Sergio entregó a su hermana todo lo que poseía, literalmente todo.
Cuando los padres fallecieron, uno tras otro, quedó un piso de tres habitaciones en el centro de Madrid. Para entonces Sergio llevaba ya doce años residiendo en Berlín, con trabajo estable, una esposa alemana, dos hijos y la nacionalidad alemana. Apenas podía regresar a España.
Su hermana Begoña, su marido y su hijo vivían apretados en un estudio en los barrios periféricos de Barcelona.
Begoña, vende el piso de los padres, coge el dinero y vive con comodidad. Yo ya me he estabilizado, no necesito nada le dijo por videollamada.
Begoña sollozó al otro lado del aparato, le agradeció y prometió rezar por él todos los días.
El piso se vendió por 300.000 euros, una cifra enorme en aquel momento. Sergio firmó la renuncia a la herencia ante notario de forma remota, sin preguntas y sin recibir ni un céntimo.
Un año después Begoña compró una vivienda de tres habitaciones en un nuevo edificio, otra para el hijo en el futuro, una casa de campo en la sierra de Guadarrama y un Mercedes. Le escribió a Sergio: «¡Gracias, hermano! Nos has salvado».
Él se alegró por ellos, aunque con una sombra de duda.
Pasaron cinco años.
Los problemas empezaron a asomar para Sergio. La empresa redujo su departamento, su esposa presentó demanda de divorcio, se quedó con los hijos y la mitad de los bienes. Se quedó casi sin nada. No le quedó más remedio que volver a España: para un especialista de 52 años sin titulaciones españolas ya no había trabajo en Berlín.
Envió un mensaje a su hermana:
Begoña, voy a llegar. ¿Podría quedarme contigo unos meses mientras me pongo en pie? Alquilar un piso es carísimo y casi no tengo nada.
La respuesta tardó tres días:
Ay, Sergio, perdona Aquí estamos con obras, hay obreros por todas partes Y el hijo vive con su novia, el espacio es reducido ¿Quizá un hotel barato? Te haré una pequeña transferencia.
Sergio leyó el mensaje decenas de veces, luego la marcó en videollamada.
Begoña respondió desde la cocina del nuevo apartamento el mismo para el hijo con la obra en marcha y la maquinaria de fondo.
¿En serio, Begoña? Te regalé 300.000 euros y tú solo me ofreces un poco de dinero para un hotel.
Begoña suspiró, cerró los ojos.
Sergio, eso fue hace cinco años. Ya gastamos ese dinero. Además, tú mismo firmaste la renuncia. No te debemos nada. Entonces eras un hombre acomodado en Europa; ahora vienes sin nada y nos pides favores.
Él colgó, pulsó finalizar y quedó mirando la pared.
Un mes después llegó a Barcelona, alquiló una habitación en una comunidad de vecinos por 20 euros, los últimos que le quedaban. Conseguó trabajo como vigilante en un hipermercado y, de noche, hacía de cargador en una empresa de mudanzas.
Desde entonces no volvió a hablar con su hermana. Ni en las fiestas, ni en Navidad, ni cuando nació la nieta de Begoña.
Begoña le escribió varias veces: «Sergio, ¿qué te pasa? Somos familia» Pero él nunca respondió.
Una tarde, una conocida de Begoña la encontró y le preguntó por su hermano.
Todo bien contó la amiga. Dice que ahora su única familia son sus hijos en Alemania, y que aquí no tiene a nadie. No tendrá a nadie.
Ese comentario provocó por primera vez una punzada de vergüenza en Begoña, pero rápidamente se convenció: «Él se lo buscó. Lo dejó y se fue.»
Sergio, a veces, se sentaba al atardecer en el banco de su edificio y contemplaba las estrellas, pensando:
Lo más valioso que puede hacer una persona es entregar todo a los suyos. Lo más terrible es comprender que, después de eso, para ellos ya no existes.
Nunca volvió a pedir ayuda a nadie, y mucho menos a los que llamaba familia.
