Crecí sin padre, aunque nunca me faltó la esperanza de que algún día lo encontraría, le miraría a los ojos y le exigiría una explicación. Mi madre estaba embarazada de mí cuando su novio la dejó plantada el día antes de la boda. Ambos callaron la noticia para evitar el qué dirán del pueblo, pero mi padre huyó despavorido ante la idea de cargar con una responsabilidad tan grande. Mi madre me crió sola, sin ayuda de abuelos ni amigas cotorras. Recuerdo su mirada cansada al llegar después del trabajo, trayéndome dulces típicos y besándome antes de dormir.
A medida que fui creciendo, empecé a curiosear sobre mi padre, aunque me daba miedo hacerle daño a mi madre. Durante años, mi padre no apareció en nuestra vida y yo tenía una urgencia tremenda por encontrarlo. Un día, aprovechando que mi madre estaba fuera, me puse a rebuscar en sus cosas y encontré unos papeles con el nombre, apellidos y dirección de mi padre. Ni idea de qué hacer con esa información al principio. Probé buscarlo en la red pero aquello era como buscar una aceituna en la playa.
Conocí por Internet a una chica de mi edad que, casualmente, vivía en la misma ciudad que mi padre: Madrid. Me prometió ayudarme y al día siguiente se plantó en el portal indicado.
Pero nadie abrió la puerta. Pensé que mi padre como buen madrileño ya se habría mudado, pero mi amiga, muy lista, decidió preguntar a los vecinos. Resultó que allí vivía mi padre junto a su nueva familia; estaban de vacaciones en Mallorca, quizás bebiendo horchata bajo el sol. Una semana después, ya de vuelta, mi amiga fue otra vez a verles y esta vez consiguió ver a mi padre. Aunque estábamos llenas de ilusión, él se negó a reunirse conmigo. Decía que ahora tenía otra vida, otros hijos y que no iba a ponerlo todo en juego por una hija “desconocida”. Qué ingenua fui… Debería haber escuchado a mi madre desde el principio.
Mi padre abandonó a mi madre al enterarse de que estaba embarazada. Cuando crecí, quise encontrarlo, pero no sabía lo que me esperaba.
