Aún años después, Inmaculada Herrera recordaría aquella tarde como el momento exacto en que su mundo estuvo a punto de hundirse.
—Coge tus cosas y lárgate, antes de que vuelva Inmaculada —. Aquella voz de mujer, seca y descarada, la dejó clavada en el recibidor, sin quitarse siquiera los zapatos.
Había ido a casa a media mañana, con el tiempo justo, para recoger el DNI que se le había olvidado. Esa tarde, ella y Diego Soler tenían que firmar el último pago de la franquicia de la panadería. Llevaban tres años soñando con aquello, ahorrando hasta el último euro, negándose todos los caprichos. Sin el DNI de Inmaculada, el notario no habría dado por buena la operación.
Pero en lugar de una casa vacía, se encontró con voces ajenas. Su marido y esa mujer estaban en la cocina, con la puerta cerrada, discutiendo en voz alta; no oyeron cómo se abría la puerta.
—Espera, no te pongas nerviosa —. La voz de Diego sonaba apagada, rara—. Lo habíamos quedado. Dame unos días más. Ella no sabe nada.
—El tiempo se ha acabado, cariño —cortó la mujer—. O lo resuelves hoy, o se lo cuento yo. Estoy harta de esconderme y de esperar a que tu santita se digne a darme lo que es mío por derecho.
Inmaculada sintió que la sangre se le helaba. Las piernas se le volvieron de algodón, y el aire desapareció del pasillo. Todo lo que habían construido juntos, el sueño compartido, aquel pequeño mundo que habían ido levantando con paciencia, se deshizo en un segundo. Diego tenía a otra. Y esa otra le exigía una decisión, reclamando hasta lo que llamaba “suyo”.
No podía entrar y montar un escándalo. El miedo la paralizó. Pero tampoco podía irse sin el DNI: sin él se caía un trato por el que llevaban tres años trabajando.
Con cuidado, sin hacer ruido, alargó la mano y cogió el DNI de la cómoda. Luego cerró la puerta con suavidad, salió al relleno y bajó corriendo las escaleras.
En la calle se recompuso. El primer pánico se convirtió en una rabia sorda y fría. No iba a ponerse a temblar sin haber entendido nada. Marcó el número de su hermana mayor, Pilar Herrera.
—Pili, ¿puedes hablar ahora? —Intentó sonar tranquila, pero la voz se le quebró.
—Inma, ¿qué pasa? Se te nota en la voz.
—Voy a tu casa. Espérame.
Veinte minutos después estaba sentada en la cocina de su hermana, apretando una taza de té que ya se había enfriado. Pilar escuchaba en silencio, moviendo la cabeza.
—Menudo canalla —soltó Pilar—. Y con qué ilusión lo contaba: panadería, negocio familiar, proyecto común. Y él metiendo a una mujer en casa mientras tú te matas a trabajar. ¿Quién es, crees?
—No lo sé. No le vi la cara, pero la voz… me sonaba. Era una voz descarada, segura. Hablaba de sus derechos sobre el patrimonio. Pili, ¿querrá quitarme mi parte del negocio? Teníamos todos los ahorros en su cuenta para mayor comodidad.
—Alto, sin pánico —Pilar dio una palmada en la mesa—. Primero hay que sacar el dinero. Pero pensemos quién puede ser. ¿Hay mujeres en el taller de Diego?
—Casi todos son hombres, es jefe de taller. Solo la contable… Espera. ¡Cayetana! ¡Su prima, la que se fue a Madrid hace tres años!
—¿Cayetana? —Pilar entrecerró los ojos—. Venga, eso es absurdo. ¿Por qué una prima te iba a decir “coge tus cosas y lárgate”? Eso es una amante. Esto es serio. Llamemos a Charo, que trabaja en el banco; a lo mejor nos dice cómo bloquear la cuenta o transferir el dinero antes de que tu marido se lo lleve con esa mujer.
Pilar llamó a Rosario, la amiga de la infancia de las dos. En la cocina empezó una reunión improvisada. Charo escuchó por el altavoz y dio su veredicto:
—Chicas, si la cuenta está a nombre de Diego, Inma no puede hacer nada sin su firma. Pero hay un detalle: firmasteis el contrato previo de la franquicia, con la firma de los dos. Si Diego intenta sacar dinero faltando al contrato, los abogados de la empresa vendedora pueden denunciar. Inma, tienes que reunirte con su abogado. Pero lo primero es saber quién es esa tipa.
En ese momento sonó el móvil. En la pantalla aparecía el nombre de Diego. Inmaculada respiró hondo y contestó con voz firme.
—Inma, ¿dónde estás? Ya he llegado al notario; nos espera en media hora. ¿Pasaste por casa a recoger el DNI?
—Sí, Diego, lo llevo en el bolso —contestó mirando a Pilar, conteniendo el temblor—. Llego enseguida; nos vemos a la puerta.
—Perfecto, te espero.
—Vete —dijo Pilar con severidad—. Haz como si no hubiera pasado nada. Firma. Si el dinero se va al negocio, esa no lo va a tocar tan fácil. Nosotras, mientras, averiguamos quién es la serpiente.
En la notaría, Diego la recibió con un ramo de crisantemos, sus flores favoritas. Sonreía, parecía tranquilo, y esa tranquilidad enfureció aún más a Inmaculada. “¿Cómo puede fingir así?”, pensó mientras firmaba. La operación se cerró. La franquicia era suya; había dado el primer paso hacia la gran meta de su vida. Pero no sentía alegría. Solo una rabia fría y calculadora.
Por la noche, Diego se excusó con un trabajo urgente en el taller y salió. Inmaculada supo que era su oportunidad. Sabía que en el garaje guardaba un portátil viejo, vinculado a su segunda cuenta en la nube, donde solía subir contactos del trabajo y archivos personales.
Tomó un taxi y fue a la cooperativa de garajes. El pretexto era sencillo: recoger las ruedas de invierno para el coche de Pilar; las llaves del garaje estaban en su llavero.
Dentro olía a aceite y a hierro. Encontró el portátil, lo encendió y se quedó helada: en el escritorio había una sesión de mensajería abierta. Diego no había cerrado la sesión.
Abrió la última conversación. La interlocutora era una tal “Dolores V.”, pero Inmaculada reconoció la foto de perfil al momento. Era Dolores Vidal, la exmujer de Diego, de la que se había separado mucho antes de conocerla. Dolores siempre había sido rencorosa y envidiosa. Cuando se separaron, Diego le dejó casi todo con tal de que desapareciera de su vida. Pero la codicia de Dolores no tenía límites.
Inmaculada empezó a desplazarse hacia arriba en la conversación, y el panorama cambió por completo.
“Prometiste que me devolverías mi parte del piso en cuanto montaras el negocio”, escribía Dolores. “Me da igual tu Inmaculada. Si hoy no me transfieres el millón de euros, mañana presento la demanda por división de nuestro patrimonio. El plazo no ha prescrito. Mi abogado dice que embargaremos tus cuentas. Tu panadería se cierra antes de abrir.”
Diego contestó: “Dolores, ten un poco de decencia. Te dejé el coche y todos los ahorros cuando nos separamos. El piso lo compramos juntos, pero tú no pusiste ni un euro. Te he ayudado hasta donde he podido. Ahora Inma y yo tenemos cada céntimo contado. Déjame montar la panadería; en seis meses empiezo a pagarte el millón a plazos.”
“No, hoy. O voy a su trabajo y monto un número. Coge tus cosas del garaje y lárgate de mi vida, pero devuélveme el dinero.” Ese era el último mensaje.
Inmaculada lo leyó dos veces. Se le dio la vuelta todo. No había ninguna amante. Había un chantaje sucio por parte de la exmujer, que se había enterado de la compra y quería sacar tajada aprovechándose de la ignorancia legal de Diego.
Diego, torpe y orgulloso, había querido protegerla de aquella pesadilla, resolverlo solo, ocultando la amenaza económica. Por eso se veía a escondidas con Dolores en su propia casa: para entregarle los papeles antiguos del piso y demostrarle que no tenía razón.
Inmaculada cerró el portátil. La tensión del día desapareció, pero en su lugar apareció una determinación firme. Dolores actuaba movida por la envidia, por no soportar que ellos fueran felices. Inmaculada no iba a permitir que le destrozara la familia.
Llamó a Pilar:
—Pili, anula lo de la amante. Es peor: ha aparecido la exmujer, chantajeando a Diego con un juicio por el patrimonio.
—¿Dolores? ¿Esa sanguijuela? —se indignó Pilar—. Una amiga mía está casada con un buen abogado civilista. ¿Has sacado capturas de la conversación? Vuelve a casa y vamos a desenmascarar a esa tipa.
Dos días después, Inmaculada citó a Dolores en un pequeño café de las afueras. Diego no sabía nada. Cuando Dolores entró, moviendo las caderas y sonriendo con arrogancia, Inmaculada no se movió de la silla.
—Anda, la señora de la casa se digna a venir —dijo Dolores, sentándose enfrente—. ¿Te lo ha contado Diego?
—Diego no tiene nada que ver —respondió Inmaculada con calma, poniendo sobre la mesa una carpeta gruesa—. Esto es la impresión de tu conversación con mi marido. Delito de extorsión. Y esto, una copia de nuestras capitulaciones matrimoniales y la nota simple del Registro de la Propiedad.
—El piso del que hablas lo compró Diego antes de casarse conmigo, con el dinero de la venta de su estudio anterior. Ni siquiera estás empadronada allí. Mi abogado lo ha comprobado. Ningún juzgado de este país te va a embargar sus bienes personales, ni vas a recibir parte. Solo estabas fanfarroneando, esperando que Diego se asustara por la panadería y te diera el dinero de nuestra familia.
La cara de Dolores se torció de rabia. Toda su chulería se esfumó.
—¿Te crees muy lista? —siseó—. Os haré la vida imposible.
—No lo harás —dijo Inmaculada mirándola a los ojos—. Si vuelves a acercarte a mi marido, le escribes un solo mensaje o apareces cerca de nuestra panadería, esta denuncia va directa a la fiscalía. Legalmente no eres nadie. Y de nuestra vida sales ahora mismo. Para siempre.
Dolores cogió el bolso, se levantó de un salto y salió del café casi corriendo, sin despedirse. Sabía que había perdido.
Aquella noche, Inmaculada preparó una cena especial. Cuando Diego llegó cansado del trabajo, ella se acercó, le rodeó los hombros con los brazos y puso la carpeta sobre la mesa.
—Inma… ¿qué es esto? —Diego la miró sorprendido y luego miró los papeles—. ¿De dónde lo has sacado?
—Lo sé todo, Diego —dijo ella con dulzura—. Lo de Dolores y sus amenazas. Oí vuestra conversación el día que vine a por el DNI. Al principio pensé cualquier cosa, pero luego lo aclaramos con las chicas. El asunto está resuelto. No volverá a molestarnos; el abogado de la amiga de Pilar lo ha comprobado, sus pretensiones no valen nada.
Diego se quedó callado un buen rato. Se cubrió la cara con las manos y, cuando las apartó, había en su mirada gratitud y alivio.
—Perdóname —dijo en voz baja—. Soy un idiota. Quería arreglarlo solo, no quería implicarte; tenía miedo de que te asustaras o pensaras que estaba haciendo algo a tus espaldas.
—Somos una familia, Diego —sonrió Inmaculada, sentándose a su lado—. A partir de ahora, los problemas se resuelven solo juntos. Sin secretos.
Dos semanas después inauguraron la panadería. Inmaculada atendía la caja, Diego colocaba los bollos recién hechos en el escaparate, y Pilar y Rosario ayudaban tras el mostrador, tomando pedidos a los primeros clientes. Al caer la tarde había volado toda la bollería. Inmaculada se sentó a contar la primera recaudación. Diego se acercó, le puso las manos en los hombros y preguntó en voz baja:
—¿Qué tal, dueña? ¿Hemos salido en positivo?
Inmaculada contó los billetes, los guardó en la caja y sonrió:
—Hemos salido, Diego. Da de sobra para pagar el alquiler del mes que viene, y hasta sobra. Escríbele a Pili, que venga a cenar. Celebramos el primer día de trabajo.
Con el tiempo, Inmaculada pensaría que aquel día no perdió nada; más bien ganó una certeza: la vida solo se sostiene si se comparte, y ellos habían vuelto a aprenderlo.
