**Fase de Transformación**
Llegué a casa agotado, con el alma vacía. En una mano llevaba el bolso, en la otra, una bolsa de la compra hecha por el camino. Las piernas me temblaban. Solo deseaba tirarme al suelo y no hacer nada más. Pero en casa me esperaba Javier. Mi hijo. El único sentido de mi vida. Sin él, hace tiempo que habría puesto fin a esta existencia inútil.
Hay quienes nacen con un pan debajo del brazo, a quienes todo les sale fácil. Otros, como yo, parecemos condenados al sufrimiento eterno. En primero de bachillerato, en el cumpleaños de una compañera, conocí a un chico dos años mayor. Me parecía un hombre hecho y derecho, fuerte, sin barreras. Me enamoré y perdí la cabeza.
No era guapa, pero sí dulce y atractiva, como todas las chicas a esa edad. Tenía una mirada limpia en sus ojos grises, el pelo castaño liso, unos labios bien dibujados y una figura esbelta con curvas en los lugares adecuados.
En enero, ingresaron a mi madre en el hospital por una neumonía. El piso quedó a mi entera disposición, y la de mi novio. Entonces pasó lo que suele pasar con las chicas inexpertas de diecisiete años. Cedí ante promesas y palabras de amor, fáciles de pronunciar cuando se está enamorado.
Cuando me di cuenta de que estaba embarazada, corrí a contárselo.
¿Y qué tengo yo que ver? ¿Qué padre voy a ser yo? Mírame. Búscate otro tonto dijo, y desapareció de mi vida tan rápido como había llegado.
¿Y ahora qué hacía? ¿Con quién hablarlo? El tiempo pasaba, y no me atrevía a decírselo a mi madre.
Llegó la primavera, y tocaba sacar la ropa ligera. Me planté frente al espejo intentando abrocharme unos vaqueros en una cintura que ya no era la misma. La camiseta no me cerraba en el pecho.
Has engordado un poco dijo la voz de mi madre a mis espaldas. Me sobresalté. A ver Me giró hacia ella, suspiró y se llevó la mano derecha al cuello.
¿De quién es? ¿Cuánto llevas? ¿Por qué no me lo has dicho? empezó a interrogarme.
Gritó, me humilló y corrió detrás de mí mientras yo lloraba a moco tendido, con una toalla en la mano. Después nos sentamos en el sofá, abrazadas, y lloramos juntas. Era demasiado tarde para abortar.
Aprobé la selectividad, pero no entré en la universidad. A finales de septiembre, di a luz a un niño precioso, en cuyos rasgos se adivinaba el rastro de aquel novio irresponsable.
Cuando Javier creció, mi madre le consiguió un trabajo en la administración de la comunidad de vecinos. No me gustaba ese trabajo. Los vecinos siempre se quejaban, pedían cosas, amenazaban. Me costaba seguir el ritmo. Además, por las noches limpiaba oficinas y pasillos llenos de huellas. Mi hijo crecía, había que vestirlo, pagar la guardería.
Javier era un niño tranquilo, que no dio problemas ni a mí ni a su abuela. Me privaba de todo con tal de que no le faltara amor, cuidados o juguetes.
Cuando empezó el instituto, mi madre enfermó gravemente y murió ocho meses después. Tuve que coger otro trabajo: limpiar una oficina cercana. Fregar suelos no era gran cosa, pero también había que limpiar cristales tras la reforma de la nueva sede. Volvía a casa hecha polvo.
Luego mi hijo entró en la adolescencia. Se volvió rebelde y hermético. No respondía a mis preguntas sobre el instituto, siempre estaba enfadado. Sabía que debía vigilarlo. Podía caer en tonterías. Pero yo llegaba tarde, apenas tenía fuerzas para hacer una cena sencilla y preguntarle cómo le había ido.
Últimamente, empecé a notarle arañazos en la cara y moratones en los brazos. Él se encogía de hombros, diciendo que se había caído en educación física, que se había tropezado
Hasta que un día lo vi con una chica. Podría haber sido bueno, pero ella tenía un aspecto extraño. Llevaba una camiseta negra tres tallas más grande, pantalones anchos, el pelo teñido de rojo y un piercing en la nariz. Quizá era buena chica, quizá era solo la moda. Pero no todas iban así.
Intenté hablar con él, pero, como siempre, frunció el ceño y se encerró en su habitación. ¿Qué hacer? Pensé que debía dejar que pasara su primer amor, como una enfermedad. Prohibiciones y peleas no servirían de nada. Pero el corazón me sangraba. Estaba todo el día solo en casa. Que no repitiera mi error, o algo peor.
Volvía del trabajo con las piernas cansadas, intentando distinguir entre las hojas jóvenes la luz de las ventanas de nuestro piso. Las persianas bajas no dejaban lugar a dudas: Javier no estaba en casa.
Subí las escaleras con esfuerzo, mirando al suelo y moviendo la cabeza como un caballo de tiro. El asa de la bolsa me cortaba los dedos, tenía ganas de tirarla. Justo cuando me apoyé en la pared, pasó como un rayo Dani, el amigo de Javier.
¡Dani! lo llamé. ¿Por qué corres como un loco?
El chico dio unos pasos más antes de pararse. Dudó un instante, luego, saltándose dos escalones, volvió hacia mí.
Tía Lucía Dani respiró hondo. Pensaba que Javier no está en casa. Entonces está con ellos
Dime de una vez, ¿qué ha pasado? ¿Dónde está Javier? ¿Con quién? pregunté nerviosa.
He He oído cómo hablaban Tania, su novia, lo ha convencido a él y a otros chicos para que salten desde el tejado del bloque nuevo para demostrar que la quiere, y ellos lo grabarán para internet habló Dani atropelladamente. Creo que los he visto, intentaré pararlos.
Y se marchó a toda prisa, dejándome el corazón apretado por el miedo, pero con la esperanza de que esos dos jóvenes encontraran la fuerza para protegerse mutuamente y aprendieran que el amor verdadero no exige sacrificios absurdos, sino comprensión y paciencia.
*Hoy entendí que el amor no se demuestra con locuras, sino con presencia. Y que, a veces, los hijos nos enseñan las lecciones más duras.*
