Desaparecerás: él enseguida se acordará de mí

Vas a desaparecer y él se acordará de mí al instante dije, intentando sonar amable. Así que, por favor, escóndete bien, que no me vengas tras de la espalda

¿Qué me estás lanzando al aire? replicó con una sonrisa sarcástica.

¿Qué espera una mujer cuando va al cine con su chico? Depende mucho de los límites que ella misma se haya impuesto. Algunas chicas, si el ambiente lo permite, no dudan en pasarse al asiento de atrás y entregarse a una noche de pasión improvisada. Otras, más recatadas, prefieren el clásico: película, mano entrelazada y después despedida en la puerta de su piso.

En cualquier caso, el hecho de que hayas aceptado la invitación de un joven a ver una película ya indica que, al menos a los ojos de los demás, ya eres su novia. Y que el puesto de «novia» estaba vacío antes de que tú llegases. Por eso, no debería repetirse el episodio de Lucía, cuando en el vestíbulo del cine una desconocida se le acercó al chico, lo agarró del brazo y, con voz cargada de celos, preguntó:

Rodrigo, ¿quién es ella? ¿Por qué le tomas la mano? Yo he pasado noches sin dormir, preocupado porque has desaparecido

Cualquier mujer, aunque sea la más valiente, se sonrojaría y se marcharía rápidamente. En el peor de los casos, gritaba algo como «¡Vaya! ¿Te crees que puedes salir con dos al mismo tiempo?», lanzaba unas flores recién compradas y se escabullía con el tacón resonando contra el suelo.

Lucía pertenecía al primer tipo, pero no tuvo tiempo de reaccionar; Rodrigo, con el ceño fruncido, casi gruñó a la extraña:

Ya te lo dije, lárgate. Creo que lo nuestro ha terminado, así que no me sigas. Lucía, vamos.

¿Quién corre tras ti? empezó a decir, pero Rodrigo la agarró del brazo y la condujo al salón correcto. Para ella todo parecía cerrado. Rodrigo ya no salía con esa chica, la había dejado. Al menos eso decía él. ¿Y la realidad?

Lucía decidió posponer la conversación hasta que terminara la película; no quería aclarar nada frente a los demás espectadores. Después de todo, Rodrigo había pagado las entradas, y lo correcto era disfrutar del film, no interrogar sobre desconocidas del entorno.

Al salir del recinto, bajo la luz de la calle que conducía al parque cercano al edificio de Lucía, el tema surgió sin que ninguno lo buscara.

Espero que no hayas sacado conclusiones equivocadas dijo Rodrigo con tono disculpante. No colecciono relaciones locas, mis amigos y familia son normales, solo una… se metió en mi vida.

Para Lucía, hablar de entorno problemático era doloroso; con su anterior novio se había separado porque su madre y su hermana no lo aceptaban. Así que, cuando Rodrigo encontraba excusa, intentaba tranquilizarla.

¿Qué pasó realmente? preguntó Lucía, al menos curiosa.

Creí que estábamos saliendo. Ya sabes, ese tipo de relación en la que paseamos tomados de la mano, nos besamos, y en público ella se sienta en mi regazo y me llama «cariño» o «gatito». respondió él.

Tiene sentido admitió Lucía.

Y lo que también tiene sentido es que una chica me llame a arreglar su ordenador, y cuando llego dice que su hermano lo llevó al pueblo, pero entonces me invita a ver una película en DVD. añadió Rodrigo.

¿Alguien todavía usa DVD? se sorprendió Lucí­a. Pero entiendo el pretexto: Ven a mi casa, no hay nadie, y podemos ver una película juntos.

Ahora imagina la escena: luces tenues, una bata de seda, medias de red, velas con forma de corazón, una botella de vino con aperitivos, y la película clasificada solo mayores de 18. describió él, detallando el escenario.

Entonces, ¿qué hago? Lucía ya sentía hacia dónde soplaba el viento.

Yo pensé igual. Me senté en el sofá, la película estaba puesta, el ambiente era el adecuado, ella se dejó caer a mi lado, la abrazé y empezamos a besarnos. Cuando intenté pasar la mano bajo la bata, ella me dio una bofetada y gritó a todo el piso: ¡¿Qué haces?! ¡No soy esa! ¿De dónde sacas esa idea?.

Yo simplemente me iría de allí comentó Lucía, escéptica. Me cansé de esas historias de locura.

Así lo hice. Después de ese alterco, me puse los zapatos y me fui.

Al día siguiente, Rodrigo le escribió. La noche anterior, ella le había llamado como si nada hubiera pasado, diciendo que no entendía por qué no le respondía, que había pensado que todo estaba bien.

¿Y tú? preguntó Lucía.

Yo la ignoré. No necesito locuras. No había ninguna razón para quedarme a su lado esperando a que apareciera alguien mejor. No me dedico a esas cosas.

Claro. Ahora ella te persigue esperando ¿qué?

Según sus insultos, ella cuenta que yo la persiga. Quiere que le dé regalos, que espere a que su alteza me haga caso. Yo no soy eso; en estos tiempos la presión ya no es legal, y cualquier intento de coacción puede acarrear multas.

Lucía y Rodrigo acordaron que ninguno haría cosas extrañas. Si el sí estaba dicho, era un sí; el no era un no, sin matices. La exnovia de Rodrigo la había tildado de «loca» y habría borrado el recuerdo como una pesadilla pero solo si fuera la única cita.

Oye, ¿tú eres Lucía, no? le preguntó una chica mientras salía de la universidad. Era su amiga Alba, aunque Lucía no la recordaba. No tenían relación.

Espera, necesitamos hablar. No hiciste lo correcto, ¿sabes? El chico estaba ocupado y tú lo atrapaste.

Él dijo que estaba libre, Alba. Y ya te dije que te alejes de él.

Ah, poco importa lo que diga la gente. replicó Lucía, intentando calmarse. Si desapareces, él pensará en mí, así que hazlo bien.

Mira, este es mi padre dijo, señalando a un hombre con la placa de capitán de la Policía Nacional. No es ninguna excusa barata, es la forma más sencilla de deshacerse de una acosadora.

Podría haber demostrado que el chico no estaba interesado, o que la presencia de Lucía no alteraría su relación con Alba, o incluso haber llegado a los puños. Pero eso habría puesto en riesgo a Lucía, y el jefe nunca aprueba esas tácticas.

Lo que Alba hizo fue justo lo necesario. No importó que Lucía sólo hablara con su padre una vez al año, que él fuera capitán en otra ciudad, o que fuera la última persona a la que ella acudiría con sus problemas. Lo esencial era que, al ver la foto de Rodrigo, Alba se quedó helada, murmuró insultos contra los delinqüentes y se marchó. Rodrigo dejó de recibir mensajes de cuentas falsas, y se lo contó a Lucía una semana después.

Alba nunca recibió castigo por su maniobra; simplemente explicó todo a Rodrigo para que él supiera la verdad.

Con gente así, mejor no meterse. pensó Lucía, recordando que Alba parecía una chica normal hasta que abrió la boca.

Al final, lo que importaba no era cuán loco fuera el entorno de Lucía y Rodrigo, sino que Alba desapareció de sus vidas, y esperaban que fuera para siempre. Quizá encontró a alguien que la persiguiera en el buen sentido, o tal vez se topó con un galán tipo Narciso con aspiraciones de cocinero en su propio restaurante.

Al fin y al cabo, cada bicho necesita su pareja para que los demás dejen en paz a la gente normal. ¿No es una idea maravillosa?.

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Desaparecerás: él enseguida se acordará de mí
¡Hasta aquí hemos llegado! —Natalia, hija, ¿has dejado ya de pasar la aspiradora por completo? Tengo los ojos llorosos de tanta pelusa. Fíjate, ¡parece una alfombra! Bajo la mesa, Natalia apretó los puños observando cómo doña Olga, su suegra, inspeccionaba el piso una vez más como si fuese una inspectora de sanidad. Paraba en cada esquina, escudriñaba las estanterías, fruncía el ceño por polvo imaginario en el alfeizar y negaba con la cabeza al ver los juguetes infantiles fuera de su lugar. Tres años de visitas semejantes habían convertido cada encuentro con la suegra en un auténtico suplicio para Natalia. —Ayer limpié, pasé la aspiradora y quité el polvo—intentó Natalia responder con calma—. Y esta mañana han estado jugando los niños. —¡Pues no hay que limpiar cuando viene bien, sino cuando hace falta! A tu edad yo ya… Doña Olga se sentó en el sillón con porte de reina dispuesto a dirigirse a la plebe. Sus dedos recorrían el reposabrazos buscando el más mínimo rastro de polvo. —En mis tiempos los suelos relucían tanto que podías retocarte el carmín en el reflejo. Los niños siempre impecables, ni una arruga en la ropa. ¡Y qué orden! Tu suegro, que en paz descanse, podía aparecer de improviso a revisar la casa, ¡y ni una mota de polvo encontraba! Así estaban las cosas. Natalia escuchaba en silencio, con los dientes apretados. ¿Cuántas veces había oído la historia de los suelos relucientes? ¿Cincuenta? ¿Sesenta? Había perdido la cuenta. —¿Y qué les has puesto hoy de comer? —Sopa de verduras. —¿Está en la nevera?—doña Olga ya se había levantado camino de la cocina—. Déjame que la vea. Su suegra sacó la olla, la olió, la probó con cara de estar degustando veneno. —Demasiada sal. Y demasiada zanahoria. ¿Qué son tus hijos, conejos? A Vitín yo le hacía la sopa de otra manera. Se la comía entera ¡y pedía repetir! Natalia guardó silencio. Sabía que replicar era inútil. —¿Y para desayunar? ¿Otra vez cereales del súper? ¡Ya te he dicho que sólo avena de la de verdad, no esas porquerías! Mira María, la mujer de Sergio, deja la avena en remojo por la noche y la prepara recién hecha. Sus niños nunca se ponen malos. Siempre María. La perfecta María con sus hijos perfectos y su avena remojada perfecta. —Doña Olga, los copos de avena también son naturales. —¡Venga ya! Eso es vuestro “fast food”… En mi época ni palabras como esas existían. Se cocinaba con paciencia y amor, horas junto a los fogones. La suegra se puso a examinar la habitación infantil. —Por cierto, ¿a qué hora se acuestan los niños? Ayer llamé a las nueve y Mónica todavía estaba despierta. —Normalmente a las nueve y media. —¡Muy tarde! En mi casa el horario era sagrado. Vitín a las ocho ya estaba en la cama, sin rechistar. Porque había disciplina. Vosotros, en cambio, todo son mimos y concesiones… Natalia se mordió el labio. Quería decirle que los tiempos cambian, que la psicología recomienda otras cosas, que sus hijos no son Vitín de hace treinta años. Pero no serviría de nada. Doña Olga solo se escuchaba a sí misma. —Y además, esos talleres modernos… —continuó su suegra mirando los dibujos de los niños—. Modelar, pintar… ¡pura tontería! A Vitín lo llevaba a natación y ajedrez. ¡Eso sí es desarrollo! Para pintar, ya tienen casa, ¿para qué gastar dinero? —A Mónica le encanta pintar, tiene talento. —¡Talento!—bufó doña Olga—. Eso os lo dicen en la escuela para sacaros los cuartos. ¿Talento a los cuatro años? Se volvió a sentar en el sillón, con las manos en el regazo. —Te lo diré claro, Natalia: os habéis vuelto comodonas, las madres de hoy. Solo sabéis de móviles y de Internet. La casa hecha un desastre, los niños maleducados, los maridos pasando hambre. Mira María, la mujer de Sergio, trabaja, tiene la casa impecable y cría a tres hijos. Tú con dos y ni así puedes… De nuevo María. Santa María con su aureola de sábanas planchadas. —Yo también trabajo, doña Olga. —Sí, sí, ya lo sé. Sentada todo el día delante del ordenador con tus papelitos. Eso, trabajo… A tu edad yo… – la suegra suspiró con nostalgia – tres hijos, un huerto, la casa… y a mi suegra jamás le contradecí. Natalia trató de explicar la exigencia de su trabajo, la responsabilidad, los proyectos… Pero sus palabras tropezaban con la condescendiente sonrisa de doña Olga. Cada visita era una reválida que Natalia sabía de antemano que suspendería. Su suegra encontraba defectos en todo: las toallas, el té demasiado caliente, las plantas mustias, las cortinas por lavar. Tres años así la tenían al límite, pero callaba. Por Víctor. Por la paz familiar. Aquel día, doña Olga estaba especialmente irritable. Marchó directa a la cocina, chasqueó la lengua al ver una sartén en el fregadero. Pedrito, el hijo pequeño de Natalia, remoloneaba ante el plato de sopa. —¡No me gusta! ¡No quiero! —¡¿Ves?!—proclamó doña Olga—. Ya te lo decía yo: los niños no comen porque tú no sabes cocinar. Ahora mismo te enseño cómo se hace la sopa de verdad: pollo, pero pollo de corral… Algo se rompió. Sordo, invisible, pero Natalia lo sintió como una cuerda tensa que se partía por dentro. Años de comentarios, comparaciones, miradas, indirectas, suspiros, sacudidas de cabeza… Todo explotó de golpe. Definitivamente. Natalia se levantó despacio. Miró a su suegra con otra actitud, fría, firme. —Doña Olga, ¿usted cuando se casó, fue su marido quien entró en su casa o usted la que entró en la de él? La suegra se quedó suspensa, cuchara en alto. —¿Perdón? —Le pregunto: ¿se casó y trajo a su marido a su casa o fue usted a vivir con él? —Con mi marido, claro… —balbuceó desconcertada.—Pero eso… —Pues yo fui la que trajo a Víctor a este piso. De tres habitaciones. Que compré con mi dinero, ganado con ese “meneíto” de papeles frente al ordenador. El rostro de la suegra se puso pálido. —Así que aquí decido yo la sopa, la hora de dormir y los talleres. Y otra cosa: ¿usted cuánto ganó en su vida? ¿O siempre vivió a costa de su marido, llevando solo la casa? Doña Olga enrojeció. —¡Pero cómo te atreves…! —No es atrevimiento, solo información: cobro ciento ochenta mil. El doble que Víctor. Así que la próxima vez que quiera dar lecciones, recuérdelo, por favor. Un silencio que se podía cortar inundó la cocina. Hasta Pedrito dejó la cuchara. Se oyó un portazo. Víctor volvía del trabajo y notó el ambiente. —¡Vitín!—su madre corrió a él—. ¿Sabes lo que me ha hecho tu mujer? ¡Un insulto! ¡Una humillación! —Espera—levantó la mano—. Natalia, ¿qué ha pasado? Con voz grave, Natalia relató los tres años de comparación, crítica y humillaciones. Víctor escuchó en silencio. Su expresión cambió: de la sorpresa al entendimiento, y de ahí, a una especie de vergüenza. Al final se llevó la mano a la frente como quien hace un descubrimiento desagradable sobre sí mismo. —¡Tú no le harás caso a ella, verdad, hijo? ¡Soy tu madre, yo te he criado! —¿De verdad llevas tres años machacando a Natalia? —¿Machacando? ¡Solo daba consejos! Ella… —¿Consejos? Lo del polvo, la sopa, las actividades, la hora de acostarse, siempre… Doña Olga quiso responder, pero Víctor la interrumpió. —Siempre noté que Natalia estaba rara tras tus visitas. Pensé que sería el cansancio. Pero ahora veo que ha estado aguantando todo esto para no crear problemas entre nosotros. —¡Víctor! —Mamá —dijo cansado—, si sigues atacando a mi esposa, no vuelvas a pisar esta casa. Doña Olga quedó petrificada, sujetando la mesa con los nudillos blancos. —¿Lo dices en serio? ¿Por ella? ¿Por esta? —Por mi mujer —rectificó Víctor—. La madre de mis hijos, la que compró esta casa y la que ha aguantado en silencio por no crear conflictos. Así que sí, mamá. Muy en serio. Durante unos segundos, doña Olga le miró como si fuera un desconocido. Después cogió su bolso y salió, sin abrir la boca, solo con un gesto ambiguo entre la despedida y el desdén. En el silencio se oía el reloj de la cocina y a Pedrito jugueteando, olvidada ya la sopa. Víctor abrazó a Natalia. Ella apoyó la frente en su pecho y sintió por primera vez en años cómo le desaparecía el peso de encima. —¿Por qué no me lo dijiste antes? —susurró él—. Tres años, Natalia, guardándolo. —No quería que discutierais. Es tu madre. —Eres mi familia —la abrazó fuerte—. Tú y los niños. Y mi madre… tendrá que aceptarlo. O no ver a sus nietos. Natalia se permitió sonreír por primera vez en mucho tiempo. Por fin podía respirar. —¡Mamá, mamá! —interrumpió Pedrito—. ¿La abuela se ha ido? ¿Puedo dejarme la sopa? Víctor y Natalia se miraron, estallando en risas, juntos, a carcajada limpia, como hacía años que no ocurría. —La sopa hay que comerla —dijo Natalia—, pero mañana haré la que más te gusta…