— ¿Y de qué te ha servido tanto quejarte? — preguntó su marido. Pero lo que sucedió después le dejó sin palabras ¿Cuándo, si no a las cinco de la mañana, se despierta una persona cuando siente ese nudo en el pecho? Marina estaba sentada al borde de la cama mirando por la ventana. El corazón le latía de forma extraña: dos pulsaciones, un vacío, tres pulsaciones, silencio. Ayer el médico le dijo que eran ataques de ansiedad. Le dio una derivación para hacerse pruebas. En dieciocho años, Marina había pasado de ser una chica ambiciosa con título de economista a… ¿en qué exactamente? ¿En un apéndice para el negocio de su marido? ¿En una contable autodidacta, llevando la documentación y firmando los papeles en su nombre? ¿En la limpiadora que fregaba el suelo por las noches porque Andrés no veía la suciedad? — ¿Ya has despertado? — Andrés apareció en la cocina. El rostro arrugado, de mal humor. — ¿Otra noche sin dormir? Marina asintió en silencio. Le sirvió café. Sacó del frigorífico el yogur con el que él desayunaba desde hacía cinco años. — Por cierto — sorbió un trago — hoy voy a Barcelona. Tres días. Reunión importante con un proveedor. — Andrés. Sabía que no debía empezar. Sabía que él le lanzaría esa mirada, como si ella otra vez fuera a lamentarse y pedirle una compasión que él no sentía. Pero aun así, habló: — No te vayas ahora. De verdad no me encuentro bien. El médico insiste en que me hagan pruebas. Él se quedó inmóvil. Depositó la taza en la mesa y resopló — de ese modo que lo hacen quienes están hartos de escuchar siempre lo mismo. — ¿Y de qué te ha servido tanto quejarte? — Su voz era casi tranquila. Ni siquiera molesta, más bien indiferente. — Yo tengo que trabajar, Marina. Trabajar. No puedo estar escuchando todos los días tus crisis, lo dura que es tu vida, lo cansada que estás. ¿Acaso no estamos todos cansados? Ya estaba preparando su maleta. Como siempre, seguro de que ella callaría. Tragaría la rabia, se culparía a sí misma — sí, otra vez lo he dicho mal, he elegido el peor momento. Pero, por alguna razón, Marina no guardó silencio. — Andrés — se levantó despacio. Muy tranquila. — Dime, ¿te acuerdas a nombre de quién está la hipoteca? Él se giró, esbozó media sonrisa. — ¿Qué más da? Estará a nombre de los dos, supongo. — Mía. Solo mía. Algo pareció resquebrajarse en el aire. Marina vio cómo se le transformó el rostro. — ¿Qué estás diciendo? — Que hace ocho años, cuando compramos este piso, tú tenías deudas. Deudas importantes. El banco jamás te habría dado crédito. ¿Recuerdas? Él permanecía callado. — Pues eso. La hipoteca está a mi nombre. El piso también. Y además soy tu coprestataria en todas las líneas de crédito del negocio. Tu avalista. Sin mi firma no amplías, ni renuevas, ni haces nada. Andrés volvió a sentarse a la mesa. Lento. Como si se le fallaran las piernas. — ¿Por qué me dices esto? — Solo quiero recordártelo. Y también… — Marina abrió el cajón del aparador, sacó una carpeta. La puso delante de él. — Sé lo de Cristina. Andrés miró la carpeta. Se quedó petrificado, con una expresión propia de alguien al que acaban de golpear en la cabeza — aún no dolorido, pero ya aturdido. — Lo de Cristina — repitió Marina. Voz serena, inusualmente firme incluso para sí misma —, la contable del amigo de Pablo. Una chica guapa, por cierto. Doce años más joven que yo. Abrió la carpeta. Sacó unos folios. Los colocó en abanico, minuciosamente, como una baraja en un casino. — Extractos de tus cuentas. Los que intentabas ocultar. Mira estas transferencias. Cuarenta mil, cincuenta mil, setenta mil. Cada mes. Él callaba. — Y aquí la correspondencia — dijo Marina mostrando una impresión —. ¿De verdad pensabas que no tenía tu contraseña de ordenador? Fui yo misma quien la creó hace tres años, cuando olvidaste la anterior. Andrés agarró los papeles, los hojeó. Empalideció. — ¿De dónde has sacado esto? — ¿Y qué importa? — Marina se sirvió agua. La mano le temblaba, pero muy poco. — Hay algo más relevante: tú transferías dinero a través de ella. Movías fondos a su cuenta. ¿Crees que a Hacienda no le interesará? Andrés se levantó de golpe, gritando. — ¡¿Pero tú quién te crees que eres?! ¡Toda la vida colgada de mí! ¡Sin aportar nada! ¡Viviendo aquí como una mantenida! — ¿Mantenida? — Marina esbozó una sonrisa amarga, rota. — Curiosa palabra la tuya, ¿eh? Una mantenida que firmó tus préstamos con el banco. Una mantenida que hacía tu contabilidad mientras tú “estabas de reuniones”. Una mantenida a cuyo nombre está este piso y que aparece de avalista en todos tus créditos. — ¿Me estás amenazando? — No. — Marina se acercó a la ventana. — Solo te cuento cómo están las cosas. Porque parece que has olvidado lo esencial. Se volvió hacia él. — En estos seis meses he recuperado mi título. He hecho cursos de especialización — de noche, entre ataques de ansiedad e insomnio. Tengo una oferta de trabajo. No es la gloria, pero bastará para alquilar y vivir con Clara. — ¿Clara? — se sobresaltó —, ¿vas a llevarte a nuestra hija? — ¿La has visto el último mes? — se acercó Marina —. En serio. ¿Cuándo fue la última vez que le hablaste? Andrés calló. Porque realmente no lo recordaba. Marina cogió otro documento de la mesa. — Informe del neurólogo. Agotamiento nervioso crónico. Ataques de pánico. Recomendaciones: cambio de entorno, psicoterapia, evitar factores tóxicos. ¿Ves aquí? “Permanencia prolongada en situación de estrés”. ¿Sabes qué significa para ti? — Marina. — Que si solicito el divorcio, el juez estará de mi parte. Dejó el último papel sobre la mesa. — Sobre todo porque sin mi firma, dentro de una semana no renuevas tu línea de crédito. Pablo me llamó ayer. El banco exige los papeles. Y necesita mi firma. Andrés volvió a caer a la silla, desfondado. — ¿Qué quieres? — la voz ronca. — ¿Dinero? Marina soltó una carcajada breve, apenas audible. — ¿Dinero? Andrés, solo quiero respeto. Que reconozcas, al menos una vez, que sin mí no tendrías nada. Ni negocio. Ni piso. Ni este dichoso viaje de trabajo al que te escapas. Cogió el bolso. — Te doy hasta esta noche. Me llevo a Clara con Lucía. Piensa. Y cuando estés listo para hablar, llámame. Pero no esperes que vuelva a ser esa Marina que callaba y lo aguantaba todo. Andrés la llamó seis horas después. Marina estaba en casa de Lucía, tomando un té de menta y sintiéndose extraña. Como si por fin hubiera salido de un pantano, hubiera dejado de ahogarse y pudiera respirar de nuevo. — ¿Sí? — respondió con voz firme, inmutable. — Tengo que hablar contigo. — Te escucho. — No por teléfono. — Pausa. — Ven a casa. Marina soltó una mueca. — No, Andrés. Si quieres hablar, ven tú. ¿Recuerdas la dirección? Él llegó una hora más tarde. Furioso, tenso, acorralado como quien lucha desesperadamente por escapar. Lucía, al captar el ambiente, se llevó a Clara a su cuarto. Marina se quedó en la cocina. — ¡¿Tú qué te crees que puedes hacerme?! — Andrés golpeó la mesa. — ¿¡Me estás chantajeando!? — No. Solo te expongo los hechos. — ¿Qué hechos? ¡Has cogido mis documentos! ¡Has husmeado en mi ordenador! — Andrés — suspiró Marina — ¿de verdad crees que la mejor táctica ahora es atacarme? ¿En serio? Después de todo lo que te enseñé. Él enmudeció. Porque tenía razón. — Escúchame bien — Marina se acercó —. No pienso destruirte. Ni denunciarte a Hacienda, ni montar un escándalo público. Solo pretendo que entiendas: sin mí, no tienes nada. — ¿Quieres divorciarte? — preguntó él ronco. — ¿Y tú? Andrés desvió la mirada. Largo silencio. Al final exhaló: — Con Cristina, no significó nada. — No me interrumpas — levantó la mano Marina —. Sé lo de Cristina desde hace medio año. Sabía cómo movías dinero con ella, cómo quedabais en esos viajes a medias inventados. Lo supe y callé. Pensé: quizá se le pase. Quizá entre en razón. Rió, seca y amargamente. — Quizá solo tenía miedo de admitir que nuestro matrimonio murió hace cinco años. Solo fingimos que todo iba bien. — Marina. — Estoy cansada de ser el apéndice de tu vida. De que desprecies cada una de mis palabras, de que ignores que me muero a tu lado de ansiedad e insomnio. Andrés estaba pálido, con los puños apretados. — Tienes dos opciones — siguió Marina —. O lo intentamos de nuevo, sin mentiras, sin traiciones. — ¿O te vas y te lo llevas todo? — No — negó Marina —. Me iré y solo tomaré lo que es mío. El piso. Mi parte del negocio. Los créditos que están a mi nombre los pagarás tú solo. Yo empezaré una vida nueva. Se puso de pie, dando por terminado el asunto. — Tienes tres días. Piensa. Cuando estés listo para hablar, llámame. Pero recuerda: esa Marina que aguantaba y callaba, murió ayer a las cinco de la mañana. Una semana después, Andrés volvió. Esta vez, despojado de esa falsa seguridad tras la que ocultaba sus flaquezas. Se sentó en la cocina de Lucía y guardó un largo silencio. — Pablo dijo que sin tu firma el banco no renueva el crédito — se rindió —. El negocio quebrará. Marina asintió. — Ya lo sé. — ¿Y qué quieres? Ella le miró a los ojos. — Un divorcio. Andrés palideció. — ¿Vas en serio? — Más que nunca. — Marina se sirvió té. Las manos no le temblaban. Nada. — Pondré la firma en el banco. Renueva el crédito. Pero con una condición: tramitamos el divorcio. Civilizadamente. Sin escándalos. Tú te quedas con el negocio, me compras mi parte. El piso es para mí. Clara, conmigo. — Marina. — Lo tengo todo decidido, Andrés — sonrió —. ¿Sabes qué es lo más curioso? Por primera vez en años dormí sin pastillas. Dormí bien. Sin ataques. Guardó silencio. — Y me lo dejó claro: no estoy enferma. No necesito medicación. Solo necesitaba irme de tu lado. De esa vida donde no significaba nada. Se levantó. — Tienes dos opciones. Aceptas y nos divorciamos en paz. O voy a juicio, presento los papeles, y entonces no solo perderás el negocio. Decide. Andrés agachó la cabeza. Sabía que había perdido definitivamente. Aquella mujer que creía débil, era mucho más fuerte que él. — Vale — aceptó —. De acuerdo. Tres meses después, se divorciaron oficialmente. Marina se quedó con el piso y una buena suma por su parte del negocio. Consiguió un nuevo empleo. Andrés se quedó con la empresa y un piso nuevo. Y con una extraña sensación de vacío que no lo dejaba en paz. Especialmente por las noches, al llegar a casa y notar que no había nadie a quien contarle cómo le había ido el día. Nadie con quien sentarse a su lado. Cristina se fue un mes después del divorcio. Resultó que no buscaba amor, sino comodidad. Cuando vio que Andrés debía pagar solo todos los créditos y no podía mantener a una amante como antes, desapareció. Marina se enteró por Pablo. Se encogió de hombros. Y no sintió nada. Ni rencor, ni lástima. Simplemente, nada. ¿Quizá no está tan mal participar en el negocio del marido…? ¿Qué opináis?