Murci, el gato desaparecido

**Michi desapareció**
Natalia, ¿estás en casa? Iker entró corriendo en el piso y se quedó petrificado al ver a su mujer en el recibidor. Estaba agachada, sollozando sin control. No entendí nada de lo que me dijiste por teléfono. Llorabas tanto que no se te entendía. Y, para colmo, el móvil se quedó sin batería. ¿Qué ha pasado, Natalia? Estás deshecha.
M-Michi ha desaparecido logró decir entre lágrimas. No está en casa.
¿Cómo que ha desaparecido? Iker palideció. ¿Adónde podría haber ido? Explícame bien. ¿Seguro que no está escondido por algún rincón?
No. Tu hermana Vicky En fin, dijo que Michi se escapó al portal cuando salía con Miguelito a dar un paseo. Pero tú sabes, Iker, nuestro Michi Jamás saldría solo de casa. ¿Para qué querría la calle si casi muere ahí? Creo que ella lo soltó a propósito
¿Qué? Iker apretó los puños. ¿Dónde está ahora? ¿Dónde está Vicky?
Se fue al supermercado No sé. He buscado a Michi por todas partes y no está. Nadie lo ha visto por el barrio. ¿Cómo puede ser, Iker? ¿De verdad alguien es capaz de algo tan ruin? Tirar a un ser indefenso a la calle. En pleno invierno. ¿Qué clase de persona hace eso?
Una persona normal, no. Pero Vicky Vicky sí. Ella ya ha hecho cosas así antes. Tranquila, hoy mismo deja de poner un pie en esta casa. Ay, por qué dejamos que se quedara
***
Un mes antes
Iker caminaba hacia la parada del autobús cuando vio algo gris bajo la nieve.
Al principio pensó que era una piedra. Pero una piedra no tiembla como un frigorífico viejo.
Eso le llamó la atención. Nunca había visto una piedra tiritar de frío.
Para saciar su curiosidad, se acercó. Y entonces descubrió que no era una piedra, sino un gatito gris.
Vaya murmuró Iker, rascándose la nuca. ¿Qué haces aquí, pequeñajo?
Era una pregunta retórica. Todos saben lo que hacen los animales domésticos en la calle: sobrevivir como pueden. Ese gatito, aterido, ni siquiera maullaba pidiendo ayuda. Solo temblaba, resignado.
Iker lo recogió con cuidado, limpió la nieve de su pelaje y lo metió bajo su abrigo. Corrió hacia el autobús que acababa de llegar.
Durante el trayecto, recordó que Natalia llevaba tiempo queriendo adoptar un gato gris atigrado, pero nunca encontraban momento para ir al refugio.
Y ahora el destino lo había puesto en su camino. Cuando el destino te da algo, hay que aceptarlo.
Natalia, tengo una sorpresa para ti anunció Iker al llegar.
Vaya, últimamente me mimas mucho sonrió ella, saliendo a recibirlo. Primero los pendientes de oro, luego el móvil nuevo que quería, después las entradas al cine ¿Qué será esta vez? ¿Un viaje a Sierra Nevada?
¡Algo mejor! Iker abrió la cremallera de su abrigo y sacó al gatito. ¡Mira! Lo encontré en la calle. ¿No querías uno así? ¿Gris y atigrado?
Dios mío Natalia se llevó las manos a la boca. Está helado, pobrecito. Dámelo, lo calentaré. Y tú, quítate el abrigo, lávate las manos y ven a cenar. Ya está todo listo.
Miró al gatito y sonrió: Es precioso
Así llegó Michi a sus vidas. Dieron vueltas al nombre, barajando opciones, pero al final se quedaron con lo clásico.
Michi le queda mejor que Tomás o Lucas.
Estoy de acuerdo, cariño.
Fue a finales de noviembre, con las primeras nieves. Por suerte, el gatito no conoció los rigores del invierno callejero. Menos mal, porque muchos no sobreviven a eso
En las dos semanas que llevaba con ellos, Iker y Natalia se habían encariñado muchísimo. Bueno, lo quisieron desde el primer día, pero cada jornada reforzaba ese vínculo.
A Michi también le gustaban ellos. Eran buenas personas. No lo maltrataban ni lo abandonarían como sus antiguos dueños. Incluso cuando tiraba algo al suelo, no le regañaban, solo le pedían tener más cuidado.
«¡Lo haré!» maullaba en respuesta, antes de saltar por décima vez al tocador y tirar el mando de la tele.
Todo iba bien hasta que llamaron a la puerta una mañana de domingo.
¿Quién puede ser a estas horas? Iker se frotó los ojos. Eran las seis y media. Aún estaba oscuro.
¿Los vecinos? sugirió Natalia. ¿Les pasará algo?
Voy a ver.
Al abrir, se encontró a su hermana Vicky. Y a su hijo Miguelito, de cinco años.
Hola, hermanito sonrió ella. ¿Nos alojas un tiempo?
Bueno
Ya sé, ya sé, debería haber avisado. Pero es que no pude. A esta hora no coges el teléfono, así que vine directamente. ¿Nos dejas pasar? Y ayúdame con la maleta, que subirla al cuarto piso casi me mata.
Iker, aunque molesto, los dejó entrar. Pero la maleta le inquietó. La gente no va de visita con equipaje.
¿Qué pasa? preguntó.
¿No se nota? Vicky evitó el contacto visual. Mi marido me ha echado de casa. Se ha enamorado de otra. ¿Te lo imaginas? No tengo adónde ir. Si no te importa, me quedaré un tiempo. ¡Hasta podemos pasar Navidad juntos! Hace cuatro años que casi no hablamos, y somos familia.
Sabes que no hablamos por tu culpa. No se puede construir una relación sobre mentiras.
Ay, no sigas. «A quien pasado remueve, ojo tuerto le queda», como dice el refrán. ¿Cuánto vas a echarme eso en cara? Todos cometemos errores.
Iker iba a replicar, pero se contuvo. No quería empezar el día con una pelea. Y Natalia no aprobaría que le gritara a su hermana recién desahuciada.
Aunque Vicky se lo merecía.
Cinco años atrás, murió su padre. Él vivía aparte, pero les ayudaba económicamente. Tenía un piso de tres habitaciones que debía heredar Iker junto a Vicky. No había más familia.
Por entonces, Vicky estaba embarazada (el padre, un misterio). Aprovechando eso, y con el apoyo de su madre, convenció a Iker para que renunciara a su parte. «Yo lo necesito más», dijo. «Tú eres hombre, soltero Te las arreglarás».
Iker no se resistió. Entendía que su hermana necesitaba el piso. Él vivía en una residencia universitaria. «Soy hombre pensó, trabajaré y me compraré algo. O pediré una hipoteca, como hace todo el mundo».
El problema vino después.
Vicky vendió el piso y se mudó con un novio que aceptó a su hijo.
Valero tiene un negocio y necesitaba capital justificó ella. Además, el piso era mío. Hago lo que quiero. ¿O no?
Iker montó en cólera. El acuerdo era otro. Si vendía, podía darle al menos la mitad. Pero el dinero se esfumó en el «negocio».
Su madre se lavó las manos: «Sois adultos. Arregladlo vosotros».
Diez años antes, cuando aún eran niños, tampoco intervino.
Iker había rescatado un gatito de la calle. Un día desapareció. Su madre no tenía mot

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Murci, el gato desaparecido
Kuzia La boda terminó, los invitados se marcharon y nuestra hija se fue a vivir con su marido. El piso quedó vacío. Después de una semana de silencio y melancolía, mi mujer y yo decidimos comprar un animal de compañía. Queríamos que fuera un digno sustituto de nuestra hija, manteniendo vivos nuestros instintos de padres: alimentarlo, entrenarlo, sacarlo a pasear y limpiar sus travesuras. Yo además esperaba que, a diferencia de mi hija, el animal no me contestara, no robara mis cigarrillos ni se deslizara furtivamente al frigorífico por las noches. Aún no habíamos decidido cuál adoptar, pensábamos decidirlo sobre la marcha. El domingo fuimos al Mercado de Pajaritos de Madrid. Junto a la entrada vendían adorables cobayas. Miré a mi esposa con la ceja levantada. — No, negó ella tajante, la nuestra era de tierra firme. Los peces eran silenciosos y los loros, por coloridos y charlatanes, le daban alergia a mi mujer solo de verles el plumón. A mí me hizo gracia un monito; sus gestos me recordaban a mi hija en plena adolescencia. Pero mi mujer prometió que antes de tener un mono en casa, se tumbaba delante nuestra como un cadáver; cedí, al fin y al cabo, al mono apenas lo conocía y a mi mujer ya estaba habituado. Quedaban perros y gatos. Pero a los perros hay que sacarlos a pasear sin falta, y los gatos dan más guerra de lo que parece; no me veo yo vendiendo gatitos en la puerta del Metro. Así que: gato. Nada más verlo supimos que era nuestro. Estaba tumbado en una urna de metacrilato, rodeado de gatitos atolondrados. Los pequeños, con el hocico húmedo, se apretaban contra su barriga peluda y amasaban con las patitas. El gato dormitaba. En la urna, un cartel: “Kuzia”. La vendedora nos contó una emotiva historia sobre su dura infancia felina, sobre cómo casi lo mata el perro con el que creció y que por eso se quedó sin sitio en casa. Nuestro elegido resultó ser un persa de pura raza, de precioso pelaje gris. Pero no había papeles que certificaran que su naricilla aplastada era herencia y no accidente de cría. Según unos documentos perdidos, oficialmente era “Káiser”, aunque respondía mejor por Kuzia. Lo compramos. El viaje a casa fue tranquilo. Kuzia iba medio dormido bajo el asiento del coche. Nada más entrar al portal, sabiendo mi postura respecto a las mutilaciones, mi mujer preguntó con tono malicioso: — ¿Seguro que no está castrado? Me puse tenso. No es que tenga nada en contra de las minorías sexuales, pero un gato castrado me recuerda al Quasimodo, brutalmente deformado por el hombre. Inmortalicé a Kuzia en el descansillo y le hice una revisión urológica. Con la poca luz y tanto pelo apelmazado en su barriga, no distinguía gran cosa. Me armé de paciencia y pasé la mano por sus partes. El gato chilló, pero por lo visto sus “atributos” seguían en sitio. Ese día nuestra hija vino, como siempre, a inspeccionar la nevera. Al ver a Kuzia, olvidó el trozo de tarta restante y se tiró a por el bicho. Entre las dos lo metieron en la bañera, lo lavaron con champú de bebé, lo envolvieron en una toalla (la mía), y lo secaron a secador. Ya presentable, mi esposa se puso a cepillarlo y a cortar los nudos de pelo. El gato maullaba con repugnancia. No quise estorbarlas y me fui a la cocina con mi cerveza. La idílica escena se quebró en un estrépito de maullidos y golpes. Cascotes de cristal, alaridos. Aparté la cerveza y me acerqué al ruido. Mi mujer estaba en el sofá, balanceándose y gimiendo, las manos ensangrentadas por arañazos. Tijeras y mechones esparcidos alrededor. Mi hija y yo nos arremolinamos junto al cuerpo de la víctima. — ¿Pero qué ha pasado? Ella nos miró con ojos tristes y sollozó: — ¡H-u-e-v-o-s! — ¿Huevos? — ¡Se- ha-aan- arrancaaado! — ¿De dónde? — ¡Del gato! Yo no soy médico, pero me cuesta creer que eso suceda tan fácilmente. Y menos en un gato. Entre lágrimas y sollozos infringidos, intentamos aclararnos. Por naturaleza soy bueno, pero admito que en ese instante me daban ganas de estrangular a mi mujer —por compasión, como a un soldado gravemente herido, para que deje de sufrir y de hacer sufrir a los demás. Al fin abrió los puños y dentro, mojados de sangre y lágrimas, dos mechones de pelo. El vello gris lucía gotitas de sangre. Resultó que al cortar los nudos cerca de las patas traseras, el gato se movió y ella, que ya había estirado las tijeras en dirección al pegote, acabó cortando lo que sobresalía. Según ella, justo “los huevos”. Entre mocos y llantinas, entendimos por fin: el gato, del dolor, la arañó y huyó a esconderse bajo el sofá, no sin antes romper un jarroncito. La verdad, en su lugar yo habría destrozado toda la casa. Se lo dije y mi mujer empezó a aullar de nuevo. Con la fregona y a rastras, mi hija y yo nos lanzamos al suelo. En la esquina más lejana y polvorienta, brillaban los ojos de nuestro presunto castrado. Nos gruñía desafiante. Nada de responder a nuestras llamadas, ni siquiera con salchichas. Yo, como hombre, lo comprendía. Mi hija lo fue empujando con la fregona hasta el borde del sofá, donde traté de agarrarlo. El bicho era listo, no bajaba la guardia: se defendía a zarpazos y arañaba la madera. Por fin, logró engancharse a la fregona y así lo arrimamos. ¡Vaya pinta! Ojos amarillos de loco, telarañas en el hocico, polvo secular en la cola. En media hora con mi mujer, el precioso persa se había convertido en un vagabundo castrado; y a mí se me venía a la cabeza cierta analogía. Lo apreté contra mí y, rascándole detrás de la oreja, por fin se fue calmando. Kuzia se relajó y empezó a ronronear fuerte, ojos entornados. Alguna cosa no cuadraba: hay que ser idiota para ronronear después de castración. Mi mujer, histérica, balbuceaba: — ¿Estará mal? ¿Raspa al ronronear? ¡Llamo al veterinario! El gato la miró con humanidad y se tensó de nuevo. Yo la despaché y me llevé a Kuzia a la cocina. Nos tomamos una cerveza y charlamos, desestresándonos. Yo le contaba lo difícil que es ser hombre en una casa llena de mujeres; Kuzia me comprendía y maullaba quedo. Al rato, se echó panza arriba sobre mis rodillas, ronroneando más tranquilo. La confianza invita a la intimidad y separé con delicadeza sus patas. Quería comprobar que el incidente no afectaba su utilidad reproductiva. Pero la inspección fue sombría: no había nada de macho. Tragué otro trago y volví a rebuscar. Nada. Por lo que se veía, nunca lo hubo. En mi regazo, una gata. Bastante grande y bonita, persa gris, y con la barriga hinchadita. Lo que mi mujer había cortado era un mechón enmarañado, manchado de sangre de los arañazos. No fui a buscar a la vendedora para exigirle cuentas por el engaño. Demasiadas emociones; la gata ya era parte de la familia. Y ya no se llama Kuzia. Ayer, por cierto, “Cosa” tuvo cuatro preciosos gatitos. En nuestra casa, otra vez, hay niños.