Mira, estoy sentada en la cocina de nuestro piso pequeño en Valladolid, con una taza de café frío entre las manos, conteniéndome para no romper a llorar de rabia. Con mi marido, Javier, formamos una familia que, desde fuera, parece de lo más normal: una casa acogedora, un coche, y él con su sueldo fijo. Pero, la verdad, toda esa fachada se resquebraja por culpa de su hijo de diecisiete años, Alejandro, que tuvo con su primera mujer y ahora está viviendo con nosotros. A veces está en casa de su madre, pero cada vez pasa más tiempo aquí, y mi vida se ha convertido en una pesadilla.
Alejandro, de verdad, es como una espina clavada. Me trata como si fuera la criada, deja toda la ropa tirada, la vajilla sin recoger, y si le pido ayuda, se limita a encogerse de hombros. Y lo peor es cómo trata a mi hijo pequeño, Hugo, que tiene solo cuatro años. Un día le soltó una colleja solo porque Hugo rozó su móvil. Mi niña, Martina, duerme en nuestra habitación porque no hay sitio para otra cama en el piso de dos habitaciones. Si Alejandro se fuera a vivir con su madre, por fin podríamos montar un cuarto para los dos pequeños.
Pero Alejandro no se va. Su instituto está aquí al lado y prefiere quedarse con su padre. Se pasa el día pegado al ordenador, gritando con los cascos puestos cuando juega, y no deja que Hugo descanse. Yo, agotada perdida: hago la comida, la limpieza, cuido a los niños… y él, ni se inmuta, ni ayuda en nada. Su presencia es una nube sucia encima de este hogar, me amarga cada rato.
Más de una vez he hablado con Javier, pidiéndole que convenza a su hijo para que vuelva con su madre. La exmujer de mi marido, Lucía, vive sola, en un piso amplio de tres habitaciones. Nosotros nos apretamos cuatro en un sitio donde falta espacio por todas partes. ¿Y esto es justo? Si Alejandro al menos tratara bien a mis hijos… pero les hace daño. Y Hugo empieza a copiar sus formas, se vuelve contestón y caprichoso. Me da miedo que crezca con esa indiferencia, esa arrogancia.
Javier no quiere saber nada. Es mi hijo, no voy a echarle a la calle, repite siempre, como si yo tuviera que aguantar todo esto sola. Todas las noches acabamos discutiendo por Alejandro. Yo me siento como una mula agotada, cargando con la casa, los niños, mientras mi marido cierra los ojos frente a lo que hace su hijo. Ya no puedo con sus excusas, ni con ese amor ciego a un adolescente que nos está rompiendo por dentro.
El otro día no pude más. Alejandro volvió a gritarle a Hugo por haberle tirado unas gotas de zumo, y estallé:
¡Se acabó! ¡Esto no es un hotel! Si no te gusta, vete con tu madre.
Se echó a reír, encima:
Esta es mi casa, no pienso irme.
Y yo, temblando de rabia sin poder hacer nada. Javier vino y, para variar, se puso de parte de su hijo y empezó a decir que no me esfuerzo lo suficiente. Me fui a la habitación, abrazando y consolando a Martina, llorando con ella. ¿Por qué tengo que aguantar a este chaval malcriado, mientras su madre vive cómoda y despreocupada sin pensar en él?
Pienso en posibles soluciones. A lo mejor debería hablar directamente con Alejandro, explicarle que estaría mejor en casa de su madre, que puede ir al instituto en autobús Pero me da miedo que se ría de mí, y que Javier vuelva a decir que soy dura. Sueño con el día en que Alejandro no esté, y mis hijos puedan vivir tranquilos. Pero cada vez que me mira con desprecio, cada vez que tiene una salida brusca, me acuerdo de que sigue aquí, que es casi como un extraño con el que no me siento segura.
A veces imagino hacer las maletas y llevarme a Hugo y Martina a casa de mi madre, dejando a Javier solo con su hijo. Pero, al final, quiero a mi marido y no quiero que nuestra familia se rompa. Solo quiero paz en nuestra casa. ¿Por qué tengo que sufrir y ver cómo Alejandro maltrata a mis pequeños, mientras su madre se libra de todo y vive tranquila? Estoy agotada de sentir esta rabia, de preocuparme por mis hijos cada día. Necesito una salida, pero no sé por dónde empezar.
