No puedo creerlo. Hoy, veinte años después, vuelvo a girar en aquel vals que compartimos en el baile de la escuela. ¿Te acuerdas de nuestro último encuentro? Fue en el baile de fin de curso, cuando la música flotaba como una nube de felicidad y yo me perdía en la profundidad de tus ojos azules, tan profundos como el mar.
Esa noche quería confesarte algo importante: pronto seríamos padres. Cuando lo dije, te enfureciste y me respondiste con brusquedad:
Es demasiado pronto para pensar en eso. Hay que esperar.
Me sentí como si me hubieran prendido fuego. Lo sabía, no era el momento adecuado, pero no podía cambiar nada. Nos separamos, y mi amor por ti siguió latente mucho tiempo después. Tu carácter de piedra me horrorizó y, sin embargo, lo encontraba fascinante.
Los rumores corrían en el patio del instituto: supe que estabas casado, con dos hijos adultos, divorciado, y que asistías a todas las reuniones de antiguos alumnos, siempre curioso de mi vida. Yo, por mi parte, nunca había pisado esas reuniones; temía mirarte a los ojos y perderme, hundirme sin remedio. Años pasaron, casi una década, con ese miedo constante.
Entonces apareció él. Me lancé al matrimonio sin sentir otra cosa que gratitud. Él comprendió mi situación y no me presionó. Adoptó a mi hija como propia; la llamé Amor, porque ningún otro nombre me parecía más adecuado. Tenía el mismo cabello que tú, en ondas que recordaban tus rizos.
Mi esposo me ama; lo percibo en cada célula de mi cuerpo, en sus actos, en sus palabras, incluso en su mirada, que siempre habla de ternura. Fue después de unos cinco años de casados cuando descubrí que, sin darme cuenta, me había enamorado de él. Con una sola frase supo abrazar mi alma y convertirse en mi ancla, hallando la llave que abrió mi interior. Entré en su vida con la certeza de que nadie podría irrumpir en nuestro amor.
Amor lo salva todo, querido Valentín. Tú, en cambio, nunca me amaste; sólo fuiste un pasatiempo juvenil.
¿Y tú, cómo estás, Valentín? pregunté al fin.
Oh, Katia la vida me tiene como un árbol sin raíces, desarrapado. Mis hijos siguen su camino; yo me quedo solo, pero a menudo pienso en ti respondió.
Yo, Valentín, tengo tres hijos con mi marido: dos gemelas de seis años y una niña que llamamos Amor. ¿Te acuerdas de nuestro mejor amigo, Julio? le dije.
Julio claro que sí. Fue mi amigo más cercano, pero después de la escuela cortó todo contacto. No sé qué habrá sido de él. contestó.
Acércate a la ventana y mira el patio del colegio. le indiqué.
Valentín se acercó, abrió la ventana y no pudo apartar la vista de lo que vio.
Lo entiendo, Katia. Todo se vuelve claro musitó.
Al otro lado del patio, ahí estaba Julio, sujetando a dos niños pequeños de la mano. A su lado estaba una joven de unos veinte años, con los mismos ojos azules que los tuyos.
Adiós, Valentín. Me voy con mi familia. dijo la joven.
Katia, ¿por qué decidiste venir a la reunión este año? le pregunté.
Dejé de temerte, Valentín. Al verte ahora, mi alma guarda silencio, pero mi corazón habla con claridad.
Hoy aprendo que el tiempo, aunque implacable, también sana. No basta con lamentar lo perdido; hay que abrirse a lo que la vida trae, sin temores. La lección que me llevo es que el amor verdadero no se mide en recuerdos de juventud, sino en la capacidad de aceptar y abrazar lo que el presente nos ofrece.
