¡Vaya encuentro! Pareces Penélope Cruz, pero tu casa es un auténtico desastre.

Educación financiera y salud

Author AkimirkaReading 2 minViews 7Published by March 29, 2026

Se suele decir que los hombres valoran sobre todo el físico de las mujeres. Eso supondría que la mujer ideal debería ser alta, de piernas largas, rubia, siempre sonriente y alegre. Pero, ¿es así realmente? Por supuesto, el aspecto es lo primero que llama la atención, pero no es, ni de lejos, lo más importante.

Tenía un amigo que se llamaba Javier. Trabajábamos juntos en la misma empresa en Madrid. Un día llegó una compañera nueva. Parecía sacada de una portada de revista, una especie de Claudia Schiffer a la española: piernas interminables, sonrisa deslumbrante, figura espectacular. Javier quedó embelesado con ella desde el primer momento.

Luego me di cuenta de que también ella se interesaba por Javier. Un día apareció en la oficina con un bolso enorme. Por supuesto, Javier no pudo evitar preguntarle si necesitaba ayuda para llevarlo hasta su casa. Ella le dijo que sí, encantada. Javier estaba convencido de que había tenido suerte. Pero, una hora después, al salir del trabajo, me llamó totalmente angustiado.

Resulta que, al entrar en el piso de esta casi modelo, se quedó en shock. El olor era insoportable, como si algo se hubiera muerto allí dentro. Seguramente hacía meses que no sacaban la basura. Todo estaba desparramado por todas partes, con comida podrida en el suelo e incluso entre las sábanas. Había hasta gusanos arrastrándose por la mesa.

Javier estuvo a punto de vomitar. Para la chica, sin embargo, aquello era lo más normal del mundo. Al final, Javier me confesó que ya no creía en la belleza de ella. Lo más importante en una mujer es la limpieza y el cuidado de la casa, mucho más que cualquier apariencia.

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¡Vaya encuentro! Pareces Penélope Cruz, pero tu casa es un auténtico desastre.

¡Eres un traidor! — ¡No habrá boda! — Amor mío, ¿qué tontería es esa que me estás diciendo? — respondió él apenas mirando la foto—. Yo solo te quiero a ti, no necesito a nadie más. Eso tiene que ser un montaje. — ¿Sí? ¿Y quién iba a molestarse en hacer algo así? — A Lyuba le molestó la indiferencia de Arcadio. Encima se justificaba con desgana… La peluquería que le dejó su abuela en herencia no era lo que más le interesaba a Lyuba. Mucho más disfrutaba enseñando dibujo a niños en la escuela de arte. Por supuesto, no pensaba renunciar a la herencia. El salón daba buenos ingresos y lo gestionaba a la perfección una mujer responsable. Así, Lyuba podía dedicarse a lo que de verdad le apasionaba y no le faltaba de nada. Bueno, quizá solo le faltaba una familia. Tras la muerte de su abuela, Lyuba—con 27 años—se sintió completamente sola… hasta que, tras un año, conoció a Arcadio en una exposición. Atractivo, con una sonrisa algo tímida, buen carácter y atento: le conquistó. A los dos meses, Arcadio la invitó a casa para conocer a su padrastro, don Jorge. — Mi padre murió cuando yo tenía cuatro años —contó Arcadio—. Mi madre volvió a casarse diez años después. A don Jorge nunca le llamé padre, pero nos llevamos bien. Cuando mi madre murió hace dos años, me quedé a vivir con él. Don Jorge le cayó realmente bien a Lyuba: elegante, mirada despierta y buen conversador. Ni parecía tener 56 años. Lyuba también le había conquistado a él, se notaba. — Vaya suerte que ha tenido nuestro pillín —comentó don Jorge, besando la mano de Lyuba y sonriendo. — ¿Pillín yo? — Arcadio hizo como si se ofendiera. — Un hombre de verdad no sería gerente de productos para aficiones —bromeó el padrastro—. Pero bueno, ¡lo importante es que has acertado con tu novia! Al principio Lyuba se mostró un poco tímida, pero terminó riéndose a carcajadas con las bromas de don Jorge, tanto que Arcadio se puso algo celoso. A los seis meses, Arcadio le pidió matrimonio. Lyuba estaba tan enamorada y tan feliz imaginando su vida juntos que ni se dio cuenta de las fotos que le llegaron al móvil… Y cuando cayó, se quedó helada. En las fotos, su Arcadio abrazaba y besaba, con su tímida sonrisa de siempre, a otra chica. La fecha de los archivos indicaba que eran de hacía apenas dos semanas… — Amor mío, ¿qué tontería me estás reclamando? — respondió Arcadio, casi sin mirar las fotos—. Yo solo te quiero a ti. Es un fotomontaje, seguro. — ¿Ah, sí? ¿Quién iba a querer hacer esto? — Lyuba notó cómo le dolía la indiferencia de Arcadio, que además se justificaba con pereza. — Ni idea —respondió tan tranquilo—. Habrà locos para todo… Lyuba perdió la paciencia. Otro habría intentado justificarse de verdad, declararse, buscar al culpable… Pero Arcadio, además de traicionarla, ni se arrepentía. — ¡Eres un traidor! ¡No habrá boda! — gritó Lyuba entre lágrimas, saliendo corriendo de casa bajo la mirada atónita de su prometido. Lloró tres días en casa, luego una semana sin salir, pidió baja médica. Repasó todo en su cabeza. (Por cierto, Arcadio no la llamó ni una vez). Hasta que se rehízo… ¿Y si las fotos eran falsas? Ahora se pueden crear imágenes con inteligencia artificial… Quizá alguien quería separarles. Y ella se había rendido tan fácil… Para su sorpresa, la chica de las fotos resultó ser real. Lo descubrió por Internet, tenía perfiles en tres redes sociales. Se llamaba Vicky y aceptó rápidamente una cita. — Esas fotos son de hace tiempo —sonrió Vicky cuando Lyuba le mostró las imágenes—. Ya pasó más de un año. — ¿Cómo? — Lyuba se quedó helada— Pero en la foto pone la fecha… — ¡Si eso es lo más fácil de trucar! — dijo Vicky, compasiva—. Si se quiere, se pone la fecha que sea. — ¿Fuiste tú? — ¡Qué va! Si hace mucho que dejé a Arcadio. Apenas duramos dos meses; no congeniamos. Y de hecho me caso dentro de poco. — ¿De verdad? Pues en tus redes no se ve ningún novio —Lyuba la escrutó con desconfianza. — La felicidad ama el silencio —respondió Vicky sin inmutarse—. Cuando me case subiré las fotos, claro. Resulta que alguien había difamado a Arcadio y Lyuba lo había creído sin más. Debía arreglarlo cuanto antes. Pero Arcadio no contestaba ni mensajes ni llamadas… Así que a los dos días, Lyuba fue a verle a casa. Llegó al anochecer para asegurarse de encontrarlo y lo vio bajando del coche de su amiga (o enemiga) Kira. Habían crecido en el mismo barrio y, aunque habían sido amigas, Lyuba siempre sintió que Kira (tan intensa y extrovertida) no iba con ella. Con los años, apenas se saludaban. Volvieron a tratarse tras la muerte de la abuela de Lyuba. Kira llevaba tiempo pidiéndole que vendiera el salón: decía que allí vendrían ideal los gabinetes de masaje. Ella ya tenía dos y ese local era perfecto. Y Lyuba sabía a qué se dedicaban en realidad los locales de Kira… pero ella quería seguir con su propio salón. Había rechazado a Kira muchas veces. ¿Vengarse quitándole al novio?… ¿Sería capaz de tanto? Mientras pensaba eso, vio cómo Kira y Arcadio se despedían cariñosamente. — ¿Ves? Ya te lo había dicho, Arcadio es un vividor —Lyuba se sobresaltó al oír la voz de don Jorge a su lado. — Buenas noches, don Jorge —balbuceó Lyuba. — Buenas noches. No eches de menos a Arcadio. Mejor cásate conmigo —lo decía en broma, aunque sus ojos eran serios. — Lo siento, pero ahora no puedo —salió casi corriendo. Encontrar a Kira fue fácil. Cuando Lyuba llegó a su manzana, Kira acababa de aparcar. — ¿Así que querías quitarme al novio? — encaró a Kira, sin apartar los ojos—. ¡Pero te fallaron las fotos! Ya averigüé todo. — ¿Qué fotos? —preguntó Kira, al parecer sincera—. ¿De qué hablas? — ¿No fuiste tú la que me envió fotos de Arcadio con otra? ¿Para provocar un escándalo? — ¿Pero te encuentras bien? Yo no te he mandado nada. Arcadio empezó a hacerme caso la semana pasada. Pensaba que lo vuestro se había acabado… Lyuba creyó que Kira decía la verdad. Le haría falta pensar en calma en casa. — ¡Yo ya pensaba que te habías decidido a vender el salón! — gritó Kira, pero Lyuba ni se giró. En casa, tras calmarse, Lyuba volvió a llamar a Arcadio. Para su sorpresa, contestó. — Ven si quieres —dijo con desgana—. Estoy algo mal, quizá griposo. Lyuba no dudó ni un minuto. — Arcadio, me equivoqué. Perdóname. Te quiero tanto… Me cegué… Perdón. — Bueno, no pasa nada, suele ocurrir —encogió los hombros él. — ¡Eres maravilloso! — Lyuba le abrazó — ¡Cuánto te quiero! Pero Arcadio la apartó suavemente. — Mejor quedamos solo como amigos. — ¿Cómo? ¡Íbamos a casarnos! — Lyuba —el otro puso cara de fastidio—, me voy a casar con Kira. — ¿Cómo? ¡Jurabas que me amabas! — Por favor, no hagas un drama. De hecho, tu… “sensibilidad” es lo que me ha hecho cambiar de opinión. No quiero más explosiones de emociones. Y Kira tiene un negocio mejor, más rentable. También tengo que pensar en mi futuro. Se quedó muda. No podía articular palabra. Arcadio simplemente la había usado y ahora elegía otra. Lyuba salió corriendo, y en la calle se derrumbó en un banco. Cinco minutos después, don Jorge estaba a su lado. — Pobrecita, —le acarició el pelo—. Mejor saberlo ahora… — ¡Pero no entiendo quién lo preparó todo! —sollozó Lyuba. — Fui yo… —dijo bajito don Jorge. — ¿Usted? ¿Por qué? — Porque me enamoré de ti la primera vez que viniste a casa. Quise casarme contigo, pero tú solo pensabas en Arcadio… Así que intenté desacreditarte ante él, pero después le oí presumir ante un amigo de haberse buscado una novia rica. Me di cuenta de que no te dejaría. Así que decidí hacerlo al revés. Y como tenía ocasión… No importa. — ¡Ha destrozado mi vida! — No. Te la he salvado. Habrías sufrido mucho más después. Cásate conmigo, Lyuba… — ¡Está usted loco! — Lyuba se fue casi corriendo. Dejó la ciudad, pero don Jorge la encontró y siguió cortejándola. Con el tiempo fueron amigos. Un año después, él murió y le dejó todo a Lyuba, pero eso no la hizo feliz. Ya se había acostumbrado al padrastro del exnovio. En cuanto a Arcadio, se enfadó muchísimo por la pérdida de la casa, pero a Lyuba ya no le importaba lo más mínimo.