Joven en minishorts intentó llamar la atención de mi marido: tuve que darle una lección a esa zorrita

Una joven con pantalones cortos intentó llamar la atención de mi marido: tuve que darle una lección a esa descarada
Mi marido y yo llevábamos soñando con unas vacaciones, pero nunca cuadraba. Hasta que, ¡milagro!, conseguimos unos días de descanso. Compramos los billetes de avión a última hora, así que nos tocaron asientos separados. No me preocupé demasiado: lo importante era estar juntos en la playa. Dos horas sentados lejos no eran nada del otro mundo.
Entré en la cabina buscando mi sitio y, al pasar junto a mi marido, vi de reojo a su vecina. Una chica joven veinte años, quizás con pantalones cortísimos, labios rojos como cerezas y pestañas que parecían abanicos.
No soy celosa, así que solo pensé: «Bueno, allá ella».
Pero media hora después, noté que su actitud era… digamos, demasiado familiar.
Susurraba cosas coquetas a mi marido, reía como si cada palabra suya fuera un chiste aunque él respondía con monosílabos. De vez en cuando, «sin querer», rozaba su mano, le pedía ayuda para coger el agua o sacar la maleta de debajo del asiento.
Mi marido se comportaba como un caballero, pero sin el menor interés. Todo habría seguido igual de no ser porque, de pronto, la muy descarada estiró las piernas y apoyó los pies en el respaldo del asiento delantero justo delante de la cara de mi marido, como si quisiera exhibir cada curva de su cuerpo.
Ahí fue cuando algo dentro de mí estalló. No iba a permitirlo. Y decidí darle una lección que no olvidaría. Mujeres, ¿os ha pasado algo así? ¿Qué habríais hecho vosotras?
Me levanté despacio, con un vaso de café en la mano, y me acerqué a su fila. Sonreí dulcemente, me incliné hacia mi marido y le besé la mejilla. Pero, «sin querer», mi mano tembló un poco…
Ay, perdone murmuré cuando una gota ardiente cayó sobre su muslo.
La chica saltó como si la hubieran pinchado.
¡¿Está loca?! gritó, haciéndose oír por todo el avión. ¡Son unos pantalones nuevos!
Yo, sin perder la sonrisa, respondí:
Bueno, no es que hayan pasado desapercibidos. Los ha estado enseñando todo el vuelo. Quizá ahora prefiera sentarse como una persona normal.
Bufó, sacó unos pantalones de deporte de su bolso y se marchó al baño a cambiarse, haciendo más ruido del necesario.
Mi marido me miró como diciendo: «Eres imposible». Y yo, por fin, me senté en mi asiento y abrí una revista, disfrutando del silencio por primera vez en todo el viaje.

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Joven en minishorts intentó llamar la atención de mi marido: tuve que darle una lección a esa zorrita
Tengo 30 años y hace unos meses terminé una relación que duró ocho años. No hubo infidelidades, ni gritos, ni escenas feas. Simplemente, un día me senté frente a él y me di cuenta de algo doloroso: para él yo era la mujer “en proceso”. Y lo peor es que probablemente él ni siquiera se daba cuenta. Durante todo este tiempo fuimos novios, nunca vivimos juntos. Yo en casa de mis padres, él en la de los suyos. Tengo mi profesión y trabajo en una empresa; él tiene su propio restaurante. Los dos éramos independientes, cada uno con sus responsabilidades, su horario y su dinero. No había motivo económico para no avanzar. Simplemente era una decisión que siempre se posponía. Durante años le propuse vivir juntos. Nunca le hablé de una gran boda o planes complicados, siempre he dicho que el matrimonio no es obligatorio, que un papel no define lo que ya tenemos. Le decía que nuestra relación era estable y que podíamos compartir espacio, rutina, vida real. Pero él siempre encontraba una excusa: que más tarde, que no es el momento, que el restaurante, que mejor esperar. Mientras tanto, nuestra relación se volvió una rutina perfectamente engrasada: nos veíamos ciertos días, hablábamos a ciertas horas, íbamos a los mismos sitios. Conocía su casa, su familia, sus problemas; él los míos. Pero todo dentro de lo cómodo, lo seguro, sin riesgo ni cambio real. Éramos una pareja estable… pero estancada. Un día, algo me dolió de verdad: yo crecía, pero la relación no. Empecé a pensar en el tiempo; que si seguíamos así, podía llegar a los 40 y seguir siendo “la eterna prometida”. Sin casa común, sin planes reales, sin proyecto compartido más allá de vernos y acompañarnos. No porque él fuera mala persona, sino porque no quería lo mismo que yo. Decidir dejarlo no fue impulsivo; lo pensé durante meses. Cuando por fin se lo dije, no hubo discusión, sólo silencio. Él no entendía nada, decía que estábamos bien, que no nos faltaba nada. Justo ahí lo confirmé: para él, era suficiente; para mí, ya no. Después vino el dolor. Porque aunque fui yo quien se fue, estaba la costumbre: mensajes, llamadas, “tiempo compartido”. Me encontraba echando de menos cosas que no eran amor, sino rutina; la seguridad de lo conocido. Lo que no esperaba era la reacción de los demás: pensé que me criticarían, que dirían que exagero, que ocho años no se dejan “así como así”. Pero muchos me dijeron lo contrario: que ya era hora, que una mujer como yo no debe quedarse estancada, que había esperado suficiente. Y aún hoy sigo en este proceso. No busco a nadie. No tengo prisa.