LA MEJOR AMIGA

Alicia, me caso dijo Beatriz con una sonrisa forzada, los labios temblorosos. La boda es el próximo viernes. ¿Vendrás? Me haría muchísima ilusión verte.

¿Bromeas? ¿Tú? ¿Con quién? ¿Y de repente? Alicia sintió que el pecho se helaba al oír la noticia, como si su amiga la hubiera traicionado.

Ni siquiera imaginaba lo doloroso que le resultaría escucharlo. Siempre había mirado a Beatriz con lástima, pensando que nadie la tomaría en serio como esposa.

¿Y de repente? Llevamos medio año con Javier respondió Beatriz.

¿Y tú callaste? ¿Quién es él? No lo he visto nunca. ¿Dónde lo has escondido?

¿Escondido? rió Beatriz. Trabajamos juntos, en la empresa de construcción donde yo estoy. Yo no lo esperaba y él me propuso y yo acepté.

¿Será él también pintor, como tú? Alicia frunció los labios con desdén.

Javier lo hace todo. Dirige la firma, la obra donde yo laboro.

Alicia se quedó sin aliento, sin saber qué contestar. Observó a su amiga como intentando averiguar si era una broma. Pero Beatriz parecía serena, lejos de cualquier juego.

Se conocieron en la misma escuela, desde sexto de primaria. Alicia siempre había sobresalido: aprendía con facilidad, era más guapa y estilosa, vestía mejor y los chicos giraban a su alrededor. A Beatriz nadie le prestaba atención; la compadecía, creyendo que la vida y la naturaleza se habían burlado de ella. No tenía ni rostro ni figura de la que alardear, estudiaba con dificultad y, tras noveno, se matriculó como albañilyesera.

¿No hay una profesión más interesante? había preguntado Alicia entonces. ¿Podría cambiar de especialidad?

¿Para qué? Mi madre ha sido albañila toda la vida, yo seguí sus pasos.

¿Pasarás toda tu vida entre el polvo? ¡Anda! ¿No quieres una carrera moderna, bien remunerada, en una oficina elegante rodeada de gente culta? Yo voy a estudiar diseño.

Yo no entiendo nada de diseño. Yo he ayudado a mi madre a enyesar y pintar, me gusta. Sé mucho de eso y, además, con mis notas no entro a la universidad.

Alicia también quedó fuera del instituto, pero no se rindió. Terminó primero el colegio y, con esfuerzo, accedió al instituto para estudiar diseño, su sueño. Aunque sus caminos académicos se separaron, las dos siguieron viéndose y mantuvieron la amistad.

Alicia, sociable, invitaba a Beatriz a sus tertulias, donde la contrastaba con el resto y lograba gran éxito con los chicos. Confiaba en que encontraría al hombre guapo, adinerado y prometedor con quien casarse. Y entonces llegó la noticia ¿Cómo podía suceder algo así? ¿Dónde estaba la justicia? La fea Beatriz estaba decidida a arruinarla.

¿Vas a ir a la boda? volvió a preguntar Beatriz.

Claro que sí. ¡Allí estaré! contestó Alicia con determinación. ¿Conoceré al novio?

Por supuesto.

Alicia imaginaba a Javier como un anciano calvo y barrigón que se casaba con Beatriz para ahorrar en los trabajos de acabados de las viviendas que construía. Todo el dinero quedaría en la familia, una ventaja indiscutible. Sin embargo, el día de la boda, Javier resultó ser un joven barbudo, no muy atlético pero sí simpático y alegre. Miraba a su futura esposa con adoración, sin prestar atención a nadie más.

En la boda Alicia giraba alrededor de su amiga, intentando atraer la mirada del novio. Él sólo tenía ojos para Beatriz, ignorando sus esfuerzos. Lo notó la madre de la novia, Doña Teresa.

¿Con qué juegas a los ojos? empujó a Alicia. Mira, soy una simple obreracampesina, y sin perder tiempo me peinaré el pelo.

¿De qué habla?

Tú lo entiendes. No te lo voy a advertir dos veces.

Yo tengo novio, no es como el tuyo mintió Alicia. También nos casaremos pronto.

Entonces juega con él sonrió Doña Teresa. Pero vigila a Alicia, que protege la felicidad de su hija.

Alicia no podía calmarse; su orgullo estaba herido. Acababa de romper con su último novio y no había podido casarse con el hijo desempleado de su madre. Beatriz había atrapado a un chico estupendo, pero él había caído por ella porque Alicia no estaba cerca; de otro modo Beatriz no sería la novia.

Tras la boda, la pareja se instaló en el piso de Javier y Alicia se convirtió en una visita habitual. Mostraba un aparente interés por la amiga, pero en el fondo buscaba despertar al marido.

Javier pasaba todo el día en la obra, Beatriz sufría un fuerte toxicoembarazo. Alicia se sentía cada vez más segura en la casa.

Déjame preparar el almuerzo propuso, sacando a Beatriz de la cocina. Si eres tan sensible a los olores

De verdad que no puedo ni mirar la comida confirmó Beatriz. Le he pedido a Javier que nos lleve a un café hasta que pase este malestar.

El café está bien, pero es caro; la comida casera siempre es mejor. No te preocupes, yo me encargo.

En el momento justo Beatriz dio a luz a una niña, María. La ayuda de Alicia volvió a ser indispensable. Las dos abuelas, aún jóvenes, trabajaban solo los fines de semana. Alicia, estudiante de diseño, se escabullía entre clases para aprovechar la situación y conquistar a Javier. Él permanecía indiferente a sus encantos, lo que avivaba aún más su determinación.

Descansa, yo saldré a pasear con la niña sugirió Alicia. Un paseo en cochecitos le hará bien.

Beatriz, agotada tras el parto, aceptó. Alicia organizaba los paseos para coincidir con la vuelta de Javier.

Mira, María, ¿quién viene? Tu papá, con una sonrisa.

Javier se acercó, miró el cochecito.

¿No duerme? ¡Hola, Marieta! exclamó. ¿Dónde está Alicia?

Probablemente dormida. El parto le costó, sus caderas son estrechas, pero le ayudaré. Vamos a alimentarla; he preparado un guiso delicioso.

A pesar de los esfuerzos, la relación entre Alicia y Javier seguía siendo meramente amistosa. Él adoraba a su esposa y a Alicia sólo le ofrecía una cortesía.

Decidida a intensificar sus intentos, Alicia visitaba más a menudo y, un día, se topó con Doña Teresa.

¿Y tú qué haces aquí? exclamó la madre de Beatriz, al verla tras el trabajo. ¿Acaso te crees la ama de casa?

Mamá, ¿qué pasa? Alicia me ayuda mucho; no podría hacerlo sola.

¿La has contratado como empleada doméstica? ¿No tienes otra idea? ¿Quieres quedarte sin marido?

¿Por qué me insultas siempre? estalló Alicia. Sólo quiero ayudar.

Sé lo que buscas. No hace mucho nació la niña; la vi en la boda lamiéndose el labio al ver a Javier. Vete mientras puedas

Doña Teresa empujó a Alicia fuera del piso.

No seas una tonta ingenua la regañó. ¿No ves a dónde puede llevarte esto? Los hombres son débiles; antes de que te des cuenta, tu madre soltera te abandonará.

Si se va, no será por amor. No la obligaré. Pero tú estás equivocada, Alicia ha sido de gran ayuda.

¡Eres una muchacha necia! No escuches a tu madre, no llores después. ¡Déjala fuera!

Ahora ella tampoco vendrá suspiró triste Beatriz.

Sin embargo, Alicia volvió antes de lo habitual, cuando todos estaban en el trabajo y nadie podía impedir su plan. Beatriz, acunando a María, intentaba no hacer ruido para no despertarla.

Temía que no volvieras. No te enfades con mi madre; es una paranoicaconfesó Beatriz, sintiéndose culpable por la discusión.

Alicia se sentó en el sofá, cruzó una pierna sobre la otra.

Tu madre dice la verdad, entrecerró los ojos. Tú no lo ves. O prefieres fingir que no.

Javier y yo llevamos tiempo enamorados. Él sólo teme confesártelo. Siente lástima por ti, pobrecita, con esa pierna torpe. ¿Crees que alguien se enamorará de ti?

Mírate: tres pelos en cinco hileras, piernas como cuernos de cabra. ¡Qué belleza! se rió. ¡Y sin cerebro! ¡Albañil!

¿Para qué sirves? Se casó contigo por lástima, y por conveniencia. Tener a su albañila en casa es útil para su negocio.

Dios mío ¡Basta, Alicia! susurró Beatriz con los labios pálidos. Por favor, cállate.

He callado mucho, pero ya no puedoexclamó Alicia. Pronto tendremos otro hijo. Él solo me ama a mí, de verdad. Suéltalo, no lo tortures.

Beatriz miró desesperada la puerta del dormitorio. Alicia también giró la cabeza, sin saber a dónde correr. En la entrada estaba Javier. Había venido a almorzar, a descansar un rato, y se topó con la escena sucia.

Sin decir palabra, se acercó a Alicia, la abrazó del hombro y la llevó a la salida. Ella, aturdida, lo siguió. Él esperó a que se pusiera los zapatos, abrió la puerta y le indicó el camino. Alicia salió, mirando atrás, desconcertada.

No vuelvas le dijo. No vuelvas más aquí.

Al cerrar la puerta, volvió a la sala donde Beatriz lloraba.

No le creas ni una palabra dijo él, severo como nunca. No hubo nada entre nosotros, nunca lo hubo. No la necesito, no es de mi gusto.

Yo tampoco lo creo sollozó Beatriz. ¿Por qué me odia tanto?

Simplemente celosa, es obvio respondió él, levantándola en brazos y llevándola al dormitorio, intentando consolarla y demostrarle su lealtad.

Nueve meses después, en esa familia feliz nació Samuel, igualito a su padre. ¿Dónde está Alicia? Beatriz ya no la busca. No necesita más ayudantes.

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LA MEJOR AMIGA
Mis familiares se ofendieron porque no les dejé pasar la noche en mi nuevo piso — Nati, hija, ¿qué pasa, te has quedado muda? Te digo que ya tenemos los billetes, el tren llega a las seis de la mañana el sábado. ¡No te duermas y ven a buscarnos, eh! Que vamos con maletas, y ya sabes que Sveti viene con los niños… El taxi está carísimo y tú tienes un coche grande, cabemos todos — la voz de la tía Pili retumbaba por el auricular como una banda de Semana Santa, incluso por encima del ruido del agua de la bañera que Natalia estaba llenando. Natalia se quedó quieta, sosteniendo el móvil contra el hombro. Estaba en el recibidor de su flamante piso nuevo, todavía oliendo a pintura fresca y limpieza. Apenas hacía un mes que le habían dado las llaves. Veinte años de hipoteca, tres años de apretarse el cinturón, ni un café ni un vestido nuevo, medio año de obras aprendiendo de todo — esa era su fortaleza. Su refugio blanco impoluto, ganado a pulso, donde todo tenía su lugar, donde ni una mota de polvo ensuciaba la paz, y donde pensaba pasar su primer fin de semana en silencio y disfrutando de las vistas desde el ventanal. — Espera, tía Pili — Natalia por fin recuperó la voz, cerró el grifo y fue a la cocina, donde le esperaba la taza a medio terminar de infusión. — ¿Qué billetes? ¿Qué tren? ¿De qué me hablas? Yo no he invitado a nadie. Al otro lado de la línea cayó un silencio tan pesado que parecía una losa. Luego la tía Pili resopló, ese resuello sibilante de cuando va a soltar un discurso. — ¿Cómo que “no has invitado”? ¿Estás loca? ¡Si hay motivo! Es el 70 cumpleaños del tío Miguel, que vive en tu ciudad, ¿ya no te acuerdas? Vamos todos, la familia entera. Hemos pensado, ¿para qué gastar en hotel? Si mi ahijada está en un pisazo… Tu madre nos dijo que habías comprado un tres habitaciones, que ya tenías la obra hecha. Así que allá vamos: yo, el tío Paco, la prima Olga con su marido y los mellizos. Solo somos seis, nos amontonamos y ya. No hace falta mucho: unas colchonetas por el suelo, no vamos a exigir nada. Natalia se sentó en el taburete alto, notando cómo le empezaba a latir la sien. Seis personas. Tía Pili, que roncaba y mandaba en todas las cocinas ajenas. Tío Paco, que no le hacía ascos al vino y luego salía a fumar; y su balcón era parte del salón y ahí tenía el sillón caro. La prima Olga, cuyas criaturas —los huracanes gemelos de cinco años— podían saltar, pintar, destrozar, y su marido, siempre con mala leche, que arrasaba con todo lo que había en la nevera. — Tía Pili — respondió Natalia, mirando su mueble de cocina color marfil—, no puedo alojaros. Acabo de terminar la obra, todavía me falta mucha cosa y no hay sitio para dormir. Además, trabajo y tengo que acabar unos informes este finde. — ¡Qué tonterías dices! — protestó la tía—. ¿Qué informe ni qué historias? ¡Si son fines de semana! Y por los muebles, ya te digo yo, nos traemos mantitas y dormimos donde sea. ¿No vas a abrir la puerta a tu tía? ¡Si yo te regalé aquella muñeca alemana cuando cumpliste cinco! ¿Ya no te acuerdas? Ese argumento de la muñeca siempre lo sacaba la tía cuando quería algo; una muñeca coja, comprada de oferta, pero que en la leyenda familiar era un tesoro. — Lo siento, tía Pili. No estoy preparada para recibir visitas, y mucho menos tantas. Además, el tío Miguel vive a una hora y media de aquí; más lógico es alquilar algo cerca. Te puedo buscar un sitio y mandarte los enlaces. — ¡Será posible! — chilló la tía—. ¡Ahora me manda enlaces! ¡Se ha creído la señora de ciudad! ¿Te compras un piso y ya no conoces a la familia? ¡Si no fuera por nosotros…! — Tía Pili — interrumpió Natalia, ya fría, firme—. No es cuestión de chulería. Sencillamente no puedo recibiros. Así que, si vuestra idea es dormir aquí, no viajéis. No os abriré. Colgó antes de escuchar insultos. Le temblaban las manos. Sabía que era solo el principio. Ahora llegaría la “artillería pesada”. En efecto, a los diez minutos llamó su madre. — ¿Te has vuelto loca, Natalia? Acabo de hablar con Pili, está histérica, la tensión por las nubes. Dice que la has echado. — Mamá, no la he echado. Les he dicho que no puedo meter a seis en mi casa nueva, con paredes claras y parquet caro. ¿Sabes cómo son los hijos de Olga? La última vez pintaron el gato de la abuela y tiraron la tele. Y la madre, tan tranquila: “descubren el mundo”, decía. Yo no quiero que descubran el mundo en mi casa. — Pero Natalia, ¡es la familia! — respondió la madre con voz de doctrina—. Aguanta dos días, pon toallas por el suelo, quita los jarrones. Así no rompes la relación. Pili va a pregonar que eres una desalmada y a mí sí que me va a dar vergüenza mirar a la gente a la cara. — A mí no. No voy a sacrificar mi confort para que tía Pili ahorre cinco mil euros en hotel. Si pueden pagar el viaje y los regalos, también podrán el alojamiento. — Egoísta — suspiró su madre—. Igual que tu padre, siempre pensando en su paz. Ya verás, te quedarás sola y nadie te dará ni un vaso de agua. — Prefiero servírmelo yo antes que tener que limpiar por “amor familiar” — murmuró Natalia y colgó. Pasó la semana en vilo. Ni una llamada, ni mensaje. Parecía que lo habían entendido. O que quizás se lo habían pensado mejor. Aceptó que su “no” era firme. El sábado amaneció perfecto: durmió hasta tarde, café, su albornoz favorito, el salón bañado de sol. Plan: leer, pedir sushi, bañera de espuma. Entonces sonó el portero. Nueve en punto. El corazón le dio un vuelco. En la pantalla del vídeo-portero: tía Pili colorada y sudorosa, tío Paco con gorra, Olga con los niños ya apretando todos los botones. — ¡Nati, abre, sorpresa! — gritó Pili—. Venimos del Ave, sudando, ábrenos aunque sea por agua. Natalia reclinó la espalda en la pared. Habían venido igual, a por todas, a presionar cara a cara. Mano de manipulador: la realidad puesta delante. Respiró, contó hasta cinco y pulsó el botón. — Os pedí que no vinierais — dijo con calma. — ¡Venga, no seas así! — despreció la tía—. Si estamos muertos, al menos déjanos usar el baño. ¿No pensarás dejarnos en la puerta? — Hay una cafetería al lado con baño gratis — contestó Natalia—. No os abro. — ¿¡Pero tú estás bien!? — la tía asomó la cara tanto que parecía reventar la cámara—. ¡Estamos con maletas! ¡Que somos tu sangre! ¡Tu madre sabe que hemos ido! Como no nos abras ahora mismo, se entera toda la comunidad. — Haz lo que quieras. Os he mandado los hoteles por WhatsApp. Adiós. Colgó y silenció el portero. Pero alguien les abrió: al minuto estaban tocando a su puerta. Natalia se congeló. Ya estaban dentro, no en la calle. El timbre no paraba, luego empezaron a golpear con los nudillos. — ¡Natalia! ¡Abre, que te decimos! ¡No tienes vergüenza! — chilló Olga—. ¡Mis hijos están cansados! ¡De verdad que te has pasado! — ¡Abre, parásita! — retumbó Paco—. ¡Te hemos traído jamón y pepinillos! Natalia cruzó los brazos. Tenía miedo, vergüenza y rabia. Le daban ganas de abrir solo por acabar ese ridículo. ¿Qué pensarían los vecinos? Pero miró su suelo claro, visualizó a seis entrando con las botas, los muros arañados, el olor a tabaco, a colonia barata. Y pensó que sería como ser violada en su propia casa. No. Se acercó y dijo alto y claro: — Llamo a la policía. Si no os vais ya, denuncio intento de allanamiento. Silencio. — ¡Vas a matar a tu madre! — aulló Pili—. ¡A la poli! ¡Contra tu sangre! ¡Ojalá se te seque la lengua! — Cuento hasta tres — dijo Natalia cogiendo el móvil—. Uno. — Mamá, esa no está bien; vámonos — se oyó a Olga, insegura—. Que como llame, acabamos en la tele. — Dos. — ¡A la mierda! — bramó Paco y, según el ruido, pegó una patada a la puerta—. ¡Quédate en tu piso, ojalá te pudras ahí! — Tres. Ruido, golpes, quejas, llanto. — Venga, vámonos ya — masculló Pili—. No vuelvo más. ¡Todo el mundo sabrá qué bicha eres! Los pasos se alejaron. Natalia escuchó el silencio volviendo. Ahora se notaba el pulso: temblaba de pies a cabeza. Se dejó resbalar hasta el suelo, tapándose la cara. Lloró: no de autocompasión, sino por la tensión horrorosa. Pero lo había logrado. Su territorio seguía intacto. El teléfono empezó a sonar en el salón: mamá, Pili, números desconocidos de primos. Lo apagó. Fue a la cocina, bebió agua. Miró por la ventana: abajo, los vio cargando bolsas en el taxi, señalando su casa. Recordó una historia de cinco años antes. Ella, estudiante en la ciudad de Pili, sin dinero ni sitio para dormir, la tía le dijo que estaban de obras y no podía acogerla. Pasó tres noches en la estación hasta encontrar habitación con una señora mayor. Entonces “la sangre” no era tan fuerte. Ahora, con piso nuevo, esa sangre era codiciada. — Pues no, no en esta vida — dijo Natalia en voz alta. Puso música baja, hizo café y se sentó. El día ya estaba arruinado, pero al menos, el piso seguía perfecto. Por la tarde, cuando encendió el móvil, le cayeron mensajes: “Ya no eres hija, ni hermana ni sobrina” — escribió Pili. “¿Cómo puedes hacerle esto a mamá, con lo mal que está de salud?” — Olga. “Me da vergüenza ser tu madre” — fue lo peor. Natalia miró las letras largo rato. Le vino la pulsión de responder, de justificarse, de recordar la estación, la indiferencia de Pili, que tenía derecho a su espacio. Pero comprendió que era inútil. Para ellos, ella era un recurso rebelde. Solo escribió a su madre: “Mamá, te quiero. Pero soy adulta y en mi casa pongo yo las reglas. Si quieres venir tú sola, avisa y te recibiré. Pero no me chantajees con la familia. Pili hace cinco años me dejó en la calle. Ahora devuelvo lo recibido”. No hubo respuesta. Pasó una semana. Natalia siguió en su piso ideal. Los vecinos la miraban con curiosidad, pero nadie la acusó. Una vecina con perrita le guiñó un ojo: “¡Estrenando casa! Vaya puertas resistentes tienes”. Al mes llamó la madre. Voz seca, pero tranquila. Preguntó por el trabajo, la hipoteca. Ni mención a Pili. Natalia tampoco dijo nada. La familia la borró de los eventos, del grupo de WhatsApp. Pero la vida no era peor. Al contrario: sin regalos obligados a primos terceros, sin consejos sobre “casarse y tener hijo”, sin preguntas indiscretas. Medio año después, en Nochevieja, llaman a la puerta. Natalia mira y es Olga, sola y deshecha. Abre. — Hola, ¿puedo pasar? — susurra Olga. Entra, va a la cocina, se sienta. — He dejado a mi marido. Bebía y me pegaba. Los niños con mi madre. Tía Pili me dijo que aguantara por los hijos. No puedo más. Levantó los ojos, llenos de lágrimas. — Nati, ¿puedo dormir aquí? Unos días, hasta encontrar algo. De veras, seré una sombra. Natalia la mira. Recuerda los gritos a medio año atrás: “¡No tienes vergüenza!”. Pero lo que ve ahora es una mujer destrozada. Y de repente nota la diferencia: antes era una invasión, una exigencia, ahora una petición de auxilio. — No te me pongas en el suelo, — suspira Natalia—. Hay sofá-cama en el salón. Olga vacila, sin creérselo. — ¿De verdad… después de lo que pasó? — Sí. Pero con condiciones: nada de niños; solo una semana, buscas piso y te ayudo; y no quiero que me critiques ni que le cuentes nada a Pili. Si me entero, te vas. — Gracias — solloza Olga—. Gracias, Nati. Fui idiota. Todos lo fuimos. Solo te envidiábamos, que tú sí escapaste y tienes tu piso. — La envidia es mala consejera — responde Natalia—. Toma el té, voy preparando la cama. Olga estuvo cinco días. Silenciosa, cuidadosa. Al sexto, encontró una habitación y se fue. Eso cambió todo. Al ver otra vida —tranquila, limpia, de respeto—, Olga empezó a cambiar. Se divorció, encontró trabajo, se apartó de la toxicidad de la madre y tía. Natalia y ella quedaron en contacto, o iban al cine juntas. Pili no perdonó jamás. Pero a Natalia ya daba igual. Sentada en su sofá, libro en mano, copa de vino y las luces de la ciudad detrás de la ventana, pensaba: “Mi casa, mi castillo” no es solo un dicho bonito. Es una filosofía de supervivencia. Y para que el castillo sea un hogar, a veces hay que dejar el puente levadizo arriba, aunque al otro lado haya quien comparta tu apellido.