En el piso de la esquina de nuestro pequeño edificio de cinco plantas vivía una pareja mayor, aparen…

En el piso de la esquina de nuestro pequeño edificio de cinco plantas vivía antes una pareja de ancianos. Parecían personas muy amables, cariñosas, y siempre se apoyaban mutuamente. Siempre iban juntos a todas partes y nadie sabía mucho sobre ellos. Durante un tiempo, los vecinos ni siquiera se dieron cuenta de que el abuelo estaba solo. Alguien vio que vino una ambulancia, pero nadie supo hasta el entierro que la abuela ya no estaba.

Por la soledad o porque no tenía nadie más con quien hablar, el abuelo comenzó a salir más de casa. A veces se quedaba perdido, otras veces coincidía con algún vecino en la tienda. Antes nadie habría reparado en ello, pero el abuelo empezó a saludar a todos, preguntar qué tal, cómo están los niños, dónde están los nietos y cosas así. A mí también me preguntaba, sonriendo de forma cordial, incluso un día me ofreció llevarme las bolsas hasta casa.

¿Y tu marido? ¿No tiene manos para ayudar? me preguntó. No tengo esposo aún. ¿Cómo puede ser? Debes tener unos cuarenta años y todavía no tienes marido?

Yo solo tenía treinta y uno, pero no quise corregirlo.

La verdad es que me bajaba el ánimo y empecé a evitarlo para no escuchar más comentarios. Pensaba que con los demás era diferente, pero… Un día mi madre llegó apresurada del trabajo y me contó que todas las abuelas del barrio estaban hablando sobre mí, diciendo que soy mayor, sigo soltera, no tengo hijos y vivo con mis padres. Lo acepté pensando que se pasaría, pero no fue así. El abuelo recogía información de todos, poco a poco, y luego la repartía entre los demás. Así, más tarde cambiaron mi historia por la de un padre soltero, al que decían que acudían chicas de compañía mientras los niños estaban en el colegio. Después el abuelo empezó a contar a todos que el vecino del primer piso, que tenía su propio taller, nunca había sostenido un destornillador porque no sabía reparar un viejo coche en el que el abuelo iba hace diez años.

Antes nuestros vecinos no eran muy amistosos; cada uno iba a lo suyo y nadie se fijaba en los demás, pero ahora de todas partes solo escuchamos todo tipo de cotilleos. Me da vergüenza salir del portal porque siento que todas las miradas están sobre mí y que todos comentan que soy soltera. Hasta yo, en cierta manera, me pongo a pensar en las historias de la vida de los demás, no debatiendo con los vecinos, pero escuchando los chismes. Eso tampoco está bien. Y todo por culpa de un solo abuelo.

El presidente de nuestra comunidad decidió que había que hacer algo, porque el abuelo empezó a decir que tomaba dinero de las pensiones de otros sin pedir permiso. Ahora está intentando averiguar si existe algún motivo legal para su desahucio, va recogiendo firmas y los vecinos parece que firman con gusto. Pero, ¿es posible echar a alguien de la casa donde lleva años o décadas solo por chismes? Creo que preferiría mudarme yo y la mitad del edificio antes que echar al abuelo.

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En el piso de la esquina de nuestro pequeño edificio de cinco plantas vivía una pareja mayor, aparen…
UNA FELIZ EQUIVOCACIÓN… Crecí en una familia monoparental, sin la figura de un padre. Mi madre y mi abuela se hicieron cargo de mi educación. Desde que estaba en parvulario, sentí la ausencia de un padre. ¡Y mucho más en los primeros cursos de primaria! Cómo envidiaba a mis compañeros que paseaban de la mano de sus altos y fuertes padres, jugaban juntos, montaban en bicicletas, en coches. Me dolía especialmente ver a un padre besar a su hija o a su hijo, cogerles en brazos y reírse juntos… Dios, viéndolo desde fuera, pensaba: “¡Eso sí que es felicidad!” Yo también veía a mi padre… Pero sólo en una fotografía, en la que sonreía como todos los demás padres… Pero no era a mí a quien sonreía. Mamá decía que era polarista, que vivía en el lejano norte, tan lejos que ni siquiera podía venir a verme. Trabajaba allí, pero aun así enviaba regalos en mi cumpleaños. En tercero de primaria, para mi amarga desilusión, me di cuenta de que no existía ningún padre polarista y que nunca lo había tenido. Oí por casualidad a mi madre decirle a mi abuela que no tenía fuerzas para seguir engañando al niño, ni para regalarle cosas en nombre de un padre que en realidad los había abandonado. Aunque vivía bien, nunca llamó a su hijo, ni lo felicitó por su cumpleaños ni por Navidad. “A Artiom le encantan estas fiestas… Son los únicos días en los que siente algún tipo de apoyo, aunque sea lejano y misterioso, pero de alguien de la familia”. Así que, antes de mi cumpleaños, les dije que no quería ningún regalo de “ese padre” inexistente. “Solo hacedme mi tarta preferida, ‘Leche de Pájaro’, y nada más”. Vivíamos modestamente, con los pequeños sueldos de mi madre y mi abuela. Por eso, al entrar en la universidad, trabajaba como mozo de almacén en la estación y en tiendas. Mi vecino, Slavka, me ofreció sustituirle como Papá Noel en visitas a casas y guarderías durante las fiestas. Rechacé las guarderías: pensaba que sería demasiado complicado, y había que actuar en pareja con una ayudante. Pero acepté hacer visitas a casas particulares en Nochevieja. Slavka me dio su cuaderno con versos y acertijos y la dirección de los hogares que pedían la visita. El repertorio era fácil de memorizar, y aunque estaba nervioso por meter la pata, todo salió bien en mi primer día. Al regresar a casa, exhausto pero orgulloso de mí mismo, conté el dinero y casi bailé de alegría: en medio año cargando cajas nunca gané tanto. Así que cada invierno trabajaba como Papá Noel, y en verano me unía a brigadas universitarias de construcción. Mientras estudiaba, no pensaba mucho en mi vida sentimental; no tenía tiempo. Las chicas pasaron por mi vida, pero nunca llegué a casarme. “Cuando termine la carrera y tenga un trabajo respetable y sueldo decente, ya pensaré en formar familia”, pensaba. Al acabar el instituto, ya trabajando de ingeniero aunque en puesto modesto, quise comprarme un coche de segunda mano. En casa apenas alcanzábamos un nivel de vida medio, así que decidí volver a hacer de Papá Noel para reunir dinero. Mamá sacó el traje del armario y lo decoró con lentejuelas, relucía más que nunca. La barba blanca me gustaba; tapaba mi rostro. Me puse las cejas postizas, me miré en el espejo y sonreí satisfecho. Mamá suspiró y dijo: — Artiom, ya va siendo hora de que tengas tus propios hijos, y tú sigues animando a los ajenos. — Todo llegará —respondí—. Bueno, mamá, deséame suerte. ¡Hasta luego! Puse un anuncio en el periódico y recibí quince encargos. Tras visitar seis hogares y tachar sus direcciones, leí la siguiente: “Calle del Prado, 6, piso 19”. Bajé del trolebús y me dirigí a la casa, en las afueras de la ciudad y mal iluminada. No me costó encontrar el portal número 6, subí al segundo piso y llamé al timbre. Me abrió un niño de cinco o seis años. — Vivo en una casita en el bosque… —comencé mi verso habitual. El niño me interrumpió: — ¡Nosotros no hemos pedido Papá Noel! — Yo no necesito invitación, vengo solo a ver a los niños buenos —improvisé, aunque algo desconcertado—. ¿Están tu mamá o tu papá? — No. Mamá está en el edificio de al lado, con la abuela Toñi, haciéndole una inyección. Pronto estará aquí. — ¿Cómo te llamas? — Artiom. “Qué casualidad, mi tocayo”, pensé sorprendido. Pero enseguida me callé. Yo era Papá Noel, no debía revelarle que también me llamaba así. — ¿Dónde está vuestro árbol? — En mi cuarto. Y me llevó de la mano a su dormitorio, donde todo estaba humildemente decorado. Sobre la mesilla, en vez de un árbol, había una ramita de abeto en una garrafa de cristal, adornada con pequeñas figuras y luces de colores. Había dos fotos en marcos idénticos: un hombre y una mujer. Me acerqué para mirar mejor y… Me quedé paralizado: ¡de la foto me miraba yo mismo! “¡Imposible!” Miré más de cerca: sí, era mi foto de estudiante con chaqueta deportiva en el marco de la izquierda. En el derecho, la chica —Elena Gornova. Nos conocimos en un trabajo de verano universitario. La suya no era una foto de estudiante, sino mucho más actual; sus ojos expresaban ternura y tristeza. — ¿Quién es? —pregunté con la voz temblorosa. — Es mi madre. — ¿La tuya?… — Sí, mi madre. — ¿Se llama… Elena? —me escapó. — ¡Anda, acertaste! ¿De verdad eres Papá Noel? Yo pensé que no existían. — ¿Y él quién es? —le señalé mi propia cara, sospechando ya que Artiom era mi hijo. — ¡Es mi papá! Es un auténtico polarista. Vive y trabaja en un gran témpano, ¿te imaginas? Mamá dice que se marchó hace mucho y por eso nunca lo he visto, ni siquiera lo recuerdo. Pero siempre me manda regalos por mi cumpleaños y en Navidad. Este año Papá Noel también pondrá el de mi padre bajo la almohada. Me quedé en shock, recordando a mi “padre polarista” de niño. ¿Será que todas las madres llaman polaristas a los padres ausentes y los mandan al Polo Norte? Resulta que yo mismo era uno de esos padres. Me dolió el corazón al darme cuenta. Recordé el breve pero intenso romance con Elena… Nos intercambiamos teléfonos antes de despedirnos, pero nunca la llamé; a los pocos días me robaron el móvil. La recordaba de vez en cuando, pero los estudios y otros encuentros relegaron su memoria a un rincón de mi vida… Y ella, resulta, vivía en mi misma ciudad y criaba a nuestro hijo, colocando mi foto junto a la suya. Cuando iba a confesarle a Artiom que era su padre, la puerta se abrió y entró Elena: — Hijo, perdona la tardanza. A la abuela Toñi tuvieron que llevarla en ambulancia al hospital. Al verme, exclamó sorprendida: — ¡Anda, si no habíamos pedido Papá Noel! Las lágrimas de alegría me inundaron. Me quité la gorra y la barba, arranqué las cejas… — ¡¿Artiom?! —Elena se quedó paralizada y se sentó en el taburete del recibidor, llorando tan alto que hasta nuestro hijo se asustó. Pero Elena, al ver a Artiom, se recuperó enseguida. Le conté que venía del norte disfrazado de Papá Noel para sorprenderles. No cabía en sí de felicidad: reía, cantaba, recitaba poemas, nos apretaba las manos como temiendo que me marchara de nuevo. Ni se acordó del regalo; sabía que Papá Noel pondría el de su padre bajo la almohada. Artiom se durmió, y Elena y yo hablamos hasta el amanecer, como si el tiempo no hubiera pasado. Por la mañana fui a comprar otro regalo y entonces me di cuenta: había ido por error al portal 6A, en vez del 6. De noche no vi la letra y entré en el portal equivocado… Pero en realidad, ¡era el portal más adecuado para mí! “¡Qué error tan feliz y decisivo!”, pensé sonriendo. Ahora estamos juntos los tres. ¡Y somos inmensamente felices! Y mi madre y mi abuela no pueden dejar de alegrarse de tener a Artiom Artiomovich como nieto y bisnieto.