**Diario Personal**
Mi madre finge estar enferma para no trabajar y vive a costa nuestra. Nunca ha tenido el más mínimo interés en trabajar. Mientras mi padre vivía, no tenía que preocuparse por nadaél se encargaba de todo, traía el dinero a casa, y ella se quedaba cómodamente en su papel de ama de casa. Pero ahora, después de su muerte, parece creer que mi esposa y yo debemos mantenerla. Y no estamos de acuerdo.
Mi madre se casó muy joven, a los diecinueve años. Mi padre, seis años mayor, ya tenía estudios, un trabajo estable y ganaba lo suficiente para mantener a una familia sin problemas.
Le encantaba contar su historia de amor como si fuera un cuento de hadasel flechazo, la mirada que lo cambió todo, esa certeza repentina de que él era el hombre de su vida.
Yo me lo creí hasta los quince. Entonces entendí la verdad: mi madre nunca quiso estudiar ni tener una carrera. El matrimonio era su solución perfecta, un billete para una vida fácil, sin responsabilidades.
Quedó embarazada pronto, me tuvo y declaró que quería dedicarse a mí a tiempo completoni guardería, ni niñera, ni ayuda externa. Mi padre, protector y orgulloso de poder ofrecerle esa vida, aceptó sin discutir.
Nunca pisé una guardería, pero no era un niño complicado. Mi madre me dejaba en un arenero y yo jugaba solo. Me daba juguetes y pasaba horas sin molestarle.
Nunca intentó formarse, aprender algo. Sin estudios, sin habilidades, ni un solo día de trabajo fuera de casa. Una mujer de hogar «profesional», como decía ella con orgullo.
Nunca critiqué su estilo de vida. Si a mi padre le parecía bien, no era mi lugar juzgar.
Pero cuando él murió, todo se derrumbó para ella. No organizó el funeral, no gestionó los trámitessolo se quedó en la cama, mirando al techo, repitiendo: «¿Cómo voy a hacerlo? ¿Cómo voy a sobrevivir?»
Al principio, pensé que era el duelo. Pero con el tiempo entendí: no era la pérdida de mi padre lo que la destruía, sino la de su comodidad económica.
Mi padre le dejó algunos ahorros, pero era obvio que el dinero no duraría eternamente.
Seis meses después, tuvo una «idea brillante»: vender nuestro piso de tres habitaciones y comprar dos más pequeñosuno para ella y otro para mí. Pero quería que el mío se alquilase para vivir de la renta.
En su mente, era la solución perfecta. En la realidad, imposible. El dinero de la venta no daría para dos pisos. Y aunque pudiera¿por qué debía sacrificar mi futuro para que ella siguiera sin hacer nada?
Mi esposa y yo ya pagamos una hipoteca. No podemos costear la vida de otra persona. Así que se lo dije claro: «Mamá, eres adulta. Es hora de trabajar.»
Protestó, pero al final encontró un trabajo en una tienda de barrio. Y ahí empezó el drama.
Cada llamada era una queja: «¡Estoy agotada! ¡Me duelen las piernas! ¡No puedo más!»
Todas las semanas, lloraba por teléfono, suplicando ayuda, diciendo que no aguantaba.
Luego, el invierno pasado, tuvo un accidenteresbaló en una placa de hielo y se fracturó la pierna. Dos meses enyesada, sin poder moverse. Claro, la despidieron. ¿Y quién tuvo que hacerse cargo?
Nosotros.
Pagamos su alquiler, la comida, las medicinas. ¿Qué más podíamos hacer?
Pero al recuperarse, «descubrió» que tenía más problemas de salud.
Hipertensión. Migrañas. Dolor de espalda. Vértigos. Cualquier enfermedad que imagines, ella la teníao al menos eso decía.
Los médicos no encontraron nada grave. Pero ella actuaba tan bien que seguimos dándole dinero, culpables por dejarla sola.
Hasta que dije basta.
Este mes, llegué al límite. Pagué sus facturas, le di mil euros y le dije: «Es la última vez. A partir de ahora, te las arreglas sola.»
Lloró, me llamó hijo desagradecido, me acusó de abandonarla.
Pero, sinceramente, me da igual. Está en perfecta salud. Si no quiere trabajar, que busque un hombre rico que la mantenga. A los cincuenta y cinco, aún tiene buen
