**Diario Personal**
Hoy ha sido uno de los días más difíciles de mi vida. En el funeral de papá, mi cuñada, Carmen, me recordó con desprecio: «Tú no eres de la familia, no tienes derechos». Sus palabras, frías como el mármol de la tumba, resonaron en mis oídos mientras sostenía un ramo de rosas blancas. La gente murmuraba, se santiguaba, pero el odio en su mirada era imposible ignorar.
«Carmen, por favor, no aquí», supliqué en voz baja. «Papá aún no descansa».
«Exacto, *mi* padre», recalcó ella. «De sangre. Tú solo eres la niña que recogió por lástima».
Coloqué las flores junto al ataúd, sintiendo un nudo en la garganta. Don Antoniovestido con la camisa blanca que yo misma le compréparecía dormido. Jamás volvería a sonreírme, a llamarme «mi niña» o a acariciarme el pelo como hizo durante treinta años.
«¿Qué pasa, chicas?», intervino la tía Rosa, vecina de toda la vida. «No es momento de peleas».
Carmen se encogió de hombros. «Solo le estoy recordando su lugar».
Me aparté, sintiéndome una intrusa entre rostros conocidos. Vecinos, compañeros de trabajo de papá… todos vinieron a despedirlo, mientras yo, de pronto, me cuestionaba si merecía estar ahí.
«Elena, ¿estás bien?», me preguntó mi amiga Lucía.
«Gracias por venir», susurré, abrazándola.
«¿Por qué Carmen te mira así? Como si fueras su enemiga».
«Cree que no debería estar aquí».
Lucía se indignó. «¿Cómo? ¡Tú creciste con don Antonio!».
Asentí, secándome las lágrimas. Recordé cuando, a los cinco años, él me llevó del orfanato a su casa en Valladolid. Un hombre alto, de bigote canoso, que me mostró una habitación pequeña y dijo: «Este es tu hogar ahora».
De pronto, Carmen me tomó del brazo y me arrastró al pasillo. «Necesitamos hablar. Del testamento», dijo. «La casa y el apartamento en la costa son míos. Soy su hija legítima».
«Carmen, esto puede esperar».
«No. No quiero malentendidos. Sin testamento, la ley favorece a los hijos naturales. Tú no eres familia».
«Me adoptó legalmente», repliqué.
Ella torció el labio. «Fue un acto de caridad. ¿Ahora quieres quedarte con un piso en el centro?».
«No quiero nada. Solo los libros de papá y algunas fotos».
«Claro, como no», espetó. «Todos dicen lo mismo hasta que demandan».
La rabia me quemó. Treinta años en esa familia, creyendo que éramos hermanas, y ahora solo era una extraña tolerada por lástima.
«No voy a discutir», dije. «Entiérralo con dignidad».
«¿Me das órdenes sobre *mi* padre?».
«Sí. Porque los últimos años los pasó conmigo. Yo lo cuidé cuando enfermó; tú apenas venías una vez al mes».
Carmen enrojeció. «¡Yo soy su sangre! Tú solo una huérfana».
Sus palabras me dolieron más que un golpe. Volví a la capilla, donde Don Antonio yacía rodeado de velas.
Al día siguiente, en la iglesia de San Miguel, la gente se congregó para la misa. Carmen llegó con su marido, evitando mirarme. Tras el entierro, en el cementerio, ella ordenaba dónde colocar las coronas, mientras yo solo quería gritar: «¡Era mi padre también!».
En el restaurante de los velatorios, los recuerdos fluyeron. El vecino, el señor Felipe, contó cómo Don Antonio me trajo del orfanato: «Era una criatura asustada, pero él la abrazó y dijo: Ahora tengo dos hijas».
Carmen interrumpió, seca: «Papá era sentimental. Se compadecía de cualquiera».
«No era lástima», corrigió la tía Rosa. «Te quería igual que a ella, Carmencita».
Lloré en silencio. Don Antonio jamás hizo distinciones. Me llevó a la feria, me ayudó en la universidad, y cuando me casé con Javier, me regaló la casita en la playa. Carmen nunca lo perdonó.
Al final, me enfrenté a ella en la calle. «Encontré el testamento», dije. «Papá nos dejó todo a partes iguales».
Carmen palideció. «¡Imposible! Lo impugnaré. Diré que no estaba en sus cabales».
«Estaba perfectamente lúcido».
«Veremos. Y no intentes entrar en la casa. Cambiaré las cerraduras».
«¡Es ilegal!», protesté.
«Pues demanda».
Hoy, al volver a mi pequeño piso de alquilertras el divorcio, no pude comprar nada, entendí que la batalla apenas comenzaba. Pero no cederé. Porque Don Antonio me eligió, me amó, y honraré su memoria luchando por lo que es justo.
Aunque tenga que hacerlo sola.
