Olia, ¿son esos kilos de más tuyos?

Oye, ¿y esos kilos de más que tienes? La madre de Adrián no se daba por vencida.

En mi opinión, no me sobran, y además, a mi futuro marido le encantan. No todas tenemos que ser muñequitas de porcelana. Lucía, con una mirada burlona, recorrió a Elena y a la madre de Adrián. Elena, indignada, estalló.

¡Mamá! ¿Compraste el té para adelgazar? ¿Y las semillas de chía? ¡¿Por qué me pusiste tanta mantequilla en las gachas?! ¡Son calorías de más! Adrián, ¿otra vez pan de molde? ¡Es malísimo! Hay que beber tres vasos de agua por la mañana, si no, la báscula no baja ¿Dónde está mi botella? Adrián llevaba escuchando este tipo de comentarios desde pequeño.

Su madre y su hermana mayor vivían obsesionadas con su figura. Elena, que ya rondaba los treinta y ocho, jamás se había casado y parecía un caballo famélico, con mirada hambrienta. Su madre, en cambio, era recta como una aguja de tricotar.

Estaba tan harto que siempre se rodeaba de gente alegre, de buen comer. Y soñaba con que su futura esposa fuese todo lo contrario a ellas. ¡Y la encontró!

Se llamaba Lucía. Hasta su nombre sonaba dulce, como un pastel recién horneado. No, Lucía no era gorda. Pero con sus setenta y tres kilos y un metro setenta y tres de estatura, irradiaba salud y felicidad. Pechos generosos, cintura estrecha, curvas femeninas y hoyuelos en sus mejillas, que invitaban a pellizcarlas. Adrián se quedó embobado al verla.

Una tarde, llevó a su hermana al banco por unos trámites. Ella tomó un número y se sentó, mientras él paseaba por la sala.

De pronto, escuchó una risa plateada, como un cascabel. Era suave, pero contagiosa. Adrián no pudo evitar sonreír y buscó de dónde venía.

Era la cajera, atendiendo a un anciano que le había contado algo gracioso. Adrián no podía apartar la mirada de ella: su pelo ondulado, sus labios de arco, y su figura, redondeada en los lugares precisos

En el coche, su hermana hablaba sin parar, pero él seguía en el banco, con aquella chica.

Adrián, ¿me escuchas? preguntó Elena, molesta.

Claro, claro mintió, intentando recordar de qué hablaba.

Le dije que no como carne frita, solo pechuga hervida se quejaba Elena de su último pretendiente. Adrián asintió compasivo.

Al día siguiente, volvió al banco. Al verla, suspiró aliviado. Cuando cerró, sacó un ramo de rosas y se acercó.

Oye, ¿necesitas un marido o un yerno para tu madre? soltó, torpe, mientras le tendía las flores.

Ella se rio, pero las aceptó.

¡Dios, qué bonitas! ¡Y huelen maravilloso! enterrando su nariz en ellas, mientras él la admiraba.

Desde entonces, fueron inseparables. A veces, conoces a alguien y sabes que es lo único que necesitas. A Adrián le pasó con Lucía. Le propuso matrimonio un mes después, y ella aceptó encantada. Solo faltaba presentarla a sus padres.

Los padres de Lucía lo recibieron con una mesa llena de comida, risas y alegría. Su madre, una mujer espléndida, lo besó en ambas mejillas, dejándolo rojo. Su padre le dio una palmada en el hombro y lo llevó a la cocina.

Aléjate de las mujeres, que te van a agobiar. Pero Natalia, la madre de Lucía, es tranquila. Por eso la quiero desde hace treinta años. Y Lucía es un diamante. Cuídala, hijo.

Pasaron horas comiendo, riendo y cantando con la guitarra de Iván. Adrián se sintió como en casa.

Tres días después, fueron a casa de sus padres. Lucía compró pasteles artesanales. Al llegar, su madre, Carmen, los recibió con la boca abierta.

¿Esta es Lucía? preguntó, escudriñándola.

Sí, encantada dijo Lucía, estrechando su mano con firmeza.

La familia de Adrián quedó en silencio. Solo su padre, Miguel, intentó animar el ambiente.

¡Brindemos por las mujeres de esta familia, tan distintas pero tan queridas!

Más tarde, al salir, Adrián y Lucía se rieron.

Vaya No esperaba que mi futura suegra me llamase gorda.

Cariño, eres preciosa. Y ellos bueno, no se elige a la familia.

La boda fue el 25 de agosto. Lucía brillaba en su vestido, resaltando sus curvas. Adrián no apartaba los ojos de ella. Natalia, su madre, deslumbraba igual. Los hombres no podían mirar a otro lado, mientras Carmen y Elena pasaban desapercibidas, vestidas con rigidez.

Durante el baile, Carmen murmuró:

La novia podría perder unos kilos Ese vestido no la favorece.

Natalia la escuchó.

A los hombres les gustan las mujeres de carne y hueso. Su hijo, por ejemplo. Y usted, cuide sus palabras, que aunque parezca dulce, no me controlo cuando hablan mal de mi hija.

Carmen, acorralada, palideció. Iván intervino rápidamente:

¡Venga, Natalia, baila conmigo!

La fiesta siguió, llena de risas. Y, al final, lo único importante era que los jóvenes fueran felices. ¿No es eso lo que cuenta?

Rate article
Add a comment

;-) :| :x :twisted: :smile: :shock: :sad: :roll: :razz: :oops: :o :mrgreen: :lol: :idea: :grin: :evil: :cry: :cool: :arrow: :???: :?: :!:

two × one =

Olia, ¿son esos kilos de más tuyos?
Tengo 46 años y, si alguien observa mi vida desde fuera, diría que todo marcha bien. Me casé joven, a los 24, con un hombre trabajador y responsable. Tuve dos hijos seguidos, a los 26 y 28. Interrumpí mis estudios porque los horarios no cuadraban, los niños eran pequeños y pensaba que “ya habría tiempo”. Nunca hubo grandes dramas; todo parecía ir como “debería”. Durante años mi rutina fue siempre la misma: madrugar antes que nadie, preparar el desayuno, dejar la casa recogida e irme a trabajar. Volvía a tiempo para las tareas, la cocina, la colada, el orden. Los fines de semana eran reuniones familiares, cumpleaños y compromisos. Siempre estaba, siempre asumía la responsabilidad. Si algo faltaba, yo lo resolvía. Si alguien necesitaba algo, yo estaba allí. Jamás me pregunté si quería algo diferente. Mi marido nunca ha sido mala persona. Cenábamos, veíamos la tele y nos acostábamos. No era especialmente cariñoso, pero tampoco frío. No pedía mucho, pero tampoco se quejaba. Las conversaciones giraban en torno a facturas, niños y tareas. Un martes cualquiera me senté en el salón, en silencio, y me di cuenta de que no tenía nada que hacer. No porque todo estuviera bien, sino porque en ese momento nadie me necesitaba. Miré a mi alrededor y comprendí que llevaba años sosteniendo este hogar, pero ya no sabía qué hacer conmigo misma dentro de él. Aquel día abrí un cajón con papeles antiguos y encontré diplomas, cursos que no terminé, ideas apuntadas en cuadernos, proyectos dejados “para más adelante”. Miré fotos de cuando era joven, antes de ser esposa, antes de ser madre, antes de ser la que arreglaba todo. No sentí nostalgia. Fue peor: sentí que había conseguido todo, sin haberme preguntado jamás si eso era lo que quería. Empecé a notar cosas que antes veía normales: nadie me preguntaba cómo estaba; que, aunque volviese cansada, seguía yo resolviendo todo; que si él decía que no quería ir a una reunión familiar, se aceptaba, pero si yo no quería, se esperaba que fuese. Que mi opinión existía, pero no pesaba. No había gritos ni discusiones, pero tampoco sitio para mí. Una noche, durante la cena, mencioné que quería retomar mis estudios o buscar algo diferente. Mi marido me miró sorprendido y dijo: “¿Y eso ahora para qué?” No lo dijo con maldad. Lo dijo como quien no entiende por qué cambiar algo que siempre ha funcionado. Los niños callaron. Nadie discutió. Nadie me prohibió nada. Y aun así comprendí que mi papel está tan definido que salirme de él resulta incómodo. Sigo casada. No me he ido ni he hecho la maleta ni he tomado decisiones drásticas. Pero ya no me miento. Sé que llevo más de veinte años viviendo para mantener una estructura en la que he sido útil, pero nunca la protagonista. ¿Cómo se recupera una de algo así?