—Devuélvele las joyas a tu madre, no eres digna de llevarlas.
Julia extendió la mano con la palma hacia arriba, como si le correspondiera recibir un tributo. Su amiga Alba permanecía un paso atrás, asintiendo con la actitud de un juez que ya había dictado sentencia.
—Julia, ¿sabes lo que dices? Irene misma me las regaló. Delante de todos. En el bautizo de Miguel.
—¿Regaló? Se dejó llevar. Esos pendientes y el anillo siempre fueron para mí. Es nuestra historia familiar.
Vera miró a su cuñada sin sorpresa. Hacía tiempo que notaba esas miradas hacia sus propias orejas cuando se ponía los pendientes de su suegra. Pero esperaba al menos algo de decoro.
—¿Y Irene sabe que has venido?
—Ella me lo pidió. No pudo venir, le da vergüenza. Pero entiendes que sería lo correcto.
Alba se acercó, mostrando solidaridad.
—Vera, admite que es extraño aferrarse a lo ajeno. Julia es la hija legítima. Tú eres de fuera. Es lógico que los valores familiares se queden en la familia.
—De fuera. Qué expresión tan curiosa.
—No te ofendas. Es el orden de las cosas. Tuviste a tu hijo, recibiste atención, regalos. Pero las joyas son otra cosa. Son la memoria de las generaciones.
Vera levantó lentamente la mano hasta el pendiente. El pétalo de oro con el pequeño brillante enfriaba sus dedos.
—Julia, se los devolveré. Pero no a ti. A Irene en persona. Y con Nicolás presente.
—¿Para qué meter a mi hermano? Él no tiene nada que ver.
—Sí tiene que ver. Esto atañe a nuestra familia. La tuya, la mía y la suya.
Julia intercambió una mirada con Alba. En sus ojos se encendió la inquietud.
—¿Quieres montar un escándalo?
—No. Quiero claridad. Si Irene cambió de opinión, que lo diga ella misma. No soy una ladrona para devolver a escondidas.
—Lo complicas a propósito.
—Lo simplifico. Mañana. En tu casa. A las seis de la tarde.
Nicolás entró cuando Vera acostaba a su hijo. Miguel se dormía ya, apretando en el puño un perro de peluche.
—Hoy estás callada. ¿Qué ha pasado?
—Ha venido tu hermana. Con su amiga de apoyo.
Nicolás se detuvo en la puerta de la habitación.
—¿A qué?
—A exigir que le devuelva los pendientes y el anillo. Dice que tu madre se arrepintió. Que las joyas siempre fueron para Julia.
Él calló unos segundos. Vera vio cómo se tensaba su mandíbula.
—¿Es verdad?
—¿El qué?
—¿Que mi madre pidió que se los devolvieras?
—Según Julia, sí. Irene supuestamente no se atrevió a decírmelo directamente. Solo pido una cosa: que estés cerca cuando devuelva las joyas.
—¿Piensas devolverlas?
—Sí.
Se acercó y le tomó las manos.
—Espera. Mamá las regaló en público. Fue su decisión. Julia solo tiene envidia.
—Quizá. Pero si Irene se arrepiente de verdad del regalo, no me aferraré al oro. Me importa más saber cuál es mi lugar en esta familia.
—Tu lugar está a mi lado.
—Bonitas palabras. Mañana veré cuánto pesan.
Nicolás desvió la mirada.
—¿Estás enfadada conmigo?
—Todavía no. Te doy una oportunidad. Y a mí también.
—¿Cuál?
—Ver la verdad. Sin ilusiones. Si tu madre dice que quiere recuperar el regalo, lo entregaré sin rechistar. Pero quiero oírlo de ella.
—¿Y si no lo dice?
—Entonces Julia recibirá una lección. Y tú también sabrás con quién vives bajo el mismo techo.
*
Por la mañana, Nicolás volvió antes de lo habitual. En sus manos traía un estuche de terciopelo azul oscuro.
—¿Qué es eso?
—Ábrelo.
Vera levantó la tapa. Sobre la almohadilla de raso descansaban unos pendientes y un anillo. Oro blanco, zafiros rodeados de diminutos brillantes. La luz se quebraba en las facetas creando un resplandor frío.
—Nico, ¿por qué?
—Llamé a mi madre. Le pregunté directamente.
—¿Y qué dijo?
—Se anduvo por las ramas. Luego confesó que había prometido las joyas a Julia hace cinco años. Cuando te las regaló se le olvidó, o no quiso acordarse. Ahora se arrepiente, pero le da vergüenza decírtelo a la cara.
Vera cerró el estuche. Lo dejó sobre la mesa.
—¿Has comprado esto para que me sea más fácil devolverlas?
—Lo he comprado porque no debes sentir que te quedas sin nada. Porque mi familia se ha portado como una vergüenza. Y porque no quiero que lleves cosas por las que luego te echen en cara.
—¿Cuánto cuestan?
—No importa.
—Nico.
—Diez veces más que las de mamá. Quizá doce. No es venganza. Es lo que siento por ti.
Vera miró a su marido. En sus ojos no había disculpa. No se escondía detrás de su madre, no le pedía que aguantara, no la convencía de callar.
—Podrías haber hablado con Julia.
—Podría. Pero no habría cambiado nada. Ella seguiría en lo suyo. Mi madre en lo suyo. Y tú con la sensación de que te toleran. Quiero que sepas que en esta casa no eres una invitada.
—Gracias.
—No hay nada que agradecer. Me avergüenza que haya hecho falta esto.
El piso de Irene olía a galletas. Iba de un lado a otro colocando tazas, esquivando la mirada de Vera.
Julia se sentó en el sofá con aire triunfal. Alba, a su lado, para dar apoyo moral.
—Vera, ¿quieres té? Lo he hecho con tomillo.
—Gracias, Irene. No me detendré mucho.
Vera sacó de su bolso una bolsita de terciopelo. La puso sobre la mesa delante de su suegra.
—Sus joyas. Los pendientes y el anillo. Todo en su sitio.
Irene se quedó inmóvil con la tetera en las manos. Un rubor le subió al rostro.
—Vera, yo… No lo has entendido bien.
—Lo he entendido perfectamente. Usted se las prometió a Julia. Luego me las regaló a mí. Ahora se arrepiente. Es su derecho. No me aferro a lo ajeno.
Julia alargó la mano hacia la bolsita, pero Vera la detuvo con la mirada.
—Espera. No he terminado.
Se quitó los pendientes de la suegra. Los dejó junto a la bolsita. Luego abrió su bolso y sacó el estuche.
En la sala se hizo el silencio.
Vera se puso los pendientes nuevos. Los zafiros destellaron con un fuego frío. Lo hizo con calma, sin estridencias. Simplemente cambió unas joyas por otras.
Julia palideció.
—¿De dónde has sacado eso?
—De tu hermano. Él consideró que era necesario.
—¿Eso… cuánto vale?
—No lo sé exactamente. Pero creo que suficiente para que entiendas que no necesito limosnas.
Irene se dejó caer en una silla. Todavía sostenía la tetera.
—Nicolás, ¿permites que nos hable así?
—Mamá, permito que mi mujer diga la verdad. Tú no fuiste capaz de decírsela a la cara. Mandaste a Julia con su amiga. Fue humillante. No para Vera, para ti.
Alba abrió la boca, pero Julia la sujetó del codo.
—Vera, lo has hecho a propósito. Para humillarnos.
—No. He devuelto lo que queríais. Y llevo lo que me pertenece por derecho. Ahora sé cuál es mi lugar en vuestra jerarquía. Y me parece bien.
La suegra por fin dejó la tetera.
—Yo no quería que esto pasara. De verdad, Vera. En el bautizo me dejé llevar. Estaba tan contenta con el nieto…
—No la culpo. Pero tampoco voy a fingir que no ha pasado nada. Julia me llamó «forastera». Dijo que los valores familiares debían quedarse en la familia. Ahí se han quedado. Y yo llevo los míos.
En la calle, Nicolás tomó la mano de Vera. Caminaron en silencio, y ese silencio era ligero.
—¿Estás bien?
—Sí. Mejor de lo que esperaba.
—Julia se puso verde cuando vio los pendientes. Creí que se ahogaba.
—No era mi intención.
—Lo sé. Pero el efecto fue ese.
Vera se detuvo. Miró a su marido.
—Nico, no quería enfrentaros a tu madre ni a tu hermana.
—No los has enfrentado tú. Ellos eligieron este camino. Hacía tiempo que veía cómo Julia te miraba. Y cómo mamá le seguía la corriente en lo pequeño. Callaba, esperando que pasara.
—Ahora no pasará.
—Ahora todo está claro. Para mí y para ellas.
El teléfono de Nicolás vibró en el bolsillo. Miró la pantalla.
—Julia. ¿La ignoro?
—Responde. Que diga lo que quiera.
Acercó el auricular al oído. La voz de Julia se oía incluso para Vera, tan aguda era.
—Nico, ¿te das cuenta de lo que ha hecho? ¡Mamá está llorando! ¡Nos ha dejado como idiotas!
—Julia, vosotras solas os habéis dejado. Cuando fuisteis a su casa a exigir, con una amiga para amedrentar. Como si ella hubiera robado algo.
—¡Pues lo robó! ¡Esos pendientes tenían que ser míos!
—Son tuyos. Cógelos.
Pausa.
—No es lo mismo. Ella los ha llevado un año. Todo el mundo los ha visto.
—¿Y qué?
—Ahora todo el mundo sabrá que los ha devuelto. Es humillante.
—¿Para quién?
Julia calló. Nicolás sonrió, por primera vez en toda la noche.
—Julia, ¿sabes cuál es tu problema? Querías ganar. Y ha salido al revés. Vera no se ha aferrado al oro. Lo ha devuelto antes de que pudieras saborear el triunfo. Y tus exigencias se han quedado en nada.
—¡Se ha comprado esos pendientes a propósito!
—Los he comprado yo. Con mi dinero. Para mi mujer. Porque se merece algo mejor que vuestros jueguecitos.
Vera se dio la vuelta para no oír el resto. Ya no le hacía falta.
El aire de la tarde era cálido. Los zafiros en sus orejas se balanceaban suavemente a cada paso. No sentía regocijo.
No había llamado a sus amigas para quejarse. No había telefoneado a su madre en busca de consuelo. No había esperado a que el problema se resolviera solo. Dio una oportunidad, y cuando no la aprovecharon, actuó.
Sin histerias. Sin amenazas. Sin humillarse.
Julia no había perdido por unos pendientes caros. Había perdido porque contaba con el miedo. Con el deseo de complacer. Con el temor a ser expulsada de la familia.
Vera no tenía miedo.
Y eso daba más miedo que cualquier oro.
