¡Zora, tus nietos han arrancado todos mis arbustos de arándanos! exclamó Toni, con la voz quebrada.
¿Y qué? Son niños. respondió la vecina sin inmutarse.
¿Qué? ¡Han destruido toda mi cosecha! insistió Toni, mirando los tallos desnudos.
Tranquila, Toni, no son más que unas perlas del bosque. dijo Zora, encogiéndose de hombros.
Antonia Jiménez, más conocida como Toni, recorría cada mañana su casa de campo con una taza de café en la mano, inspeccionando los huertos y admirando los frutales que había plantado con tanto esmero.
Toni vivía con su marido, Pedro Nicolás, en una parcela de quincecientos metros cuadrados. La mitad estaba dedicada al huerto: patatas, zanahorias y coles. La otra mitad al frutal, con manzanos, perales y, sobre todo, los arbustos de arándanos que había plantado hace cinco años y de los que ahora esperaban su primera gran cosecha.
Junto a ellos crecían rosales de zarza y una vid que colgaba pesada de una pérgola.
¡Pedro, mira cuántas bayas cuelgan! gritó Toni, señalando los arbustos.
¡Una belleza! afirmó él, sonriendo.
En verano llegaban los nietos de Toni: Santiago, de doce años, y la pequeña Inés, de diez. Ayudaban en el huerto, recogían frutos y se bañaban en el río cercano. Toni los adoraba.
Al lado vivía Zora Pérez, con una pequeña parcela de seiscientos metros cuadrados, sin huerto, sólo macetas de flores y una casita de campo. Cada verano sus cinco nietos, de cuatro a catorce años, llegaban a jugar mientras sus padres trabajaban en la ciudad; la abuela pasaba los días supervisándolos.
Los niños corrían entre ambas casas, y Toni, siempre amable, los recibía con alegría.
Tía Toni, ¿podemos jugar en su jardín? preguntaban los nietos.
Claro, mis niños. Solo tened cuidado con los camas.
Una mañana Toni se encontró con una escena desconcertante: varios arbustos de arándanos estaban prácticamente desnudos; en lugar de bayas azules colgaban sólo unos pocos frutos verdes, inmaduros.
¡Pedro, ven aquí! llamó.
¿Qué ocurre? preguntó él, acercándose.
Mira los arándanos. ¿Dónde están las bayas? señaló Toni.
Pedro inspeccionó los arbustos.
Es raro. Ayer estaban llenos.
¿Tal vez fueron los pájaros? sugirió Toni.
Los pájaros solo se llevan una baya a la vez, y aquí todo está vacío, como si alguien los hubiera arrancado a mano. respondió Pedro.
Toni revisó también la zarza; prácticamente vacía, incluso los frutos verdes habían sido arrancados.
¡Pedro, la zarza también la han deshojado! exclamó.
El hecho era innegable: los arbustos que ayer rebosaban de fruta hoy estaban desolados.
Esa noche, Toni se sentó en la banca del porche con un libro, pero su mirada no dejaba de escudriñar el huerto. Una hora después, vio cómo los niños de Zora se colaban por una grieta en la cerca y se dirigían directamente a los arbustos de arándanos.
¡Mirad qué azules! se alegró la más pequeña.
Recogámoslos todos propuso el mayor.
Los niños empezaron a arrancar los arbustos que quedaban, comiendo al paso, llenando los bolsillos y depositando la fruta en una bolsa encontrada.
Toni salió de su escondite.
¿Qué estáis haciendo aquí? preguntó, con la voz temblorosa.
Los niños se quedaron paralizados; el mayor intentó esconder la bolsa tras la espalda.
Solo estábamos probando se defendió el de trece años, Miguel.
¿Un poquito? ¡Habéis arrancado todo el arbusto! replicó Toni.
Tía Toni, ¿podemos seguir tomando? preguntó la de cuatro años, Marta, con los ojos brillantes. ¡Son tan ricas!
No podéis. Son nuestras bayas, las hemos cultivado con esfuerzo. contestó Toni, firme.
Los niños se encogieron y volvieron a la grieta. Toni los observó un momento y se dirigió a la casa de la vecina.
Zora, hay que hablar. dijo, cruzando la verja.
Zora estaba sentada en la puerta.
Escucha.
Tus nietos han arrancado todos mis arándanos.
Zora no mostró sorpresa.
¿Y qué? Son niños.
¿Qué? ¡Han destruido toda mi cosecha!
Tranquila, Toni, no es nada. Solo unas pocas bayas.
Toni se quedó perpleja ante tal indiferencia.
¿Unas pocas bayas? ¡Llevo cinco años cultivándolas! Cada arbusto lo riego y lo fertilizo. protestó.
Ya volverán a crecer. No te preocupes. respondió Zora, encogiéndose.
¿Podrías al menos disculparte? pidió Toni.
¿Disculparme? Los niños son niños. ¿Qué puedo hacer? replicó Zora sin mirarla.
La conversación se estancó; Zora no consideraba la conducta de sus nietos como un agravio.
Al día siguiente, Toni descubrió que también habían desaparecido los racimos de uva que estaban a punto de madurar en agosto.
¡Zora! la llamó a través de la verja.
¿Qué pasa ahora? respondió.
¡Tus nietos también han arrancado la uva!
¿Y qué? Seguro que estaba amarga. contestó Zora.
¡Era verde, casi inmadura! ¡Han destrozado casi todos los racimos! gritó Toni.
Los probaron y lo dejaron. Son curiosos. justificó Zora.
El enojo de Toni creció como una llama.
¡Zora, tus niños están destruyendo todo mi huerto!
No exageres. Tu huerto es grande y abundante.
¿Abundante? Llevo años cuidando estas plantas.
Pues sigue cultivándolas. dijo Zora, cerrando la puerta con fuerza.
Esa noche Toni le contó a Pedro la discusión.
¿Te imaginas? ¡Ni siquiera se disculpó!
¿Qué esperabas? encogió los hombros Pedro. Le resulta más fácil evadir la responsabilidad que hablar con ellos.
¡Esto es robo! insistió Toni.
Calma, Toni. Son niños pequeños, no entienden. le tranquilizó Pedro.
¡Ya tiene trece años! ¡Debería saber que no se toman lo ajeno! replicó ella.
Pedro suspiró; no quería enemistarse con los vecinos por unas bayas.
En pocos días también desapareció la zarza silvestre.
¡Basta! declaró Toni, decidida.
Regresó a la casa de Zora, que regaba sus flores con una regadera.
¡Ahora también se han comido la zarza! la acusó Toni.
¿Mi zarza? replicó Zora. ¡Tus niños otra vez trepando por la cerca!
Toni, ¿qué haces? ¿Te has vuelto loca? se rió Zora. Los niños solo han pellizcado unas bayas, no es el fin del mundo.
¡No las han pellizcado, la han arrancado por completo! ¡Todo mi fruto se ha esfumado! gritó Toni, al borde del llanto.
¿Y tú qué has hecho? preguntó Zora. ¿Quién les permitió correr por tu parcela? Se han acostumbrado a que todo sea suyo.
Yo solo quería que se hicieran amigos. respondió Toni, atónita.
¡Mira lo que te ha dado esa buena intención! replicó Zora, levantando la regadera. Si no quieres que entren, pon la cerca más alta.
¡Zora, hay que enseñar a los niños que no se toma lo ajeno! imploró Toni.
Sí, pero ¿para qué? No lo van a entender. contestó la vecina con desprecio.
Descorchada, Toni volvió a su casa, se sentó en la banca del jardín y dejó que las lágrimas corrieran. Llevaba años trabajando la tierra, esperando la cosecha, y ahora todo se había evaporado.
¿Toni, por qué lloras? la consoló Pedro. El próximo año volverán las bayas.
No se trata de las bayas, sino de que la vecina ni siquiera quiere disculparse. ¡Qué desconsiderada! sollozó.
¿Qué se puede esperar de ella? replicó Pedro, resignado.
Zora había ganado la reputación de ser la mujer menos amable del conjunto de casas de campo, aunque hasta entonces Toni y ella se llevaban bien.
Pedro, ¿ponemos la cerca más alta? preguntó Toni.
Podemos, pero será caro. respondió él.
¿Qué hacemos? Si no, destruirán todo el huerto. insistió.
Al día siguiente comenzaron a levantar una nueva valla. Pedro trajo tablas, alambre y postes, trabajando de sol a sol. Zora observaba desde su jardín, lanzando comentarios sarcásticos:
¡Qué avariciosos! Se ocultan tras la cerca para que los niños no entren.
Toni no respondió, sólo apretó los labios. Los niños de Zora seguían intentando escabullirse por cualquier rendija, pero Pedro tapó cada agujero y rellenó las grietas.
Tía Toni, ¿por qué pusieron la cerca? preguntó la pequeña Marta.
Para proteger las bayas. respondió Toni.
¿Podemos seguir jugando aquí? insistió.
No, ya no. contestó firmemente.
La valla cumplió su objetivo, pero la relación con los vecinos se había fracturado irremediablemente. Zora, cada vez más distante, evitaba cualquier encuentro; los niños ya no se acercaban.
¡Bruja! gritaban los niños a través de la cerca. ¡Abuela bruja!
Toni intentaba ignorarlo, pero el pesar le oprimía el corazón. Antes el patio estaba lleno de risas infantiles; ahora reinaba el silencio.
Mientras tanto, Zora contaba a otros veraneantes su versión:
¡Imagínese! ¡Qué egoístas! No dejan que los niños coman una sola baya. ¡Le construyeron una cerca enorme!
¿Y qué? ¿Se lo han comido todo? preguntaban los curiosos.
¡Una pizca! Y ella dice como si le hubieran robado millones.
La versión de Zora sonaba mucho más convincente. ¿Quién creería que los niños pudieran devorar toda la cosecha de unos arbustos?
Así, el rumor se fue extendiendo: Toni era vista como avariciosa y dañina, mientras Zora era la abuela bondadosa que criaba a cinco nietos.
Al final del verano la situación empeoró. Los niños, sin acceso al huerto, comenzaron a vengarse de otras maneras: lanzaban pelotas sobre la cerca, tiraban basura, arrojaban papeles y envoltorios por el suelo.
Una mañana Toni encontró el jardín cubierto de colillas y envoltorios.
¡Zora, llama a tus nietos! gritó.
¿Qué ha pasado ahora? respondió.
¡Han tirado basura al huerto!
¿Cómo lo sabes? Tal vez el viento lo trajo.
Los niños seguían haciendo travesuras: chorros de agua a través de la cerca, piedras lanzadas a las ventanas. Toni comprendió que la abuela no sólo no los detenía, sino que los alentaba.
¿Y si vamos a la policía, Pedro? preguntó.
¡Toni, no! No molestes a la gente con los caprichos de niños.
¡Pero están destrozando todo! replicó ella.
Esperemos a que termine el verano y se vayan a la ciudad. concluyó Pedro.
Y así fue; a finales de agosto la bulliciosa partida se marchó a la capital. Toni se quedó sentada en la banca, en silencio, pensando en el próximo verano. Seguro que Zora volvería a traer a sus cinco nietos. ¿Qué pasaría entonces? Nuevas tensiones, nuevas piedras contra el huerto, nuevos insultos. Los niños la llamarían abuela tirana, y su vecina no haría nada para convencerlos.
El huerto ya no le parecía un refugio de alegría, sino una fortaleza que debía defender, no solo de los ladrones de bayas, sino también de su propia tranquilidad.
¿Y tú, qué harías en esta situación? ¿Qué consejo le darías a Toni? Escríbenos tus ideas en los comentarios y apóyanos con un me gusta.
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