Las circunstancias no se dan; las crean las personas. Tú creaste la situación en la que abandonaste a un ser vivo en la calle, y ahora quieres cambiarla cuando te conviene. Oleg regresaba a casa tras el trabajo, una tarde de invierno cualquiera, de esas en que todo parece cubierto por un velo de tedio. Al pasar por una tienda de alimentación, vio a una perra mestiza, pelirroja y desgreñada, con ojos de criatura extraviada. —¿Y tú qué haces aquí? —murmuró Oleg, aunque se detuvo. La perra alzó el hocico y lo miró. No pedía nada, solo observaba. “Quizá espera a sus dueños”, pensó, y siguió caminando. Al día siguiente, la misma escena. Y al siguiente también. La perra parecía haber echado raíces allí. Oleg notó que los vecinos le echaban pan u ocasionalmente una salchicha. —¿Por qué sigues aquí? —le preguntó una vez, agachándose junto a ella—. ¿Dónde están tus dueños? Entonces la perra se acercó, cautelosa, y apoyó el hocico en su pierna. Oleg quedó inmóvil. ¿Cuándo fue la última vez que acarició a alguien? Llevaba tres años solo tras el divorcio. Piso vacío, solo trabajo, televisión y nevera. —Lada, bonita, —susurró él, sin saber muy bien de dónde salió ese nombre. Al día siguiente le llevó salchichas. Una semana después, publicó un anuncio en Internet: “Se ha encontrado una perra. Buscamos a los dueños”. Nadie llamó. Un mes más tarde, Oleg volvía de un turno de ingeniero y vio un corrillo frente a la tienda. —¿Qué ha pasado? —preguntó a una vecina. —Han atropellado a la perra, la que llevaba un mes aquí. Sintió el corazón caer. —¿Dónde está? —La han llevado a la clínica veterinaria de la avenida de Rosalía de Castro. Pero allí piden mucho dinero… ¿A quién le importa una perra sin hogar? Oleg no dijo nada. Se dio la vuelta y echó a correr. En la clínica, el veterinario negó con la cabeza: —Fracturas y hemorragia interna. El tratamiento será caro, y no es seguro que sobreviva. —Trate a Lada —dijo Oleg—. Lo que haga falta, lo pagaré. Cuando le dieron el alta, la llevó a casa. Por primera vez en tres años, su piso se llenó de vida. La vida cambió. Radicalmente. Oleg ya no despertaba al sonido del despertador, sino porque Lada le rozaba la mano con el hocico, pidiéndole que se levantara. Y él lo hacía, sonriendo. Antes, la mañana empezaba con café y noticias. Ahora, con un paseo por el parque. —Vamos a respirar aire puro, chica —decía él, y Lada movía alegremente el rabo. En la clínica formalizó todos los papeles: pasaporte, vacunas. Ya era oficialmente su perra. Guardaba fotos de todas las certificaciones, por si acaso. Los compañeros se sorprendían: —Oleg, ¿te has rejuvenecido? Estás como nuevo. Y de verdad se sentía necesario. Por primera vez en años. Lada resultó muy lista. Listísima. Entendía con media palabra. Si se retrasaba en el trabajo, le recibía en la puerta con la mirada más dulce, como diciendo “me preocupé”. Por las tardes paseaban largo rato por el parque. Oleg le contaba sus cosas. ¿Extraño? Quizá. Pero a Lada le gustaba escucharle. Prestaba atención, a veces gimoteaba suavemente en respuesta. —¿Sabes, Lada? Antes pensaba que era más fácil vivir solo. Nadie molesta, nadie agobia. Pero resulta que… —la acariciaba—… lo que pasa es que me daba miedo volver a querer. Los vecinos se acostumbraron a verlos juntos. La señora Sofía, del segundo, siempre guardaba un hueso para Lada. —Qué bonita perra —decía—. Se nota que es querida. Pasó un mes. Luego otro. Oleg hasta pensó en abrirle una cuenta en redes sociales. Lada era fotogénica —su pelaje rojizo brillaba como oro bajo el sol. Pero un día sucedió lo inesperado. Un paseo común por el parque. Lada olfateaba arbustos, Oleg leía en el móvil, sentado en un banco. —¡Gerda! ¡Gerda! Oleg levantó la cabeza. Se acercaba una mujer, de unos treinta y cinco años, con chándal caro y pelo rubio. Lada se puso tensa, las orejas gachas. —Perdone —dijo Oleg—. Seguro que se equivoca. Es mi perra. La mujer se detuvo, las manos en la cintura. —¿Qué dice “suya”? No estoy ciega —¡Es mi perra, mi Gerda! ¡La perdí hace seis meses! —¿Perdió? —¡Sí! Se escapó. ¡La busqué por todas partes! ¡Y usted me la robó! A Oleg le temblaba el suelo bajo los pies. —Espere, ¿cómo que perdió? Yo la recogí junto a la tienda. ¡Se pasó un mes allí, sola y sin dueño! —Porque se extravió, por eso estaba allí. ¡La adoro! ¡La compramos de raza! —¿Raza? —Oleg miró a Lada—. Si es mestiza. —¡Es cruza, muy cara! Oleg se levantó. Lada se pegó a sus piernas. —Bien. Si es su perra, muéstreme los documentos. —¿Qué documentos? —Pasaporte veterinario, certificados de vacunas. Lo que sea. La mujer se trabó: —Están en casa. ¡No importa! ¡La reconozco! Gerda, ven aquí. Lada no se movió. —¡Gerda, ven ya! La perra se pegó aún más a Oleg. —¿Lo ve? —susurró él—. No le conoce. —¡Está resentida porque la perdí! —subió el tono—. ¡Pero es mía! ¡Exijo que me la devuelva! —Tengo documentos —contestó Oleg calmado—. Certificado de la clínica, donde la curaron tras el atropello. Pasaporte, recibos de comida, de juguetes. —¡Me da igual sus papeles! ¡Esto es un robo! Los paseantes empezaron a mirarles. —¿Sabe qué? —Oleg sacó el móvil—. Mejor lo resolvemos por la ley. Voy a llamar a la policía. —¡Llame! —bufó la mujer—. ¡Probaré que es mía! Tengo testigos. —¿Qué testigos? —Los vecinos vieron cómo se escapó. Oleg marcó el número. El corazón le latía con fuerza. ¿Y si la mujer tenía razón? ¿Y si Lada realmente era suya? Pero, ¿por qué Lada esperó un mes junto a la tienda? ¿Por qué nunca volvió a casa? ¿Y por qué ahora se esconde bajo su mano, temblando? —¿Policía? Mire, tengo una situación aquí… La mujer sonrió con rabia: —Ya verá. Se hará justicia. ¡Devuélvame mi perra! Y Lada seguía pegada a Oleg. Oleg entendió que iba a luchar por ella. Hasta el final. Porque en esos meses, Lada no era solo una perra. Era su familia. El agente llegó media hora después. El sargento Martínez, hombre pausado y serio. Oleg ya lo conocía por gestiones con la comunidad. —A ver, cuénteme —dijo, sacando la libreta. La mujer se apresuró, atropellada: —Es mi perra, Gerda. ¡La compramos por mil euros! Se escapó hace seis meses y la he buscado por todas partes. ¡Este hombre me la ha robado! —No robé nada, la recogí —replicó Oleg tranquilo—. Junto a la tienda, donde pasó un mes hambrienta. —Estaba perdida, por eso se quedó allí. Martínez miró a Lada, que seguía pegada a Oleg. —¿Alguno tiene papeles? —Yo —Oleg sacó la carpeta—. Menos mal que no olvidó llevar los documentos desde la última revisión: certificado de la clínica, pasaporte, vacunas al día. Martínez revisó los papeles. —¿Y usted? —a la mujer. —Están en casa. ¡Pero es mi Gerda! —¿Puede explicar con detalle cómo la perdió? —preguntó Martínez. —Paseábamos. Se soltó de la correa y se escapó. La busqué y colgué anuncios. —¿Dónde paseaba? —Por el parque, aquí cerca. —¿Dónde vive? —En la avenida Rosalía de Castro, portal quince. Oleg se estremeció: —Espere. Esa tienda está a dos kilómetros del parque. ¿Cómo acabó allí? —Pues se perdió. —Los perros suelen encontrar el camino a casa. La mujer enrojeció: —¿Qué entiende usted de perros? —Entiendo —susurró Oleg—, que un perro querido no se pasa un mes hambriento en el mismo sitio. Busca a sus dueños. —¿Una pregunta? —intervino Martínez—. Dijo que la buscó y puso anuncios. ¿Por qué no denunció en la policía? —¿En la policía? No lo pensé. —¿Seis meses? ¿Una perra de mil euros y no lo denunció? —Pensé que volvería sola. Martínez frunció el ceño: —¿Su documento, por favor? —¿El pasaporte? —Sí, y la dirección. La mujer rebuscó, los dedos temblorosos. —Aquí está. Martínez revisó: —Efectivamente, vive en la avenida Rosalía de Castro, casa quince, piso veintitrés. ¿Lo recuerda? ¿Cuándo exactamente perdió la perra? —Hace seis meses. Más o menos. —¿Fecha concreta? —El veinte o el veintiuno de enero. Oleg sacó el móvil: —Yo la recogí el veintitrés de enero. Y llevaba ya casi un mes ahí sentada. Eso significa que se perdió antes. —¡Tal vez me equivoqué de fecha! —la mujer empezó a temblar. De repente cedió. —Bueno, quédese con ella. Yo la quería de verdad. Silencio. —¿Por qué la dejó? —preguntó Oleg suavemente. —Mi marido dijo que con el cambio no aceptaban perros en el alquiler. Intenté venderla, pero al no ser pura raza no la quiso nadie. Así que la dejé junto a la tienda. Pensé que alguien la recogería. Oleg sintió que algo se rompía por dentro. —¿La abandonó? —No la abandoné, solo la dejé. Pensé que alguien bueno la adoptaría. —¿Por qué quiere ahora llevársela? La mujer sollozó: —Mi marido y yo nos hemos separado. Él se fue, yo me quedé sola. Y echo de menos a Gerda. Yo la quería… Oleg la miraba, sin poder creer. —¿Quería? —repitió despacio—. A los que se quiere, no se abandona. Martínez cerró la libreta. —Está claro. Documentalmente la perra pertenece al señor… —miró el pasaporte—, Voronénko. Él la curó, formalizó los papeles, la cuida. No hay dudas legales. La mujer rompió a llorar: —¡He cambiado de opinión! ¡La quiero de vuelta! —Demasiado tarde —repuso el policía—. Si la abandonó, es que la abandonó. Oleg se agachó junto a Lada, la abrazó. —Ya está, pequeña. Todo irá bien. —¿Puedo al menos acariciarla? —pidió la mujer—. Una última vez. Oleg miró a Lada. Ella pegó sus orejas y se escondió bajo la mano de Oleg. —¿Lo ve? Le tiene miedo. —No fue mi intención. Las circunstancias… —¿Sabe qué? —Oleg se levantó—. Las circunstancias no aparecen solas. Las crean las personas. Usted creó la situación para abandonar a un ser vivo en la calle, y ahora busca cambiarla cuando le conviene. La mujer lloró: —Lo sé. Pero me siento tan sola. —¿Y cómo cree que se sintió ella, durante un mes esperando por usted? Silencio. —Gerda —llamó la mujer por última vez. La perra ni se movió. La mujer se fue, rápido, sin mirar atrás. Martínez le dio una palmada a Oleg. —Buena decisión. Se ve que os habéis encariñado. —Gracias. Por su comprensión. —No hay de qué. Yo también soy de perros. Sé lo que se siente. Cuando se marchó el policía, Oleg se quedó con Lada a solas. —Bueno, —dijo acariciándole la cabeza—, nadie volverá a separarnos. Te lo prometo. Lada le miró. En sus ojos había más que gratitud. Había un amor perruno, absoluto. Amor. —¿Vamos a casa? Ella ladró feliz y trotó a su lado. De camino, Oleg pensó: en una cosa tenía razón esa mujer. Las circunstancias pueden cambiar. Puedes perder trabajo, casa, dinero. Pero hay cosas que no se pueden perder: la responsabilidad, el cariño, la compasión. En casa, Lada se acomodó en su alfombrilla favorita. Oleg preparó té, se sentó al lado. —¿Sabes, Lada? —le dijo pensativo—. A lo mejor todo fue para mejor. Ahora sabemos que realmente nos necesitamos el uno al otro. Lada suspiró, feliz.

Las circunstancias no se dan, las crean las personas. Vosotros creasteis las circunstancias en las que dejasteis a un ser vivo en la calle. Y ahora queréis cambiarlas cuando os conviene.

Volvía a casa del trabajo una tarde típica de invierno madrileño. Todo parecía cubierto por esa capa de tedio y frío que hay al caer la noche en la ciudad. Pasé junto al supermercado de la esquina y allí, temblando sobre el suelo mojado, había un perro. Mestizo. Pelaje rojizo, desaliñado. Sus ojos eran como los de un niño perdido.

¿Y tú qué buscas aquí? solté, refunfuñando, aunque me detuve a mirarle.

El perro alzó el hocico y me observó. No pedía nada. Simplemente me miraba.

Esperará a su dueño, seguramente, pensé, y seguí mi camino.

Pero al día siguiente la escena era la misma. Y el tercero igual. Al parecer, el perro se había pegado a ese rincón. Empecé a notar que la gente pasaba de largo, alguno le tiraba un trozo de pan, otro una loncha de fiambre.

¿Por qué sigues aquí? le pregunté una vez, agachándome a su lado. ¿Dónde está tu amo?

El perro se arrimó despacio hasta apoyarse, con precaución, contra mi pierna.

Me quedé paralizado. ¿Desde cuándo no acariciaba a nadie? Tras el divorcio hacía ya tres años. Mi piso vacío. Solo trabajo, tele, y nevera.

Mi Cuquita, murmuré, sin saber de dónde salió aquel nombre.

Al día siguiente le traje unas salchichas.

A la semana, puse anuncio en internet: «Perra encontrada. Busco dueños».

Nadie llamó.

Y, tras un mes, volvía yo de una guardia trabajaba de ingeniero, a veces pasaba la noche entera en los proyectos cuando vi un tumulto ante el supermercado.

¿Qué ha pasado? le pregunté a la señora Carmen, mi vecina.

Han atropellado al perro el que llevaba aquí un mes.

El corazón se me cayó a los pies.

¿Dónde está?

La han llevado a la clínica veterinaria de la avenida de Gran Vía. Pero ahí piden dinero ¿A quién le importa, si es un perro callejero?

No dije nada. Eché a correr.

En la clínica, el veterinario movió la cabeza:

Múltiples fracturas, hemorragia interna. Será caro el tratamiento. Y quién sabe si sobrevivirá.

Hágalo igual, insistí. Lo que cueste, lo pago.

Cuando le dieron el alta, la llevé a casa.

Por primera vez en tres años, mi piso se llenó de vida.

Mi vida cambió. De arriba abajo.

Las mañanas ya no comenzaban con el despertador, sino porque Cuquita me rozaba la mano con el hocico, como diciendo: Despierta, jefe. Yo me levantaba con una sonrisa.

Antes, arrancaba el día con café y las noticias. Ahora, empezaba con el paseo en el Retiro.

¿Listos, pequeña? Vamos a respirar aire puro le decía. Cuquita movía la cola, feliz.

En la clínica veterinaria hicimos todos los papeles: pasaporte, vacunas. Ya era oficialmente mi perra. Yo hasta le fotografiaba cada documento, por si acaso.

Los compañeros del trabajo alucinaban:

Pablo, parece que has rejuvenecido. ¡Qué energía tienes!

Yo lo sentía: por primera vez en años, era necesario para alguien.

Cuquita resultó inteligentísima. Entendía todo a medias palabras. Si me retrasaba por trabajo, esperaba en la puerta con esa mirada que parecía decir: Me he preocupado por ti.

Por las tardes paseábamos largo rato por el parque. Yo le contaba mis cosas, trabajo, vida. ¿Raro? Quizá. Pero a ella le gustaba escuchar. Me miraba con atención, a veces gemía suavemente como respondiendo.

Verás, Cuquita, antes pensaba que estar solo era más fácil. Nadie te molesta, nadie te agobia. Pero ahora la acariciaba en la cabeza. He descubierto lo que en verdad da miedo: volver a querer a alguien.

Los vecinos ya estaban acostumbrados. Doña Julia del tercero siempre guardaba un hueso para ella.

Es buena perrita, decía. Se ve que la quieres.

Pasó un mes. Luego otro.

Llegué a pensar en abrirle perfil en redes sociales. Subir sus fotos. Era fotogénica: el pelo rojizo relucía como oro bajo el sol.

Entonces ocurrió lo inesperado.

Un paseo habitual por el Retiro. Cuquita husmeaba por unos arbustos mientras yo revisaba el móvil sentado en el banco.

¡Alba! ¡Alba!

Alcé la cabeza. Se acercaba una mujer de unos treinta y cinco años, vestida con ropa deportiva cara. Rubia. Muy maquillada.

Cuquita se puso tensa, las orejas gachas.

Perdón, dije yo. Se equivoca. Es mi perra.

La mujer se paró, manos en la cintura.

¿Cómo que tuya? ¡Si es mi Alba! La perdí hace medio año.

¿Cómo?

Así mismo. Se escapó en mi portal, la busqué por todos lados. ¡La has robado!

Se me hundió el suelo bajo los pies.

Espere. ¿Cómo dice que la perdió? Yo la recogí en la puerta del supermercado, estuvo ahí semanas.

¿Por qué estaba? la mujer dio un paso más. Porque se había extraviado. ¡Yo la adoraba! ¡Fue un capricho de mi marido, la compramos de raza!

¿De raza? miré a Cuquita. Si es mestiza.

¡Es cruce! Carísima.

Me puse de pie. Cuquita se arremolinó a mi pierna.

Vea, si es suya, enseñe los documentos.

¿Qué documentos?

Pasaporte veterinario. Cartilla de vacunas. Lo que sea.

La mujer titubeó:

Los tengo en casa. ¡Pero da igual! Sé que es mi Alba. ¡Alba, ven aquí!

Cuquita ni se movió.

¡Alba! ¡Ven ahora mismo!

La perra se apretó aún más junto a mí.

¿Ve? dije en voz baja. No le conoce.

Simplemente está dolida conmigo porque la perdí alzó la voz la mujer. Pero es mía. ¡Exijo que me la devuelvas!

Yo tengo documentos repliqué tranquilo. Informe de la clínica, donde la curé tras el accidente. Pasaporte. Recibos de pienso y juguetes.

Me da igual sus papeles. ¡Es un robo!

La gente empezaba a mirar.

¿Sabe qué? saqué el móvil. Que lo resuelva la policía.

Llámeles. ¡Lo demostraré! Tengo testigos.

¿Quiénes?

Mis vecinos vieron cómo se escapaba.

Llamé. El corazón me latía con fuerza. ¿Y si esta mujer tenía razón? ¿Y si Cuquita de verdad se había escapado de su lado?

Entonces, ¿por qué estuvo un mes en la puerta del supermercado? ¿Por qué no buscaba el camino a casa?

Y, sobre todo, ¿por qué ahora se apretaba contra mí, temblando como si quisiera esconderse?

¿Sí? Policía. Mire, aquí hay un problema

La mujer sonrió con rabia:

Ya verá. Se hará justicia. Devuélvame a mi perra.

Cuquita seguía pegada a mi pierna.

Y entendí: iba a luchar por ella. Hasta el final.

Porque Cuquita ya no era solo una perra.

Era mi familia.

El agente de policía, el sargento Fernández, llegó a los treinta minutos. Hombre calmado, de esos que analizan antes de hablar. Le conocía de algún papeleo con la comunidad del edificio.

Cuénteme pidió sacando la libreta.

La mujer habló primero. Rápido, confusa:

Es mi perra. ¡Alba! Me costó cinco mil euros. Se escapó hace medio año, la busqué por todas partes. ¡Este señor la robó!

No robé nada, rebatí con calma. Me la encontré junto al supermercado. Llevaba semanas allí, hambrienta.

Porque se había perdido.

El sargento miró a Cuquita. Seguía acurrucada junto a mí.

¿Alguno tiene papeles?

Yo sí saqué la carpeta. Por suerte la llevaba encima, tras el último control en la clínica.

Aquí está el informe del veterinario. La atendí tras el atropello. Pasaporte oficial. Todas las vacunas puestas.

El agente repasó los documentos.

¿Y usted qué tiene? preguntó a la mujer.

Todo está en casa. ¡Pero da igual! Le digo que es mi Alba.

Describa detalladamente cómo la perdió pidió el sargento.

Paseábamos, se soltó de la correa y se escapó. La busqué, puse carteles.

¿Dónde ocurrió?

En el parque, aquí cerca.

¿Dónde vive?

En la avenida de Gran Vía.

Me sorprendí:

Espere. Está a dos kilómetros del supermercado donde la encontré. Si se perdió en el parque, ¿cómo acabó allí, sin moverse, un mes entero?

Se habrá desorientado.

Los perros suelen volver a casa.

La mujer se ruborizó:

¿Y usted qué sabe de perros?

Sé, dije despacio. Sé que un perro querido no pasa un mes hambriento en un rincón esperando. Busca a sus dueños.

El sargento intervino:

¿Dice que puso anuncios? ¿Por qué no denunció la pérdida?

¿A la policía? No lo pensé.

¿En medio año? ¿Pierde un perro de cinco mil euros y ni una denuncia?

Creí que volvería sola.

El agente frunció el ceño:

Ciudadana, ¿tiene su DNI? Y dígame la dirección exacta.

La mujer buscó nerviosa en el bolso.

Aquí, mi DNI.

El agente comprobó:

Vive en la avenida de Gran Vía, portal 15. ¿Piso?

El 4ºA.

Bien. ¿Cuándo exactamente perdió al animal?

¿La fecha? Pues veinte o veintiuno de enero.

Saqué el móvil:

Yo la recogí el día veintitrés. Y ya llevaba allí casi un mes.

O sea, la perra se perdió incluso antes.

¡Me habré equivocado con los días! la mujer comenzó a volverle la voz temblorosa.

De pronto, se quebró del todo:

Vale… Está bien, quédatela. Pero yo… yo la quería de verdad.

Silencio.

¿Cómo pudo acabar así? pregunté en voz baja.

Mi marido decidió que nos mudábamos, y con el perro no aceptaban en el piso de alquiler. No pudimos venderla, era mestiza. Así que la dejé junto al supermercado, esperando que alguien la recogiera.

Me quedé helado por dentro.

¿La abandonó?

Bueno, la dejé allí. No la tiré, ¿no? La gente es buena, pensé que alguien se la llevaría.

¿Por qué quiere recuperarla ahora?

Se echó a llorar:

Me he separado. Él se fue, yo me he quedado sola y… quería a mi Albita conmigo. De verdad la quería.

La miré incrédulo.

¿La quería? repetí despacio. A los que se quiere, no se abandona.

El sargento cerró la libreta.

Todo claro. Documentalmente la perra es del señor… comprobó mi nombre en el DNI, Pablo Ortega. Él la cuidó, obtuvo papeles, la mantiene. Legalmente, no hay duda.

La mujer sollozó:

Pero he cambiado de opinión. Quiero recuperarla.

Ya es tarde contestó el policía, seco. Si la abandonó, ya da igual arrepentirse.

Me senté junto a Cuquita, la abracé:

Ya está, pequeña. Estás segura.

¿Puedo acariciarla una última vez? preguntó la mujer.

Miré a Cuquita. Se escondió aún más bajo mi brazo.

¿Ve? Le tiene miedo.

No era mi intención. Las circunstancias me desbordaron.

¿Sabe? me levanté. Las circunstancias no se dan. Las creamos. Usted creó la situación en la que abandonó a un ser vivo en la calle. Ahora quiere cambiarla cuando le viene bien.

La mujer rompió a llorar.

Lo entiendo… Pero me siento tan sola.

¿Y cómo cree que se siente ella, esperando un mes a que volviera usted?

Silencio.

Alba… susurró la mujer por última vez.

El perro ni se movió.

La mujer se marchó rápido, sin mirar atrás.

El sargento Fernández me palmeó el hombro:

Has hecho lo correcto. Está claro que se ha quedado contigo por elección.

Gracias, de verdad.

Nada, hombre. Yo también tengo perro. Sé lo que se siente.

Cuando el agente se fue, me quedé a solas con Cuquita.

Bueno, le dije, acariciándole la cabeza. Ya nadie nos separará. Te lo prometo.

Cuquita me miró con esos ojos en los que no había solo gratitud.

Había amor perruno, infinito.

¿Vamos a casa?

Ladró feliz y trotó a mi lado.

Por el camino reflexioné: esa mujer tenía razón en una cosa. Las circunstancias pueden cambiar. Puede perderse el trabajo, la casa, el dinero.

Pero hay cosas irrenunciables: la responsabilidad, el amor, la compasión.

En casa, Cuquita se acomodó en su alfombra favorita. Yo preparé té y me senté a su lado.

¿Sabes, Cuquita? dejé caer, pensativo. Al final, quizá ha sido lo mejor. Ahora sabemos que nos necesitamos el uno al otro.

Cuquita suspiró, contenta.