Llevaba tres años saliendo con Diego cuando me propuso irnos a vivir juntos, lo que básicamente significaba mudarme a casa de sus padres. Después de casarnos, aquello fue de mal en peor.
Mi suegra no perdía ocasión de culpar a su hijo por todo lo que yo hacía, provocando malentendidos y discusiones de todo tipo. Siempre estaba cuestionando mis decisiones: que si trabajaba, que si no, que si salía a la calle, que si no salía Un domingo, nada más querer quedarnos un rato más en la cama, se plantó en nuestra habitación como la mismísima Inquisición y nos soltó un discurso por no habernos levantado aún. Diego intentó defendernos, pero ella insistía en que esa era su casa y sus reglas eran sagradas.
Hartos de la situación, esa misma noche, Diego empezó a buscar pisos de alquiler por internet y cualquiera que conozca Madrid sabe lo que eso significa para el bolsillo. Pero no nos quedaba otra, así que aunque nos dolía hasta pagar el pan, nos mudamos. Y oye, la vida empezó a sonreírnos otra vez.
Al cabo de un tiempo, vimos un terrenito a las afueras, pero no nos llegaba ni para poner un pozo, no digamos para construir. Acudimos a los padres de Diego a ver si podían echarnos un cable. Mi propio padre había fallecido siendo yo niña, y mi madre, desde el pueblo, todavía criaba a mis dos hermanos pequeños como podía.
Empezamos la casa desde los cimientos, y entre ladrillo y ladrillo apareció un papel que decía que el terreno estaba a nombre de mi suegra. Me quedé de piedra. Se lo comenté a Diego y él me explicó, con esa calma suya tan sospechosa, que era por trámites y que sus padres, después de pagar, nos cederían todo a nosotros más adelante.
No me tragué ni la mitad de la explicación y le pedí a mi suegra que, por favor, dejara nuestra casa en paz. Vivimos separados un mes entero y, aunque parecía un descanso, Diego prometió que solucionaría todo. Me convenció para darle otra oportunidad a nuestro matrimonio. Y, voilà, a los pocos meses, estaba embarazada. Un sueño hecho realidad, pensé ingenua.
Con la noticia del embarazo, intenté acercarme de nuevo a mis suegros, pero de cambiar, nada. Seguían llamándonos, insistiendo en que fuéramos a su casa a enseñarles al bebé, como si no les hubiera dejado claro que quería un poco de tranquilidad. Mi suegra, para variar, encendía la mecha cada vez más, provocando que Diego y yo discutiésemos hasta por la temperatura del gazpacho. Le recordé todas sus promesas incumplidas y la actitud de su familia, que me tenía frita.
La gota que colmó el vaso fue cuando mi suegra llamó a mi madre para hablar del tema de la casa pero, claro, con la condición de que mi madre renunciara a la mitad del valor de la vivienda. Mi madre, por supuesto, se negó, y mi suegra aprovechó para echarme en cara que no sabía ni trabajar ni esforzarme por la familia.
Ahí lo vi claro: nunca llegaríamos a entendernos. El tema del dinero dominaba todo en su vida y yo no estaba dispuesta a dejar que eso dictara la mía. Decidí poner punto final. No necesitaba a nadie dirigiendo mis pasos ni diciéndome cómo vivir. Ahora vivo pensando en mí y en mi pequeño, no en lo que digan los demás.
No me arrepiento, ni pizca, de mi decisión. Sé de sobra que puedo salir adelante con mi hijo. Lo más probable es que mi (ex)marido siga viviendo con su madre, tan campante.
¿Vosotros qué pensáis? ¿Hice lo correcto?
Al final, es cuestión de priorizar tu propio bienestar y tu independencia, sobre todo con semejantes circunstancias. Cada uno tiene que decidir por sí mismo y, dado el panorama, creo que elegí lo mejor para mí y para mi hijo.
