El día de nuestra boda era perfecto hasta que la hija de mi prometido soltó: “Papá, no te cases con ella, tú ya tienes una mujer”.
Todo iba de maravilla. La pequeña Lucía, la hija de cuatro años de Javier, había llenado el día de ternura. Jamás imaginé que a los 30 sería madrastra, pero desde el principio, Lucía y yo conectamos. Era curiosa, vivaracha y tan dulce que robaba corazones sin esfuerzo.
Cuando Javier me pidió matrimonio, dije que sí sin dudarlo.
La ceremonia transcurría sin problemas hasta que el juez pronunció las fatídicas palabras:
“Si alguien tiene algo que oponer a esta unión, que hable ahora o calle para siempre”.
Y entonces Lucía se levantó y susurró:
“Papá, no te cases con ella. Tú ya tienes una mujer”.
Un silencio gélido invadió la sala. Mi corazón se disparó.
¿Una mujer? Lo miré, esperando una sonrisa, una explicación Pero Javier estaba pálido. Mudo.
Me agaché frente a Lucía, intentando mantener la calma:
“Cariño, ¿por qué dices eso? ¿Con quién está casado papá?”.
Ella señaló la ventana. Y lo que dijo después me heló la sangre:
“Con ella”.
Giré la cabeza y allí, tras el cristal, una mujer nos saludaba con la mano.
Quedé petrificada. ¿Quién era? ¿Por qué estaba ahí? Y, sobre todo ¿por qué creía Lucía que era su esposa?
Javier parecía desencajado. Miraba a esa figura, incapaz de articular palabra.
La mujer seguía sonriendo, demasiado tranquila, demasiado segura. No se movía. Esperaba.
Un escalofrío me recorrió la espalda.
Javier avanzó hacia la puerta. Los invitados, clavados en sus sillas, lo seguían con la mirada como en una pesadilla. Vi cómo le temblaba la mano al girar el pomo.
“¿Tú qué haces aquí? susurró con una voz que no le reconocía.
La mujer inclinó la cabeza, casi divertida.
“¿No me presentas? preguntó en un hilo de voz, clavándome después sus ojos.
Su mirada me traspasó. No había calor. Solo una intensidad extraña, casi amenazante, tras esa sonrisa.
“Javier dije, más dura de lo que pretendía, ¿quién es?
Él se volvió hacia mí, con el pánico pintado en la cara.
“Es es Margarita.
Hizo una pausa.
“Mi exmujer”.
Un murmullo recorrió el salón. Me sentí como si me hubieran dado un bofetón.
Él me había jurado que nunca se había casado. Y ahora, en el peor momento posible, allí estaba ella.
Pero lo peor vino cuando Lucía añadió, con su vocecita inocente:
“Viene a casa cuando tú duermes, papi. Dice que no debo confiar en ti”.
Silencio de muerte. Las piernas me flaquearon.
Javier se giró hacia su hija, blanco como el papel.
“¿Qué? ¿Qué quieres decir, cariño? ¿Cuándo ha estado aquí?”.
Lucía se encogió de hombros.
“A veces por la noche. Dice que mamá volverá”.
Casi no podía respirar.
Margarita, fuera, también se encogió de hombros, con los ojos brillando de modo inquietante.
“Todos tenemos nuestros secretos, ¿verdad, Javier?”.
Y antes de que nadie reaccionara se dio la vuelta y se esfumó entre la gente, como si nunca hubiera estado allí.
Javier se desplomó en una silla, la cabeza entre las manos. Yo me quedé de pie, el corazón a punto de estallar, mirando fijamente la puerta abierta.
Una cosa tenía clara:
Esa mujer volvería.
Y no había terminado con nosotros.
El día de nuestra boda era perfecto… hasta que la hija de mi prometido dijo: ‘Papá, no te cases con ella, ya tienes una mujer’
