El padre de su amigo: Un relato cautivador

Te cuento una historia que me pasó a una amiga, y la vas a flipar. Resulta que en el último curso del instituto, cuando estábamos todos alborotados con los exámenes de Selectividad, apareció un chaval nuevo, Antonio. En cuanto entró, se plantó al lado de Inés en la penúltima banca del aula.

Inés siempre estaba sola, aunque tenía la vista perfecta y era alta, la ponían siempre al fondo desde primaria. Delante quedaban los críos con gafas y, aunque no le dolía, le gustaba estar a su aire, sin que nadie le fastidiara. No tenía una mejor amiga, se llevaba bien con todo el mundo, pero de verdad con nadie.

Y de pronto, Antonio.

Los dos se mudaron al mismo barrio el año anterior y él tuvo que acabar el último curso en un instituto nuevo. Pero el tío no se achicó, al instante se lió con Inés. Se acercó como un rayo y le soltó:

Me siento contigo, ¿vale?

Antonio había aparecido de la nada, alto, flaco, con esos pasos torpes y un pequeño bigote que le daba un aire gracioso. Inés asintió sin pensárselo; él ya había decidido todo.

El chico era ruidoso y nunca perdía la sonrisa. Se metió en la clase sin problemas y, sin que nadie se diera cuenta, se volvió inseparable de Inés. Él era como un cachorro alargado, ella una chica elegante y segura, más madura que la mayoría de sus compañeras. Desde pequeña siempre había parecido mayor, y además había ayudado a su madre a cuidar a su hermanito, Nicolás, desde que su padre se fue. Por eso se sentía como la mayor de la familia. Antonio, por su parte, era casi un año menor que ella, pero había empezado la escuela antes.

Al resto del pupitre los llamaron la pareja, aunque entre ellos solo había amistad. Se ponían a estudiar juntos para la Selectividad, mayormente en casa de Inés. Ella le echaba una mano con lengua y literatura porque quería entrar en Magisterio, y él le explicaba mates porque planeaba dedicarse a la informática.

Hoy te invito a casa, te preparo una sopa y después repasamos ordenó Inés, y Antonio asintió como si fuera a obedecer a una orden militar.

A Inés le encantaba cuidar de él, como hacía con Nicolás. Pero un día el pequeño se puso enfermo.

Entonces ven a mi casa, aquí nadie está, te preparo una paella y estudiamos propuso Antonio, de repente.

Inés se quedó con la boca abierta. El chico nunca la había invitado a su piso.

¿Te viene bien? dudó ella.

¡Claro que sí! se rió Antonio.

Mi padre la hace, sabe cocinar a la perfección, hasta los filetes a la parrilla los flipa se jactó mientras ponía la paella a calentar en la cocina.

¿Y tu madre? le contestó Inés, sonriendo. Con suerte le tocó buen marido.

La cara de Antonio se oscureció.

Mi madre ya no está, falleció cuando yo tenía un mes. En el parto se metió algo, creo que fue una especie de ¿coco dorado? No lo recuerdo bien. No llegó a vivir. Tenían diecisiete años, acababan de terminar la escuela.

Los dos venían de un orfanato, sin familia. A su padre le habían sugerido enviarlo a una guardería de niños, pero él no aceptó. Creció en el orfanato y no quería que su hijo tuviera la misma vida, así que se las ingeniaba solo.

Lo siento dijo Inés estrechando sus manos.

Le dio una pena tremenda. De pronto entendió por qué le gustaba tanto cuidarlo; en sus ojos, bajo la alegría y el optimismo, siempre había una sombra de tristeza.

Antonio, ¿estás en casa? se escuchó una voz masculina y la puerta de entrada se cerró de golpe.

Papá está aquí, vamos a presentarte agarró Antonio a Inés del brazo y la llevó al recibidor.

Allí estaba un hombre corpulento, moreno, alto, prácticamente una versión mayor de Antonio. Se presentó como Ramón Víctor, el padre de Antonio.

Mucho gusto dijo con una sonrisa contenida. ¿Ya le habéis preparado la paella? Seguro tenéis hambre. ¿No la habéis hecho todavía? Ah, la juventud, siempre con el estómago lleno de amor se rió mientras servía la paella, que realmente estaba de rechupete.

Antonio empezó a hablar de Inés como su mejor amiga. Inés, por su parte, miraba al padre de Antonio con admiración; no cualquiera a los diecisiete años puede criar solo a su hijo.

Los exámenes pasaron de sobresalto, ambos aprobaron con nota alta y fueron admitidos en la universidad. Inés volvió a ver a Ramón Víctor en varias ocasiones y cada vez le desconcertaba su mirada, como si fuera Antonio pero más adulto.

Una noche soñó que Antonio la besaba de repente, aunque nunca lo había hecho. Lo empujó y le dijo:

¿Qué te pasa? ¡Solo somos amigos!

Pero entonces se dio cuenta de que no era Antonio quien la besaba, sino su padre, Ramón Víctor. Al final, ella lo abrazó y lo besó, porque últimamente no podía dejar de pensar en él.

¿Tu padre nunca quiso casarse? le preguntó alguna vez a su amigo Antonio.

Él soltó una carcajada.

No, hasta hace poco tenía un retrato de su madre y su esposa en la sala. Tal vez alguien llegó, pero nunca trajo a nadie a casa. Ahora esa foto ha desaparecido, supongo que alguien ha aparecido en su vida dijo, y el corazón de Inés empezó a latir más rápido.

Con el tiempo, Antonio y ella se vieron menos porque estudiaban en universidades diferentes. Un día Inés intentó llamarle y, al no contestar, decidió pasar por su piso, que estaba justo al lado. Le abrió la puerta el propio Ramón Víctor y ella se sonrojó como nunca, aunque en el fondo lo había esperado.

¿Antonio se ha escapado a una cita? ¿Se ha enamorado finalmente? le preguntó mirando a un lado.

Claro que lo sé, lo vi con su nueva chica, Diana respondió Inés con una sonrisa.

¿Y si nos damos una vuelta? El tiempo está bueno, podríamos ir a la cafetería del paseo marítimo y cenar propuso Ramón de repente.

Inés se acercó, y él la tomó entre los brazos y la besó suavemente, como en el sueño, diciendo:

Pequeña, perdóname por ser tan viejo

Pequeña pensó Inés, y esas palabras le hicieron sentir una calidez que nunca había experimentado.

Inés y Ramón empezaron a verse a escondidas durante medio año, ni siquiera Antonio lo sabía.

Tengo miedo de que un día te des cuenta y pienses que no soy necesario confesó Ramón.

Al tercer año de carrera, Inés y Ramón decidieron casarse y se lo anunciaron a todo el mundo.

¡Tiene dieciséis años más que tú! ¡Estás loca! exclamó la madre de Inés, aunque luego miró a su hija y añadió. Bueno, Lorea, quién sabe qué nos deparará la vida detrás de esa puerta.

Antonio, por su parte, no podía creerlo.

Inés, siempre supe que estarías a mi lado ¿Ahora serás mi madrastra? ¡Vaya tela! se rió.

Ya basta, Diana te está esperando, corre con ella le respondió Inés, medio en broma, medio en serio.

Al fin Inés sintió por primera vez que era pequeña y a la vez preciosa. Ramón tenía treinta y seis años, ella solo veinte, pero estaban felices, y que los vecinos murmuren eso no les importaba. Nadie había imaginado que Inés acabaría casándose con el padre de su amigo del instituto, pero el amor, al final, no sigue reglas.

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El padre de su amigo: Un relato cautivador
En el divorcio, ella le dijo: «¡Llévate todo!» — Un año después, él lamentó haberle creído Cuando Laura observó los papeles, lo hizo con calma. Por extraño que parezca, ni rabia sentía. — Entonces, ¿te has decidido al final? — preguntó Javier a su esposa con mal disimulado fastidio. — ¿Y ahora qué? ¿Cómo lo repartimos? Laura alzó la mirada. No había lágrimas ni súplicas, sólo la determinación que llega tras una noche en vela pensando en su vida desperdiciada. — Llévate todo —dijo, baja pero firme. — ¿Todo? — Javier entrecerró los ojos, desconfiado. — El piso en Madrid, la casa de la sierra en Ávila, el coche, las cuentas. Todo —señaló ella con un gesto. — No quiero nada. — ¿Estás de coña? — empezó a sonreír él. — ¿O es otro truco de mujer? — No, Javier. Ni bromas ni trucos. Treinta años he pospuesto mi vida. Treinta años lavando, cocinando, limpiando y esperando. Treinta años escuchando que viajar era desperdiciar el dinero, que mis aficiones eran caprichos, que mis sueños eran tonterías. ¿Sabes cuántas veces quise ir a la playa? Diecinueve. ¿Sabes cuántas fuimos? Tres. Y las tres te quejaste de lo caro y de que era inútil. Javier resopló. — Otra vez con lo mismo. Teníamos techo, comida… — Sí, teníamos —asintió Laura. — Ahora tendrás todo lo demás. Enhorabuena por tu victoria. El abogado contemplaba la escena con asombro. Acostumbrado a discusiones y reproches, le sorprendía ver a una mujer entregar sin pelea todo lo que otros defienden hasta el último aliento. — ¿Es consciente de lo que dice? —preguntó suavemente a Laura—. La ley le reconoce la mitad de los bienes. — Lo sé —sonrió ella, ligera, como si se quitara un gran peso de encima—. Pero también sé que la mitad de una vida vacía sigue siendo vacía, sólo que por la mitad. Javier apenas ocultaba su triunfo. No esperaba un giro así. Planeaba regatear, hasta manipular si hacía falta. Y ahora, ¡menudo regalo! — Así se habla, por fin sensata —golpeó la mesa—. Al fin usas la cabeza. — No confundas sensatez con liberación —respondió ella, bajito, y firmó los papeles. Salieron juntos, pero cada uno viajaba ya en su propio mundo. Javier tarareaba por lo bajo una copla del Madrid castizo, satisfecho, mientras el coche saltaba en los baches y su silbido se perdía por la ventanilla. Laura, en cambio, se abstraía, mirando el paisaje borroso más allá del cristal, el corazón tembloroso y liviano, como pájaro en su primer vuelo. Qué curioso: la misma carretera, otro atardecer, y de pronto una sensación de vértigo feliz, de espacio por dentro. Laura rozó con los dedos su mejilla fría y pensó: esto es la libertad… A veces basta un segundo, una mirada por la ventana a los árboles fugaces, para descubrir que la vida puede recuperar colores olvidados. Tres semanas después, Laura se instalaba en una modesta habitación en Alcalá. La vivienda era humilde: cama, armario, una mesa y una televisión pequeña. En la ventana, dos macetas de violetas: primeras compras en el nuevo comienzo. — Estás loca, mamá —se oía la voz de su hijo Pablo por teléfono, disgustado—. ¿Te vas y lo dejas todo para vivir en ese barrio cualquiera? — No lo he dejado, Pablo —contestó tranquila Laura—. Lo he soltado. Es distinto. — Pero papá dice que se lo diste todo sin pelear. Hasta está pensando en vender la casa de la sierra. Dice que para uno solo es demasiado lío. Laura sonrió, tocándose la nueva melena. Hace días que estrenó corte, ese que nunca se atrevió a llevar “porque no es serio, ni para tu edad”. — Que venda lo que quiera —aceptó ella—. Tu padre siempre supo gestionar cosas. — ¿Y tú? ¿Te quedaste sin nada? — Me queda lo más importante, Pablo. Mi vida. Y ¿sabes qué? Con casi sesenta se puede empezar de cero. Laura empezó a trabajar de recepcionista en una residencia privada de mayores. El trabajo era duro, pero interesante. Lo mejor: nuevas amistades y tiempo libre para sí. Mientras, Javier festejaba su victoria. Durante semanas paseó la casa orgulloso, sintiéndose rey de un castillo nuevo. Nadie le reprochaba ya nada, nadie le recordaba que recogiera la ropa ni fregara los platos. — Has triunfado, Javi —le decía su amigo Manolo, apurando un vermú en la cocina—. A la mayoría nos crujen en el divorcio y tú lo tienes todo: piso, casa, coche. — Sí, por fin mi mujer pensó con cabeza. Seguro que sabe que sin mí estaría perdida —reía Javier. Pero en un mes la euforia dio paso a los primeros inconvenientes. Las camisas limpias dejaron de aparecer por arte de magia, y la nevera crujía de vacío. Preparar la comida era más difícil de lo esperado. En la oficina, los compañeros reparaban en su aspecto desaliñado. — Algo no va bien, Javi —advirtió su jefe—. ¿Seguro que todo está en orden en casa? — ¡Claro! —contestó animado—. Sólo es que estoy reorganizando la rutina. Pero una tarde, al abrir la nevera y encontrar sólo media botella de agua y media de tomate frito, se desesperó. — ¡No puede ser! —gruñó cerrando la puerta de golpe—. Esto no puede seguir así… Terminó pidiendo comida a domicilio, revisando las facturas, enfrentándose a gastos antes invisibles porque “cuando tienes a alguien, todo va rodado”. Era vivir, pero era otra manera de vivir. Al timbre llegó el repartidor. — Son quince euros por el menú —anunció. — ¿¡QUÉ!? —Javier casi se atragantó—. ¿Por un estofado y agua? — Lo normal ahora —se encogió de hombros el chico, cansado de que le sorprendieran los precios. Pagó resignado y, cuando entró, la inmensa casa le pareció sólo un almacén de cosas. Silencio. Frío. Tanto espacio que hasta el viento habría maullado en el pasillo. Así de vacío, así de grande era su soledad. Laura, en cambio, paseaba por la Playa de la Concha de San Sebastián, ofreciéndose al sol, respirando el salitre. Rodeada de nuevas amigas —todas viajeras del Club de Seniors Activos—, disfrutaba de su primer viaje sin reproches, sin cuentas, sin culpas. — ¡Laura, ven a la foto! —rió Carmen, su reciente compañera de acuarelas. Laura corrió feliz, con vestido estampado y el pelo al aire, a posarse ante el mar. ¿Quién iba a decir que a su edad se sentiría tan ligera, tan niña y a la vez tan dueña de sí? — ¡Selfie! —mandó Carmen, y lo subió al grupo. Aquella noche, mirando las imágenes, Laura casi no se reconocía: ojos brillantes, sonrisa de felicidad. ¿En qué momento se borró la arruga preocupada de entre las cejas? ¿Cuándo sus hombros se alzaron, reapareció la ligereza en sus movimientos? Pensó subir algunas fotos a redes sociales, y finalmente lo hizo. En Madrid, Javier luchaba con una tubería rota en la cocina. El agua empapó el suelo y el fontanero, frío, diagnosticó: “Hay que cambiarlo todo”. — ¡Qué desastre! —gruñía mientras recogía agua—. ¿Dónde está el maldito número del fontanero? Laura siempre sabía a quién llamar. De pronto, la comprendió. Se acordó de que ella guardaba decenas de teléfonos —del charcutero bueno del mercado, del taller de confianza, del zapatero que salvaba los domingos por la tarde—. Ese marco invisible de confort cotidiano, saltó por los aires. Esa noche, cuando el agua estuvo recogida, Javier entró en Facebook. Recorrió el muro, hasta que la vio: Laura, radiante en la playa. Nuevo corte de pelo, mirada viva… ¿Feliz? — No puede ser —musitó, agrandando la imagen—. ¡Si se fue sin un duro! Los comentarios le confundieron aún más: «¡Laura, estás guapísima!» «¡Qué alegría verte así!» «¡El mar te sienta de maravilla!» Siguió investigando. La vio tomando café en una biblioteca, pintando en un parque, con flores silvestres en un banco. — No me lo creo —suspiró Javier, volviendo la mirada a su cocina desordenada—. Ella tendría que estar… tendría que… No acabó la frase. Porque se dio cuenta de que esperaba verla desdichada, perdida sin lo que él creía imprescindible. Pero ahí había otra mujer, rejuvenecida y libre. Días después, reventó el tejado de la casa de Ávila, y la tormenta lo pilló solo, luchando por cubrir con plásticos los goterones. Deslizó el pie, cayó y se lesionó el tobillo. — Esguince, ha tenido suerte —le dijo el médico. — Una semana quieto. — ¿Una semana? —rezongó Javier—. ¿Y quién me arregla el tejado? — Eso es cosa suya —sentenció el médico—. Que le ayude la mujer mientras usted descansa. Pero Javier sólo pudo pasar días solo, sufriendo la incomodidad, los pedidos caros y los experimentos fallidos en la cocina. Hasta que llamó a su hijo: — Pablo, ¿puedes pasarte para echarme un cable? Tengo la pierna así. — Estoy de viaje en Barcelona, papá. Vuelvo en tres días. — Bueno, no pasa nada —tragó saliva—. Ya me las apaño. — ¿Has llamado a mamá? Ella podría ayudarte… — ¡No! —le cortó. — No hace falta. Puedo yo solo. Colgó y lanzó el móvil: la estúpida soberbia no le dejaba admitir cuánto necesitaba a Laura y su presencia invisible. Dos semanas más tarde, ya recuperado, fue a la casa de la sierra. El tejado apestaba a humedad, el sofá estaba perdido y los manzanos, que Laura siempre podaba, languidecían rodeados de malas hierbas. De regreso a Madrid, paró en un bar de carretera. Al probar el cocido, casi se le salta una lágrima: no era el de Laura, era sólo ácido y tenía sabor a nada. — ¿Está todo bien, caballero? —preguntó la camarera. — Sí… —dudó Javier, sin saber explicar la nostalgia de una vida que ya no estaba. Esa noche, ya en el piso demasiado grande, contempló las fotos de cuando eran jóvenes. Miró su boda, el nacimiento de Pablo… y una punzada le atravesó el pecho. — Qué idiota he sido —susurró mirando la imagen feliz de Laura. Se decidió y escribió un mensaje. La respuesta no fue la esperada. Laura ya vivía en un pueblo costero del Levante. Reía con nuevos amigos, había música y por fin la vida, la verdadera vida, le pertenecía. Y así, con casi sesenta, Laura por primera vez empezó a vivir.