Hoy ha sido un día pesado. Juan había perdido a su hermana. No era la más lista, pero al fin y al cabo seguía siendo familia. No se habían visto en casi cinco años y, de pronto, la tragedia.
Almudena, como podía, apoyaba a su marido y trataba de hacerse cargo de la mayor parte de los quehaceres.
Sin embargo, después del funeral les esperaba otro asunto no menos importante. En Irene, la hermana de Juan, quedó un hijo pequeño. Todos los parientes que se habían reunido ese día para despedirse de Irene, de pronto, trasladaron toda la responsabilidad al hermano menor de la familia.
¿Quién, si no un tío de sangre, debe velar por el chiquillo? Así que no se debatió nada; se daba por sentado que esa era la única solución sensata.
Almudena lo entendía todo y no se oponía especialmente, pero había un pero. Nunca había querido hijos. Ni los suyos, ni mucho menos los ajenos.
Esa decisión la había tomado hacía mucho tiempo. Lo había confesado sinceramente a Juan antes de casarse y él lo tomó con una ligera indiferencia. ¿A quién le importan los niños a los veinte años con poco presupuesto? No, no, viviremos por nosotros mismos, se habían dicho diez años atrás.
Y ahora le tocaba aceptar a un niño que no le pertenecía. No había salida. Juan jamás permitiría que su sobrino fuera a un orfanato y Almudena no se atrevía a iniciar tal conversación.
Sabía que nunca amaría a ese niño y que, mucho menos, podría sustituirle a su madre. El chico ya mostraba una madurez y picardía fuera de su edad, así que Almudena decidió ser totalmente honesta.
Víctor, ¿prefieres vivir con nosotros o en el hogar de acogida?
Quiero vivir en casa, solo.
En casa no te van a dejar vivir. Sólo tienes siete años, así que tendrás que decidir.
Entonces con el tío Juan.
Vale, irás con nosotros, pero tengo que decirte algo. No podré ser tu madre ni amarte como tal, pero te cuidaré y no tienes por qué resentirte. Al fin y al cabo, estarás mejor con nosotros que en un hogar de acogida.
Con eso se resolvieron los formalismos y, por fin, pudieron regresar al domicilio.
Almudena, creyendo que tras esa charla ya no tendría que hacerse pasar por una tía consentidora, pensó que ahora podía ser simplemente ella misma. Alimentar, lavar la ropa y ayudar con los deberes escolares no le costaba nada; en cambio, destinar sus energías emocionales sí que le parecía demasiado.
El pequeño Víctor, por su parte, no dejaba de recordar que era no querido y se esforzaba por portarse bien, para que no lo enviaran al orfanato.
Al llegar a casa, decidieron asignarle la habitación más pequeña. Primero había que adaptarla totalmente al chico.
Elegir el papel pintado, los muebles, la decoración era lo que a Almudena le fascinaba. Se lanzó con entusiasmo al proceso de amueblar el cuarto infantil.
A Víctor le dejaron escoger el papel pintado; el resto lo eligió Almudena. No escatimó en gastos, pues aunque no era avariciosa, simplemente no le gustaban los niños; sin embargo, la habitación resultó preciosa.
¡Víctor estaba feliz! Lástima que la madre no pudiera ver su nuevo cuarto. ¡Ojalá Almudena pudiera amarlo! Era buena, amable, solo que los niños no eran lo suyo.
Víctor reflexionaba a menudo sobre eso antes de dormir.
A él le bastaba alegrarse con cada pequeñez. El circo, el zoológico, el parque de atracciones expresaba su entusiasmo con tanta sinceridad que Almudena empezaba a disfrutar también de esas excursiones. Le gustaba sorprender al niño al principio y luego observar su reacción.
En agosto tenían que volar con Juan a la Costa del Sol, y Víctor debía quedar al cuidado de una prima muy cercana durante diez días.
Sin embargo, a último momento Almudena se pasó de la raya. De repente le entró un deseo enorme de que el chico viera el mar. Juan se sorprendió un poco, pero en el fondo le alegró mucho, pues se había encariñado con el niño.
Y Víctor casi estaba feliz. ¡Si me quieren, mejor todavía! Y al menos veré el mar.
El viaje resultó perfecto. El mar estaba cálido, la fruta jugosa y el humor de la familia excelente. Pero todo lo bueno llega a su fin, y también las vacaciones.
Volvieron a la rutina habitual: trabajo, casa, escuela. Pero algo había cambiado en su pequeño universo, una sensación nueva, una leve corriente de alegría, la expectación de lo inesperado.
Y ocurrió lo inesperado. Almudena trajo del mar una nueva vida. ¿Cómo podía suceder algo así, cuando durante años habían evitado cualquier sorpresa de ese tipo?
No sabía qué hacer. ¿Decirle a Juan o decidirla sola? Tras la llegada de Víctor ya no estaba segura de que su marido siguiera siendo un childfree. Juan adoraba pasar tiempo con el niño, jugaba con él y hasta lo llevaba al fútbol en varias ocasiones.
Un solo acto había dado a Almudena la oportunidad de cambiar, pero el segundo todavía le resultaba demasiado. Tomó la decisión difícil por su cuenta.
Almudena estaba en la clínica cuando sonó el timbre de la escuela. Víctor había sido llevado en ambulancia con sospecha de apendicitis. Así que todo quedó en suspenso.
Corrió al servicio de urgencias. Víctor yacía en la camilla, pálido, temblando de frío. Al verla, se echó a llorar.
Almudena, por favor, no te vayas, tengo miedo. Quédate mi mamá hoy, aunque sea un día. Luego nunca volveré a pedirlo.
El niño se aferró con fuerza a su mano, las lágrimas corrían en avalancha. Era la primera vez que Almudena lo veía llorar fuera del funeral.
Cálmate, mi niño, aguanta un momento. El médico ya viene y todo irá bien. Aquí estoy, a tu lado, y no me iré.
¡Dios, cómo la amaba en ese instante! Ese niño con los ojos brillantes era lo más valioso que tenía.
Childfree, qué tontería. Esa noche le contaría a Juan todo lo que había pasado con el futuro bebé. Aquella decisión surgió justo cuando Víctor, entre dolor, apretó su mano con más fuerza.
Pasaron diez años.
Hoy Almudena celebra casi un aniversario, en realidad una fecha redonda: 45 años. Llegarán invitados, saludos, y mientras toma un café, algo le hace sonreír.
Qué rápido ha volado el tiempo. La juventud quedó atrás, la edad adulta le trajo la felicidad de ser esposa y madre de dos niños maravillosos. Víctor ya casi tiene dieciocho años y Sofía diez. No se arrepiente de nada.
Aunque sí hay una cosa de la que se arrepiente mucho: las palabras de no te quiero. Le gustaría que Víctor las hubiera olvidado, que nunca las recordara.
Después del día del hospital, trató de decirle su amor tan a menudo como pudo, pero nunca se atrevió a preguntarle si él recordaba sus primeras confesiones.
¡Amigos! Si os ha gustado esta historia y queréis leer más, dejad vuestro comentario y no olvidéis los me gusta. ¡Nos motivan a seguir escribiendo!
