La lluvia azotaba con fuerza el techo de cristal de la enorme mansión de Javier Montero, en las afueras de Barcelona. Dentro, el multimillonario permanecía junto a la chimenea encendida, con una taza de café solo en la mano, la mirada perdida en las llamas bailarinas. La fortuna había llenado su vida de lujos… pero no de paz.
Un golpe seco rompió el silencio.
Javier frunció el ceño. No esperaba visitas. Su personal tenía el día libre y las apariciones inesperadas eran raras. Dejó la taza y se acercó a la puerta principal, abriéndola.
Allí estaba una mujer, empapada, abrazando a una niña de no más de dos años. Su ropa, fina pero gastada, sus ojos, vacíos y cansados. La pequeña se aferraba a su jersey, observando en silencio.
Perdone que le moleste, señor dijo la mujer, con voz temblorosa. No he comido en dos días. Si me permite limpiar su casa, solo necesito un plato de comida… para mí y para mi hija.
Javier se quedó inmóvil.
No por lástima, sino por sorpresa.
¿Lucía? susurró.
Ella alzó la mirada, con incredulidad grabada en el rostro. ¿Javier?
El tiempo pareció doblarse sobre sí mismo.
Siete años atrás, había desaparecidosin aviso, sin despedida, simplemente se esfumó.
Él dio un paso atrás, con el corazón acelerado. La última imagen que conservaba de Lucía Reyes era de ella con un vestido rojo de verano, descalza en su jardín, riendo como si nada pudiera dañarla.
Y ahora estaba allí, con ropa raída, frágil y consumida.
¿Dónde has estado? preguntó, con la voz tensa.
No he venido para un reencuentro dijo ella, con la voz quebrada. Solo necesito comida. Después me iré.
Su mirada cayó sobre la niña. Rizos castaños, ojos verdes brillanteslos mismos ojos que tenía su madre.
¿Es… mía? preguntó en voz baja.
Lucía apartó la mirada, en silencio.
Javier se hizo a un lado. Pasa.
Dentro, el calor las envolvió. Lucía se quedó incómoda sobre el suelo de mármol, dejando charcos de agua de lluvia, mientras Javier indicaba al chef que preparara algo de comer.
¿Sigues teniendo personal? murmuró.
Por supuesto respondió él, con un dejo inconfundible en la voz. Tengo de todo… excepto respuestas.
La niña se inclinó hacia un cuenco de fresas y susurró tímidamente: Gracias.
Javier esbozó una leve sonrisa. ¿Cómo se llama?
Alba susurró Lucía.
El nombre lo golpeó con fuerza.
Alba: el nombre que una vez soñaron para una hija, cuando su mundo estaba completo.
Javier se dejó caer en una silla. Empieza a hablar. ¿Por qué te fuiste?
Lucía dudó, luego se sentó frente a él, con los brazos protegiendo a Alba.
Supe que estaba embarazada la misma semana en que tu empresa salió a bolsa dijo. Trabajabas sin descanso. No quería ser una carga.
Esa decisión era mía replicó él, tajante.
Lo sé susurró ella, con lágrimas brillando. Luego descubrí que tenía cáncer.
Su corazón se hundió.
Era estadio dos. No sabían si sobreviviría. No quería que tuvieras que elegir entre tu empresa y una novia moribunda. Así que me marché. Di a luz sola. Luché contra la quimio sola. Y sobreviví.
Él se quedó sin palabrascon la rabia y la tristeza mezclándose.
¿No confiaste lo suficiente en mí como para dejarme ayudarte? preguntó al fin.
Los ojos de Lucía se llenaron de lágrimas. No confiaba ni en mí misma para sobrevivir.
Alba tiró de la manga de su madre. Mamá, tengo sueño.
Javier se agachó. ¿Quieres descansar en una cama calentita?
La niña asintió.
Él miró a Lucía. No te irás esta noche. La habitación de invitados está preparada.
No puedo quedarme dijo rápidamente.
Sí puedes replicó él, con firmeza. No eres cualquiera… eres la madre de mi hija.
Ella se quedó inmóvil. ¿Así que crees que es tuya?
No necesito una prueba. Lo veo en ella.
Esa noche, después de que Alba se durmiera arriba, Javier estaba en el balcón, contemplando el cielo tormentoso. Lucía se unió a él, envuelta en una bata prestada.
Nunca quise arruinar tu vida dijo.
No lo hiciste respondió él, en voz baja. Solo te borraste de ella.
El silencio se alargó.
No estoy pidiendo nada dijo Lucía. Estaba desesperada.
Javier se volvió hacia ella. Fuiste la única mujer que amé. Te fuiste sin dejarme luchar por ti.
Las lágrimas rodaron por sus mejillas.
Todavía te amo susurró. Aunque me odies.
Él no respondió. En cambio, miró hacia la ventana donde Alba dormía segura y abrigada.
Finalmente dijo: Quédate. Al menos hasta que descubramos qué viene después.
La luz de la mañana se filtraba suavemente entre las nubes, bañando la finca con un resplandor dorado. Por primera vez en años, no se sentía vacía.
Abajo, Javier preparaba huevos revueltosalgo inusualen una cocina impregnada del aroma de mantequilla y pan tostado. Escuchó pasos suaves detrás de él.
Lucía estaba en el umbral, sosteniendo la mano de Alba. La niña vestía un pijama limpio, con el cabello cuidadosamente peinado.
¿Ahora cocinas? sonrió débilmente Lucía.
Lo intento respondió Javier, entregando un plato a Alba. Por ella.
Alba se acomodó en una silla, comiendo como si no hubiera probado una comida decente en mucho tiempo.
Le caes bien dijo Lucía en voz baja.
Javier levantó la mirada. Es fácil quererla.
En los días siguientes, se estableció un ritmo incómodo. Lucía mantenía la distancia, sin saber si esto era real o pasajero. Javier observaba cada mirada, cada gesto pequeño, como si intentara recuperar años perdidos.
Pero no todos las recibieron bien.
Una tarde, Javier volvió de una reunión y encontró a su asistente, Sofía, esperándole.
¿Tienes a una mujer y a una niña viviendo aquí ahora? preguntó, con los brazos cruzados.
Sí respondió él. Es Lucía y su hija.
¿Tu hija?
Él asintió.
Sofía frunció el ceño. La junta ya está haciendo preguntas.
Que pregunten respondió Javier con frialdad. La familia no necesita su aprobación.
La palabra le sonó extraña en la boca… pero era la correcta.
Esa tarde, Lucía estaba en el jardín, viendo a Alba perseguir mariposas.
Javier llevó dos tazas de té. Siempre te gustó el atardecer.
Era el único momento en que el mundo callaba.
Él tomó un sorbo. ¿Por qué no volviste cuando el cáncer desapareció?
Ella apartó la mirada. Porque pensé que ya no pertenecía a tu mundo. Te habías vuelto inalcanz
