¿Otra vez con lo mismo? Aquí mando yo y decido quién se muda y quién no. ¡Ten cuidado no vayas a ser tú el próximo en mudarte…! —¿Tú? —Vania se burló—. ¿Recuerdas quién es el dueño aquí? *** La mañana en su piso no prometía nada bueno; aunque, ¿cuándo había sido buena una mañana allí? El sol, como por fastidiar, entraba por la ventana, pero en el cuarto de Vania no se notaba más luz. Quizá porque no había dormido bien. Estaba de mal humor. Se había despertado varias veces durante la noche, dando vueltas, hasta que decidió ponerse a hacer cosas. Cuando se cansó de nuevo quiso echarse un rato… y justo cuando estaba acomodándose entre las sábanas… —¡Vania! —tronó desde el pasillo la voz poderosa—. ¿Dónde estás? ¡Sal ahora mismo! ¡Vamos, no estarás durmiendo aún, no? Vania aulló de desesperanza y se tapó la cabeza con la almohada. Otra vez. Su padre, Miguel Esteban, conocido por todos como Migue, en su línea habitual. Y aún no eran ni las ocho. —Estoy preparándome para ir al curro, papá —respondió Vania con la voz pegada, intentando abrir los ojos—. Si sigues así llegaré tarde. Podría haber estado tirado en la cama una hora más. Una hora más de descanso tan necesaria después de aquella noche. —¿Qué trabajo ni qué narices? —Migue apareció en el marco de la puerta del cuarto y parecía altísimo, aunque en realidad era más bien bajo—. Tú no te preparas para nada, aquí tirado… Arriba ya. ¡Me hacen falta perras! Vania se incorporó sobre el codo. El dinero. La historia de siempre. —¿Para qué? —quiso saber, ya adivinando la respuesta. —¡Es que pareces nuevo! —suspiró teatral Migue—. ¡Te lo voy a explicar otra vez! Quiero invitar a Luchi al restaurante, hombre. Hay que impresionarla. Ya sabes cómo es… esa chica. No le valen los paseítos. “Esa chica” quería decir que a Luchi le gustaba gastar el dinero de otros, y sin eso Migue le interesaba entre poco y nada. El padre había perdido cualquier noción del límite. Todo lo que ganaba, lo invertía en impresiones y, cuando el dinero se esfumaba como por arte de magia, comenzaban las súplicas, o mejor dicho, las exigencias. —Papá, yo también voy justo de pasta —intentó negociar Vania, como ya había hecho incontables veces—. Tengo lo justo para la semana, el bus y el menú del comedor. ¿No recuerdas que cambiamos la grifería? La reforma le había dejado seco. Y tampoco le apetecía financiar más impresiones paternas. —¿Que tienes poco? —Migue arqueó las cejas, como si Vania le estuviera pidiendo un regalo en vez de dinero prestado—. ¡Pues busca! No es para cualquiera, es para tu padre. Y además… —metió mano en la cartera de Vania—. ¡Aquí mando yo, en mi casa! ¡Tu dinero es mi dinero! ¿Entendido? ¡Harás lo que te diga! Puedo coger lo que quiera. En la cartera, por sorpresa, no había nada. Lo poco que le quedaba de la nómina, Vania lo guardaba en la tarjeta. —¿Dónde está el dinero? ¡En mi casa, quiero MI dinero! Vania sonrió con ironía. —¿Seguro que es tu casa, papá? ¿Estás tan seguro? El saqueo se detuvo. Migue dejó en paz la cartera y la mochila de Vania. —¿De qué hablas? —farfulló. —De lo que tú bien sabes —replicó Vania, sentándose ya más erguido en la cama, seguro de tener la sartén por el mango—. De la abuela. Era su piso. Siempre fue suyo. Y me lo dejó a mí. Sabía en qué te gastas tú el dinero… y que no eras de fiar. Si por ella fuera, ya habrías liquidado el piso como hiciste con el coche aquel. La abuela, Ana Petronila, era una mujer sensata y muy lista. Había visto a su hijo, Migue, meterse en líos más de una vez por su ligereza y su pasión por gastar. La última vez, cuando vendió el coche que le habían regalado y lo perdió todo en cuestión de días, por suerte, Vania ya era adulto y le ayudó a salir de deudas. Fue entonces cuando la abuela dejó el piso oficialmente a su nieto. El dueño era Vania. Y, en lo cotidiano, aún más: él pagaba la hipoteca, la compra, hasta las zapatillas en las que ahora mismo estaba plantado su padre. Migue, por su lado, como un parásito acomodado al calor, solo asomaba para comer, dormir y pedir pasta. —Así que aquí el dueño soy yo, papá —se puso de pie Vania, ya no como un chaval, sino como el auténtico señor del piso—. Y mi dinero es mío. Si quieres impresionar a Luchi, busca otra fuente. Miguel intentó decir algo, pero no encontraba palabras. Su rabia se convertía en un siseo mudo. —Esto te lo recordaré yo… —No lo dudes. A ver si lo recuerdas cuando te comas MI comida. Porque tú al piso no aportas nada. No era fácil. Claro que quería a su padre, pero no para ejercer de sirviente. Él sería el dueño. Si a papá no le gustaba, nadie lo retenía. La tarde terminó, cómo no, con bronca. A la vuelta del curro, Vania se topó con una fiesta gitana en casa. Migue ocupaba el sitio de honor, copa en mano, rodeado de sus “colegas”. Luchi, por supuesto, también estaba, diciendo algo de dudoso gusto. —¡Mira quién aparece, mi chavalín! —proclamó Migue al entrar Vania—. Ya era hora, mira cómo me trata mi propio hijo: me esconde el dinero, me echa de mi casa… ¡vaya cara! Vania se detuvo en la cocina. Una maraña le apretó el pecho. No era rabia, sino un hastío monumental. —Papá, ¿esto qué es, un botellón o tu casa? Haz el payaso lo que quieras, pero yo no permito más fiestas. Se acabó, todos fuera. Mañana madrugo. Los invitados se removieron incómodos; Migue los hizo parar con un gesto. —¿Expulsas a mis invitados? ¿De mi propia casa? ¿No crees que te creces demasiado? Vania lo tenía claro. —De mi casa, papá, —corrigió, y todos se encogieron—. Puedes quedarte si quieres, pero tus amigotes se van. Miradas de todo tipo. Luchi se pegó más a Migue, sin saber si huir corriendo o aguantarse. Los “amigos” pasaron de las risas a las malas caras. —Venga, vámonos, tíos —musitó uno levantándose. —Sí, Migue, ya hemos dado la nota —secundó otro. Migue, viendo cómo se quedaba solo, le soltó a su hijo: —¡Me has dejado en ridículo delante de gente de bien…! ¡Tu padre no necesita lecciones del hijo! —Bueno, pues si tu padre aún necesita lecciones, ¡qué remedio! Pero Vania no le hizo caso. Se encerró en su cuarto y se tumbó. Sabía que el día siguiente sería peor: seguro que su padre haría una escena o se traería a los mismos de nuevo. La mañana siguiente fue igual de soleada, pero a Vania no le entusiasmaba en absoluto. El padre, ofendidísimo, deambulaba como un espectro por los pasillos. Vania, sintiéndose un poco culpable por haber desautorizado a su padre ante sus amigos, decidió arreglarlo. —Papá —lo llamó cuando Migue pasaba—. Perdona por lo de anoche, me pasé. Pero venía cansado del trabajo, solo quería tranquilidad… No debí decirlo delante de todos. No quise dañar tu imagen. Se levantó y sacó la cartera. —Toma —le tendió dinero—. Invita a Luchi al restaurante, ¿sí? Migue se giró por fin. —¿En serio? —se le iluminó la cara. —Sí, de verdad —Vania asintió. Migue arrebató los billetes. —¡Bien! Sabía que me entenderías. Y se fue a prepararse para la cita. Vania lo miró irse y no sintió alivio. Había cedido, pero no era lo que quería, algo fallaba. Pasó el día dándole vueltas. La cuestión era el piso. No soportaba vivir más con un padre que se comportaba como un adolescente cincuentón. ¿Irse él? Una tontería, el piso era suyo. ¿Echar a su padre? Eso dolía, al fin y al cabo era su padre. ¿A dónde iba a ir? No hallaba solución. Por la tarde, rendido, se quedó dormido. El padre llegó entrada la noche, y no venía solo. —¿Vania? ¿Duermes? —entró Migue arregladísimo, Luchi detrás—. Solo será un momento. —Hola —saludó Vania, ya nervioso. —Buenas, Vani —ronroneó Luchi. —Pues nada, que he hablado con ella y va a venirse a vivir con nosotros —soltó Migue de golpe. Vania pegó un salto. —¿Cómo? ¡Aquí no se muda nadie! Migue se quedó de piedra. Tras la disculpa matinal, no suponía esa reacción. —¿Otra vez con lo mismo? Aquí mando yo —rugió—. ¡Decido quién entra y quién sale! ¡Cuidado, a ver si el que sale eres tú…! —¿Tú? —sonrió Vania con sorna—. ¿Recuerdas quién es el dueño aquí? —¡Me dan igual tus papeles! —gritó Migue, bajando el tono enseguida por Luchi—. Vania, entiéndelo, queremos vivir juntos, yo traigo a mi dama a MI casa… ¡Como debe ser! —No —cortó Vania—. Y como sigas así, el único que va a vivir aquí seré yo. Migue, fuera de sí, temblaba de rabia. Le hervía que su propio hijo, delante de su chica, se le subiera a las barbas. —Bien —gruñó—. ¡Lo veremos! *** La noche siguiente fue un shock. Al volver del trabajo, Vania se encontró bajo su ventana un montón de cosas esparcidas. Las reconoció: era su ropa, sus libros, sus cosas, regadas por todo el portal. —¿Pero esto qué…? —murmuró. Subió corriendo. La puerta estaba cerrada. Sus llaves no funcionaban. El padre había cambiado la cerradura. —¡Papá! —llamó al manillar—. ¡Abre! —¡Fuera! —gritó Migue desde dentro—. ¡Esto es mi casa! ¡Tus cosas están fuera! —¡Reviento la puerta! —¡A ver si tienes narices! Vania no insistió. Bien, quería ocupar el piso por las bravas. Se le pasó por la cabeza llamar a la policía, pero dudaba que quisieran sacar al padre de su propia casa a esas horas. Eso se vería al día siguiente. También debía recoger su ropa. Bajó a la calle. Parte de sus cosas estaba allí, parte la recogía una vecina, Cati del portal tres. Al ver la escena, salió a ayudar. —¿Estás bien? —preguntó recogiendo su sudadera favorita—. ¿Por qué hace esto tu padre? —Está mal de la cabeza —Vania, con los vaqueros en la mano—. Le prohibí meter a su gente aquí. El piso es mío. Pero él… en fin. —Ay, Vania… —Cati negó con la cabeza—. Si necesitas, en casa hay una habitación libre. —Gracias, Cati —él le sonrió—. Creo que te tomo la palabra. Me niego a ir a un hostal, y pronto estaré de vuelta aquí… La noche en casa de Cati y su madre fue extraña pero reconfortante. Por fin Paz. Por la tarde, té y charla, por la noche, nada de ruidos ni exigencias… Por la mañana, cuando el padre y Luchi se marcharon (los vigilaba desde la ventana de Cati), Vania fue a su piso. Llamó de inmediato a un cerrajero. —Aquí están mis papeles, el registro… cambie esa cerradura, por favor. El cerrajero en minutos solucionó el problema. —Gracias —dijo Vania—. Cámbieme usted todo, por favor. Y, sin perder tiempo, hizo las maletas de su padre y de Luchi. No recurrió al lanzamiento desde el balcón, como había sufrido él, solo las plegó y las sacó al rellano. Justo cuando dejaba el último paquete, alguien intentó abrir por fuera. —¿Pero qué…? —se oía a Migue—. No abre… la llave… ¡han cambiado los bombines! ¡Vania, estás ahí! —No hace falta que llames, —le respondió alto—. ¡No tienes llaves nuevas! —¿Me has echado? —¿Qué esperabas? —dijo Vania. —¡Abre! ¡Mis cosas! —chilló Luchi. —Las tenéis detrás, —salió Vania al descansillo—. Mirad. Todo ahí. Yo al menos las bajo a mano, no como vosotros. Migue intentó entrar, pero Vania, aunque más bajo, era más fuerte y se plantó en el quicio. —Venga, papá —le dijo—. Y Luchi igual. Te lo avisé. Aquí no entra alguien que antes intentó echarme de mi casa y de esa manera. Migue, viendo que no tenía nada que hacer, resopló: —¡Vas a tener noticias legales mías! Pero Vania sabía que era puro ruido. Su padre tenía que enterarse: el juego había terminado. Esa noche, mientras ponía la tercera tanda de ropa a lavar, Cati apareció con un paquete de torta de galleta y una sonrisa. —Hola —saludó—. Te traigo un poco de dulzura, ¿me dejas pasar? —Por supuesto. —Supongo que la charla con tu padre no fue bien… —¿Por qué no? —sonrió—. Mi padre ha decidido mudarse. —¿Por su cuenta? —Por supuesto —y Vania sonrió satisfecho. Luego se lo contó todo. —Yo, desde luego, le habría tirado las bolsas por la ventana —sonrió Cati—, pero tú… eres de lo más tranquilo. Y, por fin, se sintieron en paz juntos.

¿Otra vez con lo mismo? Aquí el que manda soy yo, y decidiré quién se muda y quién no. Ten cuidado, que igual tú eres el que acaba marchándose…

¿Tú? sonrió irónicamente Iván. ¿Recuerdas quién lleva de verdad la voz cantante aquí?

***

El día en el piso no empezó con buen pie, aunque, a decir verdad, ¿cuándo había comenzado bien allí? El sol entraba de pleno por la ventana, pero en la habitación de Iván no se notaba ningún brillo. Seguro que era porque Iván no había pegado ojo. Y estaba de un humor de perros. Se había pasado la noche dando vueltas, hasta que al final, harto, se levantó y empezó a hacer cosas. Cuando se quedó sin energías, decidió volver a la cama y justo cuando por fin se acomodaba bajo el edredón…

¡Iván! tronó la voz de su padre, Juan Manuel, desde el pasillo. ¿Dónde andas? ¡Sal ya, venga! ¡No me digas que sigues durmiendo!

Iván gruñó y se tapó la cabeza con la almohada. Otro día igual. Su padre, Juan Manuel, o simplemente Juanma, era un verdadero espectáculo por las mañanas. Y ni siquiera eran las ocho.

Que me voy a trabajar, padre murmuró Iván, con la voz pegada y los ojos medio cerrados. Que llego tarde.

La realidad era que aún podía disfrutar de una hora más tirado en la cama. Una hora que no había tenido esa noche.

¿Trabajar? Juanma ya estaba plantado en la puerta, parecía más alto de lo que era. Venga, hombre, que estás aquí tirado a la bartola ¡Arriba, ya! ¡Necesito dinero!

Iván se incorporó apoyándose en el codo. Lo de siempre: dinero.

¿Para qué? preguntó, sabiendo perfectamente la respuesta.

Pareces nuevo, hijo. ¿Te lo tengo que explicar otra vez? Quiero llevar a Carmen a un restaurante, una cita de verdad. Algo que la impresione. Que sabes que a esa mujer no la conquistas con una simple vuelta por la plaza mayor.

Eso de impresionarla significaba en realidad que Carmen encantada se gastaba el dinero de otros, y Juanma por sí solo no tenía ni para pipas.

Su padre había perdido el sentido de la medida hacía siglos. Todo lo que ganaba lo dilapidaba en sorprender, y luego venían las peticiones, o más bien las exigencias, a Iván.

Padre, yo también ando justo este mes intentó negociar, como ya había hecho cientos de veces. Para el bus y los menús de la semana. ¿Recuerdas que cambié la fontanería?

Iván tenía el bolsillo tiritando, y encima no quería sufragarle más caprichos a su progenitor.

¿Poco? Juanma puso cara de ofendido, como si fuese Iván quien le pidiese dinero en vez de al revés. Pues búscalo. ¡Es para tu padre! Además… registró la cartera de Iván sin pedir permiso ¡Aquí el dueño soy yo! ¡Tu dinero es mi dinero! ¿Queda claro? ¡Y harás lo que yo diga! Me llevo lo que considere.

Sorpresa: la cartera estaba vacía. Iván guardaba lo poco de la nómina en la tarjeta.

¿Dónde está el dinero? ¡Que digo yo, que en mi piso debería estar mi dinero!

Y aquí fue donde Iván sonrió.

¿Seguro que es tu piso, padre? ¿Tienes tan claro que es tuyo?

Juanma dejó de fisgonear y se quedó ahí, parado, dudando.

¿De qué vas ahora?

De lo que sabes perfectamente Iván se sentó en la cama, por primera vez dueño de la situación. Era el piso de la abuela. Siempre fue suyo. Y fue ella quien me lo dejó a mí. Sabía en qué te gastabas tú la pasta y que no se podía confiar en ti. Te lo ibas a fundir…

Su abuela, Ana María, era una mujer lista y previsora. Había visto cómo Juanma, su hijo, se había metido más de una vez en líos por andar gastando sin cabeza.

La última vez, cuando vendió el coche que ella le regaló y se pulió todo en menos de una semana. Por suerte, Iván ya era mayor de edad y pudo sacarle del apuro.

Después de aquello, la abuela decidió blindarse. Puso el piso a nombre de Iván. Legalmente, era suyo, y en la práctica más todavía. Él era quien pagaba el piso, la compra y hasta las zapatillas que llevaba puestas su padre.

Juanma, como el típico caradura que se aprovecha del sol, solo aparecía para comer, dormir y pedir dinero.

Así que, padre dijo Iván, levantándose, sintiéndose más dueño que nunca. Aquí el que manda soy yo. Y mi dinero es mío. Si quieres invitar a Carmen al restaurante, búscate la vida.

Juanma quiso decir algo, pero solo le salió un resoplido.

Te lo haré pagar…

Cuando comas lo que he comprado, no se te olvide. Tú aquí no traes ni una barra de pan. Así que, eso, anótatelo.

Era duro. Iván quería a su padre, pero no podía seguir siendo su recadero. Era hora de ponerse serio. Si a su padre no le gustaba, puerta.

Por la noche, Iván llegó del trabajo y se encontró la casa como una verbena. Juanma sentado en el mejor sillón, con sus amigos brindando a su alrededor, y por supuesto Carmen, parloteando alegre.

¡Ahí viene mi muchacho! proclamó Juanma cuando Iván apareció. ¡Míralo! Le ha dado la vena responsable. ¡Mirad todos! Mi hijo, que me esconde el dinero, me echa de casa, se cree ya el amo del cotarro.

Iván se apoyó en el marco de la puerta. Sintió más cansancio que rabia.

Papá dijo. ¿Qué es este botellón en mi casa? Te puedes poner como quieras, pero no permito que montes aquí tu cuadrilla. Ahora os pido a todos que os vayáis. Mañana madrugo.

Algunos hicieron amago de levantarse, pero Juanma los detuvo con un gesto:

¿Me estás echando a mis amigos de mi casa? ¡Que ya vas tarde para ir de jefecillo!

Pero Iván estaba firme.

De mi piso, padre rectificó, y se notó el silencio. Y sí, os pido que os marchéis. Tú si quieres quédate, pero aquí no hay más fiestas.

Todos los ojos se posaron en Iván. Carmen se arrimó a Juanma, confusa, sin saber si largarse o quedarse a ver qué pasaba. Los amigotes se pusieron serios.

Vámonos, tíos protestó uno, levantándose.

Eso Juanma, déjalo ya añadió otro. Se ha acabado la juerga.

Juanma, al ver que se disolvía la tropa, susurró iracundo:

Menuda imagen me das delante de mis amigos… ¡Qué falta de respeto!

¿Y qué le hago yo, si mi padre sigue comportándose como un chaval?

Irás cambiando de humor cuando te enteres…

Pero Iván pasó de largo. Se fue directo a su habitación, cerró la puerta y se tumbó en la cama. Sabía que mañana sería todavía peor. Otro drama, otra bronca. Pero eso podía esperar. Ahora solo quería descansar.

A la mañana siguiente seguía el sol, pero a Iván le daba igual.

Su padre iba por la casa arrastrando los pies y lanzando miradas asesinas. Iván, sabiendo que quizá se había pasado la noche anterior, decidió intentar reconciliarse.

Papá llamó cuando Juanma pasaba por delante de la puerta. No se giró. Perdona, me pasé anoche delante de tus amigos. Sabes que no te quise molestar, venía reventado y solo quería tranquilidad. No debí hablar así delante de gente, no quise bajar… tu autoridad.

Iván cogió su cartera y sacó unos billetes.

Toma le tendió el dinero. Invita a Carmen al restaurante, ¿vale?

Juanma finalmente se giró.

¿En serio? se le iluminó la cara.

En serio asintió Iván.

Juanma agarró rápidamente el dinero.

¡Perfecto! ¡Ya sabía yo que entrarías en razón!

Se marchó a su cuarto, seguro para prepararse para la cita. Iván le vio alejarse y sintió un vacío extraño. Le había dado el dinero. Se habían reconciliado. Pero algo no acababa de encajar.

Todo el día estuvo dándole vueltas.

Y llegaba siempre al mismo punto: el piso.

Ya no quería vivir con su padre, que se comportaba como un adolescente de cincuenta años, o peor. ¿Irse él? Habría sido absurdo: el piso era suyo, no iba a pagar alquiler. ¿Echar a su padre? No le parecía bien, era su padre al fin y al cabo. ¿Dónde iba a ir?

Por la tarde, agotado de tanto pensar, Iván se quedó medio dormido. Dormir en casa, con el trasiego de la noche anterior, había sido imposible.

Su padre volvió tarde de la cita, y no llegó solo.

Iván, ¿duermes? Juanma apareció, bien vestido, en la habitación. Es un momento, no te molestamos.

Detrás entró Carmen.

Hola Iván se sentó, notando cómo le recorría un sudor frío.

Buenas, Ivancito ronroneó Carmen.

Nada, que hemos decidido, después de hablarlo… que Carmen se viene a vivir aquí soltó Juanma.

Iván saltó.

¿Cómo? ¡Aquí no se muda nadie!

Juanma se quedó petrificado. Esperaba cualquier cosa menos una negativa tan tajante. Pensaba que, tras la disculpa de esa mañana, con eso bastaba.

¿Otra vez con lo mismo? Aquí mando yo y digo quién se instala y quién no. Cuidado que eres tú el que puede acabar en la calle…

¿Tú? Iván se rió. ¿Te acuerdas de quién es el dueño, verdad?

¡Me importa un pimiento lo que pongan los papeles! gritó Juanma, pero enseguida bajó el tono por Carmen. Iván, es que ahora… ella y yo queremos vivir juntos. ¿Dónde nos vamos a ver, en las escaleras? He traído a mi chica conmigo, como debe ser.

Pues no cortó Iván. Y, si sigues así, aquí no va a vivir nadie más que yo.

Juanma temblaba de rabia. No soportaba que su propio hijo le plantara cara, y delante de su pareja.

Vale masculló. Veremos quién gana al final.

***

La guinda llegó al día siguiente. Al volver del trabajo, Iván se topó bajo la ventana con toda su ropa y sus cosas esparcidas por la acera y el banco. Al acercarse se dio cuenta de que era todo suyo: ropa, libros, sus cosas… Por todas partes.

¿Pero qué… balbuceó y apretó el paso.

Subió corriendo. La puerta estaba cerrada y su llave ya no servía. Juanma había cambiado la cerradura.

¡Papá! gritó Iván, golpeando la puerta. ¡Abre ya!

¡Lárgate! gritó Juanma desde dentro. ¡Esta es mi casa! ¡Y me da igual lo que digan los papeles! ¡Tus cosas ya las he tirado!

¡Rompo la puerta!

¡Hazlo, venga!

Iván se quedó plantado ante la puerta de metal, sabiendo que su padre no la abriría. Podía llamar a la policía, pero poco iban a hacer a esas horas. El asunto tendría que arreglarlo al día siguiente.

Y además, tenía que recoger sus cosas.

Bajó volando y vio cómo una vecina estaba recogiendo parte de sus cosas. Claudia, la chica del tercer piso. Ella, al verlo, se acercó con una sudadera suya.

¿Estás bien? le preguntó, ofreciéndole la prenda. ¿Pero Juanma por qué hace esto?

Le ha dado un aire respondió Iván, pillando sus vaqueros. Le he prohibido traer a sus colegas… El piso es mío… y bueno, es largo de contar.

Vaya tela… Claudia negó con la cabeza. Si necesitas un sitio, en casa tenemos un cuarto libre.

Gracias, Claudia la miró Iván. Hoy acepto. No me apetece ir arrastrando todo esto a un hostal, y tampoco pienso tardar en recuperar mi casa…

Pasar la noche en casa de Claudia y su madre resultó raro, pero a la vez reconfortante. Por primera vez en mucho tiempo, Iván se sentía seguro. Un té, chistes y silencio por la noche, sin nadie pidiéndole dinero…

A la mañana siguiente, cuando su padre y Carmen salieron (los estuvo espiando desde el balcón), Iván se coló en el portal y llamó al cerrajero que había apalabrado.

Aquí tiene le enseñó el DNI y los papeles del piso. Cámbieme el bombín, soy el dueño.

El cerrajero se puso manos a la obra.

En unos minutos Iván ya estaba dentro.

Gracias dijo, y le pidió que pusiese otra cerradura, aún más segura.

Nada más terminar, Iván se dedicó a recoger todas las cosas de su padre y Carmen. No las tiró por la ventana, aunque ganas no le faltaban. Lo metió todo con orden en bolsas grandes y lo dejó fuera, en el rellano.

En ese justo momento, mientras dejaba la última bolsa y volvía a entrar, escuchó cómo alguien trataba de abrir la nueva cerradura.

¿Pero qué pasa aquí…? oyó la voz de Juanma. ¡No va la llave! ¿Pero esto qué es…? se notaba que probaba varias veces. ¡Han cambiado la cerradura! ¡Iván, ¿estás ahí?!

No llames, padre. No vas a tener la nueva llave.

¿Me has echado?

¿Tú cómo crees? dijo Iván.

¡Abre! ¡Que tengo mis cosas ahí! chilló Carmen.

Están ahí fuera contestó Iván, asomándose al pasillo. Dad la vuelta. Ahí las tenéis todas. No soy tan ruin como para tirarlas a la basura o esconderlas. Como hicisteis vosotros.

Juanma intentó colarse, pero Iván era más bajo pero más fuerte, y se plantó en la puerta.

Adiós, papá le dijo. Y tú también, Carmen. Os avisé: si seguíais así, no viviría aquí nadie más que yo. No volverás a entrar en mi casa después de intentar echarme a traición. Y menos de esa forma.

Juanma, viendo que no había manera, murmuró:

Te vas a enterar…

Pero Iván sabía que la cosa no iba más lejos. Simplemente, su padre ya había perdido.

Por la noche, mientras ponía la tercera lavadora con la ropa que tuvo que recoger del suelo, Claudia apareció con una tarta de galletas.

Hola sonrió. Vine a animarte un rato. ¿Puedo pasar?

Claro que sí.

Imagino que la charla con tu padre no fue bien…

¿Por qué no? Iván sonrió. Mi padre ha decidido mudarse.

¿Él mismo?

Por supuesto. Iván sonrió de nuevo.

Luego le contó todo.

Mira, yo habría tirado las bolsas por la ventana bromeó Claudia. Tú todavía tienes paciencia…

Y así, por fin, se sintieron en paz.