No entiendo de dónde vienen tus celos tan intensos. No lo consigo. Desde que empezamos a salir, día tras día escucho las mismas acusaciones. En tus ojos siempre hay sospecha. Me celas con los pacientes, con las enfermeras, con los médicos, con cada farol de la calle. Y ya está sobrepasando todos los límites… Y… estoy realmente agotado, de verdad.

¡Máximo, ¿qué es eso? preguntó la joven con voz firme, sosteniendo una camisa¿qué mancha rosa? ¿Un resto de pintalabios? ¿Así que te quedaste en el trabajo?

Cayetana, ¿de qué hablas? respondió el chico, cansado, mientras ordenaba sus cosas del turno. Acabo de salir del guardia. ¿Qué pintalabios? En nuestro servicio solo hay una enfermera, la tía Nati. Pues sí estoy agotado.

Cayetana se llevó la mano a los labios, arrugó la camisa y se dirigió al baño. Máximo exhaló con pesadez.

Llevaban ya más de seis meses juntos y, en apariencia, todo parecía perfecto, salvo un detalle: Cayetana era una mujer excesivamente celosa. Buscaba motivos incluso donde no parecía haberlos.

Mira, gimió Cayetana. Seguro que me está engañando. Observa esto.

Le entregó la camisa a su hermana y cruzó los brazos, visiblemente afectada.

Catalina, la hermana de Cayetana, la miró, olfateó la mancha y soltó una carcajada.

¿Te ríes? se ofendió Cayetana.

Es una mancha de mermelada de fresas.

En un instante Cayetana arrebató la camisa de las manos de su hermana y la volvió a oler. El desconcierto se dibujó en su rostro.

Ya basta, tienes que calmarte. No entiendo de dónde sale esa sospecha tan extraña.

Se sentó frente a Catalina.

No solo empezamos a salir. Yo lo separé de su anterior relación confesó, apartando la mirada . ¿Sabes? Él engañó a su ex conmigo. Yo al principio pensé que nunca me dejaría, pero después comprendí que sí que se iría. Y lo hizo, sin remedio.

Eso no justifica hablar de infidelidad. Aprende a confiar.

Yo confío protestó Cayetana. Solo sigo temiendo perderlo.

Catalina negó con la cabeza, sin saber qué decir.

¿Dónde estabas? cruzó los brazos Cayetana. Era la una de la madrugada.

Máximo suspiró, agotado.

Cayetana, tú misma me dejaste salir a tomar una cerveza con los compañeros. Vimos el fútbol, nos relajamos un rato. ¿Qué pasa?

Diego ya está en casa, llamé a Luz. ¿Dónde estuviste las dos últimas horas?

Dmitri se fue antes, porque había prometido a su mujer, y Sergio y yo nos quedamos. Cayetana, tranquilízate. Vete a dormir.

Máximo se dirigió a la habitación y se tiró en la cama, intentando olvidar los celos crónicos de su chica y recuperar la paz que antes tenían. Pero Cayetana volvió a arruinarlo, como siempre.

Cayetana salió del supermercado y se dirigió a su edificio. Absorbida en el móvil, no se dio cuenta de nada a su alrededor. Al girar la cabeza, quedó petrificada. Del otro lado de la calle, junto a una farola, una rubia abrazaba a Máximo, hablándole alegremente mientras él, sin vergüenza, la presionaba contra él.

Los ojos de Cayetana se nublaron. Tiró la bolsa de la compra y se lanzó hacia el joven. Agarrándolo del brazo, lo apartó.

¡Lo sabía! gritó. Sabía que me estabas engañando. ¡Eres un sinvergüenza! negó con la cabeza. ¡Tenía razón!

Máximo la miró sombríamente, sus puños se apretaban. Lanzó una mirada acusadora a la rubia, que no entendía nada.

Cayetana

No me hables. Sé lo que vas a decir. No quiero escuchar excusas sin sentido.

Es mi hermana, prima interrumpió Máximo antes de que pudiera protestar.

¿Qué? quedó paralizada Cayetana.

La hija de la tía Inés. La conoces. Y Violeta es mi hermana, crecimos juntos. Lo mejor es que te vayas a casa y lo resolvamos allí.

Cayetana obedeció y salió, lanzando a la desconcertada rubia un breve lo siento.

Máximo volvió a su piso tarde. Estaba muy herido; sus labios se habían apretado tanto que parecían inexistentes y sus ojos evitaban la mirada de Cayetana.

Máximo

Ya no aguanto confesó. No entiendo por qué tus celos son tan intensos. Desde que empezamos, sólo escucho reproches. En tus ojos siempre hay sospecha. Me celas con pacientes, enfermeras, doctores, con cada farola. Ya sobrepasó los límites y estoy exhausto, de verdad.

¡Máximo! vociferó Cayetana. ¿Quieres decirme adiós? Por favor, te amo. Perdóname, haré lo que sea para que no vuelva a pasar. Por favor

Cayetana se arrodilló, tomó sus manos y le miró fijamente. Máximo sentía lástima por ella; la quería de verdad y había puesto fin a una relación de más de cinco años por ella. Nunca imaginó que decidiría algo así, pero Cayetana había conquistado su alma. Ahora, la duda lo consumía desde dentro.

Te quiero susurró, apretando sus manos. Pero lo que haces es insostenible. No puedo vivir así

No lo volveré a hacer sollozó Cayetana. Nunca. Quédate conmigo. No entiendo cómo puedo vivir sin ti.

Máximo exhaló y la abrazó, incapaz de abandonarla pese a todo.

Durante varios meses su relación mejoró; ella dejó de mostrar celos y él disfrutó de su compañía, llegando incluso a retrasar su entrada al trabajo para pasar más tiempo junto a ella.

Llegó el otoño, con una oleada de enfermedades y más pacientes. Máximo ya no podía llegar temprano al hospital; el agotamiento lo obligaba a cenar en casa y acostarse pronto.

Cayetana volvió a sospechar. Al principio trató de confiar, pero el perfume ajeno que percibía en su camisa le provocaba inquietud. El personal del servicio era mayoritariamente femenino, sin motivos aparentes para sospechar, pero sus dudas crecían. Revisaba su ropa, vigilaba sus movimientos, buscaba cualquier señal.

Una noche, tras el turno, Máximo se dirigió al baño. Salió apresurado, queriendo llegar a la cama cuanto antes. Casi sin ruido, abrió la puerta y vio a Cayetana revolviendo su móvil.

Cayetana ¿qué haces?

La joven se sobresaltó y dejó el móvil sobre la mesilla.

Nada, solo necesitaba llamar.

Máximo señaló el teléfono rosa que reposaba en la cama.

¿Y el tuyo?

Está sin batería.

La pantalla del móvil de Xenia se iluminó y un mensaje apareció:

¿En serio? ¿Sin batería? Entonces también me engañas expresó Máximo, levantando una ceja.

Lo siento bajó la cabeza Cayetana.

¿Encontraste lo que buscabas? preguntó, irritado. ¡Mira qué frustrado estoy!

Cayetana negó con la cabeza.

Sin decir palabra, Máximo se dirigió al armario y empezó a empacar. Cayetana se lanzó de la cama, aferrándose a su brazo.

Por favor, no No lo vuelvo a hacer. Confío en ti ¡Máximo!

No, Cayetana, te perdoné una vez, pero no quiero tropezar con la misma piedra de nuevo. Me cansé. Solo quiero vivir tranquilo, confiar y ser confiado. Eso no es vivir.

En media hora, Máximo había preparado sus pertenencias bajo la mirada desconcertada de Cayetana, que se quedó sentada en la cama, con las manos sobre las piernas.

Te amo, de verdad. Pero ya no puedo seguir así. ¿Y tú? No cambiarás.

Máximo dejó el piso alquilado y se dirigió a la casa de sus padres; estaba realmente agotado.

La desconfianza destruye cualquier relación, por fuerte que sea. Cada quien juzga desde su propia perspectiva. Quizá Cayetana temía que Máximo la traicionara como había hecho con su anterior pareja, pero ella misma lo eligió. Sin confianza no hay amor, ni amistad, ni ningún vínculo duradero. Esa fue su mayor equivocación.

Al final, aprendió que el amor solo puede crecer cuando la confianza es el cimiento; sin ella, cualquier relación se desmorona.

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No entiendo de dónde vienen tus celos tan intensos. No lo consigo. Desde que empezamos a salir, día tras día escucho las mismas acusaciones. En tus ojos siempre hay sospecha. Me celas con los pacientes, con las enfermeras, con los médicos, con cada farol de la calle. Y ya está sobrepasando todos los límites… Y… estoy realmente agotado, de verdad.
Sin estorbar bajo sus pies —Mamá, este fin de semana no podré ir. Tengo muchísimo lío en el trabajo, ¿entiendes? Clientes importantes, una reunión urgente… En fin, imposible. María escuchaba y asentía con la cabeza, a pesar de que Miguel no podía verla. La costumbre adquirida tras años de maternidad: asentir, aceptar, no discutir. —Claro, hijo. Claro que lo entiendo, no te preocupes. —Perfecto. Bueno, me tengo que ir. El tono cortante del teléfono. María dejó el auricular en el aparato y se quedó un momento en el pasillo, mirando con tristeza el papel pintado ya deslucido. Luego entró en la habitación y se sentó en el sillón viejo, con el tapizado ya hundido. Cuántas noches había pasado allí, escuchando pasos en la escalera, esperando que Miguel volviera de la universidad, del trabajo, de otra cita. El sillón lo recordaba todo. Aquellas noches de insomnio repasando los libros de texto, ayudando a su hijo con los exámenes. Las tardes inquietas junto al teléfono, cuando él tardaba en llegar. Las lágrimas silenciosas tras el funeral de su marido —Nicolás se fue de repente, el corazón falló. Miguel tenía entonces dieciséis años… María cerró los ojos, y la memoria acudió en su ayuda con imágenes del pasado… …Cinco de la mañana, la cocina a oscuras, un té apresurado con un trozo de pan. Luego, andando de punta a punta del barrio hasta el colegio, donde limpiaba suelos antes de que empezaran las clases. Antes de las ocho estaba en casa, despertaba a Miguel, le daba de desayunar, lo acompañaba. Por las tardes, hospital, pasillos interminables, olor a lejía, cubos pesados, quejidos de los enfermos a través de las puertas. Entre dos trabajos, aún era capaz de organizar la casa. Hacía caldos con huesos que el carnicero le daba por casi nada. Remendaba la ropa vieja para que Miguel no fuera hecho un harapo entre sus compañeros. Daba zurcidos a los calcetines hasta que solo quedaban zurcidos. Tras la muerte de Nicolás, la vida se volvió aún más dura. La pensión de viudedad era una miseria. María aceptaba cualquier trabajo: limpiaba casas de vecinos, tejía para vender, en verano vendía hortalizas de su huerto. Cada euro lo guardaba en una caja de lata de galletas —para la educación del hijo. De sí misma, nunca pensaba. Le dolía la espalda, aguantaba. Los huesos, lo mismo. Los médicos le recetaban medicinas: las recetas iban al fondo del cajón. No había dinero y enfermar no era una opción. Miguel crecía, estudiaba, había que abrirle camino. Y se lo abrió. Su hijo entró en Derecho, en una de las mejores facultades de Madrid. Durante cinco años, María vivió pendiente de sus exámenes, sus trabajos, sus prácticas. Matrícula de honor, entrega solemne de título, fotos de celebración. En ellas, Miguel, alto, seguro, con un traje nuevo que María compró con sus últimos ahorros. Ella, a su lado, encogida, el mismo vestido de hace diez años. La carrera de Miguel despegó enseguida. Un gran bufete, clientes de peso, honorarios en aumento. A los treinta y ocho, Miguel se mudó a un piso propio en Chamberí, se casó con Ana —también abogada, también exitosa. Y María se quedó allí, en el mismo piso viejo de dos habitaciones, con grifos que goteaban y paredes que se caían a trozos. Sola con sus recuerdos y las esporádicas llamadas del hijo. Miguel pasaba una vez al mes, los sábados, siempre a la misma hora: las tres en punto. Como quien marca una cita en el calendario: «Visita a mamá, hecho». Traía bolsas del súper caro: muesli que ella no comía, quesos azules que le daban repelús, olivas griegas que no podía soportar. En otoño cayó enferma. Tos, fiebre que no cedía, cada inspiración le dolía en el pecho. Valentina, la vecina, le llevaba té con frambuesa y le recomendaba llamar a su hijo. —María, ¿por qué no llamas a Miguel? Que venga y te cuide… —No hace falta —susurraba María—. Tiene trabajo. No hay que molestarle. Salió adelante sola. Los medicamentos se llevaron la mitad de la pensión. Miguel no llegó a enterarse —María no mencionó nada cuando él llamó al mes siguiente. De la reparación del piso sí tuvo que hablar. El papel de la habitación se había despegado tras una fuga; el grifo del baño inundaba el suelo de agua oxidada. —Vale, mamá, ya mando yo a unos operarios —dijo Miguel, visiblemente molesto—. Tú, por favor, ni te me pongas por medio, ¿vale? Los operarios vinieron al día siguiente: dos hombres malencarados. Pusieron el papel torcido, salpicaron pintura, dejaron el grifo mal y agua apenas caía. Ni limpiaron detrás de sí. María barrió los restos y fregó el suelo en silencio. No se quejó a Miguel… Un año después, todo pareció cambiar. O al menos, eso creía María… Nació Diego. Su nieto. Una preciosidad arrugada con los ojos de Miguel y la nariz de Ana. A María se le saltaban las lágrimas cuando lo tomó en brazos por primera vez…, tan pequeño, tan indefenso, tan suyo. Al principio, Miguel traía al niño unas horas. María le preparaba puré fresco, compraba sonajeros, cantaba nanas —las mismas que a Miguel de pequeño. Diego se dormía en sus brazos y ella ni se movía, temiendo despertarle. Pero pronto las visitas cambiaron. Cada vez más, Miguel aparecía con el niño en brazos y una bolsa de viaje. —Mamá, ¿puedes quedarte con él hasta mañana? Ana y yo tenemos una reunión importante. El día se convertía en dos. Dos en tres. María pasaba noches en vela, acunando al nieto, cambiando pañales, lavando, llevándolo a brazos durante horas si tenía cólicos. Las rodillas le ardían, la tensión se le subía. Pero callaba. Callaba y quería. Aquel viernes apareció Miguel sin avisar. Ocho de la tarde, ya oscuro, y él empujándole en los brazos la bolsa y a su hijo. —Mamá, nos vamos a la sierra con Ana, el domingo venimos a por él. Diego se frotaba los ojos con sueño. María lo abrazó, aspiró su olor a leche. —Miguel, no me he preparado nada, ni tengo la leche del pequeño… —Está todo en la bolsa. Bueno, que llegamos tarde. Venga, mamá… Y desapareció, dejándola en el recibidor con el niño. María respiró hondo y se fue con su nieto a la habitación. La primera noche fue una batalla. Diego no quería el biberón, escupía la papilla, lloraba cada dos horas. María lo mecía hasta dormirse los brazos y, al alba, cayó dormida en el sillón. El sábado fue una cadena de biberones, pañales y paseos a brazos. Le ardían las rodillas y la cabeza le martilleaba, pero seguía cocinando, lavando botellitas, cambiando pañales. El domingo era ya solo dolor. María miraba a Diego dormido y sentía que no podía más. No de cansancio: de no querer, de no deber. La decisión brotó desde ese lugar donde había guardado sus deseos 40 años. Abrió el móvil y empezó a escribir. Miguel llegó a las ocho, bronceado, oliendo a barbacoa y colonia cara. —¿Qué tal? —preguntó, sin mirar. —Miguel —dijo María, bajito—, he encontrado un trabajo en la biblioteca, no podré cuidar más de Diego. Miguel permaneció unos segundos en silencio. Su cara enrojeció. —¿Pero qué dices, mamá? Contábamos contigo. ¿Biblioteca? ¡Tienes 65 años! —Precisamente por eso. —¿Por eso qué? —alzaba la voz y Diego empezó a llorar. María callaba. Miraba a su hijo, al que había dado todo, y veía a un hombre que no entendía por qué la criada se había rebelado. —Mamá, hija, esto es absurdo. Ana trabaja, yo trabajo, necesitamos tu ayuda. —Contrata una niñera. —¿Una extraña? ¿Y el nieto? Podría haber contado cómo pensaba en él al remendar calcetines a la luz de una vela, ahorrando electricidad. O cuando cenaba pan mojado y le cocinaba albóndigas con el último picadillo. O cómo había olvidado que tenía vida propia, deseos, sueños. Pero solo respondió: —Estoy ocupada en la biblioteca. Miguel cogió a Diego y la bolsa. El portazo hizo que la escayola cayera del marco. María se sentó en su viejo sillón. Silencio. Extraño, inquietante, pero al mismo tiempo dulcísimo. A la semana se apuntó a clases de pintura. Iba al centro cultural dos veces por semana. María, que solo había conocido el palo de la fregona y la sartén, aprendía ahora a mezclar colores, a dar pinceladas, a observar luces y sombras. Le quedaban fatal. Manzanas torcidas, jarrones torcidos, las telas parecían trapos viejos. Pero cada vez que volvía a casa, se sentaba al calor del radiador con un té y sonreía. Por primera vez en 40 años, hacía algo para sí misma. Miguel llamaba poco, venía menos. Castigaba con el silencio, como cuando era niño y se enfadaba si le prohibían la tele. María echaba en falta al nieto, a veces hasta lloraba. Pero aguantaba. Por la noche pintaba. Manzanas, tazas, hojas de otoño. Y cada pincelada torpe le decía: nunca es tarde para empezar a vivir.