No te enfades conmigo, Tania, pero no voy a vivir contigo.

No te enfades conmigo, Tania, no voy a vivir contigo.

¿Y si lo intentamos, Sergio? Tania lo miraba casi sin pestañear, con las mejillas arreboladas.

Ya te lo he dicho, Tatiana

Irene Pineda nació cuando Sergio estaba en primer curso. Recordaba perfectamente a su madre, Larisa, considerada la mujer más hermosa del pueblo, con su enorme vientre, y al orgulloso padre, Yago.

Luego, Larisa empujaba el carrito por la cancela, y a Sergio le entraban ganas de asomarse En aquel momento, le parecía algo mágico.

Sergio creció, e Irene también. Pronto la veía salir corriendo de casa, con un vestido colorido y un gran lazo en su cabeza rubia. Jugaba con sus amigas, construyendo casitas junto al jardín.

Sergio lo observaba todo desde la ventana de su casa, justo enfrente de donde vivía la familia Pineda.

Sergio, ¿puedes acompañar a Irene al colegio? le pidió Larisa un día.

Y así, durante casi un año, Sergio se convirtió en el protector de Irene, que acababa de empezar primaria.

Al principio, iban en silencio, hasta que Irene, incapaz de aguantar más, empezó a contarle historias y anécdotas de clase. Como sus clases terminaban antes, ella esperaba pacientemente a que Sergio saliera.

A veces, Sergio volvía con sus compañeros, e Irene caminaba con ellos. Se acostumbró tanto que, por las mañanas, la esperaba en la cancela y, cuando salía, le cogía la mano para ir juntos al colegio.

Al año siguiente, en septiembre, Irene le pidió en voz baja que la dejara ir con sus amigas.

Desde entonces, las niñas iban delante, y Sergio seguía a cierta distancia, vigilando, listo para ayudar si hacía falta. Y la ocasión no tardó en llegar.

Un día, apareció un ganso en el camino. Siseaba, arqueaba el cuello y batía las alas, asustando a las niñas. Sergio se interpuso, y ellas pasaron corriendo entre gritos.

Al año siguiente, Sergio se marchó a estudiar a un pueblo cercano, donde había instituto, y solo volvía los fines de semana y en vacaciones.

Irene parecía haberlo olvidado; pasaba de largo, con la mirada baja, sin saludar.

Después, Sergio entró en la escuela de navegación y apenas volvía a casa.

Mamá, ¿quién es esa? ¿Irene? Sergio apartó la mirada de la cena al ver salir por la cancela de los Pineda a una joven alta y esbelta.

¡Nuestra Irene! su madre también miró por la ventana y sonrió.

¿Cuándo ha crecido tanto? preguntó Sergio, sorprendido.

El tiempo pasa suspiró su madre con cariño. Cada vez que la veo, me alegro. ¡Lo mejor de sus padres lo heredó ella!

La vio varias veces más, a escondidas, agradeciendo que las cortinas lo ocultaran.

Una vez, salió con cubos al hombro hacia la fuente, y el viento le abrió la blusa, dejando al descubierto su esbelto cuerpo

Otra mañana, la vio con un traje pantalón, yendo a los exámenes

Hasta le entraron ganas de acompañarla de nuevo

Pero lo que lo remató fue oír su voz mientras ayudaba a su padre a arreglar la valla:

¡Con esa voz, la seguirías hasta el fin del mundo!

Una tarde, al salir de casa con los cubos, se la encontró en la fuente.

¡Hola! fue Irene quien habló primero, dejando a Sergio sin aliento.

Hola, Irene respondió él, súbitamente tímido.

Los cubos tardaban en llenarse, y él no encontraba tema de conversación

Aquella vez, Sergio se marchó con una pena sorda. Por fin se había enamorado.

Luego llegó el juramento de bandera y su destino: Cartagena, en la costa.

***

La próxima vez que volvió a casa, lo hizo con esperanza. Soñaba con confesarle sus sentimientos a Irene Ya tenía edad

El primer día lo pasó durmiendo, y luego llegó el trabajo. Su padre, como siempre, tenía un plan para aprovechar la mano de obra extra.

Al segundo día, fueron al bosque a cortar leña, luego había que partirl

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No te enfades conmigo, Tania, pero no voy a vivir contigo.
Mi suegra me llamó “para dos horas” para ayudar con el aniversario y esperaba obediencia absoluta La voz por teléfono fue casi dulce: — Ven, ayúdanos un poco, literalmente dos horitas. Ni sospeché nada: pensé, cortar un poco, ensalada, té. Pero al entrar en la cocina, vi ollas enormes, listas de platos y escuché: “los invitados llegan en cuatro horas”. Quedó claro: no era una invitada, era una voluntaria en turno. Ella estaba junto a la cocina, removiendo una olla gigante, y se giró con una sonrisa que ya no parecía la misma. — ¡Ah, ya has llegado! Menos mal, qué bien. Mira, al final vienen más invitados de los previstos. Unos veinte. Hay que preparar pescado, tres tipos de ensaladas, carne, poner la mesa… Yo me quedé paralizada en la puerta, aún con el abrigo puesto. — ¿Veinte personas? Dijiste que sólo era ayuda “para dos horas”… — Sí, ¡para dos horas! — agitó la mano, ya como si el tema estuviera zanjado. — Entre dos será más rápido. Venga, quítate el abrigo, la bata está ahí. Empezamos con las ensaladas… — Espere — dejé el bolso, pero no el abrigo. — Pensaba que era solo algo sencillo. Tengo planes para esta tarde. Se giró y sus ojos endurecieron. — ¿Planes? Tu familia debería ser tu único plan. Nos preparamos para un aniversario, y tú pensando en tus cosas. Ahí salió ese tono. Ese en el que mi opinión no importa y sólo esperan mi obediencia. — Hubiera ayudado encantada si me lo hubieras dicho antes. Me dijiste otra cosa. — ¡Perdona por no explicarte cada detalle! — volvió a la cocina. — Pensé que comprenderías que para un aniversario hace falta un buen despliegue. ¿O crees que a mi edad debo cargarlo todo sola? Apreté los labios. Ya conocía sus tácticas: culpa, presión, reproche. — Podías haber pedido ayuda a otros, o al menos avisarme. Se giró de repente. — ¿Por qué pedir a otros si tengo nuera? ¿O ya has olvidado lo que significa “familia”? Mientras tanto, mi marido estaba en el salón con el móvil. Sonaba la tele. Sabía lo que ocurría, pero no se metió. — ¡No me niego a ayudar! — dije. — Pero me engañaste. No está bien. — ¿Engañado? — levantó los brazos teatralmente. — ¿Lo escucháis? ¡Yo la he engañado! Solo pedí ayuda y ya está montando escena. Así son ahora los jóvenes, quieren que todo se les deba, pero no tienen conciencia. Por dentro, sentí rabia. Si me marchaba, conflicto. Si me quedaba, tocaría cortar, cargar y aguantar reproches. — Vale — suspiré. — Ayudaré con las ensaladas. Pero no serviré ni atenderé a los invitados. Ella se tensó. — ¿Pretendes que haga todo sola con las bandejas? — Sólo digo que podría organizarse de otra manera. Pedírselo también a su hijo. — ¡Él es un hombre! — protestó. — La cocina no es cosa suya, tiene otro papel. — ¿Qué papel? ¿Estar con el móvil? — ¡No es asunto tuyo! — su voz se hizo brusca. — ¿Has venido a ayudar o a filosofar? Me quité el abrigo, me puse la bata. Empecé a picar verduras. Ella asintió, satisfecha, y volvió a la olla. Al rato volvió a hablar: — Cuando lleguen los invitados, ¿te cambiarás, verdad? — No, me iré. Ayudo y me marcho. Dejó el cucharón. — ¿Cómo que te marchas? ¿Quién recibe a los invitados? ¿Quién sirve? — Usted. O su hijo. — Él los entretendrá. Él es el anfitrión. El anfitrión que nunca ha tocado un plato. — ¿O sea que los hombres charlan y las mujeres sirven como criadas? — ¿Y cómo debería ser? — entornó los ojos. — ¿Ahora te has vuelto feminista? — Solo digo que no quiero ser la chica de los recados, gratis. — ¿GRATIS? — casi gritó. — ¡Eres mi nuera! ¡Somos familia! ¿O has olvidado quién te ayudó con el piso? El famoso argumento. El dinero que ya habíamos devuelto, pero para ella era deuda eterna. — Lo devolvimos — respondí tranquila. — ¿Y la deuda moral? ¿La gratitud? Dejé el cuchillo. — ¿Quiere que me sienta eternamente obligada? — Quiero que te comportes como parte de la familia. No como empleada contratada. — Pero así me trata. Sin sueldo. Tiró el trapo. — ¡VALE! Haz lo que quieras, pero no salgas sin dejar la mesa lista. La miré, y de pronto lo tuve claro: da igual cuántas veces ceda, nada va a cambiar. — No — dije en voz baja. — No lo haré. — ¿Cómo dices? — He dicho que no. Me marcho. Me quité la bata, cogí el bolso, me puse el abrigo. — ¡No te atrevas! — su voz tembló. Mi marido salió del salón. — ¿Qué pasa? — ¡¡Que se va!! — me señaló. — ¿Qué haces? — me preguntó. — Pregunta a tu madre por qué me llamó “para dos horas” y quiere que trabaje para veinte personas. — Pero dijo que era un momento… — “Ayuda” significa ayuda normal — se metió ella. — No mover la ensalada media hora. — Siempre igual — dije. — Y siempre me recuerda lo del dinero. — Solo ayúdala — dijo él con desgana. — ¿Y tú? ¿Por qué no cortas? ¿Por qué no pones la mesa? — Eso no es cosa de hombres. Me reí — de cansancio y rabia. — En fin. Apañáos sin mí. Fui hacia la puerta. — ¡Si te vas no vuelvas nunca! — gritó ella. — Vale. Salí. En el coche me temblaban las manos. El teléfono sonaba, pero no contesté. Luego recibí un mensaje: “Vuelve ahora mismo.” Respondí: “No soy criada gratis.” Por la noche, estaba en casa con mi té. Me dio igual lo que dijeran. Mi marido volvió tarde. — ¿Estás contenta? Todos piensan mal de ti. — ¿Y tú? ¿Tú qué piensas? Guardó silencio. — Tenías que ponerte de mi parte — le dije. — No lo hiciste. Después, silencio total. Dos semanas sin llamadas. Y entendí algo: A veces irse es más importante que quedarse. Aunque detrás griten que te equivocas.