¡Qué nieta tienes, Vázquez Díaz, de ojos negros como la noche y dientes tan blancos como la nieve!
¿De quién es? ¿No es tuya?
¡Claro que es mía, señor! Nace una vez en cada generación; han pasado tantos años El nieto de mi hermano, Arcadio, ya tiene una bisnieta.
Pero, Vázquez, todos los de tu familia son de cabellos claros Yo conozco a todos los Echeverría; fueron sirvientes de mi abuelo, leales como la fe.
Sí, señor, sirvientes fuimos, pero ¿de dónde surgimos? Mi antepasado fue recaudador, su padre también, y yo
Los hijos se fueron a la villa. Blas trabajaba de cochero para la señora, una dama acomodada que había criado hijos y nietos. Simón, recaudador de la tienda, vivía bien y planeaba abrir su propio negocio. Arcadio, abuelo de Almudena, había servido en la guardia y había recibido medallas; el duque lo alabó tanto que lo mantuvo cerca.
Arcadio vivía próspero y cuidaba su hacienda con mano firme. Casó a su hijo con una joven hermosa, y ella dio a Almudena, una niña de belleza inusitada, como un milagro, no una simple niña.
En mi familia nacen pocas damas, señor, mayormente hijos varones; cuando nace una niña, siempre será como Almudena
Así, el anciano Echeverría tejía redes mientras una niña de ojos negros giraba a su alrededor, con muñecas flexibles y dedos de seda, tan bella que parecía un sueño, no una niña. Al lado, el joven señor, Sergio Sergio, no podía apartar la mirada de Almudena.
Almudena, ¿te casarás conmigo?
Soy todavía pequeña, señor
Claro que sí, cuando crezcas
Cuando crezca, usted será viejo. Yo buscaré a otro, a un joven.
¿Y a quién? ¿Ya tienes a alguien?
No, todavía no, la abuela Dominga dice que lo sabré cuando él llegue
La niña, con ojos de serio juicio, hablaba como si fuera adulta.
¿Quién es esa Dominga, Vázquez? No entiendo ¿Qué mujer es esa? ¿No es la esposa de Arcadio de nuestro pueblo?
No le hagas caso, señor, solo habla sin ton ni son, es una niña
Señor, ¿puedo jugar con Valiente? dijo de pronto, convirtiéndose en una cría, y corrió por el sendero hacia el río, compitiendo con el perro de caza del señor, llamado Valiente.
¿Cómo sabe el nombre del perro? preguntó Vázquez.
No lo sé, tal vez lo escuchó Yo lo traje hoy.
Usted es listo, señor, no invente fantasías; la niña también
Alma corría feliz por la ribera, mientras Valiente, un alegre spaniel de orejas grandes, la seguía.
A Sergio le había calado la historia; como todos los jóvenes de su edad, se inclinaba al misticismo, componía versos y tenía el corazón inquieto.
En otoño se cruzaron de nuevo; Almudena había ido a buscar setas con su abuelo, y Sergio salió a pasear con Valiente. El joven recitaba poemas bajo la luna, y Valiente, antes a los pies de su dueño, se lanzó al horizonte, inclinando sus orejas.
¡Valiente, Valentín! oyó Sergio la voz infantil.
Caminó por el sendero y vio al perro tumbado de espaldas, meneando sus patas bajo la mirada inclinada de la niña.
Buenas, Almudena.
Buenas, señor Sergio
¿Estás sola?
No, mi abuelo está recogiendo setas.
Se acercaron al anciano.
Entonces, Almudena, ¿has reconsiderado? ¿Aceptarías casarte conmigo?
No, señor; otro destino me aguarda. Viviré en tierras extrañas, allí hallaré mi suerte, y jamás dejaré mi patria
¿Y tú?
Nos veremos otra vez, cuando crezca pero será un encuentro duro, como la separación.
¡Qué pasiones expresas, Almudena!
No soy yo, es la abuela Dominga quien habla
¿Quién es esa Dominga?
Una bruja, según decían
Vázquez, todavía confundido, preguntó por la leyenda familiar, por qué nacían niñas como Almudena.
Ah, dijo el anciano, sentado en un tronco, sonriendo, ¿qué buscas, Sergio? No perteneces a nuestra estirpe aunque
No lo sé, es una obsesión que no me deja en paz, quiero descubrirlo
Entonces escucha.
En tiempos lejanos, cuando el sol se alzaba sobre tierras vecinas, acampó una caravana gitana. El señor era amante de los gitanos, rico y generoso, los invitaba a su casa y a veces los visitaba en su campamento.
Una gitana niña, de una belleza que no era de este mundo, llamó la atención: ojos traviesos, labios rojos, dientes como perlas, cabellos como una melena bajo un velo brillante, todo en un manto de terciopelo. Cuando bailaba, los aires giraban; cuando cantaba, las lágrimas brotaban sin razón.
La llamaron Dominga, una hechicera, aunque ella ya nacía con ese nombre. Era encantadora, resonante, de carácter fuerte.
El señor se enamoró de la niña, se acercó a su padre y le pidió que se la entregara o la vendiera.
¿Cómo puedo entregarla o venderla? exclamó el viejo Zúñiga. Los gitanos son libres, no puedo obligar a mi hija; si ella quiere, irá; si no, lo siento
Dominga rió como campanas que hacen temblar los sauces.
Señor, soy la nieta que buscas ¿Cómo puedes ofrecerme eso?
El señor, como poseído, se arrastró a sus rodillas, tomó su falda y quiso besarla. Lanzó monedas al aire, intentando deslumbrarla.
Ven conmigo, te presentaré a la emperatriz, te introduciré en la corte.
¿Para qué, señor? Yo soy la emperatriz de la llanura, no necesito palacios ni carruajes dorados.
Pero tú insistió él.
La gitana respondió que no quería jaulas doradas, que sus pies estaban hechos para correr sobre el rocío descalzos.
El señor, furioso, la amenazó con quitarle lo que más amaba.
Tú eres lo más valioso para mí
Vete, y lamentarás
El señor no escuchó. Esa noche los gitanos, al ver su locura, empacaron sus cosas y se marcharon. El señor los persiguió con guardias, acusándolos de robar caballos. Los gritos resonaron en la caravana; el señor ofreció a los hombres a cambio de Dominga.
Una joven surgió, les ordenó que soltaran a los gitanos, diciendo que ella iría a pie y que él no se acercara. Ella marchó cantando, seguida por el señor y los guardias.
Los ancianos contaban que tras ella volaban aves de mil colores, que al llegar al castillo se dispersaron, chasqueando y parloteando. Dominga la miró al señor con una ceja arqueada y sonrió.
Ya lo advertí, señor: la desgracia vendrá si te atreves a enredarte conmigo perderás lo que más tienes.
El señor, ciego de amor, no vio la señal.
Así comenzó una fiesta desbordante; el señor derramó su fortuna en banquetes, invitó a poetas que le dedicaron versos a Dominga.
¿Cuándo seré tu esposa? preguntó el señor.
Aún no es tiempo respondió ella. No me has entretenido lo suficiente.
Dominga, sin embargo, se divertía a su modo, obligó al señor a repartir regalos entre los campesinos, esparciendo dinero como si estuviera enloquecido. Incluso la propia emperatriz le enviaba gente, pero él los echaba.
Un día llegó a su casa su hijo, Volo, ilegítimo pero reconocido como heredero.
Ha llegado mi hora dijo Dominga al señor.
Dos semanas después, la joven volvió a la llanura, siguiendo su caravana; Volo la siguió.
Dominga esperó su momento y al hombre que se había convertido en su esposo, esperó también.
No te vayas suplicó el desquiciado.
No, señor, ya te advertí, quitaré lo que más amas.
Suéltalo, su hijo, es lo único valioso que tengo.
No lo llamo, señor, no lo persigo; todo sigue su curso por amor es culpa mía te lo advertí.
Y se marcharon en la noche, al desierto, al lugar donde arden hogueras gitanas y se alzan chozas con niños.
¿Qué fue de Vázquez Díaz? preguntó Sergio, intrigado. ¿Por qué solo volvió Volo, sin ella?
Nadie lo sabe, se dice que murió o que encontró otra gitana
No es cierto, Dominga no halló a nadie intervino Almudena. Amaba mucho a su esposo, la fuerza le fue dada, la ató y no la dejó libre, por eso se fue temprano. Volo quiso criar a los niños en buen ambiente, pero sin su madre no pudo.
El anciano guardó silencio, sin decirle nada a su bisnieta.
Una vez cada generación nace una niña con la fuerza de Dominga, aunque no tan grande; Almudena ha sido bendecida por la abuela.
Años después, Sergio y Almudena desaparecieron; él buscó en los archivos familiares y descubrió que tierras al este de su finca pertenecían a los Echeverría.
Los viejos murieron, Sergio se dejó llevar por nuevas ideas. Cambios sacudieron al país, pero no fueron los que él había imaginado.
Lo detuvieron a él y a sus compañeros en la antigua hacienda del padre de Sergio; los mantuvieron allí bajo la orden de un alto oficial.
¡Sergio! escuchó de madrugada una voz femenina junto a la ventana; una joven de belleza indescriptible, iluminada por la luz de la luna. Sergio, ven, solo tenemos media hora antes de que los guardias vuelvan.
Escaparon, guiados por la chica, que los condujo a cuevas desconocidas.
Mi pueblo se ha escondido aquí durante siglos; no temáis, os ayudaré.
¿Almudena? ¿Qué ha sido de ti?
Me gustas, señorsonrió con madurez.
Me gustas, Aña
Recuerda la leyenda familiar
La joven los llevó al puerto, los presentó a los contactos y les facilitó el paso al extranjero.
Almudena, vámonos juntos; eres más que una conocida.
No puedo, señor; mi destino es otro. Ve y vive una larga vida.
Añe, ven conmigo, solo como una hermana menor, te lo suplico
No, Sergio debo quedarme y seguir mi camino, adiós, señor.
En el exilio, Sergio dibujó de memoria el rostro de Almudena y lo mostró a un pintor, que le hizo un retrato.
Se casó, amó a su esposa, pero siempre llevó en el corazón el puro y virginal amor por Almudena. La gente pensó que la joven era sólo un fantasma protector, hasta que, ya anciano, Sergio descubrió la verdad del cuadro.
Almudena vivió larga vida, se casó con el gran jefe que esperaban aquella noche, aquel que la había ayudado a escapar. En los años de represión, su esposo fue ejecutado, luego rehabilitado; tuvieron tres hijos y una hija.
Almudena no llegó a veintena, sólo vio a su primer nieto, y cuando la hija de ese nieto nació, todos se asombraron al ver el parecido con la bisabuela.
Nicolás, ¿de dónde viene esa Anabel? Todos son claros, pero ella no parece de nuestra estirpe preguntó el vecino del solar.
Es nuestra, es de la nuestra rió Nicolás, el patrón.
¿Cómo se llama su muñeca? ¿Una gitana? indagó el vecino. Vea esos collares.
No son collares, es un monóculo respondió la niña, con ojos oscuros y claros. Se llama Dominga.
