Un ángel llamado Andrés: Una historia de luz y esperanza

El ángel llamado Andrés

Elena ya se había vestido cuando Javier entró en la oficina.

¿Estás sola? preguntó él, acercándose.

Sí.

Pasaré por tu casa esta tarde. Tengo una buena noticia para ti dijo Javier, bajando la voz. Justo cuando iba a abrazarla, se oyeron pasos en el pasillo. Javier retrocedió de golpe y se dirigió hacia la puerta.

Hasta esta noche murmuró antes de salir.

Elena esperó junto al ascensor, con la esperanza de que Javier regresara para contarle esa noticia. ¿Habría decidido, al fin, dejar a su esposa? ¿Y si se quedaba a dormir? Entonces tendría que preparar la cena. Ojalá hubiera sacado la carne del congelador por la mañana; ahora tendría que descongelarla en el microondas. Por suerte, había comprado una botella de vino ayer.

Con impaciencia, movía el pie mientras esperaba. Quería llegar a casa pronto para tener todo listo. Finalmente, llegó el ascensor.

Al entrar en su piso, metió la carne en el microondas y fue a cambiarse, echando un vistazo a su alrededor. Todo estaba limpio.

Cuando empezaron a verse, Javier se quejaba de que su esposa no trabajaba, pero ni siquiera cocinaba. Pasaba el día en centros comerciales y gimnasios. Elena lo recordaba bien. Por eso, siempre limpiaba y cocinaba antes de su llegada. Él casi nunca comía, solo probaba un bocado, y el resto terminaba en la basura. Venía dos veces por semana, cuando llevaba a su hijo al entrenamiento. Tenían una hora. Elena nunca lloraba, nunca le reprochaba nada. La amante perfecta.

Su hermana mayor había salido años con un hombre casado, pero él nunca dejó a su esposa. Cuando ella lo dejó, él murió de un infarto. Por eso, Elena había jurado no involucrarse con hombres casados. Pero, como dice el refrán, nunca digas nunca jamás.

Antes de Javier, había estado cuatro años con otro hombre, pero él nunca se decidió a proponerle matrimonio. Un día lo vio en una cafetería con otra mujer. Esa misma noche, empacó sus cosas y las dejó en la entrada.

Lloró toda la noche, luego se arrepintió de haberlo echado tan rápido. Intentó salir con otros, pero nada era igual. Antes, Pablo la llevaba al trabajo; ahora perdía horas en el autobús. Así que cambió de empleo y encontró uno a dos paradas de su casa.

En el nuevo trabajo, el subdirector se fijó en ella al instante. Era guapo, parecido a un actor famoso.

Su compañera de oficina le advirtió: estaba casado y tenía un hijo. A Elena le gustaba, pero decidió mantenerse distante.

En la cena de Navidad, salió temprano. Había hielo en las calles. Casi se cae en un callejón oscuro, pero alguien la sostuvo. Era Javier. La acompañó a casa, sin pedir entrar.

Quizá eso la conquistó. O quizá era hora de enamorarse otra vez. Desde entonces, encontraba flores, chocolates o postales en su mesa. ¿Quién podría resistirse?

Un mes después, se acostaron. Elena intentó convencerse de que solo era sexo. Pero el corazón no escucha.

Javier venía dos veces por semana, solo una hora. El tiempo que duraba el entrenamiento de su hijo. Cansada de ese horario, decidió terminar. Pero, como si lo adivinara, Javier la adelantó: iba a dejar a su esposa. Quería vivir con Elena. Para demostrarlo, se quedó esa noche. Fue mágico. Ella quiso creerle.

Luego su hijo se enfermó, y Javier dejó de ir. Elena juró no abrirle más, pero cuando llamó a su puerta, no pudo resistirse.

Los días pasaban, y él no se decidía. Una vez contó que su esposa había tomado pastillas cuando él intentó irse. La salvó por poco. Todo seguía igual.

Elena terminó de cocinar cuando sonó el timbre. Se miró en el espejo, satisfecha, y abrió. Él la abrazó.

Huele delicioso dijo.

He hecho carne. ¿Quieres?

No, tengo prisa. La besó con avidez y la llevó al sofá, ya preparado. Después, descansaron juntos.

¿Qué querías contarme? Yo también tengo noticias recordó Elena.

¿Buenas? preguntó él.

No sé. Tú primero.

¿Sabes que el señor Martínez se jubila? Hablé con el director. Quiere que ocupes su puesto. ¿No te alegra?

Claro mintió Elena, pero no pudo sonreír.

Apoyó la cabeza en su hombro para ocultar las lágrimas. ¡Y ella con tantas esperanzas!

Será mejor así. En otro piso, habrá menos habladurías. Me cuesta contenerme cuando te veo Javier intentó besarla, pero ella se apartó. ¿Qué me ibas a decir?

¿Seguro que no comes algo? preguntó, levantándose.

No. ¡Uy, qué tarde! Tengo que recoger a mi hijo.

Se fue con un beso. Elena guardó la comida en la nevera y entonces lloró.

No pudo dormir. Sabía que debía terminar esa relación. No quería que su esposa apareciera un día. Se lo diría mañana

Pero al día siguiente era sábado. Tendría que esperar hasta el lunes. No le había contado lo más importante. Quizá eso lo decidiría.

Por la tarde, salió a pasear. Cansada de estar sola, entró en una tienda. Compró té y galletas. Había cola en la única caja abierta.

Un niño pequeño ponía en la cinta arroz, pan, leche y mantequilla.

¿Estás solo? ¿Tienes dinero? preguntó una señora. La cajera también lo miró con recelo.

Déjenlo, si ayuda a su madre refunfuñó un hombre.

El otro día un chico salió sin pagar dijo la cajera.

Yo tengo dinero anunció el niño, rebuscando en su bolsillo.

Elena se acercó.

Uy, casi lo olvido y puso sus cosas junto a las del niño.

¿Van juntos? preguntó la cajera, sospechosa.

Claro. ¿Verdad, cariño? Elena le puso una mano en el hombro.

El niño la miró, sorprendido. Pagó y salieron.

Gracias. ¿Tiene bolsa? preguntó él.

¿Para qué?

Para llevar sus cosas. Le devuelvo el dinero.

Quédate con el té y las galletas. ¿Por qué vienes solo? ¿Cuántos años tienes?

Nueve dijo sin pestañear.

(Apenas tendría siete, pensó Elena).

¿Vives cerca? Te acompaño, ya es tarde. ¿Tu madre te deja salir solo?

No puede caminar. Un coche la atropelló murmuró él.

¿Y tu padre?

Se fue cuando supo que no se levantaría de la silla de ruedas.

Elena se detuvo.

¿Los médicos no pueden hacer nada?

No sé se encogió de hombros.

¿Así que cuidas de ella?

Solo voy a la tienda, limpio y ayudo. Ella cocina y lava los platos.

Eres muy pequeño sintió que los ojos se le llenaban de lágrimas.

No soy pequeño. ¿Usted tiene hijos?

No. Pero me gustaría tener uno como tú. ¿Cómo te llamas?

Andrés.

Andrés Yo soy Elena. Si algún día tengo un hijo, le pondré tu nombre.

¿Está esperando un bebé?

La pregunta, en su boca, sonó extraña. Pero no quiso mentirle.

Sí. Pero su padre está casado,

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Un ángel llamado Andrés: Una historia de luz y esperanza
El vestido ajeno Había una vez en nuestra calle, justo a tres casas del ambulatorio, una mujer llamada Esperanza. Su apellido era sencillo – Beltrán –, y ella, tranquila y discreta, como la sombra de un olmo al mediodía. Esperanza trabajaba en la biblioteca del pueblo. Por aquellos años, los sueldos se retrasaban meses, y cuando llegaban, era en forma de botas de goma, vino peleón, o grano viejo con gorgojos. Esperanza no tenía marido. Se marchó al norte buscando fortuna cuando su hija aún era un bebé en pañales y nunca volvió. Nadie supo si rehizo su vida o se perdió en la montaña. Sacó adelante sola a su hija, Lucía, esmerándose noche tras noche con la máquina de coser. Era toda una artista, pero lo justo era que Lucía tuviera mallas sin agujeros y lazos en las trenzas como las demás. Lucía crecía… ¡una chica de armas tomar! Guapa que no tenía remedio: los ojos azul cielo, la melena dorada, la figura esbelta. Pero orgullosa – un carácter. Le dolía la pobreza, le avergonzaba. Quería disfrutar la juventud, bailar en la discoteca, y apenas tenía más que unas botas remendadas año tras año. Y llegó aquella primavera. Último curso. El momento en que los corazones de las chicas tiemblan y los sueños florecen. Un día Esperanza vino a mi casa a tomarse la tensión. Era a principios de mayo, con el aroma del saúco abriendo sus flores. Se sentó en la camilla, delgadita, los hombros afilados bajo una blusa gastada. – Herminia – me dijo en voz baja, entrelazando nerviosa los dedos –, tengo un problema. Lucía no quiere ir al baile de graduación. Monta un drama. – ¿Por qué? – pregunté, ajustando el manguito en su brazo flaco. – Dice que no va para no pasar vergüenza. A Elena, la hija del alcalde, le han traído un vestido de la ciudad, importado, lleno de vuelo. Y yo… – suspiró Esperanza tan hondo que el corazón me dio un vuelco –. Yo no tengo ni para una tela sencilla, Herminia. Nos hemos comido todo el ahorro en el invierno. – ¿Y qué vas a hacer? – pregunté. – Ya tengo un plan – le brillaron los ojos –, ¿recuerdas las cortinas de mi madre en el baúl? Son de raso bueno, color bonito. Les quitaré el encaje del cuello viejo, las bordaré con abalorios. No será un vestido, será una maravilla. Moví la cabeza, conocía el genio de Lucía, a ella no le valía una maravilla hecha en casa; quería marca y etiqueta extranjera. Pero callé. La esperanza de una madre es ciega, pero sagrada. Durante todo mayo veía la luz encendida en casa de las Beltrán hasta la madrugada. La vieja máquina de coser parecía una ametralladora: traca-traca-traca… Esperanza tejía milagros. Dormía poco, los ojos rojos y las manos llenas de pinchazos, pero iba feliz por el pueblo. La desgracia llegó tres semanas antes de la fiesta. Pasé a dejarle ungüento para la espalda porque se quejaba de dolor por tanto encorvarse. Entré y sobre la mesa vi… Madre mía. No era un vestido, era un sueño. La tela caía con reflejos mate, el color noble, gris rosado como el cielo al atardecer antes de una tormenta. Cada costura y cada abalorio resplandecían del cariño con que fueron hechos. – ¿Qué te parece? – me preguntó Esperanza, con una sonrisa tímida y manos temblorosas cubiertas de tiritas. – Majestuoso – respondí sinceramente –, Esperanza, tienes oro en las manos. ¿Lucía lo ha visto? – Todavía no. Está en clase. Es sorpresa. Y justo entonces se abrió la puerta. Lucía entró, irritada, arrojó la mochila a un rincón. – ¡Otra vez Elena presumiendo! – gritó desde el pasillo –, le han comprado zapatos de charol, ¡todo elegante! ¿Y yo qué? ¿Voy a ir en zapatillas rotas? Esperanza se acercó, tomó el vestido con cuidado, lo levantó: – Hija, mira… ya está listo. Lucía se quedó quieta. Miró el vestido. Pensé que se alegraría. Pero explotó: – ¿¡Esto qué es!? – su voz se volvió fría –. ¡Son las cortinas de la abuela! ¡Lo sé! ¡Olían a naftalina desde hace años! ¿Te estás burlando de mí? – Es raso auténtico, míralo… – balbuceó Esperanza, dando un paso hacia ella. – ¡Cortinas! – chilló Lucía, temblaba el cristal de las ventanas –. ¿Quieres que salga al escenario envuelta en una cortina? ¡Que todo el colegio se ría! “¡La pobre Beltrán con las cortinas de casa!” ¡No pienso ponérmelo! ¡Jamás! Antes desnuda o muerta que con esa miseria. Se lanzó, le arrancó el vestido de las manos, lo tiró al suelo y lo pisoteó. Justo en los abalorios, en todo el trabajo de su madre. – ¡Te odio! ¡Odio esta pobreza! ¡Y a ti también! Todas las madres hacen lo imposible, y tú… ¡eres una inútil! En la habitación cayó un silencio denso, terrible… Esperanza se volvió pálida como la cal de la estufa. No gritó, ni lloró. Lentamente, con pasito de abuela, se agachó, levantó el vestido del suelo, y lo abrazó junto al pecho. – Herminia – susurró sin mirar a su hija –, vete, por favor. Tenemos que hablar. Me marché. El corazón se me salía del sitio, deseaba castigar a esa niña insolente… Por la mañana, Esperanza desapareció. Lucía vino al ambulatorio al mediodía, el rostro sin vida, el orgullo perdido, solo miedo animal en la mirada. – Tía Herminia… Mi madre no está. – ¿Cómo que no? ¿No fue a la biblioteca? – No, está cerrada. Y no volvió a casa. Además… – Lucía titubeó, los labios temblaban –. Ha desaparecido la imagen de San Nicolás. – ¿Qué imagen? – me caí en la silla, soltando el bolígrafo. – La antigua, en el rincón rojo. La que la abuela decía que nos protegía en la guerra. Mi madre siempre decía: “Es nuestro último pan, Lucía. Para el día más negro”. Me helé por dentro. Entendí lo que Esperanza había planeado. Por entonces los anticuarios daban una fortuna por las imágenes antiguas, aunque eso costara caro, incluso la vida. Esperanza era así, demasiado confiada. Seguramente se fue a la ciudad a venderla, para comprarle a su hija el famoso vestido de moda. – Cógelo, que lo pierdes… – susurré –. Ay, Lucía, ¿qué has hecho? Vivimos tres días en un infierno. Lucía se instaló conmigo, temía dormir sola en casa. No comía, apenas bebía agua. Sentada en el porche, mirando la carretera, esperando. Cada motor la hacía saltar. Y solo venían extraños. – Fue culpa mía – repetía por la noche, hecha un ovillo. – La he matado con mis palabras. Si vuelve, me arrastro ante ella… Solo quiero que vuelva. Al cuarto día, al anochecer, sonó el teléfono del ambulatorio, urgente. Agarré el auricular: – ¡Ambulatorio, dígame! – ¿Herminia? – voz masculina, agotada –. Le llamamos desde el hospital comarcal. Reanimación. Las piernas me fallaron, caí en una silla. – ¿Qué pasa? – Nos ingresaron una mujer hace tres días. Sin documentación. La encontraron en la estación, sufrió un infarto. Recuperó el conocimiento brevemente y mencionó su pueblo y su nombre. Esperanza Beltrán. ¿La conoce? – ¿Viva? – grité. – De momento, sí. Pero está crítica. Vengan cuanto antes. El viaje al hospital fue otra odisea. El autobús ya se había ido. Fui al alcalde a suplicarle una furgoneta. Nos ofrecieron una vieja “UAZ” con Pedro al volante. Lucía no habló. Iba agarrada a la manija de la puerta, pálida, mirando al frente. Movía los labios, seguro rezando por primera vez de verdad. En el hospital olía a desgracia. Cloro, medicinas y esa quietud especial donde la vida lucha con la muerte. El médico salió, joven y ojeroso. – ¿Venís por Esperanza? Puedo dejaros pasar solo un minuto. Y nada de lloros. No debe alterarse. Entramos. Máquinas pitando, tubos transparentes. Y nuestra Esperanza… Dios mío, ni en los entierros se ve tanto desasosiego. Gris, con ojeras negras, diminuta bajo la manta, como una niña. Lucía la vio, se le cortó la respiración. Cayó de rodillas, pegó el rostro a la sábana, los hombros tiritando, pero sin sonido. Temía sollozar, como había mandado el médico. Esperanza apenas abrió los ojos. Mirada perdida, poco a poco reconoció a su hija. Su mano amoratada por los pinchazos acarició apenas la cabeza de Lucía. – Lucía… – apenas susurró como una hoja seca –. Llegaste… – Mamá – sollozaba Lucía, besando la mano fría –. Perdóname… – Dinero… – Esperanza señalaba la colcha –. Vendí la imagen, hija… Está en mi bolso… Cógelo, compra el vestido… De esos con brillo… Como tú soñabas… Lucía levantó la cabeza, miró a su madre, las lágrimas caían torrencialmente. – ¡Ya no quiero vestidos, mamá! ¿Oyes? ¡No quiero nada! ¿Por qué lo has hecho, mamá? – Para que seas bonita… – Esperanza sonrió débilmente –. Para que no seas menos que nadie… Yo estaba en la puerta, con el nudo en la garganta. Pensaba: así es el amor de madre. No calcula, ni mide. Lo da todo, hasta la última gota de sangre, hasta el último latido. Aunque su hija sea cruel, aunque le hiera. El médico nos expulsó al cabo de cinco minutos. – Basta, no tiene fuerzas. El peligro pasó, pero el corazón está muy débil. Necesitará reposar largo tiempo. Comenzó la larga espera. Casi un mes en el hospital. Lucía la visitaba cada día. Por la mañana, clases y exámenes; por la tarde, a la ciudad en autos compartidos. Llevaba caldo que preparaba, rallaba manzanas. La chica cambió por completo. Nada de altanería. Una mujer hecha y derecha. La casa ordenada, la huerta cuidada. Venía a dar el parte, con los ojos ya de adulta. – ¿Sabe, Herminia? – me dijo un día –, después de gritarle… probé el vestido en secreto. Es tan delicado. Huele a las manos de mi madre. Era tan tonta… pensé que si el vestido era caro, me respetarían. Ahora sé que si mi madre no está, ningún vestido del mundo me sirve. Esperanza se recuperó. Lento, duro, pero lo logró. Los médicos hablaban de milagro. Yo creo que el amor de Lucía la sacó del pozo. Le dieron el alta justo antes del baile de fin de curso. Débil, casi sin fuerzas, pero deseaba volver a casa. Llegó la noche de la graduación. Todo el pueblo en la plaza de la escuela. Música, canciones de “Los Chicos del Maíz” (adaptada a música española popular), chicas luciendo sus vestidos. Elena en su gran crinolina como una tarta de bodas, presumiendo. De pronto la gente abrió paso. Silencio absoluto. Lucía entró. Del brazo llevaba a Esperanza. Ella pálida, renqueando y apoyándose, pero sonriente. Y Lucía… Madres mías, jamás vi tanta belleza. Vestía el famoso vestido. Sí, el de las cortinas. A la luz del atardecer, ese color “ceniza de rosa” brillaba como un hechizo. El raso caía perfecto en su figura, discreto pero elegante. El encaje bordado relucía en los hombros. Pero lo más importante no era el vestido. Era cómo caminaba Lucía. Como una reina. La cabeza alta, pero en la mirada no había soberbia, solo fortaleza serena. Llevaba a su madre con el mimo de quien sostiene un vaso de cristal. Como diciendo: “Mirad, esta es mi madre. Y estoy orgullosa”. Un chaval bromista quiso soltar una gracia: – ¡Eh, mirad, va con la cortina! Lucía se detuvo. Se giró hacia él, mirándolo con firmeza, sin rabia, casi con compasión. – Sí – dijo alto, para que todos oyeran –, lo cosieron las manos de mi madre. Y para mí vale más que el oro. Tú, Paco, eres tonto si no ves la belleza. El chico se puso colorado y calló. El vestido de Elena perdió todo su brillo enseguida, se marchitó. Porque no es la ropa lo que hace hermosa a una persona. Lucía apenas bailó aquella noche. Se sentó junto a su madre, le arropaba los hombros con su chal, le ofrecía agua, la agarraba de la mano. En ese contacto había tanta ternura que se me llenaron los ojos de lágrimas. Esperanza contemplaba a su hija y su rostro brillaba. Sabía que todo había valido la pena. Que aquella imagen milagrosa no dio dinero, pero salvó un alma. Han pasado muchos años. Lucía se fue a la ciudad y se hizo cardióloga, una de las mejores del hospital regional, saca gente del umbral de la muerte. Se llevó a Esperanza con ella, la cuida como un tesoro. Viven en armonía. Dicen que Lucía acabó encontrando aquella imagen. La buscó durante años en anticuarios, pagó una fortuna, pero la recuperó. Ahora está en la casa, en sitio de honor, siempre con la lamparilla encendida. A veces contemplo a los jóvenes hoy, y pienso cuánto daño hacemos a quienes más queremos por la opinión ajena, exigiendo y pataleando. Y la vida es corta como una noche de verano. Madre solo hay una. Mientras vive, seguimos siendo niños, y existe ese muro que nos protege de los vientos fríos de la eternidad. Si se va, quedamos al aire. Cuidad a vuestras madres. Llamadlas ahora mismo si aún las tenéis. Si ya no, recordadlas con cariño: allá arriba nos escuchan siempre. Si os ha gustado la historia, venid al canal y suscribíos. Aquí seguiremos recordando juntos, a veces llorando y otras celebrando las pequeñas cosas. Cada suscripción es como un vaso de café caliente en una fría noche de invierno. Os espero con mucha ilusión.