Cuando era un currante del montón, trabajando como todo hijo de vecino para cobrar lo justito, no nos engañemos todas mis tías, primos y primas se deshacían en halagos conmigo, siempre invitándome a cumpleaños, cenas de Navidad y hasta el amigo invisible. Me echaban una mano cada vez que se me rompía la lavadora o tenía un asunto peliagudo entre manos.
Pero me harté de ese plan de vida; decidí montar mi propio negocio desde cero. El único detallito era que no tenía ni un euro para invertir. Mis padres fallecieron cuando tenía 19 años en un accidente de coche, un golpe tremendo.
Mi tía Carmen se había casado con un señor bien acomodado, de esos que visten chaqueta aunque haga cuarenta grados en Sevilla. Pensé ingenuamente: ¡Perfecto, seguro que me echa un cable! Pues no. Fallo garrafal.
Según ella, todo eso de emprender era jugarse el pan y el futuro, así que no pensaba arriesgar sus ahorros ni loca. La entiendo, la verdad. Yo, en su lugar, igual habría hecho lo mismo. Era su decisión, la respeté y no me lo tomé a mal. Pedirle a un banco era como pedir peras al olmo: las hipotecas y los préstamos en España tienen más letra pequeña que Don Quijote, imposibles para mí en ese momento. Así que no tuve más remedio que apretarme el cinturón, ahorrar hasta el último céntimo en pan tumaca y tortilla y buscar un segundo curro para ir reuniendo el capital poco a poco.
Con el tiempo, mis ideas se clarificaron más que el agua de Sierra Nevada. Supe exactamente qué negocio quería, qué herramientas necesitaba, cuánto costaba el tinglado y qué cantidad de euros me hacían falta. Me mentalicé: de aquí no me baja ni San Fermín. Había soñado con esto desde cría, y ahora por fin tenía la posibilidad de lanzarme. Eso sí, lo que me escocía de verdad eran las bromitas de la tía Carmen cada vez que nos veíamos:
¡Uy, uy, que viene la empresaria, don/doña importante, sentada en nuestra humilde mesa y todo! ¡Qué honor, qué nivel!
Cuando por fin conseguí abrir mi propia agencia, de repente, todas las visitas familiares se desvanecieron, tía incluida. Pero no decaí, al revés: salí impulsada como el AVE. En cuestión de año y medio, logré abrir más sucursales por toda Madrid.
Y entonces, ¡tachán!, la tía Carmen reapareció, teléfono en mano. Su hijo, mi primo Lucas, iba a ir a la universidad. Necesitaba ayuda con los gastos y el alojamiento. Para colmo, la tía ya estaba divorciada y no lograba encontrar un trabajo decente ni a tiros, así que se acordó de mi existencia cuando le apretaron las tuercas.
Lamentablemente para ellos, yo le dije que no. Tenía otros planes, como abrir nuevas oficinas en Barcelona y Valencia, y Lucas no era precisamente mi prioridad. Desde esa negativa, la tía Carmen me borró del mapa por completo, como si nunca hubiéramos compartido roscones y empanadillas.
Ahora mis empresas van viento en popa cada día, y mi primo Lucas sigue esperando un milagro en el sofá de su madre. Con la tía enfurruñada y todas las demás ramas del árbol genealógico también distanciadas, ninguno se ocupa del asunto; y ella, que tan lista era para reírse de mí, ahora se ve más sola que la una. Así son las vueltas que da la vida en España.
