**Anteriormente, para mi suegra era una víbora y una holgazana. Ahora me he convertido en una santa; casi a diario me llama para pedirme perdón. Sin embargo, no creo ni una palabra de lo que dice. Solo quiero decir una cosa: «¡Bien os está! ¡Cosechad lo que sembráis!»**
Corría el año 2017 cuando me casé con Pedro. Nos conocimos en primero de carrera en la universidad, estudiábamos juntos, y nada más terminar el grado nos casamos por lo civil. Yo no era de la ciudad; vine a Madrid desde un pueblucho perdido.
Como éramos estudiantes y no teníamos un duro, decidimos irnos a vivir con mi suegra. Carmen —que así se llama— tenía un piso de tres habitaciones en el centro, bien reformado. Al principio acepté la aventura: así ahorraríamos más rápido para nuestro propio nido, sin tener que pagar alquiler.
Pero mi suegra no me aceptó. Sin reparos decía que su único hijo merecía una mujer mejor:
—Pueblerina sin lavar. Aquí, en la ciudad, las reglas son otras, guapa. ¿Creías que casándote te ibas a quedar con el piso? ¡Ni lo sueñes!
Yo ya había encontrado trabajo como auxiliar en una agencia de traducción. Y, además, me esforzaba en casa: limpiaba, cocinaba… Pero nunca lograba contentarla.
—¿Y esto qué es, agua de fregar?
—Es cocido, acabo de hacerlo.
—¡Seguro que ese cocido se lo dabas a los cerdos en tu pueblo!
Pedro ni siquiera intentaba hablar con su madre, porque le tenía un miedo atroz. Temía que nos echara del piso.
*Imagen ilustrativa. No constituye prueba documental de la situación descrita.*
Pero los problemas no acabaron ahí. Al cabo de un año habíamos ahorrado una buena cantidad, pero todo el dinero se fue en reformas para mi suegra: nevera nueva, microondas, fregadero, campana extractora y armarios. La nevera vieja no la tiró; la metió en nuestro dormitorio. Allí guardábamos nuestra comida. Una vez cogí un trozo de su mantequilla y montó un escándalo como si la hubiera robado.
Soporté aquel manicomio tres años más. Cuando llegó la pandemia, todo se fue al garete. Despidieron a Pedro; se pasaba el día en casa. Yo trabajaba a distancia, con el portátil de la empresa.
Pero mi suegra no cejaba:
—¿Eso es trabajar? Mejor levántate y friega los platos.
—Ahora mismo, solo acabo de rellenar estos papeles.
—¿Y la comida? ¡Mira a Pedro, está flaco! ¡Eres una mala ama de casa!
No aguanté más. Hice la maleta y volví a casa de mis padres, al pueblo. Pedro solo me llamó una vez: para pedirme que hiciera las paces con su madre.
Así que nos divorciamos. Yo, gracias a Dios, trabajé bien; pude comprarme un piso en la ciudad. Hace poco también me compré un coche. Ahora vivo en Madrid, tengo mi propia agencia de traducción y un equipo estupendo.
Pues bien, hace un mes, inesperadamente, me llamó mi suegra:
—Rocío, eres toda una lista. He oído que tienes un buen trabajo. Siempre dije que triunfarías en la vida.
Me quedé sin habla, recordando cómo me “elogiaba” antes.
—Gracias…
—¿Y no te has vuelto a casar?
—No. ¿A usted qué le importa?
—Es que Pedro se consume sin ti, se está marchitando. ¿Por qué no os veis?
Resulta que después del divorcio, Pedro no encontró a nadie: ni mujer ni trabajo. Todos estos años ha vivido a costa de su madre, apenas con trabajillos esporádicos.
Seguro que mi suegra se enteró de mi negocio y del piso, y por eso decidió “reconciliarse”. Ahora me llama casi a diario. Estoy harta, así que por fin puse punto final a esta tontería:
—Mire, seguro que ha olvidado cómo me llamaba pueblerina, cómo criticaba mi cocina, cómo me reñía incluso por trabajar.
—Eso fue hace tiempo. Lo pasado, pasado está.
—No, así no funcionan las cosas. ¡Dios la ha castigado por ello! Críe usted a su niñito y búsquele una mujer decente. ¡Que yo soy la pueblerina!
No me arrepiento ni un ápice de haber mandado a paseo a mi suegra. Bueno, a mi exsuegra. Ella misma destruyó nuestra familia, ¿y ahora quiere arreglarlo? Gracias, pero como dicen: «A río revuelto, ganancia de pescadores». O mejor: «No se puede entrar dos veces en el mismo río».
