Ninguna buena historia estaría completa sin un poco de amor

Ninguna buena historia está completa sin amor.

Lucía, una niña de ocho años, salía del colegio cuando de repente sintió un deseo irresistible de ver a su madre, que vivía en un pueblo cercano. En lugar de ir a casa, donde vivía con su padre y su abuela, giró hacia la parada del autobús, esperó y se subió.

¿Por qué mi madre es así? No quiso vivir con papá, y él es tan bueno. Claro, una vez viví con ella, pero no me gustaba que me dejara sola, que trajera a casa a ese tal Toni, los dos borrachos. Aunque estoy bien con papá y la abuela, también echo de menos a mamá.

Lucía bajó del autobús y se dirigió hacia la casa de su madre. Mientras caminaba por la calle, al fin la vio a Irene sentada en un banco cerca de la casa. Estaba bebida.

¡Ay, hija! ¿De dónde sales? la abrazó Irene.

Mamá, te echaba de menos confesó la niña, devolviendo el abrazo.

Intercambiaron unas palabras hasta que Irene preguntó:

Lucía, ¿tienes dinero?

Solo para el autobús de vuelta.

¿Cómo? ¿Y ya está? ¿Para qué viniste entonces? Necesito dinero, ¿no lo entiendes?

Mamá, pero no tengo respondió la niña.

Pues vete de vuelta con tu papá, ya nos vimos y basta. Yo me buscaré el dinero sola al ver a una mujer, salió corriendo tras ella.

Lucía se quedó en medio de la calle, mirando a su madre con amargura y resentimiento. Entonces entendió que no le importaba a su madre, que solo tenía a su padre, Álvaro, y a su abuela. Confundida, empezó a caminar en la dirección equivocada. Confundió un pequeño bosquecillo con el monte y se adentró cada vez más, llorando Se detuvo al darse cuenta de que estaba perdida y rompió a llorar con más fuerza.

Álvaro e Irene se conocieron en la fiesta del pueblo, adonde ella había ido con sus amigas del pueblo vecino a bailar. A Álvaro le gustó desde el primer momento y, tras invitarla a bailar, no la soltó. A Irene tampoco le importó.

Todo el otoño, Álvaro fue y vino en moto al pueblo de Irene, y cuando llegó el invierno, le propuso casarse.

Irene, vámonos a vivir juntos. Estoy harto de ir y venir. Viviremos en mi casa. Mi madre es buena, te llevarás bien con ella la convencía.

No tuvo que insistir mucho, porque ella también quería casarse. Por eso había ido al pueblo vecino, porque en el suyo no encontraba novio.

Vale, casémonos dijo ella simplemente, y Álvaro se sintió feliz. Al fin y al cabo, tendría una mujer guapa.

Tras la boda, se mudaron a casa de la madre de Álvaro. La suegra acogió a Irene como a una hija, sin reproches. Un año después, nació Lucía, la nieta favorita de Ana. Todo parecía ir bien en la familia, pero con el tiempo, Álvaro notó que la maternidad pesaba a su mujer.

No te preocupes, hijo, esto pasará le decía su madre. Es la depresión posparto, todo volverá a su sitio.

Irene cambió bruscamente cuando Lucía cumplió tres años. Empezó a salir con las amigas, a volver bebida. La vida familiar monótona la aburría. Álvaro aguantó, esperando que su mujer recapacitara, pero fue a peor.

Voy a casa de Concha por su cumpleaños anunció un día.

Claro, ve aceptó Álvaro, entendiendo que necesitaba salir.

Pero no volvió esa noche. Apareció por la mañana, cuando Álvaro y su madre desayunaban.

Oh, ¿qué hacéis despiertos? murmuró con voz borracha, entró en la habitación y se desplomó en la cama sin desvestirse. Durmió hasta el mediodía.

Álvaro no sabía que Irene ya tenía problemas con el alcohol. En su pueblo, muchos sabían que había seguido los pasos de su madre. Nadie se lo dijo, y él no volvió por allí tras la boda.

Lucía crecía sin que su madre se ocupara de ella. Álvaro empezó a dudar de si la amaba. Cada vez más borracha y descuidada, Irene se ausentaba de casa, hasta que un día volvió a su pueblo y no apareció en una semana.

Papá, ¿dónde está mamá? preguntaba la niña. La echo de menos.

Está en su pueblo

Papi, tráela rogaba la niña de cinco años.

Un domingo, Álvaro fue al pueblo vecino. No la encontró en casa, pero su madre le dijo:

Está con Toni, en esa casa.

Al entrar, vio una juerga, con su mujer sentada en el regazo de Toni, riendo sin pudor.

Al verlo, Irene se justificó:

Ay, Álvaro, no es lo que piensas Me alegro de que vinieras, te echaba de menos

Durante una semana, Irene no bebió, como si la hubieran cambiado. Álvaro dudaba si perdonarla, pero al final lo hizo por Lucía. No entendía que el alcohol era más fuerte, y diez días después, Irene volvió a beber. Esta vez armó un escándalo en la calle, gritando:

¡Estoy harta de todos! ¡De ti, de tu madre! ¡Y Lucía no me importa! ¡Ya es mayor, estoy cansada de fingir que soy una buena madre!

En su borrachera, dijo de todo. Para Álvaro, eso fue el fin. Había que salvar a su hija. Irene se fue a su pueblo, pero dos semanas después volvió y se llevó a Lucía. Álvaro no estaba. No habló con su suegra, la empujó y se marchó con la niña.

Al día siguiente, Álvaro fue a buscarla, pero Irene armó otro escándalo y se negó a devolverla. Entonces, fue a los servicios sociales. Pronto, unos trabajadores visitaron a Irene y vieron la realidad: borracha, abrazada a Toni, mientras Lucía miraba tristemente por la ventana.

Le quitaron la custodia y se la dieron a Álvaro. Poco después, él demandó el divorcio y la privación de los derechos maternos. Lucía ya iba al colegio. Ana y la niña estaban en casa cuando Álvaro llegó y gritó desde la puerta:

¡Ya estoy aquí, mamá! Tengo hambre Lucía, mira lo que te traje

Ana puso la mesa, Lucía salió corriendo y se abrazó a su padre, que la levantó en brazos. Ana miraba tensa a su hijo, pero él sonrió y asintió. Ella suspiró aliviada. Sacó comida de la nevera, y Álvaro se rio:

Mamá, no todo de golpe, reventaremos.

Pero Ana no paraba, pensando que, aunque su hijo tenía treinta y tres años, ahora cargaba con la responsabilidad de criar a su hija. Cuando Lucía se fue a su habitación, preguntó:

Hijo, ¿cómo fue? ¿Qué dijo el abogado de Irene?

¿Qué iba a decir? se rio Álvaro. Hasta él estaba en shock. Irene llegó borracha, casi no podía hablar. El juez no tuvo dudas. Le quitaron la custodia.

Sí, ya era hora ¿Qué puede ofrecerle a su hija? Una madre siempre borracha

Lucía vivía feliz con su padre y su abuela. Aunque a veces recordaba a su madre, era raro. Ana sabía que una madre es importante, pero no una madre así.

Sofía, de veintiséis años, amaba la naturaleza. Iba sola al monte a buscar setas y bayas. Incluso se perdió un par de veces y tuvo que pasar la noche allí, pero no le daba miedo. Sabía hacer un refugio y siempre llevaba cerillas por si acaso. Su abuelo Santiago, antiguo guardabosques, le había enseñado.

Una tarde de septiembre, Sofía fue al monte. Distraída buscando setas, se adentró demasiado. De pronto, se dio cuenta de que estaba perdida.

Bueno, descansemos. Haré un refugio por si acaso. Al menos le dije a mi madre que venía pensó.

El sol caía y hacía frío. Menos mal que llevaba jersey y chaqueta. Decidió encender una hoguera.

Ojalá no llueva pensó, cuando de repente oyó crujir ramas. Se giró.

Frente a ella había una niña, llorando y temblando, quizá de miedo o de frío.

¿Quién eres? preguntó Sofía.

Lucíííaaa Estoy perdidaaaa lloriqueó.

Lucía, no llores. Dime, ¿dónde vives? le puso su jersey.

Encendieron el fuego y se sentaron. Lucía le contó todo.

Seguro que mi padre y mi abuela me buscan No saben que fui a ver a mamá

No pasa nada. Yo también estoy perdida. Dime, ¿en qué pueblo vive tu madre?

Sofía comprendió dónde estaban, lejos de su pueblo. Se sorprendió de haberse perdido tanto.

Bueno, ya es tarde. Mañana saldremos.

Se durmieron agotadas, pero al amanecer, se pusieron en marcha. De pronto, Sofía oyó el rumor de coches.

Lucía, ¿oyes? Creo que la carretera está cerca

Al fin salieron. Álvaro llevaba toda la noche buscando a su hija. Había ido con el guardia civil a casa de Irene, pero ella apenas recordaba que Lucía había ido a verla. Álvaro casi le pega, pero el guardia lo detuvo.

No vale la pena.

Sofía y Lucía caminaban por la carretera cuando un coche se detuvo.

¡Papá! gritó la niña, corriendo hacia él. Sofía se quedó quieta. ¡Es mi padre, Sofía!

Álvaro, furioso, le espetó:

¿Quién eres? ¿Qué haces con mi hija?

Papá, no la regañes, ¡me salvó!

Vamos a comisaría.

Así es como te pagan por ayudar murmuró Sofía, subiendo al coche.

Al salir, el sol brillaba. Álvaro se sentía avergonzado por su reacción.

Te llevaré a casa dijo a la joven. Pero primero vamos a la mía. Mi madre está preocupada y nos dará de comer.

No quiero molestar dijo Sofía.

Yo soy el que molesta la interrumpió. Perdona, Sofía.

Ella sonrió, entendiendo su dolor. Sabía la historia por Lucía. Y sintió que aquel encuentro con Álvaro no sería casual. Le gustaba, y él a ella. Menos mal que todo terminó bien. Salieron del monte, porque ninguna buena historia está completa sin amor.

Y así fue. Seis meses después, Álvaro y Sofía se casaron. Nadie estuvo más feliz que Lucía.

Rate article
Add a comment

;-) :| :x :twisted: :smile: :shock: :sad: :roll: :razz: :oops: :o :mrgreen: :lol: :idea: :grin: :evil: :cry: :cool: :arrow: :???: :?: :!:

fourteen − six =

Ninguna buena historia estaría completa sin un poco de amor
— ¡Me has engañado! Nicolás estaba en medio del salón, rojo de rabia. — ¿Cómo que te he engañado? — ¡Tú lo sabías! ¡Sabías que no podías tener hijos y aun así te casaste conmigo! — Serás la novia más guapa —dijo mamá, ajustando el velo, y Antonia sonrió a su reflejo en el espejo. Vestido blanco, encaje en las mangas, Nicolás con un traje impecable. Todo sería como ella soñaba desde los quince años: un gran amor, boda, hijos. Muchos hijos. Nicolás quería un niño, ella una niña, y acabaron acordando tener tres para que nadie se sintiera mal. — El año que viene ya estaré de abuela —decía la madre, secándose las lágrimas. Antonia creía cada palabra. Los primeros meses de matrimonio pasaron en una nube de felicidad. Nicolás llegaba de trabajar, ella le recibía con la cena, dormían abrazados y, cada mañana, Antonia consultaba el calendario con el corazón encogido. ¿Retraso? No, falsa alarma. Otro mes. Y otro. Y otro. Hasta el invierno, Nicolás dejó de preguntar “¿Y entonces?” con esperanza en la voz. Ahora solo miraba en silencio cuando Antonia salía del baño. — ¿Vamos al médico? —propuso ella en febrero, tras casi un año. — Ya va siendo hora —gruñó Nicolás, sin apartar la vista del móvil. La clínica olía a lejía y resignación. Antonia esperaba en la sala, rodeada de otras mujeres de mirada apagada, hojeando una revista sobre maternidad feliz y pensando que aquello era un error. Que todo iría bien. Solo les faltaba suerte. Análisis. Ecografías. Más análisis. Reconocimientos. Los nombres de las pruebas se fundían en una marea de camillas frías y caras indiferentes de enfermeras. — La probabilidad de concebir de forma natural es de un cinco por ciento —dictaminó la doctora, mirando su historial. Antonia asentía, tomaba notas, hacía preguntas. Por dentro, todo se congeló. El tratamiento empezó en marzo. Con él, los cambios. — ¿Otra vez lloras? —Nicolás estaba en la puerta, con más irritación que ternura en la voz. — Son las hormonas… — ¿Tercer mes ya? ¿No crees que es suficiente teatro? ¡Me tienes harto! Antonia quiso explicarle que así era la terapia, que requería tiempo, que los médicos auguraban resultados en medio año o un año. Pero Nicolás ya se había ido, dando un portazo. La primera fecundación asistida llegó en otoño. Antonia casi no salía de la cama dos semanas, temiendo espantar el milagro. — Negativo —dijo la enfermera por teléfono. Antonia se desplomó en el pasillo y allí se quedó hasta que Nicolás volvió. — ¿Cuánto llevamos gastado ya en esto? —preguntó él, en vez de “¿cómo estás?”. — No lo he contado. — Yo sí. Casi diez mil euros. ¿Y de qué ha servido? Ella no respondió. No había respuesta… Segundo intento. Ahora Nicolás volvía a casa de madrugada, oliendo a colonia ajena, pero Antonia ya no preguntaba. No quería saber. De nuevo, negativo. — ¿No crees que ya está bien? —Nicolás cruzaba la cocina, girando una taza vacía en las manos—. ¿Cuánto más? — Los médicos dicen que el tercer intento suele funcionar. — ¡Los médicos dicen lo que se les paga que digan! El tercero lo hizo casi sola. Nicolás “se quedaba en el trabajo” cada noche. Las amigas dejaron de llamar — cansadas de consolarla. Su madre lloraba al teléfono, lamentándose de que una chica tan joven, tan guapa, mereciera esto. Cuando la enfermera dijo por tercera vez “lo siento”, Antonia ni siquiera lloró. Las lágrimas se le habían acabado entre el segundo ciclo de medicación y otra discusión por dinero. — ¡Me has engañado! Nicolás estaba en mitad del salón, rojo de furia. — ¿Qué quieres decir con que te he engañado? — ¡Tú lo sabías! Sabías que eras estéril y aun así te casaste conmigo. — ¡No lo sabía! El diagnóstico lo recibimos tras un año de casados, tú estabas conmigo en la consulta… — ¡No me mientas! —Avanzó hacia ella, y Antonia retrocedió instintivamente—. ¡Lo planeaste todo! ¡Encontraste a un idiota con el que casarte y luego… ¡sorpresa! No hay hijos. — Por favor, Nico… — ¡Ya basta! —Agarró un jarrón y lo estrelló contra la pared—. ¡Yo me merezco una familia de verdad, con hijos! ¡No esto! Y la señaló como si fuese un error, algo monstruoso. Las peleas se hicieron diarias. Nicolás volvía a casa enfadado, pasaba el día en silencio y luego explotaba por cualquier tontería: el mando fuera de sitio, la sopa salada, respirar demasiado alto. — Vamos a divorciarnos —sentenció una mañana. — ¿Qué? ¡No! Nico, podríamos adoptar, he leído… — ¡No quiero hijos ajenos! Quiero un hijo mío. Y una esposa capaz de dármelo. — Dame otra oportunidad, por favor. Te quiero. — Yo a ti ya no. Lo dijo tranquilo, mirándola a los ojos. Y eso dolió más que todos los gritos juntos. — Me voy a hacer la maleta —anunció él ese viernes por la noche. Antonia se quedó sentada en el sofá, envuelta en la manta, viendo cómo él recogía sus camisas. Pero siquiera podía hacer las maletas en silencio. — Me voy porque eres un “florero”. Nicolás seguía apretando donde más dolía. — Encontraré a una mujer de verdad. Antonia no contestó… La puerta se cerró. El piso quedó en silencio. Y fue entonces cuando ella lloró—por primera vez en meses, de verdad, a gritos, hasta quedarse afónica. Las primeras semanas tras el divorcio se fundieron en una mancha gris. Antonia se levantaba, tomaba té, se echaba en la cama. A veces olvidaba comer. A veces, qué día era. Las amigas venían, traían comida, limpiaban, intentaban hablar con ella—Antonia asentía a todo, y volvía a refugiarse en la manta y la soledad. Pero pasó el tiempo. Día tras día, semana tras semana. Y una mañana Antonia se levantó y pensó: basta. Se duchó, tiró los medicamentos del frigorífico y se apuntó al gimnasio. En el trabajo pidió un nuevo proyecto—difícil, de tres meses, que exigía toda su atención. Los fines de semana empezó a ir a excursiones, luego a pequeños viajes. Madrid, Barcelona, Salamanca. La vida no se había parado. A Dimas lo conoció en una librería—los dos quisieron el último libro de Stephen King. — Damas primero —sonrió él, apartándose. — Y si cedo yo, ¿me invitas a un café? —sorprendiéndose a sí misma, soltó Antonia. Él rió, y esa risa le calentó algo adentro. En la cafetería él habló de Daniela, su hija de siete años, a la que cría solo desde que su madre falleció. De lo duro de los primeros meses, de las noches sin dormir, de aprender a hacer trenzas con tutoriales de YouTube. — Eres buen padre —dijo Antonia. — Lo intento. No quería mentirle. En la tercera cita, cuando vio claro que Dimas no era un amigo más, le contó todo. — No puedo tener hijos. Es oficial: tres fecundaciones fallidas, mi marido me dejó. Si para ti es importante, mejor saberlo ahora. Dimas calló un rato. — Ya tengo a Daniela, —dijo por fin—. Te quiero a ti, aunque no tengamos hijos juntos. — Pero… — Puedes —la interrumpió con una frase extraña. — ¿Cómo? — Ser madre. Puedes, si quieres. A mi madre le dijeron lo mismo. Y aquí estoy. Los milagros a veces existen. Daniela la aceptó sorprendentemente deprisa. La primera vez fue seria y seca, pero cuando Antonia le preguntó por su libro favorito habló media hora de Harry Potter. En la segunda visita, le cogió la mano. En la tercera, le pidió una trenza “como la de Elsa”. — Le gustas —afirmó Dimas—. Nunca había aceptado a nadie tan rápido. Dos años volaron. Antonia se mudó con Dimas, aprendió a hacer tortitas los sábados, se sabía de memoria todos los capítulos de “La Patrulla Canina” y encontró fuerzas para volver a amar—de verdad, sin miedo ni desconfianza. En Nochevieja, con el reloj marcando las doce, Antonia pidió un deseo. Sus labios susurraron: “Quiero un hijo”. Se asustó al instante—¿para qué hurgar donde duele?—pero el deseo voló lejos, hacia el cielo. Un mes después, retraso. — No puede ser, pensó Antonia, mirando dos rayas en el test. — Será defectuoso. Segundo test. Dos rayas. Tercero. ¡Cuarto! ¡Quinto! — Dimas —salió del baño a duras penas—. Creo que… no sé cómo es posible… Él lo entendió antes que ella acabara de hablar. La abrazó, la alzó, giró con ella, la llenó de besos. — ¡Te lo dije! ¡Sabía que podías! En la clínica no se lo creían. Recuperaron viejos informes, repitieron pruebas. — Es imposible —murmuraba el médico—. Con ese diagnóstico… En veinte años no he visto nada igual. — ¿Pero estoy embarazada? — Sí, de ocho semanas. Todo va bien. Antonia se echó a reír. Cuatro meses después se topó por casualidad con un amigo de Nicolás en el súper. — ¿Has oído de Nico? —preguntó, mirando la barriga de Antonia—. Tercer matrimonio. Y nada. Con ninguna lo consigue. — ¿Nada? — Sí, hijos. Ni con la segunda ni con la tercera. Dicen los médicos que el problema es suyo. ¡Quién lo iba a pensar! Cuando te echaba la culpa de todo… Antonia no supo qué responder. No sintió rencor ni alegría. Solo vacío, donde antes hubo amor… …Su hijo nació en agosto, una mañana soleada. Daniela y Dimas aguardaban nerviosos fuera. — ¿Puedo cogerlo? —preguntó Daniela, asomándose. — Con cuidado —dijo Antonia, pasándole el pequeño paquete—, sujétale la cabeza. Daniela miró a su hermano, luego a Antonia. — Mamá, ¿siempre será tan rojo? Mamá… Antonia rompió a llorar, Dimas las abrazó, y Daniela, sin entender, alternaba la mirada entre hermano y padres. Y Antonia entendió algo importante: a veces solo hace falta la persona adecuada para creer en lo imposible… ¿Tú qué opinas? ¡Deja tu comentario y apoya al autor con un “me gusta”!