Abrí el portátil de mi marido y me topé con una conversación con mi hermana

Abro el portátil de Ignacio y descubro una conversación con mi hermana Violeta.

Lola, ¿hasta cuándo vas a decirlo? grita Ignacio, golpeando la mesa con la mano. ¡Ya lo dije, lo olvidé! Los tazas de té tintinean. ¿Olvidé? No fue a propósito.

¡Olvidaste! la voz de Elena tiembla, está de pie en la cocina con los ojos rojos de lágrimas. Es la tercera vez este mes. Óliver tiene examen mañana y necesitaba el libro. ¡Prometiste pasar por la tienda!

¿Y tú no podías? replica Ignacio. ¿Te faltan los brazos?

Yo trabajé hasta las ocho. Tú fuiste antes, podías haber ido.

Ignacio se levanta de golpe, aparta la silla.

¿Sabes qué? Estoy harto de tus reproches. Siempre soy el culpable. coge su chaqueta del perchero. Me voy a dar una vuelta o me vuelvo loco aquí.

Cierra la puerta de golpe. Elena se sienta, baja la cara a las manos. Las lágrimas le aprietan la garganta, pero no quiere llorar delante de Óliver. Él está en su habitación, fingiendo estudiar, aunque seguramente oyó toda la escena.

Se seca los ojos, se levanta. Necesita calmarse. No es la primera vez que discuten; solo que últimamente algo ha cambiado. Ignacio se ha puesto irritable y distante, llega tarde, responde con monosílabos y siempre está pegado al móvil.

Entra al dormitorio y se sienta en la cama. El silencio golpea los oídos. Afuera llueve a cántaros, una llovizna de octubre, triste y constante. Mira la mesita de noche donde reposa el portátil de Ignacio. Lo dejó allí porque salió de casa sin él; normalmente lo lleva a todas partes, pero hoy, con prisa, lo olvidó.

Alarga la mano, pero se detiene. ¿Qué hace? ¿Va a husmear al marido? Eso parece bajo. Sin embargo, su mano se dirige sola al portátil. Abre la tapa. La pantalla se ilumina con la foto familiar: ella, Ignacio y el pequeño Óliver en la casa de campo de los abuelos, abrazados y sonriendo. ¿Cuándo fue eso? Hace tres años, al menos.

Desliza el dedo por el panel táctil, escribe la contraseña que conoce: la fecha de nacimiento de Óliver. Aparece el escritorio, carpetas, accesos a programas, nada sospechoso. Abre el navegador. El historial muestra sitios de noticias y un foro de aficionados a los coches; a Ignacio le encantan los motores, nada fuera de lo normal. Revisa el correo: correos de trabajo, publicidad, boletines.

Casi cierra todo cuando ve el icono de un mensajero en la parte inferior. Detiene el cursor, hace clic.

Se abre la ventana de chat. El primer contacto de la lista es Violeta, la hermana de Elena.

El corazón se hunde. Elena fija la vista en la pantalla, incrédula. ¿Violeta? ¿Por qué Ignacio habla con Violeta? Nunca han tenido una relación íntima. Violeta apenas aparece en sus vidas; vive en Valencia y solo se ven una vez al año, en fiestas.

Hace clic en el nombre de su hermana y la conversación se despliega.

Ignacio, ¡muchas gracias! No tienes idea de lo importante que es para mí.

De nada, Vio. Cuando puedas, no se lo cuentes a Lola, ¿vale?

Claro que no. Ella nunca lo entendería sabes cómo es.

Lo sé, por eso quería comentarlo primero contigo.

El mensaje la hiela. ¿Qué están ocultando?

Desplaza hacia arriba. La charla empezó hace un mes y medio. El primer mensaje de Violeta:

Ignacio, hola. Disculpa el mensaje inesperado, pero necesito tu ayuda. ¿Podemos hablar?

Hola, Vio. Claro, te llamo en veinte minutos.

Después de eso, la conversación se vuelve diaria. Ignacio le pregunta por su trabajo, Violeta se queja de la soledad y de problemas laborales. Luego, de repente:

Ignacio, he decidido. Llegaré el sábado. ¿Me esperas?

Claro, dime dónde y a qué hora.

En la estación, a las tres. Gracias, eres un gran amigo.

El día señalado era el sábado pasado. Elena recuerda que Ignacio se marchó temprano diciendo que iba a casa de un amigo en la sierra y volvió tarde. Así que no fue a visitar a un amigo; se encontró con Violeta.

Sus manos tiemblan mientras sigue leyendo. Violeta escribe después del encuentro:

¡Ignacio, mil gracias! Me has salvado. No sé cómo recompensarte.

No hace falta agradecimientos. Lo importante es que todo salga bien.

Lo conseguiremos, lo sé, confío en ti.

Los mensajes son vagos, insinuantes. Ayer por la tarde, Violeta escribe:

Volveré pronto, te echo de menos. ¿Nos vemos?

Vamos. Pero ten cuidado, Lola sospecha algo.

El pecho se aprieta. Cierra el portátil, se queda mirando la pared, el caos mental a punto de estallar.

¿Una infidelidad? ¿Un romance con su propia hermana? No, es imposible. Violeta siempre ha sido su hermana, con quien compartió juegos de muñecas y secretos.

Recuerda cuando, en el instituto, Violeta le arrebató a Elena su novio, Máximo, y la dejó tras un mes.

Lo siento, Lola, no fue intencional le dijo Violeta entonces.

Elena lo perdonó, tenía dieciséis y parecía poca cosa. Pero ahora

Piensa en la boda. Violeta era madrina, vestida de rosa, siempre al lado de Ignacio, riendo y tocando su mano.

¡Lola, eres tan feliz! le decía. Ignacio es un hallazgo, cuídalo.

En ese momento no le dio importancia, pero ahora el recuerdo la atormenta.

Se levanta, recorre la habitación. Necesita calma. Tal vez Violeta solo necesitaba ayuda y él la ocultó. ¿Por qué en secreto?

Escucha pasos en el recibidor. Ignacio vuelve. Elena se acuesta en la cama, cierra los ojos y finge dormir. Oye cómo va a la cocina, luego al baño, y finalmente entra en el dormitorio, silencioso.

Lola, ¿duermes? susurra él.

Ella no responde. Ignacio suspira, se recuesta a su lado. Su respiración se vuelve regular y se queda dormido.

Elena abre los ojos y no logra conciliar el sueño. La mañana llega con un dolor de cabeza. Ignacio parece más animado de lo normal, casi demasiado.

Lola, perdona por ayer dice mientras sirve café. Tenía razón, olvidé el libro de Óliver. Después del trabajo lo compro.

Vale gruñe Elena sin mirarlo.

¿Estás enfadada conmigo?

No. Sólo me siento mal.

¿Quieres coger una baja? Descansar.

Veremos.

Ignacio le da un beso rápido en la mejilla y se va al trabajo. Óliver se prepara para la escuela, Elena lo observa mientras se aleja. Se queda sola.

Vuelve a abrir el portátil de Ignacio, revisa la conversación, busca alguna pista, pero cuanto más lee, menos entiende. Decide llamar a Violeta. Marca, escuchan el tono de ocupado, finalmente contestan.

¿Hola, Lola? dice Vio con voz adormilada. ¿Qué pasa?

Nada, solo hacía tiempo que no hablábamos. ¿Cómo vas?

Bien, mucho trabajo, cansada.

¿Vas a venir a casa?

¿Qué? No entiendo.

Solo pregunto, hace mucho que no nos vemos.

Ahora mismo no puedo, el curro me tiene hasta el cuello. Tal vez en Navidad.

Entiendo.

Cuelgan. Elena se da cuenta de que Violeta miente; en el chat asegura que viene, pero al teléfono niega cualquier plan. Algo está oculto.

Todo el día está ansiosa en el trabajo, los compañeros le preguntan si está bien. Ella desvía la conversación, diciendo que le duele la cabeza.

Al volver a casa más temprano de lo habitual, prepara la cena y espera a Ignacio. Él llega a las ocho, alegre.

¡Hola, familia! grita desde el recibidor. ¡Compré el libro de Óliver!

Óliver corre, toma el libro y grita:

¡Papá, gracias!

¿Cena lista? Tengo hambre como un lobo.

Se sientan a la mesa y comen en silencio. Elena observa a su marido y ya no lo reconoce. Él bromea con Óliver, cuenta anécdotas del trabajo, sonríe. Dentro de ella todo hierve. Cuando Óliver se retira a su habitación, Elena no aguanta más.

Ignacio, debemos hablar.

Él levanta la mirada.

¿Sobre qué?

Sobre tu conversación con Violeta.

El rostro de Ignacio se vuelve pálido, los ojos se agrandan.

¿Qué? ¿Qué conversación?

No te hagas la desentendida. La vi en tu portátil.

¿¡Tú husteaste en mi portátil?! exclama ella, más fuerte. ¡Y encontraste cosas!

Lola, no es lo que piensas

¡¿Qué pienso?! ¡¿Me engañas con mi propia hermana?!

Ignacio se levanta, se lleva la mano a la cara y responde:

Vio necesitaba ayuda. Perdió el empleo, no tenía dinero. No quiso decírtelo porque sabía que lo tomarías a mal, que me presionarías. Me pidió que le buscara trabajo aquí, en Madrid.

Elena se queda muda, procesando la información.

¿Vio quiere mudarse aquí? pregunta lentamente.

Sí. Le he puesto en contacto con gente del sector, ya tiene entrevistas. Quería sorprenderte y venir sin avisarte.

¿Por qué mentir?

Temía que te opusieras.

Ignacio saca el móvil y le muestra una conversación con un reclutador, donde solicita vacantes para una joven con estudios en administración. Elena observa los mensajes y, aunque suena lógico, sigue desconfiando.

¿Esto es todo? dice, escéptica.

Todo. No hay nada entre Vio y yo, lo juro.

Él toma su mano, la mira a los ojos.

Lo prometo, Lola. Solo soy tu marido, te quiero. Vio es tu hermana, le echo una mano como a cualquier familiar.

Elena intenta creerle, asiente y aprieta su mano.

De acuerdo, confío en ti.

Se abrazan. Elena siente el perfume familiar de su colonia, el calor de su cuerpo, aunque una sombra persiste.

Una semana después, Vio llama.

¡Lola! ¡Tengo noticia! exclama. Me mudo con vosotros, encontré trabajo. ¿Cuándo?

¿En serio? finge sorpresa. ¿Cuándo?

En un mes, ya tengo piso cerca.

¡Qué bien, Vio!

Conversan veinte minutos, Vio habla de su nuevo empleo, sin mencionar a Ignacio.

Cuando Vio llega, se encuentran los tres en una cafetería del centro. Vio luce radiante, más guapa que nunca, y abraza a Elena con entusiasmo.

¡Lola, no sabes lo feliz que estoy de estar aquí! exclama. ¡Vamos a vernos todos los días!

Ignacio la saluda cordialmente, le estrecha la mano y la felicita. Elena observa, tratando de detectar algún indicio sospechoso, pero solo ve una reunión familiar normal.

Los días pasan y Vio se instala, trae pasteles, charla con Óliver en la cocina y mantiene una relación amistosa con Ignacio.

Una noche, Vio llega desanimada.

Lola, ¿puedo quedarme esta noche? pide. En mi piso se ha roto una tubería y el fontanero llega mañana.

Claro, pasa a la sala.

Se sientan con té y charlan hasta tarde. Vio, de repente, pregunta:

¿Todo bien con Ignacio?

Sí, ¿por qué?

Me parece que está triste últimamente.

Trabajo, cansancio.

Cuídalo, es bueno.

Vio se dirige a su habitación, Ignacio ya está dormido, ronca ligeramente. Elena vuelve a su cama, pero el sueño no llega. Los comentarios de Vio rondan su cabeza.

A medianoche, Elena se levanta por sed, va a la cocina y pasa por el salón. Ve a Vio en el sofá, iluminada por la pantalla del móvil.

¡Ay, Lola! se sobresalta al verla. No te había visto.

¿No duermes? pregunta Elena.

No, estaba pensando en todo

Hablan un rato, Vio se muestra triste, habla de sentirse sola, de que todas sus amigas están casadas con hijos. Elena la consuela.

A la mañana siguiente, Vio se marcha temprano, agradece a Elena y regresa al trabajo. Ignacio ya está en la mesa con su café.

Buenos días, ¿se ha ido Vio? pregunta Elena.

Sí.

Ignacio mira su móvil, Elena le pregunta directamente:

¿Sientes algo por Vio?

Él levanta la vista, sorprendido.

¿Qué?¡No! ¿De dónde sacas eso?

Solo a veces te veo mirarla.

Lola, ya hablamos de esto. Te amo, Vio es solo tu hermana.

Elena bebe su té y asiente.

Los días siguen y Vio visita menos, alegada por su trabajo. Elena se siente aliviada, aunque la sospecha persiste.

Una tarde, al volver del trabajo, Elena ve un coche familiar en el portal del edificio. Es el coche de Ignacio, aunque debería estar todavía en la oficina.

Entra y descubre a Ignacio y Vio hablando bajo voz.

no puedo más dice Vio. Es insoportable.

Lo entiendo, pero hay que aguantar responde Ignacio.

Elena se aclara la garganta.

¡Hola, Lola! exclama Ignacio con una sonrisa forzada. ¿Qué sorpresa más temprano?

Sí, me dejaron la oficina. ¿Qué hacéis aquí?

Vio me pidió ayuda con unos documentos del alquiler.

¿Documentos? pregunta Elena, fría.

Problemas con el contrato, la casera quiere un nuevo acuerdo

Vio balbucea, pero Elena ya no escucha. Ve la mentira en sus ojos, la tensión en el aire.

Vio, vete a casa. Tenemos que hablar Ignacio y yo.

Lola, pero

Vio se asusta, agarra su bolso y se escapa. Solo quedan Elena e Ignacio.

Habla, Ignacio. Dime la verdad.

Ignacio se queda en silencio, mirando al suelo.

Vio sufre de depresión. Hace tiempo que la acecha, estuvo a punto de suicidarse cuando vivía en Valencia. Yo soy el único que la apoya, la escucho, la acompañó al psicólogo.

Elena se queda helada.

¿Qué? ¿Depresión?

Sí, la ocultaba porque no quería que te preocuparas. Temía que, con todo lo que llevas, te cargara aún más.

Elena se sienta, el mundo le da vueltas.

No lo sabía

Ahora lo sabes. Yo sólo pido que seas delicada con ella, cualquier comentario brusco podría empeorarla.

Elena toma el móvil y marca a Vio, pero no contesta. Vuelve a intentar, sin éxito.

Tengo que verla dice, levantándose.

Espera, déjala calmarse, llámala después.

Elena agarra su chaqueta y sale corriendo por las escaleras, baja al edificio de Vio, llega al cuarto del cuarto piso y llama con urgencia. Vio abre la puerta con los ojos hinchados.

¿Qué te pasa? pregunta Elena, abrazándola.

Lo siento, Lola, no quería que lo supieras Me avergüenzo.

No teAl fin, Elena comprendió que el amor y la confianza superan los malentendidos y decidió apoyar a su hermana en su recuperación.

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Abrí el portátil de mi marido y me topé con una conversación con mi hermana
SIN ALMA… Claudia Basilisa regresó a casa. Había ido a la peluquería; a pesar de su venerable edad, acaba de cumplir 68 años y sigue mimándose con visitas regulares a su estilista de confianza. Claudia Basilisa se arreglaba el cabello, las uñas, y esas sencillas rutinas la animaban, dándole energía y levantándole el ánimo. —Claudita, ha venido a verte una pariente. Le he dicho que llegarías más tarde. Ha prometido volver —le informó su marido, Jorge. —¿Qué pariente ni qué historias? Ya no me queda familia… Será una prima lejana de esas que aparecen para pedir algo. Tendrías que haberle dicho que estoy en el quinto pino —respondió, fastidiada, Claudia. —Pero, mujer, ¿para qué mentir? Me parece de tu familia, así alta y elegante, se parece a tu suegra, que en paz descanse. No creo que viniera a pedir nada, parecía una mujer muy educada, bien vestida —intentó tranquilizarla Jorge. Cuarenta minutos después, la pariente llamó a la puerta. Claudia la dejó pasar. Realmente se parecía mucho a su difunta madre, y vestía caro: un abrigo de calidad, botas, guantes y unos pendientes con pequeños diamantes. Esos detalles Claudia los conocía bien. La invitó a sentarse en la mesa ya puesta. —Bueno, vamos a presentarnos, ya que somos familia. Yo soy Claudia, sin formalidades, que veo que somos casi de la misma edad. Él es mi marido Jorge. ¿Por qué lado eres parienta mía? —preguntó la anfitriona. La mujer titubeó, hasta se sonrojó—. Soy Galina… Galina Valdemara. En realidad, no hay mucha diferencia de edad entre nosotras. El 12 de junio cumplí 50 años. ¿No te dice nada esa fecha? Claudia palideció. —Veo que lo has recordado. Sí, soy tu hija. Pero no te preocupes, no quiero nada de ti. Solo quería ver a mi madre biológica. Toda mi vida he vivido sin saber. Nunca entendí por qué mi madre no me quería. Por cierto, ella falleció ya hace ocho años. ¿Por qué solo me quería papá? Él me lo contó todo antes de irse, hace apenas dos meses. En su último momento me pidió que, si podías, le perdonaras —decía Galina, visiblemente alterada. —¿Que no lo entiendes? ¿Tienes una hija? —preguntó sorprendido Jorge. —Parece que sí. Te lo explicaré luego —respondió Claudia. —Entonces eres mi hija. Perfecto. ¿Ya me has visto? Si esperas que me arrepienta o pida perdón, no lo haré. No tengo culpa alguna en esto—le contestó a Galina—. Espero que papá te lo haya contado todo. Si pretendes despertar en mí sentimientos maternales, tampoco, ni una pizca. Lo siento. —¿Podría venir a verte otra vez? Vivo aquí, en un chalé de las afueras. Podrían venir tú y Jorge a casa. Te he traído fotos de tu nieto y tu bisnieta, quizás te interese verlas —preguntó tímida Galina. —No. No quiero. No vuelvas. Olvídame. Adiós —contestó Claudia bruscamente. Jorge le pidió un taxi a Galina y la acompañó. Cuando volvió, Claudia ya había recogido la mesa y veía tranquilamente la tele. —¡Vaya temple el tuyo! ¡Tendrías que mandar un batallón! ¿Pero es que no tienes alma? Siempre sospeché que eras fría y despiadada, pero no até cabos hasta este extremo —le recriminó Jorge. —Nos conocimos cuando yo tenía 28, ¿verdad? Pues, querido, el alma me la arrancaron y pisotearon mucho antes. Yo, una muchacha de pueblo, toda la vida soñé con irme a la ciudad y por eso era la mejor estudiante, y la única que entró a la universidad. Con 17 conocí a Vladislao. Le amaba con locura. Él casi me doblaba la edad, pero eso no me importaba. Tras una infancia de carencias, la ciudad era como un sueño. La beca apenas me daba para nada, siempre estaba hambrienta, así que aceptaba feliz sus invitaciones a cenar o tomar un helado. Él nunca me prometió nada, pero yo confiaba en que esa pasión acabaría en boda. Un día me invitó a su casa de campo y fui sin dudarlo. Quería creer que, tras lo que pasó allí, ya le tenía atado para siempre. Aquellas visitas se volvieron habituales. Al poco supe que estaba embarazada y se lo conté. Se alegró muchísimo. Como pronto sería visible mi estado, me atreví a preguntarle por la boda; yo ya tenía dieciocho años y podía casarme. —¿Acaso te prometí casarme? —respondió él con otra pregunta. —No lo prometí y tampoco lo haré. Además, ya estoy casado… —dijo tranquilamente. —¿Y el hijo? ¿Y yo? —¿Y tú qué? Eres joven y fuerte; podrían esculpirte como la mujer con remo. Pide un año sabático en la universidad. Cuando nazca el bebé, mi mujer y yo nos lo quedamos. Nunca hemos podido tener hijos, quizá porque ella es mayor. Después podrías volver a estudiar, nosotros te pagamos. En aquel entonces nadie hablaba de madres de alquiler. Creo que fui la primera de verdad… ¿Qué otra opción tenía? ¿Volver al pueblo y deshonrar a la familia? Viví con ellos en la mansión hasta el parto, nunca vi a la esposa, y tuve la niña en casa, con comadrona y todo legal. No le di el pecho, la niña se la llevaron inmediatamente y nunca más la vi. A la semana, Vladislao me dio dinero y me fui. Regresé a la universidad, me gradué y trabajé en la fábrica, primero como técnica, luego como encargada de calidad. Tuve muchos amigos, pero nadie me pidió matrimonio hasta que apareciste tú. Ya tenía 28 años y si no era entonces, quizá nunca… Ya lo sabes. Hemos tenido buena vida; cambiamos de coche tres veces, la casa siempre completa, la finca perfecta, vacaciones cada año. La fábrica sobrevivió a los noventa porque nuestros instrumentos solo los hace una nave, nadie sabe del resto. La fábrica sigue vallada y con guardias. Nos jubilamos. No nos falta de nada. Sin hijos, y tampoco los echo de menos. Cuando veo el tipo de hijos que hay hoy día… —terminó Claudia su confesión. —No hemos tenido una buena vida. Te he querido, he intentado abrigar tu corazón, pero nunca lo logré. A falta de hijos, ni por un cachorro sentiste misericordia. Mi hermana te pidió acoger a mi sobrina y no la dejaste quedarse ni una semana. Y hoy, tu hija se ha presentado y ¿cómo la has recibido? ¡Tu propia hija! Si fuésemos más jóvenes, te pediría el divorcio. Ahora ya es tarde. A tu lado solo siento frío, solo frío —le reprochó Jorge con amargura. Claudia se asustó un poco, jamás le había hablado así. Toda su tranquila vida se la truncó aquella hija. Jorge se mudó a la finca y lleva años allí, rodeado de los tres perros rescatados que cuida y de una cantidad indeterminada de gatos. A casa vuelve rara vez. Claudia sabe que visita a su hija Galina y que se lleva muy bien con todos, y sobre todo, adora a la bisnieta. —Siempre fue un bonachón, bonachón se queda. Que viva como le dé la gana —piensa Claudia. Nunca le ha nacido el deseo de conocer a su hija, ni a su nieto, ni bisnieta. Ella va sola a la playa, descansa, recarga energías y se siente de maravilla.