No permitiré que los traidores regresen.

¿Y dónde estará Vasco? ¡No se ve a Vasco! ¿A dónde se habrá metido? se oyó un susurro entre los familiares que se agolpaban en la escalera del Hospital Universitario La Paz, en Madrid.

Si Vasco fuera el padre del recién nacido, habría menos desconcierto en las voces; pero Vasco es solo el apodo de Begoña, que en este caso lleva el diminutivo de su nombre. Resulta que Begoña, en lugar de estar allí con el sobre y su pequeñita, había desaparecido, y eso llamó la atención de todos.

¡Se ha largado! exclamó la madre de Begoña, Doña Carmen, cuando entregó a su yerno Íñigo, el papá, los documentos y la última carta de la esposa fugitiva.

La carta era un cliché de esas que dejan los padres en casos así: No estoy preparada, no me busquéis, seguiré pagando la pensión, pero este es mi último adiós. No había dirección de retorno ni ninguna explicación de por qué una mujer respetable, que hacía medio año soñaba con ser madre, había desaparecido de golpe.

No te preocupes, Íñigo. En cuanto se le pase la cabeza, volverá a pensar con claridad y regresará le consoló Doña Carmen.

Su hija mayor, Celia, no se quedó con esas palabras; su intuición le decía que Vasco no volvería. Si alguien hacía algo a propósito, lo hacía con conocimiento. Si había decidido abandonar, lo haría definitivamente.

¡Cállate, Celia! le dio la espalda su madre cuando insinuó que Begoña tal vez no regresaría. Va a volver. Pasará uno o dos meses y recordará su deber de madre.

Tres meses después llegaron los papeles del divorcio. Begoña nunca se presentó a los juicios, renunció a la custodia y, al final, la pequeña María se quedó con su padre. Celia empezó a frecuentar a la cuñada, la exesposa de Íñigo, para ayudar con la niña y charlar con él.

Al final, Celia también sufrió una ruptura: su prometido, Máximo, la dejó un año después del nacimiento de su hijo, cuando ya planeaban casarse al cumplir el bebé tres años y ella acabar su baja de maternidad. Máximo se escapó sin más, aunque el tribunal le obligó a reconocer la paternidad y a pagar una pensión mínima.

Celia se pasó la vida mirando a Íñigo en busca de señales de que otra mujer pudiera abandonarlo. Al final se dio cuenta de que había estado mirando al hombre equivocado. La hermana que creía que la ayudaría resultó ser la que más complicaba todo.

Al final, Íñigo propuso a Celia mudarse con él y su hijo Andrés a su piso de Lavapiés, diciendo que había sitio para los cuatro y que ella podría alquilar habitaciones para pagar la hipoteca. La madre de Begoña, Doña Carmen, al enterarse de que Celia se mudaba con su yerno, intentó montar una bronca, diciendo que era una falta de respeto. Íñigo la echó de la casa, diciendo que no le importaba.

Una noche, mientras Íñigo estaba esperando la entrega del supermercado, la puerta se abrió de golpe y apareció Begoña, empapada en lágrimas.

¡Cariño, he vuelto! gritó, y cuando Íñigo la apartó con brusquedad, ella, como si nada, preguntó: ¿No te alegras?

¿Alegrarme? respondió él con desdén.

Begoña intentó justificar su ausencia: quería hablar con la niña, arreglar las cosas, ser una familia. Íñigo le recordó que ya había encontrado su propia familia y que no iba a dejar entrar a los traidores de nuevo.

¿Te refieres a Celia? ¡No es verdad! replicó Begoña, furiosa. ¡Cómo puedes cambiarme por ella!

Celia, que acababa de salir de la ducha, escuchó el alboroto y vio la puerta de la habitación de la bebé entreabierta. Al asomarse, vio a la pequeña María, que corría hacia ella como si fuera su madre. Begoña, al ver a la niña, la abrazó y la llamó maravilla.

En ese momento, Andrés, el hermano mayor, gritó y, sin pensarlo, mordió a Begoña en la pierna. Ella, vestida solo con medias y una falda corta, soltó un grito y dejó a María en el suelo, agarrándose la herida.

Los niños se refugiaron detrás de Celia. Begoña, con la mirada de serpiente, lanzó:

¡Maldición! ¡Has puesto a mi hija contra mí!

Nadie logró que Begoña volviera a la custodia de María; la madre había renunciado antes, y la niña nunca había visto a su verdadera madre. El intento de Doña Carmen de convencer a Íñigo de darle la vuelta no sirvió de nada.

Al final, Íñigo y Celia cortaron todo vínculo con Begoña y se mudaron a una ciudad del norte, sin dejar rastro. Allí viven felices con sus tres hijos, y solo los amigos más cercanos saben que María, bajo el apodo de Maravilla, a veces cuenta que su verdadera madre es una bruja, aunque su mamá, Celia, es una hada buena que la protegió.

Andrés, el hermanito, repite la historia diciendo que su papá, Íñigo, es como un mago malo que abandonó a la buena hada. Al final, un papá cariñoso los ha reunido y ahora forman una familia feliz, como en los cuentos donde todo acaba bien.

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No permitiré que los traidores regresen.
Mamá Cuando Kiril y Tatiana se casaron, él tenía veinticuatro años y ella veintidós. Tatiana era la única hija y llegó tarde a una familia de un catedrático y una profesora. No tardaron en llegar los hijos varones, uno detrás de otro, y después una niña. La suegra, jubilada, se volcó en el cuidado de los nietos. La relación de Kiril con su suegra, doña Natalia Antónovna, era extraña: él la trataba siempre de usted y la llamaba por su nombre completo, ella le respondía de manera fría y formal. No discutían, pero en presencia de su suegra Kiril se sentía incómodo y fuera de lugar. Nunca se metió en los asuntos de pareja y se mantuvo absolutamente neutral con Tatiana, aunque no podía evitar lanzar miradas cargadas de significado. Un mes atrás la empresa donde Kiril trabajaba quebró; lo despidieron. Durante la cena, Tatiana le soltó: —Kira, con la pensión de mamá y mi sueldo no llegamos, tienes que buscar trabajo. Fácil decirlo. Lleva treinta días de entrevistas y nada. Desesperado, Kiril pateó una lata vacía de cerveza. Por suerte, su suegra de momento calla, pero no deja de lanzar esas miradas. Antes de la boda había escuchado sin querer una conversación entre su mujer y su suegra. —¿Estás segura de que es el hombre con el que quieres pasar el resto de tu vida? —Claro que sí, mamá. —No eres consciente de la responsabilidad. Si tu padre viviera… —¡Mamá, por favor! Nos queremos, todo irá bien. —¿Y si vienen los niños? ¿Sabrá mantenerlos? —Podrá, mamá. —Todavía estás a tiempo de pensarlo, Tatiana… —¡Le quiero, mamá! —¡Ay, hija, que luego no te arrepientas! “Ha llegado el momento de arrepentirse”, pensó Kiril con amarga sonrisa. Su suegra lo predijo… No quería regresar a casa; sentía que su mujer le animaba sin convencimiento, con un “Bah, ya verás como mañana encuentras algo”; su suegra suspiraba, callaba juzgando, sus hijos preguntaban con sorna “¿Papá, ya has encontrado trabajo?”… Imposible soportarlo otro día. Paseó por el paseo marítimo, se sentó en un banco del parque y, ya entrada la noche, fue a la casa de campo, donde su familia vivía cada verano. Una sola luz encendida en la habitación de doña Natalia Antónovna. Se acercó sigilosamente. Se movió la cortina y Kiril se agachó justo encima de un tocón. Oye a su suegra: —¿Tarda mucho Kiril? ¿Le has llamado, Tatiana? —Sí, mamá. Está fuera de cobertura. Seguro que sigue sin trabajo y anda merodeando por ahí. La voz de la suegra se enfría como el hielo: —No vuelvas a hablar así del padre de tus hijos. —Ay, mamá, no exageres. Creo que se lo toma todo con demasiada calma. Lleva un mes entero tirado a mi costa. Por primera vez en seis años, Kiril oye a su suegra golpear la mesa y elevar la voz: —¡No se te ocurra hablar así de tu marido! ¿No recuerdas lo que prometiste al casarte? ¡En la salud y en la enfermedad! ¡Estar siempre a su lado! —Mamá, perdona. No te preocupes, estoy cansada…, de verdad. Perdona, de corazón. —Anda, vete a dormir —respondió doña Natalia, cansada. Se apaga la luz. Doña Natalia camina arriba y abajo, aparta la cortina y mira la noche. Levanta la vista al cielo y se santigua: —Señor, misericordioso, guarda y protege al padre de mis nietos, marido de mi hija. No permitas que pierda la fe en sí mismo. Ayúdale, Señor, a mi hijo. Susurraba y se santiguaba, mientras las lágrimas le resbalaban por la cara. Una oleada de calor recorre el pecho de Kiril. Nadie jamás había rezado por él. Ni su madre, siempre estricta y dedicada al partido, ni su padre, cuya imagen apenas recuerda, pues le abandonó cuando tenía cinco años. Creció entre la guardería, la escuela y las actividades extraescolares. Nada más entrar en la universidad se puso a trabajar. Su madre despreciaba la pereza y pensaba que Kiril debía valerse por sí mismo. El calor seguía subiendo, hasta que las lágrimas brotaron sin remedio. Recordó cómo su suegra se levantaba temprano para preparar las empanadas que a él tanto le gustaban, los mejores cocidos y albóndigas. Se ocupaba de los niños, la casa, las conservas y las hortalizas del huerto. Jamás le había dado las gracias ni se había interesado por ella. Ambos trabajaban y criaban a sus hijos, como si eso fuera lo natural. O quizá solo él lo pensaba. Recuerda una noche de televisión en familia viendo un reportaje sobre Australia, cuando doña Natalia confesó que siempre soñó visitar ese país misterioso. Él contestó en broma que allí hace demasiado calor y que “a una dama de armadura de hielo no le iban a dejar pasar…”. Kiril permaneció largo rato bajo la ventana, con la cabeza entre las manos. Por la mañana, bajó a desayunar a la terraza junto a su mujer. Miró la mesa: empanadas, mermelada, leche, té. Los niños sonrientes, la alegría en sus ojos. Kiril levantó la vista y dijo con ternura: —Buenos días, mamá. La suegra se sobresaltó y, tras un instante, contestó: —Buenos días, Kirill. Dos semanas después, Kiril encontró trabajo y al año siguiente regaló a doña Natalia Antónovna el viaje de sus sueños a Australia, aunque ella protestó muchísimo. — Mamá: Una historia sobre un yerno, su suegra y la fuerza del cariño bajo un mismo techo español.