El traidor ha hecho su aparición

¡Ha aparecido el traidor, el que nadie esperaba! exclama Diego Pérez. Entonces, ¡vuelve a caer en la trampa!

Papá, ¿qué te pasa? se queda boquiabierto Alejandro. ¡Llevo veinte años fuera de casa y aparecen estas cosas!

Si fuera mi voluntad, ¡te habría recibido con un cinturón a la espalda! Diego se agarra a la cintura. ¡Pero no importa! ¡Lo arreglaremos ahora!

¡Cálmate! retrocede Alejandro. No soy un niño de cinco años, puedo defenderme.

¡Esa es tu naturaleza! dice Diego con crueldad, dejando el cinturón a un lado. Atacas a los débiles, huyes de los fuertes, engañas a los buenos y sirves a los malos.

¿De verdad te enfadas? ¿Qué me culpas? dice Alejandro encogiéndose de hombros. Si alguna culpa existió, ya pasaron veinte años. ¡El tiempo lo ha borrado y perdonado!

Es fácil decirlo cuando la culpa ya es historia. Claro que quieres que te perdonen, pero yo no tengo perdón para ti declara Diego.

¿En qué he sido culpable? En el instituto siempre pensé que mis padres me habían registrado como traidor y me prohibieron volver. ¡Ni una sola respuesta a mis cartas! replica Alejandro.

¿No lo sabías? pregunta Diego con sorna.

Alejandro muestra desconcierto, intenta aclarar, pero el alboroto entre padre e hijo hace que la madre intervenga.

¡Basta! grita María del Carmen. ¡Has traído problemas! ¡Echa a ese mocoso, Míster Miguel, al rincón! ¡Qué vergüenza para nuestra familia!

Alejandro se queda petrificado como una estatua de sal. María añade:

¡Si Dios me diera fuerza, te agarraría con los puños! ¡Pondría todo mi empeño! Pero parece que el mismo Dios te ha señalado como el culpable señala al lunar bajo el ojo de Alejandro.

¡Qué bien lo has puesto! sonríe Diego. ¡Le daría la mano al que lo hizo!

¡Padres, ¿qué os pasa?! grita Alejandro. ¿Habéis perdido la razón? ¡Llevo veinte años fuera! ¿Por qué me tratáis así?

¿Quién te ha vendido? pregunta Diego. Lo echaremos fuera ahora y le daremos las gracias después.

¡No sé de nadie! responde Alejandro, enfadado. Iba en autobús a casa y el vecino Pedro me reconoció, quiso saludar.

En la parada, un joven se abalanzó, lo miró a los ojos, le escupió en la cara y huyó. Cuando Alejandro recuperó la compostura, el chico había desaparecido.

¡Héroe desconocido! comenta Diego. Tendremos que preguntarle a Pedro quién te ha atropellado.

Papá, ¿solo eso te interesa? grita Alejandro. ¿Acaso, por estar veinte años fuera, puedo no volver?

¿Para qué te queremos aquí, traidor? responde María del Carmen.

¿Por qué me llaman traidor?

¡Porque…! exclama alguien desde la cocina.

¿Y ese valiente quién es? se enfurece Alejandro.

Una figura aparece bajo la luz.

¡Ese muchacho me ha puesto un golpe! señala Alejandro al joven.

¡Bien hecho, nieto! sonríe amplio Diego. ¡No dejaste pasar la oportunidad!

¿Qué nieto? se retira Alejandro.

¡Éste! cubre María al hombre. ¡Tu hijo, el abandonado!

¡No tengo hijo! responde Alejandro con vehemencia. ¡Nunca lo tuve! Y si lo tuviera, lo sabría.

¡Recuerda que hace veinte años escapaste del pueblo! le grita Diego con voz desgarrada.

Alejandro nunca llamó a su partida de veinte años una fuga. Fue una partida planificada que se adelantó por varias razones. Tenía que viajar casi por toda España para estudiar. La beca que recibía apenas le alcanzaba para vivir; pedir ayuda a sus padres requería que le enviaran alimentos, lo que resultaba imposible.

Otra razón era la agitación en su pueblo natal: había demasiadas novias que le agobiaban, y prefirió marcharse antes de que le impidieran salir.

Cuando le preguntan por qué, responde: «Quiero dedicar mi vida al mar, pero no quiero dejar a mi esposa en casa mientras me voy de excursión».

El mar llegó a su vida por casualidad. Tras el colegio, sirvió en la Armada, pero pronto comprendió que la tierra no era para él. Al regresar, recibió una carta para ingresar a una escuela naval y formarse como mecánico de barcos. Antes de comenzar, decidió vacacionar y no volver a sentir la presión.

Así como los jóvenes de su generación buscan aventuras tras el servicio militar, Alejandro no quería convertirse en una gallina de corral para su familia. Siempre se mantenía firme, cosiendo su propio cinturón antes de salir, ajustando el cinturón al tornillo.

Aunque enfrentó dificultades para obtener ayuda, prefirió sufrir allí antes que pasar la vida lamentándose. Su figura ganó cierta popularidad entre las jóvenes del pueblo: era joven, prometedor y, sobre todo, no estaba involucrado en escándalos.

Lo acosaron por todos lados: lo invitaban a casas, le ofrecían caricias, y sus padres recibían delegaciones para sellar alianzas a través de él. Alejandro vio que no podía defenderse; o lo empujaban o convencían a sus padres. Así que se marchó del pueblo un mes y medio antes de lo previsto.

Como dice el refrán, ¡más vale prevenir que curar! Llegó al puerto, alquiló una habitación en un hostal, solicitó la matrícula, avisó a sus padres que había llegado y se había instalado.

Los padres le enviaron una carta furiosa llamándolo traidor, cobarde y todo tipo de insultos, diciendo que ya no había padres para él y que su sitio estaba en el fondo del mar. Alejandro, perplejo, seguía escribiendo cartas sin recibir respuesta, ni siquiera telegramas.

Cuando finalmente obtuvo el título, recibió una misiva de casa que apenas contenía medio folio:

«¡Que te ahogues, traidor, cobarde!»

Firmada por Diego Pérez y María del Carmen. No entendía el motivo, pero quedó claro que en casa ya no lo esperaban.

No volvió a casa, firmó un contrato y se fue al mar. Cada seis meses hacía escala en tierra, enviaba otra carta y regresaba al barco, sin esperar respuestas.

A los cuarenta, la necesidad de saber qué mujer de sus padres lo había picado hace veinte años superó cualquier otra misión.

¿Qué huías? imita Alejandro. ¿Que no me casaran con nadie? ¿Pensasteis que no vería cómo negociabais con medio pueblo para encontrarme una esposa?

Vi los regalos, escuché las promesas, y sabíais que iría a estudiar, pero aun así intentasteis rodearme.

Quisimos que tu futuro fuera bueno, pero tú engordaste a Natalia y escapaste dice María con odio. ¿Con quién la encontraste? ¡Con una huérfana!

Ella llegó cuando tú te fuiste, diciendo que esperaba un hijo, pidiendo nuestro consejo. ¿Y nosotros qué? ¿Dejar a nuestro nieto al azar?

¿Cuándo llegó? pregunta Alejandro. Un mes después de irme, os escribí y me contestasteis que no volviese.

Natalia nos dijo que estaba embarazada, y tú le dijiste que abortara y que desapareciera de tu vida responde Diego.

Interesante dice Alejandro. ¿Y vos? Después de que me expulsaran de casa.

La aceptamos. Es huérfana, sin familia, lleva dentro al nieto nuestro. Así vivió. ¡Mira a Sergio!

Llámala Natalia exige Alejandro. Vamos a aclararlo.

No hay con quién aclarar responde Sergio. Mi madre murió hace diez años; mis abuelos me criaron.

¡Qué bien! sacude la cabeza Alejandro. ¡Y el hijo se encontró con su padre cara a cara!

¡Ni pensar que me mates por haber abandonado a tu madre embarazada! grita Sergio. Al menos mis abuelos fueron gente decente.

Y resulta que todos vosotros sois los correctos y yo el único traidor.

¡Y también cobarde! añade Diego. Huyiste de la responsabilidad y mandaste a la chica a abortar.

Nosotros creímos en la pobre niña cuando nos dijo que había tenido un hijo. ¡Tú la insultaste en la última carta!

¿Vieron la carta? pregunta Alejandro.

A diferencia de ti, nosotros creemos en la chica. dice María del Carmen.

Entonces hagamos una prueba de ADN propone Alejandro. Si soy el padre, podéis crucificarme en la puerta.

La prueba sale negativa. Alejandro entrega el informe a sus padres.

¿Todo claro? pregunta. Natalia sabía que no era el padre, pero vino a vosotros.

El problema no es que creyerais una mentira ajena, sino que aceptasteis que vuestro hijo es traidor y cobarde. Veinte años sin perdonar, y ahora no quiero vuestro perdón.

Podría lamentaros, pero no lo haré. Así que, adiós. ¡Aun cuando os despedisteis hace veinte años!

Alejandro se marcha, y Sergio se queda, siguiendo con sus mentiras, diciendo que es el nieto querido, que la prueba falló y que su madre era una santa.

Al fin, todo termina.

Rate article
Add a comment

;-) :| :x :twisted: :smile: :shock: :sad: :roll: :razz: :oops: :o :mrgreen: :lol: :idea: :grin: :evil: :cry: :cool: :arrow: :???: :?: :!:

19 + 1 =

El traidor ha hecho su aparición
— ¿Y yo dónde me siento, Igor? — pregunté en voz baja. Por fin me miró, y vi irritación en sus ojos. — No lo sé, arréglatelas tú. ¿No ves que todos están ocupados charlando? Alguien entre los invitados soltó una risita. Sentí cómo la sangre me subía a las mejillas. Doce años de matrimonio, doce años aguantando desprecios. Me quedé en la puerta del salón de banquetes, con un ramo de rosas blancas entre las manos, incapaz de creer lo que veía. Alrededor de la mesa larga, cubierta con manteles dorados y copas de cristal, estaban todos los familiares de Igor. Todos menos yo. No había sitio para mí. — ¡Elena, qué haces ahí parada? ¡Ven! — gritó mi marido, sin apartar la vista de su conversación con el primo. Recorrí la mesa con la mirada. Era cierto: no había ni una silla libre. Nadie hizo el amago de apartarse ni de ofrecerme asiento. Mi suegra, doña Tamara, presidía la mesa con su vestido dorado, como una reina en su trono, fingiendo no verme. — Igor, ¿y yo dónde me siento? — susurré. Por fin me miró, los ojos llenos de fastidio. — No lo sé, arréglatelas tú. Todos están hablando. Alguien soltó una risita. Noté el rubor en mi rostro. Doce años soportando el desprecio de su madre, intentando ser parte de esa familia. Y el resultado: ni sitio en la mesa en el 70º cumpleaños de mi suegra. — Que Elena se siente en la cocina, ¿no? — propuso mi cuñada Irene, con ese tono burlón que nunca disimulaba. — Allí hay un taburete. En la cocina. Como la servidumbre. Gente de segunda. Me giré en silencio y salí, apretando el ramo tan fuerte que sentí los pinchos traspasar el papel. Detrás, risas y un chiste. Nadie me llamó, nadie intentó detenerme. Corriendo al pasillo del restaurante, lancé el ramo a la papelera y saqué el móvil. Temblando, pedí un taxi. — ¿Dónde vamos? — preguntó el conductor, cuando subí. — No lo sé — respondí sinceramente. — Simplemente conduzca. A cualquier sitio. Viajamos por la ciudad nocturna. Miraba los escaparates, las parejas paseando bajo las farolas. Y de repente supe: no quería volver a casa. No a nuestro piso, a los platos sucios de Igor, a sus calcetines por el suelo y a mi rol de ama de casa que debe servir y no esperar nada. — Páreme en la estación — le pedí. — ¿Está segura? Ya es tarde, no hay trenes. — Páreme. Por favor. Salí del taxi y fui hacia la estación. Llevaba la tarjeta compartida — nuestros ahorros para el coche nuevo. Dos cientos cincuenta mil euros. En taquilla, una chica soñolienta. — ¿Qué tiene para mañana por la mañana? — pregunté. — Cualquier ciudad. — Madrid, Barcelona, Zaragoza, Sevilla… — Madrid — respondí, sin dudar. — Un billete. Pasé la noche en la cafetería de la estación, tomando café y repasando mi vida. Doce años atrás me enamoré de un chico guapo y soñé con una familia feliz. Doce años después era una sombra que cocinaba, limpiaba y callaba. ¿Qué fue de mis sueños? Tenía sueños. En la uni estudié diseño de interiores, soñaba con mi propio estudio, con proyectos creativos. Pero tras casarnos, Igor dijo: — ¿Para qué trabajas? Yo gano suficiente. Ocúpate de la casa. Así pasaron doce años. Por la mañana cogí el tren a Madrid. Igor mandó mensajes: «¿Dónde estás? Ven a casa» «Elena, ¿dónde te metes?» «Mi madre dice que ayer te ofendiste. ¡Eres como una niña!» No respondí. Miraba los campos y bosques pasar por la ventanilla y, por primera vez en años, me sentí viva. En Madrid alquilé una habitación cerca de Gran Vía, con doña Aurora, una señora mayor muy educada, que no preguntó nada. — ¿Para mucho tiempo? — sólo preguntó. — No sé — contesté. — Quizá para siempre. La primera semana caminé por la ciudad, admirando los edificios, visitando museos, leyendo en cafeterías. Hacía años que sólo leía recetas y trucos de limpieza, y ahora todo parecía nuevo y fascinante. Igor llamaba cada día: — ¡Basta de tonterías, Elena! ¡Vuelve ya! — Mi madre promete disculparse. ¿Qué más quieres? — ¿Has perdido la cabeza? Eres adulta, no una adolescente estúpida. Escuchaba sus gritos y me sorprendía: ¿siempre había creído normales esas frases? ¿En serio aceptaba que me tratasen como a una niña caprichosa? La segunda semana fui a la oficina de empleo. Diseño de interiores era muy solicitado, sobre todo en Madrid; pero mi formación estaba desfasada. — Hay que reciclarse — me recomendó la asesora. — Aprenda las nuevas herramientas, técnicas actuales. Pero sus bases son buenas. Me apunté a un curso. Cada mañana estudiaba programas de 3D, nuevas tendencias, materiales modernos. Mi cerebro, tan acostumbrado a no pensar, se rebelaba. Pero pronto me enganché. — Tiene talento — dijo el profesor viendo mi primer proyecto. — Se nota su gusto. ¿Por qué tanta pausa en su carrera? — La vida — respondí. Igor dejó de llamar tras un mes. Pero sí llamó su madre. — ¿Se puede saber qué estás haciendo, insensata? — chilló por el teléfono. — Dejas a mi hijo, destrozas la familia. ¿Por qué? ¿Por una silla? ¡No pensamos en ello! — No es una silla, señora Tamara — respondí tranquila. — Fueron doce años de humillaciones. — ¿Humillaciones? ¡Si mi hijo te trataba a cuerpo de reina! — Permitió que usted me tratara como criada. Y él, peor. — ¡Desagradecida! — gritó y colgó. Dos meses después me gradué y busqué trabajo. Las primeras entrevistas fueron malas — temblaba, me liaba, había olvidado cómo presentarme. En la quinta me cogieron como ayudante en un pequeño estudio de diseño. — El sueldo es bajo — me avisó el jefe, Javier, un hombre de cuarenta años de ojos grises amables. — Pero tenemos buen equipo y proyectos interesantes. Si demuestras lo que vales, iremos subiendo. Acepté. Lo importante era trabajar, crear, sentirme valorada como profesional y no como cocinera y limpiadora. El primer proyecto fue el diseño de un piso para una pareja joven. Trabajé como nunca, mimando cada detalle, haciendo decenas de bocetos. Cuando lo vieron, estaban encantados. — Has entendido lo que queríamos y mucho más — dijo la chica. — Te has metido en nuestra piel. Javier me felicitó: — Muy buen trabajo, Elena. Se nota que pones el alma. Por primera vez en años hacía algo que de verdad me gustaba. Me levantaba cada día con ilusión y hambre de retos nuevos. Medio año después me subieron el sueldo y me asignaron proyectos más ambiciosos. Al año era ya la diseñadora principal. Los clientes me recomendaban, los colegas me respetaban. — Elena, ¿estás casada? — preguntó Javier un día, después de trabajar hasta tarde. — Formalmente sí — respondí. — Pero llevo un año sola. — ¿Piensas divorciarte? — Sí, pronto presentaré los papeles. No hizo más preguntas. Me gustaba que no juzgase ni opinase sobre mi vida personal. Sólo aceptaba. El invierno madrileño fue duro, pero yo no notaba el frío. Al contrario: me sentía descongelar, renacer. Me apunté a inglés, yoga, incluso fui al teatro sola — y me gustó. Aurora, mi casera, comentó una tarde: — Se nota el cambio, Elena. Cuando llegó era usted una ratita asustada; ahora es una mujer guapa y segura. Me miré en el espejo y lo vi: ya no era la misma. Solté el moño apretado de años, empecé a maquillarme y vestir ropa colorida. Pero sobre todo, había vida en mi mirada. Año y medio después de huir a Madrid me llamó una mujer desconocida: — ¿Es Elena? Me recomendó doña Carmen, le hiciste el diseño de su piso. — Sí, diga. — Tengo una reforma importante. Un chalet de dos plantas. ¿Nos vemos? El proyecto era serio. La clienta, de alto nivel, me dio libertad y presupuesto generoso. Trabajé durante cuatro meses, y el resultado salió publicado en una revista de interiorismo. — Elena, estás lista para volar sola — dijo Javier, mostrándome la revista. — Ya tienes nombre propio. ¿Por qué no abres tu propio estudio? La idea asustaba y atraía. Pero me lancé. Con mis ahorros alquilé un pequeño local céntrico y me di de alta como autónoma: “Estudio de Interiorismo Elena Sánchez”. El cartel era sencillo, pero para mí, las palabras más hermosas. Al principio fue duro: pocos clientes, dinero justo. Pero perseveré. Dieciséis horas al día, estudiando marketing, haciendo web, moviendo redes sociales. Poco a poco, el boca a boca funcionó. Al año contraté un ayudante; al segundo, otro diseñador. Una mañana vi un correo de Igor. El corazón se paró un segundo — hacía años que no sabía de él. «Vi un artículo sobre tu estudio en internet. No puedo creer tu éxito. Quiero verte, hablar. He comprendido mucho en estos tres años. Perdóname.» Leí el mensaje varias veces. Tres años atrás esas palabras me habrían hecho volver corriendo. Ahora sentía melancolía, por la ingenuidad y la juventud perdida. Escribí: «Gracias por tu mensaje, Igor. Soy feliz en mi nueva vida. Te deseo lo mejor.» Ese mismo día presenté el divorcio. En verano, en el tercer aniversario de mi huida, el estudio recibió un pedido para diseñar un ático en un residencial de lujo. El cliente era Javier, mi antiguo jefe. — Felicidades por tu éxito — me dijo, estrechándome la mano. — Siempre supe que lo conseguirías. — Gracias. Sin tu apoyo, jamás habría podido. — Tonterías. Lo has logrado tú sola. Ahora, ¿te dejo invitarte a cenar para hablar del proyecto? Durante la cena hablamos mucho de trabajo, pero hacia el final pasamos a lo personal. — Elena, quería preguntarte desde hace tiempo… — Javier me miraba serio. — ¿Tienes pareja? — No — contesté con sinceridad. — Y no sé si estoy lista para una relación. Me cuesta confiar. — Lo entiendo. ¿Y si solo quedamos de vez en cuando? Sin presiones, sin compromisos. Dos adultos que disfrutan juntos. Pensé y asentí. Javier era bueno, inteligente, respetuoso. Con él me sentía tranquila. La relación avanzaba poco a poco. Íbamos al teatro, paseábamos por Madrid, charlábamos de todo. Javier nunca me presionó, ni exigió promesas, ni intentó controlar mi vida. — Sabes — le confesé — contigo me siento igual. No sirvienta, no adorno, no carga. Simplemente igual. — ¿Y cómo iba a ser? — sonrió. — Eres una mujer increíble. Fuerte, talentosa, independiente. Cuatro años después de mi fuga, mi estudio era de los más reconocidos de Madrid. Ocho personas en el equipo, oficina propia en el centro histórico, piso con vistas al Manzanares. Y lo más importante: tenía una vida nueva. Una vida elegida por mí. Una noche, sentada en mi sillón favorito mirando Madrid y tomando té, recordé aquel día de hace cuatro años. El salón, los manteles dorados, las rosas blancas en la papelera. La humillación, el dolor, la desesperación. Y pensé: gracias, doña Tamara. Gracias por no encontrarme sitio en su mesa. Si no, quizá hubiera pasado la vida en la cocina, mendigando migajas de atención ajena. Ahora tengo mi propia mesa. Y la presido yo, la dueña de mi destino. El teléfono sonó y cortó mis pensamientos. — Elena, soy Javier. Estoy abajo en tu portal. ¿Puedo subir? Tengo algo importante que contarte. — Claro, sube. Abrí la puerta y allí estaba, con un ramo de rosas blancas. Igual que entonces, cuatro años atrás. — ¿Casualidad? — pregunté. — No — sonrió. — Sé que ese día te marcó. Quiero que ahora las rosas blancas signifiquen algo bueno. Me tendió las flores y sacó una cajita. — Elena, no quiero precipitaciones. Pero quiero que sepas que estoy listo para compartir tu vida, tal cual es. Tu trabajo, tus sueños, tu libertad. No cambiarte, sino acompañarte. Abrí la caja. Dentro, un anillo sencillo y elegante. Justo el que elegiría. — Piénsalo — dijo Javier. — No hay prisa. Le miré, miré las rosas y el anillo. Pensé en el largo camino desde aquella ama de casa asustada a esta mujer feliz e independiente. — ¿Estás seguro de casarte con una cabezota como yo? — bromeé. — No volveré a callarme nunca, no seré la esposa complaciente. Nadie volverá a tratarme como persona de segunda. — Por eso te amo — contestó. — Fuerte, libre, valiente. Me puse el anillo. Me quedaba perfecto. — Entonces sí — dije. — Pero la boda la organizaremos juntos. Y en nuestra mesa habrá sitio para todos. Nos abrazamos, y en ese momento una brisa entró desde el Manzanares, moviendo las cortinas y llenando la casa de frescura y luz. Como símbolo de la nueva vida que acababa de comenzar.