– ¡Un momento! ¿Me está diciendo que usted y mi marido sois amantes? – ¡Andrés, despierta! ¡Vas a …

¡Espera! ¿Estás diciendo que tú y mi marido sois amantes?

Álvaro, levántate, que vas a llegar tarde le dijo Marta por enésima vez, asomándose a la habitación para despertar a su esposo.

Ya voy Me estoy levantando respondió medio dormido Álvaro.

Últimamente casi no te veo. Por la tarde llegas sobre las once, luego duermes, te levantas y otra vez a la oficina. Es como un círculo vicioso.

Los fines de semana, siempre de viaje por trabajo. Como sigas así, voy a olvidar cómo eres dijo Marta, tocando el tema que últimamente pesaba en su casa.

¿Qué le vamos a hacer, cariño? El jefe me presiona a mí y a todos Y en mi puesto tengo que estar siempre disponible contestó Álvaro entrando en la cocina.

Claro Pero aparte del trabajo, tienes una esposa, por si se te había olvidado. Venga, siéntate y desayuna, que se enfría todo.

Sé que tengo esposa, de verdad. Te propuse vender este piso y comprar uno más pequeño, pero en el centro. Así podría volver a casa antes siguió Álvaro.

¿Vender este piso? Si es el recuerdo de mi madre. Y no me veo viviendo en otro barrio, la verdad.

Aquí he crecido, todo es familiar y entrañable. No se me pasa por la cabeza venderlo nunca dijo Marta, como si le doliera una muela.

Álvaro terminó su desayuno deprisa y se fue a trabajar. Marta se quedó sola y decidió llamar al salón para pedir cita para la manicura antes de empezar con las tareas.

Marta fue criada solo por su madre. Nunca conoció a su padre, y su madre nunca quiso hablar de él. Lo único que le quedó de él fue un bonito segundo nombre, Segura.

Cuando Marta tenía diecinueve años, su madre enfermó gravemente y falleció repentinamente. Esos días Marta aún los recuerda con lágrimas en los ojos. Fueron muy duros.

Su madre era la única persona cercana y querida que tenía, y se fue demasiado pronto. Marta se quedó sola en un piso de tres habitaciones. Al principio le daba hasta miedo, pero poco a poco se fue acostumbrando.

Se pasó a estudiar a distancia y empezó a trabajar. Allí conoció a Álvaro, el que sería su marido.

Primero salieron como amigos, y después decidieron casarse. Álvaro le pidió matrimonio. Marta aceptó porque, de verdad, lo amaba.

Después de la boda, sintió otra vez que era feliz y quería. Por fin tenía alguien cerca con quien empezar una nueva vida.

Por entonces ya tenía su título y pensaba ser madre pronto.

Pero tras tres años de matrimonio, el primer hijo nunca llegó. Marta fue al médico, se hizo todos los análisis posibles, y esperaba el resultado con nervios. Y entonces la vida le asestó otro golpe: infertilidad. Fue como una sentencia.

Durante mucho tiempo no se atrevió a contárselo a Álvaro. Él soñaba con tener un niño, llevarlo a ver partidos y disfrutar juntos pescando. Pero ahora sus sueños se habían ido por la ventana.

Marta caminaba como un alma en pena.

Marta, ¿qué te pasa? Últimamente no eres tú le preguntó Álvaro una vez más.

Tenemos que hablar por fin se decidió ella.

Por supuesto, dime. Ya veo que algo te preocupa ¿Es por el trabajo? preguntó él.

No, no tiene nada que ver con el trabajo. Álvaro, nunca vamos a poder tener hijos. Me han confirmado el diagnóstico en el hospital dijo Marta con voz quebrada y ajena.

Álvaro se quedó callado unos segundos, después suspiró.

Bueno, pues viviremos sin hijos. No somos los únicos. Lo importante es que nos queremos, y no tener hijos no es el fin del mundo.

Podemos irnos de viaje, disfrutar de la tranquilidad juntos dijo él con una sonrisa, abrazando a Marta.

¿Lo piensas de verdad? dudó ella.

Claro. En la oficina está Simón, y tampoco tienen hijos. Ya tienen cuarenta y cinco, y su mujer está estupenda, no paran de irse a vacaciones.

No te angusties. Si estás cansada, te propongo irte a un balneario. Descansas y te relajas añadió Álvaro.

No puedo, no me dan días libres en el trabajo objetó ella.

¿Por qué no dejas el trabajo? Descansas bien, y si luego quieres buscar otro, lo haces. Si no, tampoco pasa nada. Mira la mujer de Simón, ama de casa.

También hay que mantener la casa en orden y preparar cenas para mi querido marido. Por cierto, ¿vamos a cenar hoy o no? bromeó Álvaro dándole un pellizco.

Sí, claro, ahora caliento la comida contestó Marta limpiándose las lágrimas.

Desde entonces Marta se sintió mucho mejor. Fue como quitarse una losa de encima.

Marta hizo caso a Álvaro, primero dejó ese trabajo que no le gustaba. Cumplió dos semanas de preaviso y se fue a un balneario.

Álvaro no pudo ir por el trabajo, pero Marta pensó que era lo mejor; necesitaba estar sola.

Allí lo pasó muy bien, y puso en orden todo lo que le había pasado últimamente. Claro, soñaba con niños y una familia grande.

Pero Álvaro tenía razón: no todas las familias tienen niños y la gente es feliz igual, encontrando la felicidad en otras cosas.

Después volvió a seguir los consejos de su marido. Por ahora no buscó trabajo. Aprovechó para hacer una reforma ligera en el piso, renovó los muebles y compró algunas cosas que le hacían ilusión.

Luego cuidó su aspecto y el armario: fue al centro de estética y de compras. La vida de verdad cambió, y para bien.

A Marta le gustaba cuidar de Álvaro. Cada día preparaba una cena rica. Se esforzaba en sorprenderle con recetas nuevas, y él la cuidaba también.

Le recomendaba descansar, le elogiaba la cocina y siempre le hacía algún cumplido. De vez en cuando la invitaba al cine o a cenar fuera. Todo era perfecto. Demasiado perfecto, incluso

Después de que Álvaro se fuera al trabajo, Marta bajaba al salón de belleza. Al salir del portal, la paró una desconocida.

Marta, te estaba esperando. ¿Eres Marta, verdad? le preguntó la chica con cierta timidez.

Sí, ¿y tú eres? Marta la miró de arriba abajo.

La mujer estaba embarazada, por el tamaño de la barriga, de cinco o seis meses.

Yo estoy enamorada de Álvaro. Y él también me quiere Llevamos dos años juntos, todo va bien empezó a contar la desconocida.

Al principio, Marta ni entendió lo que había oído. Luego, se dio cuenta de que se refería a su propio marido, al que acababa de despedir en la puerta dos horas antes.

¿Cómo? ¿Quieres decir que tú y mi marido sois amantes? preguntó Marta, notando cómo le temblaba la voz por los nervios.

Llámalo como quieras. Pero nos queremos. No es un rollo pasajero, llevamos dos años juntos

¿Y qué quieres de mí? preguntó Marta cada vez más segura.

¿No lo ves? Estoy embarazada. Los niños necesitan un padre. Pero claro, tú no puedes tener hijos, así que la mujer no acabó su frase porque Marta la interrumpió.

¡Basta! ¡Vete con tu niño donde quieras!

Marta se subió al piso, bebió un vaso de agua de un trago. Estaba llena de emociones. Al principio quería llamar a Álvaro, pero ni voz tenía.

El único a quien Marta le había contado que no podía tener hijos era Álvaro, lo que significaba que esa mujer lo sabía por él.

Por la tarde, Marta logró tranquilizarse. Esa noche no preparó la cena, más bien se dedicó a recoger las cosas de Álvaro. En la bolsa puso unos juguetes que había comprado tiempo atrás, antes del diagnóstico. Álvaro llegó del trabajo y vio la mochila junto a la puerta.

¿Qué es esta bolsa? ¿Y los juguetes? ¿Los tiramos? preguntó entrando en el vestíbulo.

Si quieres, puedes tirarlos. Son tuyos; haz lo que quieras. Los juguetes, seguramente, los necesitas pronto con tu chica.

Así que fue Pilar la que vino Mejor, así lo entiendo todo. Me voy dijo Álvaro, sin ganas de aclarar nada.

Adiós. Déjame las llaves del piso.

Marta, siendo justo, el piso habría que compartirlo. Yo también puse dinero, el mobiliario, la reforma del baño

Además, Pilar alquila y vamos a tener un hijo. Tienes que entenderme. ¿Para qué quieres tantas habitaciones?

¿Cómo? ¿Compartir el piso? ¿El mío? ¿Estás loco o qué? Hablas de justicia y yo he vivido en una mentira. Este piso es mío, solo mío, espabila. Saluda a Pilar y sé feliz.

Dicho esto, Marta le cerró la puerta en las narices Cuando se apagaron los pasos de su ya ex marido, recordó lo mucho que él insistía en vender el piso para comprar otro.

Dio gracias a Dios por no aceptar esa sugerencia, porque de haberlo hecho hubiera perdido todo, y además ese piso era un recuerdo entrañable de su madre.

Al principio se sentía rara, pero poco a poco la vida fue colocándose. Marta empezó a trabajar en una agencia de viajes, viajó mucho, y se apuntó a un gimnasio.

Ahora vive de otra manera. En el trabajo la valoran, tiene nuevas amistades y se siente feliz y realizada.

Y los niños, pues, no son lo más importante en la vida. Se puede vivir feliz sin hijos, porque las lágrimas y las decepciones llegan junto con la traición de alguien querido. Y tener o no tener hijos no tiene nada que ver

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– ¡Un momento! ¿Me está diciendo que usted y mi marido sois amantes? – ¡Andrés, despierta! ¡Vas a …
¿De verdad quieres que tu hijo sea un blandengue? —¿Por qué lo has apuntado a música? Ludmila Petrovna atravesó el recibidor, quitándose los guantes de camino. —Buenos días, Ludmila Petrovna. Pase, por favor. Yo también me alegro de verla. El sarcasmo ni la rozó. La suegra arrojó los guantes sobre el aparador y se volvió hacia María. —Kostia me lo ha dicho por teléfono. Está que reluce: dice “¡Voy a tocar el piano!”. ¿Pero esto qué es? ¿Acaso es una niña para ti? María cerró la puerta principal. Despacio. Con mucho cuidado; que no se le escape un grito, que no explote. —Quiere decir que su nieto va a aprender música. Le gusta muchísimo. —¡Le gusta!—Ludmila bufó, como si María dijese la mayor tontería.—Tiene seis años, ni sabe lo que le gusta. Tú deberías guiarlo. ¡Es un niño, un heredero, mi nieto! ¿Qué clase de persona estás criando? La suegra se adentró en la cocina y puso la tetera; María caminó detrás apretando la mandíbula. —Estoy criando a un niño feliz. —¡Lo estás criando para ser un blandengue y un mequetrefe!—Ludmila Petrovna se plantó de frente, manos en la cadera.—¡Tenías que haberlo apuntado a fútbol, a lucha! Que se hiciera hombre, y no… no pianista o lo que sea. María se apoyó en el marco de la puerta. Contó hasta cinco. No sirvió de nada. —Kostia lo pidió. Él solo. Le encanta la música. —¡Que le encanta!—la suegra hizo un gesto con la mano.—¡Sergio a su edad jugaba hockey en la calle! ¿Y el tuyo qué? ¿Escalas de piano? ¡Qué vergüenza! Algo se rompió en María. Dejó el marco y encaró a su suegra. —¿Ya ha terminado? —¡No he terminado! Llevo tiempo queriendo decirte… —Y yo también quiero decirle algo—María bajó el tono, casi susurrando.—Kostia es mi hijo. Mío. Yo decidiré su crianza. Ludmila se puso roja de ira. —¡Cómo te atreves a hablarme así! —Váyase. —¿Qué? María cruzó la casa, cogió el abrigo de la suegra del perchero y se lo puso en las manos. —Fuera de mi casa. —¿¡Me echas?! ¿¡A mí!? María abrió la puerta, la agarró del codo y la empujó al pasillo. Ludmila forcejeó, pero María ganó. —¡No te lo voy a permitir!—gritó la suegra desde el rellano.—¡No dejaré que arruines al único nieto que tengo! —Adiós, Ludmila Petrovna. —¡Sergio va a saberlo todo! ¡Le voy a contar! María cerró la puerta, se dejó caer contra ella y exhaló el aire hasta vaciarse. Aún se oyeron voces tras la puerta, luego el eco de los pasos se perdió en la escalera. Al fin, silencio. Definitivamente, la suegra la había llevado al límite. Esos consejos, esas críticas: cómo educar, qué alimentar, cómo vestir. Y Sergio sin ver el problema… “Mi madre quiere lo mejor”, “Ella sabe”, “¿Qué te cuesta escucharla?”. Para él, su madre era intocable. Y María tenía que aguantar, día tras día, visita tras visita. Pero hoy no. Sergio llegó del trabajo cerca de las ocho. Cuando abrió la puerta, María supo que Ludmila ya lo había llamado; notó cómo tiró las llaves y fue directamente a la cocina, sin mirar a Kostia, que veía dibujos en el salón. —Kostia, cariño, quédate aquí—María le puso los cascos y la serie de robots favorita.—Tu padre y yo vamos a charlar. Kostia asintió y María cerró la puerta antes de entrar a la cocina. Sergio estaba en la ventana, brazos cruzados. No se giró al verla. —Has echado a mi madre. No era una pregunta; era un hecho. —Le pedí que se fuera. —¡La has lanzado fuera!—Sergio giró, apretando la mandíbula.—¡Dos horas llorando por teléfono! ¡DOS horas, María! María se sentó. —¿Y no te molesta que ella me ha insultado? Sergio vaciló un segundo. Luego hizo un gesto. —Solo se preocupa por el nieto. ¿Qué tiene de malo? —Ha llamado blandengue y mequetrefe a nuestro hijo, Sergio. A un niño de seis años. —Se ha pasado, no lo niego, pero algo de razón tiene. Al niño le hace falta deporte, espíritu de equipo, dureza… María le sostuvo la mirada; él la apartó primero. —A mí me obligaron a gimnasia. Cinco años de lágrimas y dolor. No quiero lo mismo para mi hijo. Si él pide fútbol, vale. Pero solo si lo pide. Forzarlo, nunca. —Mi madre solo busca lo mejor… —Que tenga otro hijo y lo críe como quiera—María se levantó.—A Kostia no voy a permitirle que meta mano. Ni tú tampoco. Sergio iba a replicar, pero María salió de la cocina. No hablaron más esa noche. María acostó a Kostia y se quedó a oscuras, escuchando su respiración tranquila. Los dos días siguientes, silencio tenso. Al llegar el viernes, Sergio hizo una broma en la cena y María sonrió; la hiel empezó a deshacerse. Ya casi volvían a la normalidad, aunque la cuñada quedó tabú. Sábado por la mañana, María se despertó sobresaltada: eran las ocho. ¿Por qué tan pronto? De repente, el ruido del cerrojo. ¿Ladrones en pleno día? María cogió el móvil y salió al pasillo de puntillas. La puerta se abrió. Allí estaba Ludmila, con un manojo de llaves y una sonrisa triunfal. —Buenos días, nuera. María, descalza y en pijama, recibió la mirada de la suegra como si ella tuviera todo el derecho de irrumpir en las casas ajenas. —¿De dónde ha sacado esas llaves? Ludmila las agitó en su cara. —Sergio me las dio. El jueves. Me trajo y pidió perdón por tus modales. María pestañeó, intentando asumirlo. —¿Qué hace aquí a estas horas? —Vengo por mi nieto—ya colgaba el abrigo.—¡Vamos, Kostia! La abuela te ha inscrito en fútbol, hoy es el primer entrenamiento. La furia la invadió. María se largó a la habitación. Sergio dormía o hacía que dormía—se notaba la tensión bajo el edredón. —¡Levanta! —Masha, luego… María le arrancó el edredón y lo arrastró a la sala. Sergio tropezaba, intentaba zafarse, sin éxito. Ludmila ya ocupaba el sofá, revisando una revista. —Le diste las llaves—María lo enfrentó. Sergio enmudeció. —Es mi piso, Sergio. Lo compré antes del matrimonio. ¿Cómo te atreves a darle las llaves a tu madre? —¡Qué egoísta eres!—Ludmila lanzó la revista.—Tuyo, mío… Solo piensas en ti. Sergio lo hizo por el niño, para que yo pudiera verlo, ya que tú me cierras la puerta. —¡Cállese! Ludmila se quedó boquiabierta, pero María solo miraba a Sergio. —Kostia no irá a fútbol. Solo si él quiere. —¡No te toca decidir!—Ludmila saltó.—¡Tú no eres nadie! ¡Eres pasajera en la vida de mi hijo! ¿Te crees única? ¡Sergio solo te aguanta por el crío! Silencio. María se volvió hacia Sergio, que bajó la cabeza. Callado. —¿Sergio? Nada. Ni una palabra. —Perfecto.—Una rareza de calma la inundó.—Pasajera. Pues este viaje termina aquí. Lleve a su hijo, Ludmila Petrovna. Sergio ya no es mi marido. —¡No te atreverás!—la suegra enmudeció.—¡No tienes derecho a dejarlo! —Sergio—María bajó la voz.—Tienes media hora. Haz la maleta y vete. O te saco en pijama. —Masha, espera, vamos a hablar… —Ya hemos hablado. Se volvió a Ludmila, con una sonrisa torcida. —Quédese las llaves. Hoy mismo cambio la cerradura. …El divorcio duró cuatro meses. Sergio intentó volver, traía flores y mensajes; Ludmila amenazó con juzgados y abogadas. María contrató defensa y dejó de contestar. Pasaron deprisa dos años… …El auditorio del conservatorio zumbaba de voces. María, en la tercera fila, sostenía el programa: “Konstantin Voronov, 8 años. Beethoven: Oda a la alegría”. Kostia salió al escenario, serio y concentrado, camisa blanca y pantalón negro. Se sentó al piano y apoyó las manos en las teclas. Al sonar las primeras notas, María contuvo el aliento. Su hijo tocaba a Beethoven. Su niño, el que pidió ir a música, que pasó horas practicando, que eligió esa pieza para el concierto. Al terminar el último acorde, estallaron los aplausos. Kostia se levantó, saludó, buscó a su madre en la sala y sonrió, feliz. María aplaudía, las lágrimas le corrían por las mejillas. Había hecho lo correcto. Puso a su hijo por delante—de las opiniones ajenas, del matrimonio, de su miedo a quedarse sola. Así debe ser una madre…