¿Me tiras 5 euros? No tengo pasta y el coche está vacío terminó el mensaje de voz de su amigo.
Adela abrió en silencio la aplicación del banco y pulsó el botón de transferencia. Cinco euros volaron a la cuenta de Luis en un segundo, antes de que la idea de que era una petición molesta terminara de formarse.
¡Gracias, sol, eres la mejor! llegó el mensaje de voz al minuto siguiente.
Dejó el móvil sobre la mesa y se quedó mirando el techo de su habitación. La mejor, claro. ¿Quién más enviaría dinero a las once de la noche sin preguntar? ¿Quién no le recordaría los 30 euros que le prestó hace dos semanas?
Hace medio año todo era distinto. Ella, Luis, María y Carlos ganaban más o menos lo mismo, unos 50 euros al mes, cualquier cosa. Cada uno ponía su parte para la pizza, dividían la cuenta del café entre los cuatro y nadie se preocupaba por el dinero de los demás. Entonces Adela defendió su tesis, recibió una promoción y pasó a otro departamento.
Su sueldo se cuadruplicó. No se multiplicó por uno y medio ni por dos, sino por cuatro.
Al principio ella no se dio cuenta del cambio. Los dos primeros meses siguió viviendo como antes: apartaba algo para imprevistos, compraba comida en oferta y contaba cada gasto como si superara los mil euros. Era un hábito. En cambio, sus amigos lo notaron enseguida. Era como si una marquesina neón se iluminara sobre su frente: «Ahora soy millonaria, venid a cobrar».
Adela se sentó en la cama, llevando las rodillas al pecho, y recordó aquella noche de celebración tras su ascenso. María llegó con una botella de refresco barato, Carlos con una bolsa de patatas fritas, y Luis apareció con las manos vacías y una sonrisa de oreja a oreja.
Adela pidió una tabla de tapas, compró buenos refrescos, queso y fruta. Como siempre, dividió la cuenta entre los cuatro y la envió al chat del grupo. Nadie pagó. Esperó un día, dos, una semana. Finalmente mandó un recordatorio educado con un emoticono sonriente.
Dashi, ¿qué te pasa? Ahora tienes dinero de sobra respondió María.
No os preocupéis, la próxima vez nos juntamos añadió Carlos.
La siguiente reunión no llegó. O sí, llegó, pero la historia se repitió. Adela puso la mesa, sus amigos comieron y se fueron, y nuevamente ella pagó todo.
Al cabo de un rato decidió preguntar directamente. Estaban sentados en la cocina terminando la pasta que ella había cocinado durante dos horas.
Chavales empezó, ¿cómo vamos a repartir los gastos? He gastado unos 50 euros en todo.
Luis se atragantó con el vino, María abrió los ojos y Carlos fingió estudiar el diseño del mantel.
Dashi, dijo María con el tono con que se habla a niños consentidos, ahora eres rica. Para ti 50 euros son como 5 para nosotros.
Exacto añadió Luis. No vas a empobrecer. Y a nosotros nos está tirado.
No seas tacaña, dio una palmada Carlos en su hombro. Somos amigos.
Adela asintió, sonrió y dejó el tema. No quería una pelea, ni ser la avarienta que cuenta cada céntimo con un sueldo de seis cifras. Pero tras esa velada empezó a invitarles cada vez menos, excusándose con el trabajo, el cansancio o compromisos. A veces mentía, sólo para no sentir que la estaban usando.
Ir de compras con ellos se volvió una especie de tortura. Cada vez alguien olvidaba la cartera, no había sacado efectivo o dejaba la tarjeta en casa. Dos mil euros aquí, tres mil allá. Adela les hacía frente porque negarles era incómodo cuando había una fila detrás.
Pero el dinero nunca volvía. Nunca.
Llegó la Nochevieja. El 31 de diciembre. Adela estaba en medio de su salón, contemplando la mesa puesta. Ensaladilla rusa, anchoas bajo abrigo, pollo asado, surtidos y una montaña de mandarinas en un jarrón de cristal. Todo bonito, todo festivo, todo a su cargo.
No tenía intención de pasar la noche con ellos. Quería estar sola, ver una película tonta de Año Nuevo y acostarse a las dos. Pero sus amigos insistieron.
¡Dashi, cómo vas a estar sola en Nochevieja! ¡Venimos, será divertido! dijo María.
¡Tu piso es grande, caben todos! añadió Luis.
¿Nos vas a abandonar? preguntó Carlos.
Aceptó, porque todavía guardaba la esperanza de que cambiaran, de que aportarían algo, de que al menos dirían gracias.
El televisor murmuraba de fondo. Adela ajustó la bola de cristal de la falsa árbol y miró el reloj. Once. Pronto llegarían.
El timbre del portero sonó a cuarto para las doce. María entró primero, envuelta en un perfume empalagoso y lentejuelas.
¡Dashi, feliz año! ¡Te traje un regalito!
Le siguieron Luis y Carlos.
¡Vaya mesa! se dejó caer Carlos en el sofá y se dirigió sin más al plato de ensaladilla. Dashi, no he comido nada desde esta mañana.
Adela sirvió copas y rellenó los vasos. Brindaron por el año que terminaba, por el que empezaba y por la amistad. Sonreía, decía las palabras correctas. Dentro le picaba algo, pero no lo dejaba salir. No ahora, no a diez minutos de la medianoche.
Cuando sonaron las campanadas, Adela pidió un deseo: que el año que venía fuera más honesto.
¡Regalos! gritó María. ¡A abrirlos!
Adela pasó los paquetes.
¡Toma, Dashi! María le entregó un paquete.
Dentro había una crema de ducha con aroma a sandía.
¡Gracias! dijo Adela, girando el frasco en sus manos. Sandía. Qué mono.
¡De mí! lanzó Carlos su paquete.
Calcetines rojos con renos. El precio todavía pegado: ciento veinte euros.
Genial los dejó a un lado.
¡Y de mi parte! Luis entregó una pequeña caja.
Tres bolas de navidad de plástico, con pintura desconchada.
Adela observó sus regalos: crema, calcetines, bolas. Un total de unos tres euros. Asintió con la cabeza. Correcto. Todo en orden.
Ahora abrid los míos dijo.
María rasgó primero su envoltorio. Dentro encontró un cuaderno, caramelos y unos calcetines de renos, pero más bonitos.
Carlos recibió un set de afeitado y dulces. Luis, una taza térmica y una bufanda.
Los tres mostraron una expresión sincronizada, como si lo hubieran ensayado.
¿Esto es todo? preguntó María, mirando el cuaderno. ¿Eso es todo el regalo?
¿Qué quieres decir? replicó Adela, recostándose y cruzando las piernas.
Sí. ¿Esto es todo? insistió María, agitándolo en el aire.
Adela se recostó en el respaldo, cruzó los pies.
Sí. ¿Algo va mal?
Dashi intervino Luis, pensábamos que te ibas a gastar como siempre. Puedes permitirte.
Yo os regalo lo mismo que me habéis dado a mí respondió con firmeza. Aproximadamente del mismo valor. Es justo.
¡Injusto! estalló María. ¡Ganas cien veces más que nosotros!
Cuatro veces, y eso no significa que deba gastar más en vosotros que vosotros en mí.
¡Debería! saltó María. ¡Los amigos comparten!
Adela la miró de arriba a abajo: la cara sonrojada, los brillos en el pelo, los labios temblorosos de indignación.
¿Compartir? preguntó. Llevo medio año pagando todo. Cada encuentro lo cubro yo. No me devolvéis nada. Venís con las manos vacías y devoráis mi comida. ¿Y ahora me decís que debo qué?
Eres tacaña soltó Carlos. Simplemente tacaña. Tienes mucho dinero y actúas como si no tuvieras nada.
Yo actúo como quien está cansada de ser usada se puso de pie Adela. Este año me debéis mucho. Ni un céntimo. La cena de hoy me ha costado ciento cincuenta euros. ¿Habéis puesto algo? No. ¿Al menos habéis ofrecido? No. Venís, os sentáis y coméis.
¡Porque eres rica! gritó María. ¡Para ti son centavos!
No importa si son centavos o millones. Lo importante es que son míos. Yo los he ganado y no tengo por qué gastarlos en quien me ve como un cajón con patas.
El silencio se hizo denso. Carlos exhaló ruidosamente. Luis se volvió hacia la ventana. María, con mejillas rojas, todavía sostenía el cuaderno.
Has cambiado murmuró ella, bajando la voz. Antes eras normal.
María tiró el cuaderno al sofá.
Vámonos, chicos. No hay nada para hacer aquí.
Se pusieron los abrigos y salieron sin mirarla. Luis, al fin, se volvió en la puerta.
Lástima, Dasha. Tanto tiempo de amistad.
Amistad admitió ella. Y luego decidisteis que debía manteneros.
La puerta se cerró con estrépito. Los pasos se apagaron en la escalera. Adela quedó sola, con el olor a ensaladilla y a bengalas quemadas.
Volvió a la mesa, llenó una copa, tomó una cucharada de ensalada estaba deliciosa, con mayonesa casera. Se llevó una mandarina, luego otra.
En la tele, sonaba La ironía del destino. Adela sonrió y sacó el móvil. Primero bloqueó a María, luego a Luis y después a Carlos. Los borró de todas sus redes y limpió los chats.
Esta amistad no pasó la prueba del dinero. Creyó que los amigos seguirían siendo amigos, sin importar cuántos ceros hubiera en su nómina. Pero no. El dinero resultó ser un papel tornasol que muestra quién está por ti y quién por tu bolsillo.
Se acabó la ensaladilla, se arropó con una manta y cambió de canal. Afuera alguien lanzaba fuegos artificiales. Los destellos de colores iluminaban el cielo sobre los tejados de Madrid. Observó el espectáculo y sonrió. No una sonrisa triste, ni forzada, sino una verdadera.
No es el final. Encontrará a otras personas, a quienes le importen por lo que es, con o sin dinero. La vida sigue, y los verdaderos amigos aparecen cuando el corazón habla más que la cartera.
Las mandarinas olían a fiesta y a infancia. Adela peló otra, la partió en gajos y se la llevó a la boca. Dulce, jugosa, perfecta.
Feliz año nuevo, Dashi. Feliz vida susurró para sí misma. El brillo de los fuegos artificiales le recordó que la honestidad y el respeto valen más que cualquier cifra.
