Irina y Gregorio se divorciaron cuando su hija Ana cumplió dos años. Gregorio simplemente no podía seguir viviendo con su esposa.

Hace muchos años, en un pequeño pueblo de Castilla, Isabel y Rodrigo se divorciaron cuando su hija Lucía cumplió dos años. Rodrigo ya no podía soportar a su esposa. Siempre estaba descontenta, llena de ira. Un día se quejaba de que él ganaba poco, al siguiente le reprochaba que no pasaba tiempo en casa ni la ayudaba con la niña.

Rodrigo intentó complacerla, pero fue inútil. Muchos conocidos decían que Isabel sufría una depresión posparto. Que quizá debía ver a un médico y tomar alguna medicina.

Pero Rodrigo lo dudaba. Isabel nunca había sido un ángel, ni siquiera antes del nacimiento de Lucía. Ahora parecía haber perdido el juicio.

No recordaba la última vez que la había visto sonreír. Incluso cuando estaba con la niña, su rostro reflejaba tal irritación que a Rodrigo le daban ganas de llevarse a Lucía y esconderla lejos.

Aun así, le sugirió que visitara a un psicólogo. La respuesta fue un torrente de veneno.

¿Qué, crees que estoy loca? ¿Que soy una histérica? ¡Con un marido como tú, cualquiera perdería la cabeza!

Después de aquello, Rodrigo no pudo más y anunció que pediría el divorcio. Isabel, por despecho, se llevó a Lucía y se mudó a otra ciudad. No reclamó la pensión alimenticia ni le dio su nueva dirección.

Rodrigo buscó a su hija un tiempo, pero al final se rindió. Amaba a Lucía y habría querido seguir siendo su padre, pero el miedo a enfrentarse a su exmujer lo paralizó.

Isabel, mientras tanto, alimentaba su rencor. Nunca se deshizo de él. Culpaba a Rodrigo de todo, convencida de que la había abandonado por otra. Nada tenía que ver con ella.

Con los años, esa amargura la consumió y se volvió contra Lucía.

Nunca la golpeó, pero la niña creció rodeada de una negatividad que pocos conocen.

En su casa no había celebraciones. Lucía solo supo que la gente festejaba los cumpleaños cuando empezó la guardería.

Mamá, ¿sabes? Hoy fue el cumple de Pablo y todos le felicitaron. ¡Hasta le dieron un regalo! ¿Yo también tendré eso?

No. Tonterías. No hay nada que celebrar. Yo fui la que te parió, así que la que merece felicitaciones soy yo. Y no preguntes más. ¡Es tirar el dinero!

Tampoco celebraban Nochevieja. Por suerte, en la guardería llegaba Papá Noel y repartía caramelos, así que ese era el único festejo de Lucía. En casa, ese día comían lo de siempre y se acostaban temprano.

Isabel odiaba la risa. Quizá porque ella misma había olvidado cómo reír. Cuando Lucía veía dibujos animados y soltaba una carcajada, su madre la regañaba.

¿Por qué relinches como una mula? ¡No hay nada de gracioso!

Y así, Lucía aprendió que sonreír era malo. Reír, también. Había que ser seria y triste, como mamá.

Nadie supo si Isabel tenía algún trastorno. Nunca fue al psicólogo, lo consideraba un gasto inútil. Pensaba que la vida no era para disfrutar, y que quienes son felices son simples o tontos.

Lucía probó su primer caramelo en la guardería, durante el cumpleaños de un compañero. ¡Era delicioso!

Por las noches soñaba que, cuando creciera, se compraría una bolsa entera. Ese pensamiento le daba calor, y hasta se le escapaba una sonrisa, aunque supiera que estaba prohibido.

Quién sabe qué habría sido de ella de seguir viviendo con su madre. Cada año, Isabel se volvía más amargada. Hasta los vecinos la evitaban, y las viejas se persignaban al verla pasar. Decían que el demonio vivía en ella, porque nadie podía ser tan cruel.

Tanta rabia le pasó factura. Le diagnosticaron cáncer. Como desconfiaba de los médicos, solo llegó al hospital cuando ya era tarde.

Una vecina acogió a Lucía cuando se llevaron a Isabel. Antes de irse, esta le dio el nombre y la ciudad donde vivía el padre. Al menos en eso pensó.

Isabel no volvió del hospital. Ni siquiera le dijeron a Lucía de inmediato que su madre había muerto. La niña, ya asustada de por sí, no se atrevía a preguntar.

Los servicios sociales encontraron pronto a Rodrigo. Para entonces, él ya llevaba seis meses casado. Cuando le llamaron, le dijo a su esposa que no abandonaría a su hija. Además, la había estado buscando.

Su mujer, buena persona, sabía cuánto había sufrido Rodrigo por estar lejos de Lucía. Así que le animó a ir a buscarla.

Lucía no recordaba a su padre. Tenía miedo de que la vida con él fuese aún peor.

Rodrigo llegó con un peluche enorme y una bolsa de caramelos. Al verlos, la niña se tranquilizó un poco. Pensó que quien traía golosinas no podía ser malo. Papá Noel también las repartía.

Mientras Lucía jugaba con el peluche, la vecina le contó a Rodrigo cómo había sido su exmujer.

No se habla mal de los muertos, pero vaya carácter. Nunca saludaba, jamás una sonrisa. Y la pobre Lucía siempre asustada, apagada.

A Rodrigo se le encogió el corazón. Se culpó por no haber rescatado antes a su hija. Debía haber insistido, haberla buscado. Pero el miedo a enfrentarse a Isabel lo detuvo, y por cobardía, Lucía sufrió.

Cuando terminaron los trámites y el funeral, Rodrigo se la llevó a casa.

Pronto es tu cumpleaños le dijo, sonriendo. ¿Qué te gustaría de regalo?

Lucía lo miró sorprendida.

No sé. Mamá nunca me daba nada. Tampoco celebrábamos.

¿Cómo? Rodrigo no daba crédito.

Decía que era una tontería. Que yo no merecía felicitaciones.

Eso no es cierto Todos merecen ser felices en su cumpleaños contestó él con la voz quebrada.

¿Entonces puedo pedir una bolsa de caramelos? preguntó Lucía. Me encantan.

Rodrigo solo asintió. Las palabras se le atragantaron.

Esa noche, después de acostar a Lucía, Rodrigo se encerró en la cocina y se tomó un trago de vino.

No celebraba su cumpleaños murmuró cuando su esposa entró. ¿Sabes lo que me pidió de regalo? Caramelos. Los que cualquier niño tiene Dios mío, ¿cómo pude permitirlo? Y si no tenía dinero, ¿por qué hizo eso? ¿Era capaz de negarle toda alegría solo por fastidiarme?

Carmen, su esposa, lo abrazó.

No la culpes. La vida ya la castigó bastante.

No la culpo. Me culpo a mí. Me convencí de que Lucía estaría bien con ella, que no había de qué preocuparse. Y ahora tengo una hija que hasta teme ser feliz.

Carmen sonrió.

Pues vamos a darle la mejor fiesta de cumpleaños. Por todos los que no tuvo.

Faltaba una semana. En esos días, Lucía se fue acostumbrando a su nueva familia.

Lo que más le sorprendió fue ver a su padre y a Carmen sonreír tanto. ¡Y reírse! Creía que los adultos ya no sabían hacerlo.

También descubrió que el desayuno podía ser algo más que gachas insípidas. Carmen le preparaba torrijas, buñuelos, requesón con miel

Pero lo mejor fue saber que en casa siempre había caramelos. Su padre le dijo que podía cogerlos sin pedir permiso. Solo le pidió que no se excediera, para que no le doliera la tripa.

El día de su cumpleaños, al

Rate article
Add a comment

;-) :| :x :twisted: :smile: :shock: :sad: :roll: :razz: :oops: :o :mrgreen: :lol: :idea: :grin: :evil: :cry: :cool: :arrow: :???: :?: :!:

thirteen + 7 =

Irina y Gregorio se divorciaron cuando su hija Ana cumplió dos años. Gregorio simplemente no podía seguir viviendo con su esposa.
Un milagro de Nochevieja Olga Alejandra y Pedro Basilio decidieron celebrar el Año Nuevo en casa, solos los dos. Habían llegado a esa triste etapa en la que la salud no les permitía ni los viajes más cortos. Además, ya casi no les quedaba a quién visitar. El círculo de familiares y amigos se iba reduciendo. Intentaron convencer a la hermana de Pedro Basilio para que fuera a casa, pero ella se negó en rotundo. Prefirió esperar el Año Nuevo en soledad. No hubo manera de hacerla cambiar de opinión. ¿Qué se le va a hacer? ¡A cada cual su libertad! El timbre del piso sonó de improviso. Pedro Basilio fue a abrir, intrigado. ¿Quién podría ser a esas horas? En la puerta, los vecinos: una pareja joven con su hijita Vero. — Verás, nos llaman urgentemente al hospital. ¿Podríais quedaros con nuestra niña? Ya es tarde. En hora y media se dormirá, y a la mañana volveremos. Llevarla con nosotros sería quitarle toda la ilusión: esperaba el Año Nuevo con ansias, y en el hospital ni siquiera tenemos árbol. ¿Qué haría nuestra hija rodeada de enfermos? Así que confiamos en vosotros. Sus caras eran puro desconcierto y Vero parecía a punto de llorar. Las lágrimas infantiles en Nochevieja están de más, y, bien mirado, siempre sobran. A Pedro Basilio le vino a la mente una tribu africana donde no dejan llorar a los niños: toda la familia los entretiene para que nunca lloren y crecen en paz, incapaces de meterse en líos. Aquí en España decimos “Déjale que grite y llore, que tampoco pasa nada. ¡Lágrimas de oro no va a soltar!” — Anda, trae aquí a Verito. ¿Quieres venirte con nosotros? Ven, vamos a ver qué tenemos preparado. ¿Me enseñas con los dedos, cuántos años tienes ya? — Tres. Ya va camino del cuarto. La niña hablaba muy claro. — Pues casi eres mayor, ¿eh? Pasad, no os quedéis en la puerta. ¡Olga Alejandra, tenemos visita! — Aquí siempre sois bienvenidos. Pasa, que tenemos arbolito. Es pequeño, pero Papá Noel seguro que encuentra el sitio y deja regalos debajo. — ¿De verdad? ¿Y para mí también? — Si pasas aquí el Año Nuevo, seguro que sí. — Vale. Le esperaré aquí. — ¿A quién? — ¡A Papá Noel, claro! Le daré las gracias por el regalo. Porque si deja un regalo y nadie le da las gracias, no está bien. Yo le he pedido una muñeca grande. ¿De dónde sacará todos esos regalos? En las tiendas cuestan dinero, pero el año pasado me trajo uno con etiqueta de la tienda… La niña agrandó los ojos y bajó la voz: — ¿No los estará robando? — ¿Papá Noel? ¡Nunca! ¡Es honradísimo! – la defendió Pedro Basilio. Los padres de Vero desearon feliz Año Nuevo a todos y, con cara de apuro, se marcharon, mientras la invitada recorría curiosa la casa. — No entiendo, ¿qué disfraz llevas puesto? – le preguntó Pedro Basilio. — ¡Soy un copo de nieve! En la guardería bailamos la danza de los copos bajo el árbol. Vino Papá Noel y trajo regalos, pero solo comestibles. ¿Queréis que os baile? Solo hay que saltar y mover los brazos, la canción te lo va diciendo. Somos copitos de nieve, volamos sin parar, del cielo descendemos, nos gusta congelar. Aquella nube blanca era nuestro hogar, de allí caímos todos para aquí descansar… La niña cantó y bailó, y a los anfitriones no les quedó más remedio que imitarla: dos jubilados, haciendo volteretas y saltos. ¿Parecían copos de nieve? Para Vero sí, y mucho. Cuando terminó, todos rieron de buena gana. — ¡Lo que no he sido yo en mi vida! Militar, llegué a general… ¡pero copo de nieve, nunca! — Yo tampoco fui nunca copo… pero sí muchas veces Hada de las Nieves. ¿Recuerdas? La primera vez que me viste, iba yo de Hada de las Nieves y tú viniste con la orquesta para la fiesta. — ¡Cierto! Ni pensé que eras adulta de verdad, parecía una cría. Y luego te vi en el baile, aquel 23 de febrero, con vestido de lunares y collar rojo… y no recordaba de dónde te conocía. Te saqué a bailar y lo supe. Me hechizaste para siempre. ¿Cuántos años hace ya? ¡45! ¡Nuestro aniversario! ¡Olé! — Cántanos algo, Pedro. Hace siglos que no tocas la guitarra. Pedro abrazó la guitarra y, mirando a la pequeña, cantó: Ojitos hechiceros que me robáis el alma, en ellos hay un mundo de ternura y de calma… Vero aplaudió fascinada. — ¡Cántale a la Navidad, abuelo! — Claro, “En el bosque nació un abeto…” — Fíjate que yo pensaba que hoy pasaríamos el Año Nuevo aburridos, y mira tú por dónde: canciones, bailes… ¡Vaya marchosos que somos! Vero pidió acercar el sillón al árbol. Decidió esperar a Papá Noel, pero se quedó dormida. Olga Alejandra le preparó la cama en la habitación y Pedro la llevó en brazos con todo el cuidado del mundo, y sintió el peso agradable y el aliento suave de la niña mientras la acostaba y le besaba la frente. — Descansa, pequeña. Yo me aseguraré de que Papá Noel te traiga tu regalo. Por la mañana, Vero miró bajo el árbol y allí, en una caja enorme, encontró una muñeca. — ¡Sí que ha venido! ¡Y otra vez me lo he perdido! ¡Gracias, Papá Noel! La niña lo gritó por la ventana. — ¿Me habrá oído? — Por supuesto – sonrió Pedro Basilio. ¿Y de dónde sacó aquel viejo general una muñeca tan bonita en plena Nochevieja? Eso, ni Olga Alejandra lo supo nunca: quedó para siempre como un misterio…