¿Por qué te levantas tan temprano? – preguntó confuso el marido.

Querido diario,

¿Por qué llegas tan temprano? me preguntó Andrés, desconcertado.

Abrí la puerta de nuestro piso en el centro de Madrid con la llave, entré y encendí la luz del recibidor. Lo primero que llamó mi atención fueron unas zapatillas rojas de mujer que estaban allí, justo en la entrada. Las reconocí al instante: eran las zapatillas de mi amiga Alicia.

Esa mañana, en la oficina, me dio un fuerte mareo y una náusea insoportable. Los últimos dos días había sentido un ligero malestar, pero lo había atribuido al cansancio. Ahora, sin embargo, el vértigo me sacudía por completo.

¿Qué te pasa? me dijo Ana, la compañera de despacho, con preocupación.

Es que de repente me ha dado una puñalada de náuseas y la cabeza me da vueltas respondí, desabrochándome el cuello de la blusa y pasando la mano por la frente sudorosa.

¿No estarás embarazada, por casualidad? sonrió Ana con una chispa de picardía.

¡Ni de coña! rebatí, intentando restarle importancia. Seguramente he comido algo que no estaba fresco.

¿Y tú, que siempre te vas con la vida sana, qué podrías haber ingerido? se rió Ana.

Me quedé pensativa. ¿Y si, en realidad, estaba embarazada? No podía aceptarlo; sin embargo, la duda me rondaba la cabeza.

Mira, Ana, creo que tengo que hacerme una prueba. Iré a la farmacia a comprar el test dije al fin, sintiendo cómo el corazón se me aceleraba.

Me levanté de la silla, salí del despacho y caminé rápido hacia la salida del edificio. Diez minutos después, estaba en el baño del despacho mirando dos líneas en el test de embarazo. El resultado era contundente: estaba embarazada.

No supe si debía alegrarme o entristecerme. Andrés y yo todavía no estábamos preparados para tener hijos. Pero, ¿y si el destino nos estaba obligando a cambiar de rumbo?

Los pensamientos se enredaron. Supe que no podría trabajar normalmente ese día, así que fui a ver a mi jefa, Irene Fernández, para solicitar el día libre.

Por supuesto, Marisa, vete a casa, descansa y recupérate. Mañana te espero aquí me contestó con una sonrisa suave.

En lugar de caminar, corrí a casa. Andrés tenía el día libre, así que la sorpresa sería grande cuando llegara con la noticia.

Al abrir la puerta, la luz del recibidor volvió a encenderse y, como antes, mis ojos se posaron en las zapatillas rojas de Alicia.

¿Qué hace Alicia en casa a estas horas? pensé, extrañada.

No había nadie en la sala, pero se oían voces provenientes del dormitorio. Con el presentimiento de que algo no iba bien, me acerqué a la puerta del cuarto, la abrí de golpe y quedé paralizada en el umbral.

Allí, Andrés y Alicia estaban inmersos en una conversación animada. La sorpresa me dejó sin aliento; ambos giraron la cabeza asustados hacia mí.

¿Marisa? dijo Andrés, aturdido. ¿Por qué llegas tan temprano?

Alicia no dijo nada, solo se cubrió con la manta y parpadeó nerviosa, mirando a su amiga.

No recuerdo bien lo que ocurrió después. Creo que grité, tiré cosas, les eché a Andrés y Alicia de la casa, luego me dejé caer en la cama y lloré desconsolada durante mucho tiempo. Más tarde, me senté en el suelo, mirando al vacío.

Cuando recuperé la compostura, ya estaba oscureciendo en la calle y el piso se había sumido en un silencio sepulcral.

***

Cinco días después, me dirigí a una clínica privada para solicitar un aborto. En esos días había tomado una decisión firme. Andrés apenas volvió a casa, y solo para recoger sus cosas y anunciarme que quería el divorcio.

Resultó que él y Alicia llevaban medio año manteniendo una relación y que, en realidad, estaban enamorados. No le dije a Andrés que estaba embarazada; comprendí que su intención era romper conmigo y no quería retener a su futuro hijo con alguien que ya no me amaba.

Pensé mucho si debía seguir con el embarazo o no, y concluí que no quería que nada me atara a un traidor, ni siquiera un niño. Además, sabía que no podría criar al bebé sola: mis padres viven en Valencia y mi sueldo no alcanza para pagar una niñera.

Recordando los sucesos de la semana, llegué a la clínica y esperé en la sala de espera. Cuando salió la paciente anterior, escuché la voz del médico:

¡Adelante!

Entré. El doctor, distraído con unos papeles, levantó la vista.

¿Antonio? exclamé, sorprendida. ¿Eres tú?

Antonio era mi antiguo compañero de instituto y mi primer amor. En el curso de bachillerato me había gustado en secreto, pero nunca tuve el valor de confesarle mis sentimientos. En la fiesta de fin de curso me pidió que bailara y, al final, me dio un tímido beso en la mejilla. Mi corazón se colmó de felicidad, aunque me sentí tan avergonzada que ni siquiera lo dejé acompañarme a casa, y siempre lo lamenté.

Después del instituto, Antonio se fue a Salamanca a estudiar medicina y perdimos el contacto, aunque yo lo recordaba con frecuencia.

Ahora estaba allí, adulto, maduro y sigue tan atractivo como siempre.

¡Marisa! exclamó, claramente emocionado. ¡Qué encuentro!

Se levantó, se acercó y me abrazó. Esa inesperada reunión me hizo olvidar, al menos por un momento, mis problemas. Charlaron animadamente varios excompañeros de clase durante diez minutos.

De pronto, Antonio se percató:

¡Ay, qué charla más larga! ¡Estás aquí por tu consulta! Cuéntame, ¿con qué traes?

Su frase me devolvió al presente y mi rostro se entristeció de nuevo. Respiré hondo y le conté todo: la infidelidad de mi esposo, la traición de mi amiga, el inesperado embarazo.

¿Y has decidido abortar? me preguntó, mirándome fijamente.

¡Sí! respondí con determinación.

Tras examinarme, Antonio me propuso:

Marisa, ¿te parece si esta noche vamos a un café a charlar? Un aborto es una decisión importante, no se toma a la ligera. ¿Te parece bien?

Me parece bien asentí, deseando conocer más su vida.

***

Esa noche, en un pequeño café del barrio de Salamanca, hablamos de todo. Rememoramos los años de escuela, bromas y risas. Por fin, en una semana, me sentí bien. Disfrutaba de la compañía de Antonio y no quería marcharme.

De pronto, Antonio sacó el tema del embarazo. Trató de convencerme de que guardara al bebé, diciendo que el niño no tenía culpa de la infidelidad de mi marido.

¿Y tú tienes hijos? interrumpí. ¿Estás casado?

Estuve Pero no puedo tener hijos. Mi esposa me dejó cuando descubrió que era infértil respondió Antonio, bajando la mirada.

Se hizo un silencio. Antonio apartó la vista. Cuando volvió a mirarme, unas lágrimas corrían por mis mejillas.

Sabes, susurré, en el fondo deseo al niño, pero temo no poder hacerlo.

¡Claro que lo podrás! Y si se pone difícil, yo estaré a tu lado me animó, dándome una palmada en la mano.

La conversación terminó con Antonio ofreciéndose a ser mi médico personal y acompañarme durante el embarazo.

***

Por primera vez en varios días, dormí tranquila; sentí como si un peso se hubiera aligerado del alma.

¡Qué valiente debería haber sido! pensé al quedarme dormida. Tal vez, si en el baile de fin de curso hubiera sido más audaz, ahora estaríamos juntos…

Al día siguiente, sonó el timbre de mi puerta. Al abrir, me quedé boquiabierta: Antonio estaba allí, con una bolsa de frutas frescas.

Vengo a visitar a mi paciente dijo, sonrojado. ¿Puedo entrar?

¿Cómo sabes mi dirección? le pregunté, desconcertada.

¡Está en mi ficha médica! rió, aliviado.

Entonces, ¡adelante! respondí con una sonrisa.

Nos sentamos en la cocina, tomamos una infusión y charlamos.

Sabes, Marisa dijo Antonio de repente, siempre estuve enamorado de ti en el instituto, pero nunca tuve el valor de decírtelo. En la fiesta de graduación pensé que tenía una oportunidad, pero tú te alejaste.

¡Ay, si supieras cuánto me culpé por eso! repliqué, con el corazón ardiendo. Yo también estaba enamorada de ti, pero era demasiado tímida. Te recuerdo con nostalgia, lamentando que te fueras a Salamanca.

Antonio guardó silencio, meditando. Luego me miró a los ojos y, con seriedad, dijo:

Marisa, quizá no todo está perdido. Tal vez el destino nos brinda una segunda oportunidad.

Pero yo estoy embarazada de otro hombre. dije, temblorosa. ¿Qué haces con un hijo que no es tuyo?

¿Y qué? No tendré hijos propios, pero me gustaría ser padre. sonrió con calidez.

Acepto. murmuré, sonrojándome, y sentí renacer la sensación de ser una adolescente enamorada.

Antonio se acercó, me abrazó y me besó. Lloré, pero esta vez eran lágrimas de felicidad.

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nineteen + ten =

¿Por qué te levantas tan temprano? – preguntó confuso el marido.
— Y tú, nada de sentarte a la mesa. ¡Tienes que servirnos! — sentenció mi suegra. Me encontraba de pie junto a la vitrocerámica, en el silencio de la cocina matutina, con el pijama arrugado y el pelo recogido a la ligera. Olía a tostadas y café cargado. En el taburete junto a la mesa, mi hija de 7 años dibujaba espirales de colores con rotuladores, absorta en su cuaderno. — ¿Otra vez con esas tostadas de dieta? — sonó una voz a mi espalda. Sobresaltada, vi a mi suegra en la puerta: rostro de granito, voz que no admite réplica, bata impoluta, moño tirante y labios apretados. — Por cierto, ayer para comer cogí lo primero que encontré — continuó, sacudiendo el trapo en el filo de la mesa —. Ni sopa, ni comida de verdad. ¿Podrías, por favor, hacer huevos? Pero en condiciones, no con esas modernidades tuyas. Apagué el fuego y abrí la nevera. Sentí cómo la rabia me subía en espiral por el pecho, pero la tragué. No delante de la niña. No en un territorio en el que cada centímetro me recordaba: “Tú aquí eres solo una invitada”. — Ahora mismo los preparo — respondí esforzándome por mantener la voz firme mientras me giraba para que no notara que me temblaba. Mi hija no apartaba los ojos de los rotuladores, aunque de reojo seguía cada movimiento de su abuela: en silencio, encogida, en guardia. “Nos iremos a vivir con mi madre” Cuando mi marido sugirió que nos mudásemos temporalmente con su madre, sonaba lógico: — Vivimos con ella un par de meses, como mucho. Está cerca del trabajo y pronto nos aprobarán la hipoteca. A ella no le importa. Dudé. No porque tuviera mala relación con mi suegra. No. Siempre habíamos sido correctas. Pero yo sabía la verdad: Dos mujeres adultas en una misma cocina es un campo de minas. Y mi suegra era una mujer obsesionada con el orden, el control y las normas morales. Pero no había alternativa. Vendimos el piso antiguo enseguida y el nuevo aún no estaba listo. Así que los tres acabamos en su piso de dos habitaciones. “Solo temporalmente.” El control se convirtió en la norma Los primeros días fueron tranquilos. Mi suegra era especialmente cordial, incluso puso una sillita extra para la niña y nos agasajó con tarta. Pero al tercer día llegaron las “reglas”: — En mi casa hay orden — proclamó en el desayuno —. Se madruga a las ocho. Los zapatos, sólo en la zapatera. Hay que pedir antes de usar comida. Y la tele bajita, que soy muy sensible al ruido. Mi marido restó importancia: — Mamá, es solo por un tiempo. Aguantaremos. Yo asentí en silencio. Pero “aguantaremos” pronto sonó a condena. Comencé a desaparecer Una semana. Otra más. Las reglas se endurecían: Quitó los dibujos de la niña de la mesa: — Estorban. Fuera el mantel de cuadros que yo había puesto: — Impráctico. Mis cereales desaparecieron de la despensa: — Llevan mucho, seguro que están rancios. “Recolocó” mis champús: — Que no estorben. No me sentía invitada sino alguien sin voz ni voto. Mi comida era “incorrecta”. Mis costumbres, “innecesarias”. Mi hija, “demasiado ruidosa”. Mi marido repetía: — Aguanta. Es la casa de mi madre. Ella siempre ha sido así. Yo… cada día me perdía un poco más. Ya casi no quedaba nada de la mujer que fue serena y segura de sí misma. Solo quedaban las concesiones. Una vida bajo reglas ajenas Me levantaba a las seis, para ser la primera en el baño, preparar la papilla, organizar a la niña… y esquivar a mi suegra. Hacía dos cenas: Una para nosotras. Y otra “como debe ser” para ella. Sin cebolla. Después sí, con cebolla. Pero solo en SU olla. Después solo en SU sartén. — No pido tanto — decía ella, con reproche. — Solo normalidad. Como toda la vida. El día en que la humillación fue pública Una mañana, recién había lavado la cara y encendido el hervidor, cuando mi suegra entró como si nada: — Hoy vienen mis amigas. A las dos. Tú estás en casa, así que prepararás la mesa: pepinillos, ensalada, algo para el té — como si fuera lo más normal. “Lo más normal” para ella era una mesa de fiesta. — Pero… no tenía nada comprado… — Irás al súper. Aquí tienes la lista. Nada complicado. Me vestí y fui a hacer la compra: Pollo, patatas, eneldo, manzanas para la tarta, galletas… Al volver, cociné sin parar. A las dos todo estaba listo: Mesa puesta, pollo asado, ensalada fresca, tarta dorada. Llegaron tres jubiladas — bien peinadas, con perfume de otra época. Y en el primer minuto entendí que yo no era “del grupo”. Yo era “el servicio”. — Ven, siéntate aquí con nosotras — sonrió mi suegra. — Para servirnos. — ¿Serviros? — repetí atónita. — ¿Qué más te da? Somos mayores. Para ti no es nada. Y allí me tuve: con la bandeja, cucharas, pan. “Ponme un té.” “Dame azúcar.” “La ensalada se ha acabado.” — El pollo está seco — murmuró una. — La tarta demasiado hecha — añadió otra. Apreté los dientes. Sonreía. Recogía platos. Servía té. Nadie me preguntó si quería sentarme. O si podía respirar. — ¡Qué suerte tener una nuera joven! — exclamó mi suegra con falsa amabilidad. — ¡Todo depende de ella! Y ahí… algo dentro de mí se rompió. Por la noche dije la verdad Cuando se fueron, fregué todo, recogí, lavé el mantel. Me senté en el sofá con la taza vacía. Fuera caía la noche. La niña dormía hecha un ovillo. Mi marido, absorto en el móvil. — Oye… — dije bajito pero firme. — Yo no puedo más. Levantó la vista, sorprendido. — Vivimos como extraños. Yo solo sirvo a todos. Y tú… ¿lo ves? No respondió. — Esto no es hogar. Vivo adaptándome continuamente y callando. Estoy aquí con nuestra hija. No quiero aguantar más meses. Estoy harta de ser invisible y cómoda para todos. Él asintió… despacio. — Lo entiendo… Perdón por no haberlo visto antes. Buscaremos piso. Cualquiera, pero nuestro. Empezamos esa misma noche. Nuestro hogar — aunque sea pequeño El piso era minúsculo. El casero había dejado muebles viejos. El suelo crujía. Pero al cruzar el umbral… sentí alivio. Como si al fin recuperase mi voz. — Ya estamos — suspiró mi marido, dejando las maletas. Mi suegra no dijo nada. Ni siquiera intentó detenernos. No sé si se ofendió o entendió que se pasó. Pasó una semana. Las mañanas empezaron con música. La niña dibujaba en el suelo. Mi marido hacía café. Y yo veía todo eso y sonreía. Sin estrés. Sin prisas. Sin “aguanta”. — Gracias — me dijo una mañana abrazándome. — Por no haberte callado. Le miré a los ojos: — Gracias a ti por escucharme. La vida seguía lejos de ser perfecta. Pero era nuestro hogar. Con nuestras normas. Nuestro ruido. Nuestra vida. Y eso era real. ❓Y tú, ¿qué harías? Si fueras la mujer, ¿aguantarías “un tiempo” o te marcharías en la primera semana?