Después de transferirle a mi hermano la mitad del importe del piso, él afirma que sigue teniendo derecho a la vivienda

Junto a mi hermano heredamos un piso de nuestra abuela. Tras su fallecimiento, ambos pasamos a ser propietarios de la vivienda a partes iguales. Como yo estudié durante cinco años fuera de Madrid, mi hermano vivió solo en el piso todo ese tiempo. Además, hace tres años me contó que tenía planes de mudarse al extranjero. La empresa donde trabajaba abrió una sucursal en Alemania y necesitaba gente con experiencia.
Álvaro aceptó la propuesta de la empresa. Sin embargo, quedaba el tema del piso por resolver. Decidimos sentarnos juntos y buscar la mejor solución. Mi hermano sugirió vender el piso y dividir el dinero. Pero yo comprendí que esa opción no me convenía.
A una chica joven le resulta muy complicado ahorrar lo suficiente para comprarse un piso propio en España. Y como a mi hermano le urgía cerrar el tema cuanto antes, tendría que bajar el precio por la prisa.
Quizá a él no le importaba perder algo de dinero, pero para mí era fundamental no malvender.
Acabamos discutiendo. Álvaro me advirtió que se iría en dos semanas y no había margen para pensárselo mucho. Le prometí entonces que le pagaría su parte en un plazo acordado. Así nos despedimos. Tuve que pedir prestado una cantidad importante de euros a amigos y conocidos. Me tocó trabajar duro para devolverlo cuanto antes.
El tiempo pasó; me casé y tuve hijos. Reformamos el piso. De repente, mi hermano me llamó diciendo que volvía y necesitaba una habitación.
Se lo conté todo a mi marido. Sinceramente, no entendemos las exigencias de Álvaro. Ya le pagué su parte hace años. ¿De verdad se le había olvidado? La sucursal alemana donde trabajaba mi hermano cerró, así que volvió porque perdió el trabajo. No puedo dejar de lado a mi hermano, así que le propuse quedarse con nosotros un tiempo, hasta que encontrase un piso y trabajo.
Pero Álvaro no valoró mi gesto. Dijo que la abuela dejó el piso para los dos, así que era suyo también. Mi marido intervino enseguida para recordarle que yo ya le había pagado su parte y aclaró que el piso era nuestro.
No sé qué será lo próximo. Hoy he aprendido que en ocasiones, aunque uno actúe con buena fe, no todos saben apreciar la generosidad ni recordar los acuerdos pasados.

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Después de transferirle a mi hermano la mitad del importe del piso, él afirma que sigue teniendo derecho a la vivienda
DOS HERMANAS… Había una vez dos hermanas. La mayor, Valentina, guapa, exitosa y rica. La menor, Zoila, una alcohólica perdida. De belleza ya poco quedaba en la época de esta historia: con 32 años, Zoila parecía más una anciana desmejorada. Delgada, con el rostro hinchado y amoratado, casi sin ojos visibles, el pelo opaco y enmarañado, sucio y sin peinar desde hacía mucho. A Valentina poco se le podía reprochar: invirtió no solo tiempo sino también mucho dinero intentando sacar a su hermana de las garras del alcoholismo: la llevó a clínicas caras, incluso a curanderas del pueblo—todo inútil. Le compró un pisito acogedor a su nombre para que Zoila no pudiera cambiarlo por una botella. Pero tras medio año, en el piso solo quedaba un colchón sucio donde yacía moribunda su hermana, cuando Valentina llegó para despedirse, ya que se iba a vivir al extranjero. Zoila ya ni hablar podía, apenas si lograba abrir los ojos para distinguir entre los párpados hinchados la silueta indiferente contra la ventana sucia y mugrienta. Cerca, botellas vacías compartidas generosamente por los borrachos del barrio. Valentina no pudo dejar a su hermana; ¿cómo vivir luego con esa carga? La conciencia le pesaría. Decidió, para limpiar su conciencia, llevar a Zoila con la tía Olga, en el pueblo. Con esta tía apenas tenían contacto, solo sabían que era hermana de su difunta madre y que, muchos años atrás, las visitaba trayendo regalos del campo: mermeladas, manzanas olorosas y secas, setas secas. Valentina solo recordaba el nombre del pueblo. Pensó: no nos avisaron para el funeral, así que la tía debe seguir viva. Pidió ayuda a un conocido, envolvieron a Zoila en una manta, la pusieron en el asiento trasero del coche y partieron rumbo al pueblo de Samovarovo. Encontraron la aldea y la casa de la tía Olga, una aldeita de solo cuatro casas. Depositaron a Zoila en la cama de la tía, Valentina dejó dinero sobre la mesa diciendo: “se me va, tía Olga, y yo no puedo quedarme; ahí tiene para el entierro, vendré alguna vez, al menos para visitar la tumba. Con eso llega para una valla y una lápida”. Y también dejó la llave del piso de Zoila. ¿A quién más, si no? Rechazó el té y se marchó… La tía Olga, una mujer de 68 años pero todavía fuerte y enérgica, destapó a Zoila, comprobó que aún respiraba y puso a hervir agua en el samovar. Mientras, picó hierbas secas de unos saquitos de lino, añadió bayas y preparó una infusión que dejó reposar bien tapada. Durante tres días dio de beber a Zoila por la fuerza infusiones de hierbas con miel cada media hora con una cucharilla, incluso por la noche. Al cuarto día añadió leche de su cabra Marta, también a cucharadas. Luego vino el turno de caldos de verduras y consomé de gallina, de sus propias gallinas —tenía solo siete, pero sacrificó dos para salvar a su sobrina. Tras un mes, Zoila consiguió sentarse sola en la cama. La tía empezó a llevarla en trineo a la sauna del pueblo (ya era invierno), bien envuelta en un chal y una manta. En la sauna, la lavaba también con infusiones de hierbas, y luego le peinaba el cabello hasta que olía a yerba y verano… La tía Olga, que vivía sola, volcó todo el amor y cuidado acumulado en su sobrina, y la salvó. Así, cucharada a cucharada, con cada infusión, vertía pedacitos de su bondadoso corazón en la moribunda Zoila. Ni clínicas de lujo ni brujas pudieron salvar a la chica, pero su tía sí. Zoila sobrevivió. Recuperó fuerzas gracias a la sabrosa leche de la cabra Marta, perfumada de trébol, y los huevos frescos en las tortillas suaves de la mañana. Su pelo se volvió sedoso y brillante. Las mejillas volvieron a tener color, y resultó ser guapa y de ojos azules. Poco a poco empezó a ayudar en la casa y después en el establo: aprendió a ordeñar a Marta, recogía los huevos cada mañana. Comían comida sencilla, casi toda de su huerto. Después de volver prácticamente de la muerte, Zoila no recordaba su vida anterior; esta, la nueva, le gustaba. Empezó a disfrutar del sol cuando salía, de las nubes blancas, de las flores que despiertan en primavera. Cerca del río apareció una pata con patitos y Zoila los alimentaba con pan. Y además, descubrió un talento: la tía Olga le enseñó a tejer ganchillo. Al principio hacía tapetes, pero luego, tras un viaje a la ciudad para comprar lanas, empezó a tejer grandes chales de lana con dibujos que sorprendían por su belleza. Empezaron a llover los encargos. Zoila empezó a ganar dinero. Tres años después, Zoila, convertida en una mujer guapa y emprendedora, se llevó a su querida tía desde la remota Samovarovo a una tranquila localidad junto al cálido Mediterráneo, donde, juntando los ahorros de la tía y sus propias ganancias por la venta de chales exclusivos, compró una casita acogedora con un pequeño huerto. Por la mañana, la cabra Marta (cuyo transporte en furgoneta pagó Valentina) mastica pensativa una manzana recién arrancada y mira el mar. Allí, entre las olas, nadan sus dos mujeres preferidas. ¿Y sabéis qué es lo más bonito de esta historia? Que es real.