Cómo Antonio encontró a una mujer que no le costaba dinero. Pero no le gustó nada.

Como Basilio encontró a una mujer que no le costaba nada. Pero no le gustó.

Mire usted, ya he intentado encontrar mujer en aplicaciones de citas muchas veces, pero es una pérdida de tiempo y energía Hay que escribirles, intentar captar su interés, machacar el teclado, escuchar sus problemas femeninos aburridos Si pudiera saltarme todo eso, se lo agradecería mucho dijo Basilio, cruzando los brazos. ¿No habría manera de que ella me eligiera a mí sin que yo tenga que hablar, memorizar chistes de revistas como *Maxim* o fingir ser un intelectual?

¡Claro que se puede! respondió la criatura, una figura nebulosa de humo gris y espeso. Hoy es su día de suerte, total, para eso me ha invocado.

Perfecto. Ahora añada que no pienso gastar ni un euro en ella. Ni uno. Nada de cafés caros, ni pasteles de miel que luego no sé si darán fruto. Que no tenga que ponerme camisa, meterme la tripa, fingir ser alguien interesante Que me lleve directamente a su casa. ¿Es posible?

El ser de humo hizo aparecer en sus manos algo parecido a un bloc y un bolígrafo. Con aire solícito, como un camarero tomando nota, apuntó los requisitos y asintió.

Como digo, lo que usted desee. ¿Algo más?

Pues que no pida nada material, claro. Las mujeres de aquí siempre quieren iPhones, diamantes, abrigos de piel Yo nunca he regalado nada, pero otros hombres cuentan. Solo amor desinteresado, sin rastro de interés, como las europeas o las filipinas. Me flipa cómo en otros países ellas trabajan y los hombres se quedan en casa sin que nadie les critique. Aquí te llaman *mantenido* en cuanto respiras. Pues eso, nada de eso.

¡Hecho! La criatura se encogió de hombros. Pero, Basilio, está siendo muy modesto, como si viniera a una agencia de citas en vez de tratar con un demonio. Mujeres así las hay sin magia, y usted tiene oportunidades únicas. ¿No quiere aprovecharlas?

Vale, pues que sea hacendosa contó con los dedos Basilio. Que limpie, cocine bien, que no se le ocurra pedirme ayuda en esas tareas eso es lo primero. Que no me dé la tabarra, que siempre esté cariñosa, que me mire como si fuera su sol eso, lo segundo. Y que no quiera hijos bajo ningún concepto lo tercero. Todos saben que los hijos son cosa de mujeres. Yo no los quiero. Nada más.

Qué poca ambición La entidad movió la cabeza con aire de decepción. No es mi lugar aconsejarle, pero ¿y el físico? Mujeres como las que describe las hay, muchos hombres las encuentran. Aunque suelen ser poco agraciadas y mayores. ¿No querrá una universitaria joven?

¡Sí, sí, una universitaria! Basilio casi saltó de emoción al recordar lo esencial. Alta, guapa, esbelta, con una piel suave como un melocotón. Pero también tierna, compasiva, de gran corazón. Las chicas de hoy en día no valen nada, ya lo sabe

¡Por supuesto que lo sé! El ser sonrió, o al menos eso pareció entre la neblina. A Basilio le dio la impresión de que la sonrisa era burlona, pero ¿cómo iba a sonreír el humo? No importaba. Pronto conocería a la indicada. Bueno, más bien ella lo encontraría a él, lo llevaría a su casa y

Basilio cerró los ojos, imaginándolo. Pero al abrirlos, se encontró tumbado en la nieve, en un basurero desconocido. A su lado yacía una piel de salchicha y una espina de pescado. Le dolía el costado como si lo hubieran apuñalado. Todo a su alrededor parecía enorme, extraño. Solo la risa fresca de una mujer, como un cascabel en la distancia, seguía sonando dulce.

¡Mira, Natalia, qué gatito más mono! Pobrecillo, ¿te habrán hecho daño los perros? Me lo llevo a casa. Lo cuidaré, lo acariciaré, le daré de comer

Eres demasiado buena, Anita respondió otra voz, más áspera y menos amable. Ves un animal y ya quieres adoptarlo. ¿Para qué? ¿Y si empieza a maullar en primavera? ¿O quiere tener gatitos?

No lo hará, lo llevaré al veterinario. Ven aquí, pequeñín

Unas manos femeninas lo levantaron con firmeza. Basilio quiso gritar, pero de su boca solo salió un débil *miau*.

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Cómo Antonio encontró a una mujer que no le costaba dinero. Pero no le gustó nada.
Construí mi casa sobre el terreno de mi suegra. Mi marido falleció y ella decidió venderla para su hija. Llamé a la excavadora. Cuando conocí a mi marido, éramos jóvenes, enamorados y sin un duro. Nos casamos rápido, pese a las advertencias. El amor nos hacía creer que todo era posible. Su madre nos ofreció una parte de su terreno. —Construid aquí —nos dijo—. Hay sitio de sobra. Nos miramos con esperanza en los ojos. Era nuestra oportunidad. Empezamos a ahorrar cada céntimo. Él trabajaba en la obra de sol a sol, y yo limpiaba, cosía, hacía lo que podía. Los fines de semana los pasábamos juntos en la obra: ladrillo a ladrillo, nuestro hogar crecía. Recuerdo sus manos ajadas por el cemento y su sonrisa al final del día. —Será preciosa —me decía besándome la frente—. Aquí crecerán nuestros hijos. Tardamos tres años. Tres años de sacrificios, cuentas, noches en vela. Pero lo logramos. Pusimos un tejado caro, ventanas de aluminio, un baño de verdad con azulejos que elegí uno por uno. Incluso construyó una pequeña piscina en el jardín. —Para los niños, que se refresquen en verano —decía orgulloso. La casa no era lujosa, pero era nuestra. En cada pared había sudor, amor y sueños. Mi suegra venía a menudo. Tomábamos café en el patio y me decía lo feliz que estaba por nosotros. Su otra hija casi nunca venía. Cuando lo hacía, miraba la casa con una mezcla de envidia y desprecio. Luego llegó ese maldito martes. Mi marido salió temprano a trabajar, como siempre. Me abrazó en la puerta. —Nos vemos esta noche. Te quiero. Fueron sus últimas palabras. Dijeron que el accidente fue instantáneo. Una viga. No sufrió. Yo sí. Me sumí en un dolor tan profundo que a veces se me olvidaba respirar. Dos semanas después del entierro supe que estaba embarazada. Cuatro meses. Una niña. Nuestro sueño, sin él. Al principio, mi suegra venía cada día. Traía comida, me abrazaba. Pensé que al menos no estaba sola. Pero al mes todo cambió. Era domingo. Estaba en el salón acariciando mi vientre cuando oí su coche. Entraron sin llamar. Mi suegra no me miró a los ojos. —Tenemos que hablar —dijo. —¿Qué ocurre? —pregunté con el estómago encogido. —Mi hija está en una situación difícil. Se ha divorciado y necesita un sitio donde vivir. —Lo siento —dije sinceramente—. Si quiere quedarse aquí un tiempo… —No —me cortó—. Necesita esta casa. El mundo se detuvo. —¿Qué? —El terreno es mío —dijo tajante—. Siempre lo ha sido. Vosotros construisteis, pero el terreno es mío. Ahora… mi hijo ya no está. —Pero nosotros levantamos esto —me temblaba la voz—. Cada euro, cada ladrillo… —Es una pena lo sucedido —dijo su hija—. Pero legalmente la casa está en el terreno. Y el terreno es nuestro. —¡Estoy embarazada de su hijo! —grité. —Por eso mismo —dijo mi suegra—. No puedes sola. Te daremos algo por las mejoras. Me metieron un sobre en la mano. Dentro, una suma ridícula. Una burla. —Esto es una ofensa —dije—. No lo aceptaré. —Entonces te vas sin nada —respondió ella—. La decisión está tomada. Me quedé sola en la casa, esa que habíamos construido con amor. Lloré por mi marido, por nuestra hija, por la vida rota. Esa noche no dormí. Recorrí cada habitación, toqué las paredes. Y tomé una decisión. Si yo no puedo tener esta casa, no la tendrá nadie. Al día siguiente empecé a llamar. Desmontaron el tejado, las ventanas, la piscina, las tuberías, los cables. Todo lo que habíamos pagado. —¿Está segura? —preguntó uno de los obreros. —Completamente —contesté. Mi suegra vino furiosa. —¿¡Qué estás haciendo!? —Me llevo lo que es mío. Ustedes querían el terreno. Pues ahí lo tienen. No había contratos. Nada más que nuestro esfuerzo. El último día vino la excavadora. —¿Está segura? —dijo el operario. —Esto ya no es una casa —dije—. La casa murió con mi marido. La máquina arrancó. Las paredes cayeron una a una. Dolía. Pero también me liberaba. Cuando todo terminó, solo había escombros. Ahora estoy en casa de mi madre. En una habitación pequeña. Vendí el tejado, las ventanas. Con ese dinero sobreviviremos hasta que nazca mi hija. Le contaré sobre su padre. Sobre cómo construimos un hogar con nuestras manos. Y le enseñaré que, a veces, cuando el mundo te lo quita todo, lo más importante es no dejar que te quite la dignidad. ¿Y tú qué opinas? ¿Hice bien en derribar la casa, o debería haberme ido en silencio y dejarles todo?