Sin decirle nada a mi marido, me acerco al cementerio donde descansa su primera esposa, con la intención de pedirle perdón; pero al llegar frente a su tumba y ver la foto en la lápida, quedo completamente helada
Cuando conocí a mi marido, fue sincero conmigo desde el principio: me contó que estuvo casado y que su esposa falleció en un terrible accidente. Me dijo que aún llevaba la herida muy dentro, que era una pérdida que no acababa de superar.
Sentí compasión, entendí su dolor y decidí no hurgar en su pasado. Al fin y al cabo, lo importante era lo que compartíamos nosotros en el presente. Estábamos enamorados, éramos felices y ya preparábamos nuestra boda.
Aun así, algo dentro de mí insistía: antes de convertirme en su esposa, tenía que visitar la tumba de la anterior, llevar unas flores y pedir perdón por ocupar su lugar.
Quería hacerlo de corazón, con humanidad, para tener la conciencia tranquila. Cada vez que lo mencionaba, mi marido me decía que no hacía falta, que ella jamás habría querido que revolviésemos el pasado. Lo decía aparentando calma, pero en su voz notaba algo tenso, un nerviosismo extraño, como si no es que le incomodase, sino que le asustase la idea de que yo fuera allí.
Siempre supuse que era el dolor de la memoria, pero mi deseo de ir solo crecía. Hasta que un día, sin avisarle, cogí un ramo de lirios, los compré en el mercado y fui sola a ese lugar.
Cuando llegué y me acerqué a la tumba dispuesta a dejar las flores, vi la foto tallada en la lápida. De repente, se me helaron las manos, se me cayeron las flores y el corazón empezó a latirme como queriendo salirse del pecho. Allí, grabada en el mármol, estaba
La imagen mostraba a una mujer joven que era idéntica a mí. Los mismos ojos, los mismos rasgos, hasta el peinado y la sonrisa parecían calcados, como si fuese una antigua foto mía.
Un frío tremendo me recorrió. Me quedé mirándola mucho rato, intentando buscar alguna diferencia, cualquier detalle para convencerme de que era casualidad. Pero cuanto más miraba, más claro lo veía: no nos parecíamos, éramos casi como gemelas.
Desde ese momento no puedo pensar en otra cosa. Me pongo a indagar sobre su muerte, hablo con parientes lejanos, busco registros antiguos, charlo con vecinos.
Cuanto más investigo, más cosas alarmantes salen a la luz. Resulta que la muerte no fue tan evidente ni tan simple. El supuesto accidente fue demasiado raro.
Muchas preguntas siguen sin respuesta y jamás hallaron responsables. El caso se cerró a toda prisa, como si a alguien le interesase que no se supiera más.
Y lo más espeluznante. Cuanta más información reúno, más claro veo que mi marido no llegó a mi vida porque sí.
Él buscaba, precisamente, a alguien así. De manera consciente. Lo peor era escuchar, casi en susurros, a quienes conocieron a la primera esposa: decían que poco antes de morir, ella tenía miedo de su propio marido.
Comentaban que se volvió extraño, controlador, excesivamente posesivo. Nadie pudo ayudarla a tiempo.
Poco a poco, todo encaja en mi cabeza y mis manos empiezan a temblar. Él no perdió a su mujer por un accidente. Se deshizo de ella. Y todo este tiempo ha buscado a una mujer que fuera idéntica a ella.
A mí.
