Elena llevaba mucho tiempo sin entrar al piso de su hijo. No quería, no podía. Las lágrimas ya no surgían; el dolor se había convertido en una pesadez constante, en una desesperación sin salida.
Sergio tenía veintiocho años, nunca se quejaba de su salud. Había terminado la Universidad Complutense, trabajaba en una consultoría, asistía al gimnasio, y salía con su novia, Lucía.
Hace dos meses se había acostado y no volvió a despertarse.
El divorcio de Elena con su marido había ocurrido cuando Sergio tenía seis años y ella apenas treinta. La causa, tan corriente como una traicióny repetida, dejó al exmarido sin pagar pensión, desapareciendo entre sombras. El niño creció sin padre, con la ayuda de los abuelos. Hubo amantes en la vida de Elena, pero nunca se atrevió a contraer otro matrimonio.
Empezó a trabajar y a ganar dinero. Primero alquiló un pequeño local dentro de un hipermercado para montar su propia óptica. Era oftalmóloga. Después, con un préstamo, compró un local y se convirtió en propietaria de una sólida Óptica del Sol, con su consulta incluida. Atendía a pacientes, les ajustaba gafas.
El año pasado compró a Sergio un piso de una habitación, en el mismo bloque que el suyo. Hicieron una ligera reforma. A vivir, a vivir, pensó.
Polvo por todas partes. Elena tomó un trapo y, al pasar la aspiradora, empujó el sofá; de su interior surgió el móvil de Sergio. No lo encontró, lo dejó cargando.
Ya en casa, con lágrimas en los ojos, revisó las fotos del teléfono: Sergio en la oficina, de vacaciones con amigos, con su amada. Abrió Viber y, en la parte superior, un mensaje de su viejo amigo Denis. Una foto: una mujer joven, desconocida, con un niño que era la viva imagen de su pequeño Sergio.
¿Te acuerdas de la noche de Nochevieja en casa de Lenta, cuando todavía estudiábamos en la universidad? Ella tenía una amiga La vi con su hijo; alquila un piso justo enfrente. El niño parece sacado de tu familia. Te lo envío por recuerdo, decía el mensaje, enviado una semana antes de la tragedia. Así que el hijo lo sabía y no te lo dijo.
El nombre de Denis le resultó familiar.
Al día siguiente, tras el trabajo, Elena condujo hasta el edificio. El niño la reconoció al instante; ¿cómo no reconocer a su propio nieto? Pedaleaba una bicicleta y le pedía a otro chico que le dejara montar.
Elena se agachó y le preguntó: ¿No tienes bicicleta?
El niño contestó que no. Se acercó su madre, una joven de poco más de veinte años, con maquillaje llamativo que contrastaba con su rostro dulce.
¿Quién es usted? preguntó Elena.
Creo que soy la abuela de este niño respondió Elena.
Yo soy Maya, su madre dijo la joven, extendiendo la mano.
Llevaron a Maya y al niño, llamado Dimán, a una cafetería. Pidieron helado y café. Maya contó que, hace seis años, había llegado del pueblo de Almazán, con diecisiete primaveras, para estudiar confección en un centro de formación. En las vacaciones de Navidad, su amiga Lena la invitó a su casa; ambas estaban en la misma clase. Los padres de Lena se habían ido a visitar a familiares.
Lena era amiga de Denis. Él llegó a la fiesta con su colega Sergio. Esa noche Maya y Sergio se entregaron a una pasión fugaz. Sergio dejó su móvil para seguir en contacto, prometió llamar, pero nunca lo hizo. Cuando Maya descubrió que estaba embarazada, lo buscó. Sergio, airado, le gritó que las mujeres respetables se encargaban de la anticoncepción; le dejó dinero para interrumpir el embarazo y le pidió que desapareciera de su vida. Desde entonces nunca volvió a verla.
Maya abandonó el centro, la residencia estudiantil la echó con su hijo. No podía regresar al pueblo; su madre había muerto, y su padre y hermano se ahogaban en el alcohol. Alquiló una habitación en la casa de una anciana solitaria. Allí cuidaba al niño mientras trabajaba; casi todo su salario se lo llevaba la arrendadora. No lograba entrar en una guardería. Trabajaba en una pequeña fábrica de empanadillas en la zona industrial; el sueldo era escaso, pero con ello se mantenía.
Al día siguiente, Elena trasladó a Maya y a Dimán al piso de Sergio. Así comenzó una vida completamente distinta para ella.
El nieto entró en una guardería privada decente. Elena tuvo que comprar ropa tanto para Maya como para el niño. Se entregó con gusto a esas pequeñas tareas; Dimán se parecía a Sergio en mirada, gestos, incluso en su testarudez.
Elena tomó la mano de Maya como mentora. Le enseñó a usar el maquillaje sin exceso, a vestirse con elegancia, a cuidar de sí misma, a cocinar y a mantener el orden. En una palabra, le mostró todo.
Una tarde, mientras veían la tele, Dimán se abrazó a Elena y le susurró: ¡Eres la mejor abuela del mundo! En ese instante, Elena sintió que el vacío que había habitado su alma se disipaba; el duelo ya no la aplastaba como una losa. Comprendió que había vuelto a una vida normal, con espacio para la alegría. Todo gracias a aquel pequeño ser, su nieto.
Dos años después, Elena y Maya acompañaron a Dimán a su primer día de primaria. Maya trabajaba para Elena, convirtiéndose en su mano derecha, indispensable. Maya había encontrado novio, serio, con intenciones de compromiso. Elena no tenía objeciones; la vida sigue, y hay que seguirla.
Parece que pronto será ella misma una mujer casada. Un viejo y buen amigo insiste en ello. ¿Y por qué no? A los cincuenta y cuatro años, sigue siendo una mujer atractiva, independiente, de figura elegante y carácter afable.
