No dejes nunca de creer en la felicidad
Cuando éramos jóvenes, una tarde de verano, Elena se perdió en la bulliciosa feria del Mercado de San Miguel, en Madrid. Una gitana con ojos tan oscuros como la noche la agarró del brazo y, cantando como si fuera una copla, le dijo:
¡Mira, guapa! Vives en una tierra soleada, donde el aire huele a mar y a uvas de Rioja.
Elena soltó una carcajada y respondió:
¡Qué disparate! Yo nunca dejo mi barrio.
La vida siguió su curso. Se casó con Sergio por amor, nació su hija Pilar y empezaron a pensar en un segundo hijo. Pero Elena, que no quería perder el truco, tomó un curro temporal y se dijo: Trabajaré cinco o seis años y luego podré dedicarme al niño.
Todo cambió con un viaje de trabajo que nadie había previsto. Llamó su vecina, la enfermera María:
¡Elena, han llevado a Sergio al hospital! La ambulancia vino de una calle que no conocemos.
Nunca sabes dónde aparecen los secretos familiares.
Aquella noche de regreso a casa fue peor que una película de terror. Elena corría al hospital con el corazón a mil por hora. Sergio, pálido y con la mano vendada, evitaba su mirada.
¿De dónde te lo han sacado? le preguntó ella en voz baja.
El silencio hablaba más que mil palabras. Al fin descubrieron que en el piso de la calle contigua vivía una mujer sola, colega de Sergio, y que su amistad llevaba más de un año.
Cada uno con sus mañas: unos cierran los ojos, otros montan escándalos y luego, con los dientes apretados, le sirven la sopa al infiel. Pero Elena era de otro molde. No esperó a Sergio en el hospital, buscó a quien consolar al herido.
Empacó lo esencial en una maleta vieja, tomó de la mano a la asustada Pilar y salió sin mirar atrás.
Vamos a empezar de cero, hija le dijo, apretando la pequeña mano.
***
La madre de Elena los acogió al principio, luego Elena se divorció, compartió el piso con su ex y se hizo con una hipoteca. Vivía casi a modo de piloto automático, intentando dar a Pilar un futuro.
Años después, agotada por el curro y la soledad, Elena tomó un vuelo a Andalucía, a la casa de la amiga de su madre, Olga, a solo una hora de Málaga. Ahorró cada euro, pero de pronto se lanzó a comprar el billete; ya no aguantaba más. Pensó que el sol andaluz derretiría el hielo de su corazón.
Olga, al oír sus confesiones amargas «Ya no sé confiar», «El amor no existe para mí», llamó a su conocido, dueño de una bodega local:
Juan, busca a Lucas, ¡urgente! Dile que le tengo una novia.
Los pensamientos de Elena estaban lejos de cualquier romance. Se había metido en la cama con un bata de algodón, leyendo para espantar la melancolía. Afuera, la noche del sur era espesa como una manta.
De pronto, alguien llamó a la puerta. Un minuto después, Olga irrumpió en la habitación:
¡Elena, levántate! ¡Tu prometido ha llegado!
¡Qué tonterías! rió Elena, pero se puso la bata y salió al salón.
Allí estaba él: alto, con canas en las sienes y ojos que reían. Lucas, con un casco bajo el brazo y una moto gastada apoyada contra la pared. Había subido veinte kilómetros por la sierra bajo un cielo estrellado sólo para ver a una desconocida.
Olga me dijo ¿eres una princesa rusa? dijo con un inglés entrecortado, su acento sonaba a canción.
Elena, sorprendida, le tendió la mano. Lucas la atrapó con sus palmas grandes y cálidas, sin soltarla. Se sentaron en el sofá, sin separarse. Él apenas hablaba inglés, ella ni una palabra de italiano, pero entre gestos, sonrisas y miradas la conversación fue tan intensa que Olga, sonriendo, se alejó y los dejó solos con su pequeño milagro.
Al alba, Lucas volvió a montar su caballo de acero. Más tarde, Elena supo que su vida había sido una cadena de desencantos: dos matrimonios rotos, sin hijos, sin casa, viviendo en un pisito sobre el garaje de su hermano. Ya casi no creía en la felicidad.
Diez días antes de su partida, acordaron todo. «Volveré», le dijo ella tras su propuesta. «Viviremos juntos».
***
Los meses siguientes en España fueron una montaña rusa: perdió el trabajo, hizo maletas, tuvo largas charlas con familiares que no entendían su locura. Cada día su móvil explotaba de mensajes.
Mi sol, ¿cómo estás? Te echo de menos. Lucas.
Nuestra nueva ventana da al olivares. Tu habitación te espera. Tu Lucas.
La diferencia de siete años entre ellos (Elena era mayor) y la presencia de Pilar, ahora una niña de doce años que él tendría que querer, no le importaban.
Una tarde, en la terraza de su nuevo hogar bañada de sol, Elena, abrazándolo por los hombros, le preguntó:
Lucas, ¿por qué creíste en nosotros tan rápido? ¿Por qué no te asustaste?
Él giró la cabeza, y en sus ojos se reflejaba toda la Toscana que llevaba dentro:
Un viejo vinicultor me dijo que conocería a una mujer del este, con un alma de tormenta y un corazón en busca de calma. Dijo que ella sería la suerte que cultivo en mis viñedos pero que nunca hallo. Esa eres tú, Elena.
¿Y qué? susurró, con lágrimas asomando.
Lucas no respondió con palabras. Simplemente la acercó y la besó como si fuera el primer y último beso. Luego, con su típica sonrisa de sol, dijo:
¡Tú me encontraste! Soy inmensamente feliz.
Y la vida, como quien dice, se puso en marcha. Consiguió un trabajo genial, compraron una casa con vista a los cerros gracias a la hipoteca. Lucas adora a Pilar, que ahora se vuelve experta en italiano. Cada mañana le lleva a Elena café con canela en la cama, y por la noche la casa se llena del aroma de paella y de la pasta que él prepara como si fuera un ritual sagrado. Su amor está en los ramos de flores silvestres sobre la mesa, en los caricias suaves, en la mirada atenta que le dedica al despertar.
Elena floreció. Ni siquiera ella puede creer que tantos años estuvo convencida de que la felicidad compartida era un mito. Ahora lo sabe: la felicidad no es un cuento. De verdad anda por el mundo y, cuando la encuentra, une a dos almas con una fuerza que ni la peor tormenta puede romper.
