Se marchó junto a su hijo para irse con su madre, y él no tiene ninguna prisa por hacerla regresar

¡Cómo no voy a sentirme culpable! solloza la hermana de mi amiga . ¡Jamás pensé que terminaría así! Y ahora no sé ni por dónde tirar… No tengo ni idea de cómo reconducir esto sin quedar en ridículo.

Mi hermana se casó hace unos años.

Tras la boda, se acordó que los recién casados vivirían con la madre de su marido. Mi madre tiene un piso amplio de tres habitaciones y sólo un hijo.

Yo me quedo una habitación y el resto es para vosotros dijo la suegra . Aquí todos somos personas educadas, seguro que nos llevamos bien. ¡Y si no, siempre podemos irnos! le respondió entonces el futuro esposo a mi hermana . No veo mal intentarlo, y si no funciona, alquilamos algo y ya está…

Así lo hicimos. Pero convivir no era tan fácil como parecía. Tanto la nuera como la suegra pusieron voluntad, pero cada día la convivencia se hacía más cuesta arriba. Los pequeños roces acababan en discusiones cada vez más frecuentes.

Dijiste que si no funcionaba, nos iríamos a un piso de alquiler lejos de tu madre le reprochó la esposa entre lágrimas. Bah, son tonterías sin importancia replicó él con altivez . Por esas nimiedades no pienso hacer la maleta.

Un año después de la boda, ella cogió la baja por maternidad y, poco después, nació un niño sano.

La llegada de su nieto coincidió con que la suegra dejó su antiguo trabajo y aún no había encontrado otro; nadie quería contratar a una señora con la jubilación ya cerca. Así que suegra y nuera pasaban las veinticuatro horas pegadas en el mismo espacio, sin posibilidad de desconectar en ningún momento. El ambiente en casa era cada vez más tenso.

El marido, único que trabajaba entonces, se desentendía un poco de sus mujeres.

No podemos dejar a mi madre sola ahora, no tiene cómo ganarse la vida. No puedo abandonarla y además pagar un alquiler. Cuando encuentre trabajo, nos mudamos de verdad.

Pero la paciencia de la joven se agotó antes de que la suegra encontrara empleo. Recogió sus cosas, las del niño, y se marchó a casa de su madre. Al salir le dejó claro a su marido que jamás volvería a poner un pie en casa de su suegra. Si de verdad le importaba su familia, que buscara una solución.

Ella confiaba en que su esposo reaccionaría y lo intentaría todo por recuperarla, pero estaba muy equivocada.

Llevan más de tres meses separados. Él ni siquiera ha hecho amago de intentar reconciliarse. Vive con su madre y, cuando vuelve del trabajo, habla con su mujer e hijo por videollamada, y algún fin de semana los visita en casa de la suegra.

Viven en matrimonio de fin de semana.

Él recibe atenciones tanto de su madre como de su esposa, siente el apoyo de la madre que le repite que su mujer es una desagradecida y, para colmo, no tiene que criar al niño. ¡Sale ganando por todas partes! La suegra también hace su vida como si nada hubiera pasado.

La joven, en cambio, se siente destrozada por dentro. Detesta esta situación. Quiere a su marido, aunque es consciente de que debería actuar de otra forma.

¿Qué esperabas cuando te fuiste? le responde él con desdén . Si quieres volver, la puerta está abierta.

Probablemente, él no piensa mudarse jamás a un piso de alquiler para estar con su esposa. Y ella, en la baja por maternidad, ni soñando podría pagarse otra cosa.

¿Es esto el final de la familia?

¿Crees que mi cuñada tiene aún alguna mínima oportunidad de volver con la cabeza alta a casa de su suegra y recomponer su matrimonio?

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Se marchó junto a su hijo para irse con su madre, y él no tiene ninguna prisa por hacerla regresar
Me metí en un buen lío por abrir mi puerta — Papá, ¿y estas “novedades”? ¿Has saqueado una tienda de antigüedades? — Cristina alzó las cejas, asombrada, mientras miraba el tapete blanco de ganchillo sobre su cómoda. — No sabía yo que te gustaban las cosas rancias. Tienes un gusto que ni la abuela Zoe… — Ay, Cristinita, ¿qué haces aquí sin avisar? — Oleguín salió de la cocina. — Yo… O sea, que no te esperaba… Por muy animado que intentara mostrarse, papá tenía una mirada culpable. — Ya veo que no me esperabas — Cristina apretó los labios, molesta, y se dirigió al salón, donde la esperaban más sorpresas. — Papá… ¿De dónde ha salido todo esto? ¿Qué está pasando aquí? Cristina no reconocía su piso. Cuando heredó la casa de su abuela, era todo un desastre: muebles viejos, el televisor “gordito” sobre una mesa coja, radiadores oxidados, el papel de la pared saliéndose en los bordes… Pero era SU piso. Cristina tenía algo ahorrado y lo invirtió en una reforma bien pensada: optó por el estilo nórdico, colores claros, minimalismo y detalles elegidos con cariño. Pero ahora, en vez de sus cortinas gruesas y elegantes, colgaba un vulgar visillo de nailon. El sofá italiano estaba tapado con una manta de peluche y el dibujo de un tigre enseñando los dientes. Encima de la mesa, un jarrón rosa de plástico con unas rosas falsas igual de chillonas. Y eso era lo de menos. Lo peor eran los olores. De la cocina llegaba el tufo de aceite y pescado frito, a tabaco… Papá no fumaba. — Cristinita, verás… — Oleguín rompió el silencio. — Esto es… bueno, no estoy solo. Iba a decírtelo, pero no me salía… — ¿Cómo que no estás solo? — Cristina se descolocó — ¡Papá, esto no es lo que hablamos! — Cris, tienes que entender que mi vida no terminó con tu madre. Aún soy joven, ni pensión tengo, ¿no tengo derecho a rehacer mi vida? Cristina se quedó bloqueada. Vale — su padre tenía derecho a salir con otra mujer. Pero ¡NO en su piso! Los padres se divorciaron el año pasado. Mamá aceptó la infidelidad como quien se quita un peso de encima y se volcó en sus amigas y su propio crecimiento personal. Papá, en cambio, se quedó devastado. Volvió a su piso de soltero, una vivienda destartalada por dejarse y por un incendio que provocó un inquilino. No tenía dinero, y desde entonces la había ignorado. — Cristinita, no sé qué hacer… — gimió papá entonces — Aquí no se puede ni estar, y no acabo el arreglo antes de que llegue el invierno. Si me congelo, qué le vamos a hacer… Cristina no pudo permitir aquello. No iba a dejar que el hombre que la crió viviera en condiciones tan indignas. Además, ahora vivía con su marido y el piso estaba vacío. — Papá, quédate en mi casa de momento — le dijo — Está lista, llena de comodidades. Haz la reforma con calma y, cuando acabes, te mudas. Solo una condición: nada de invitados. — ¿De verdad me dejas? — se sorprendió él — Hija, ¡mil gracias! Prometo portarme bien. Sí, “bien”. Mientras Cristina recordaba aquel acuerdo, la puerta del baño se abrió y de allí salió una mujer de unos cincuenta años, rumbo salón, vistiendo ¡SU bata favorita! que apenas cubría las curvas de la desconocida. — Oh, Olegi, ¿tenemos visita? — preguntó la señora en tono ronco, dedicando a Cristina una sonrisa altiva — Podías haber avisado, que yo estoy “en mi casa”. — Y usted, ¿quién es? — preguntó Cristina, entrecerrando los ojos. — ¿Y por qué lleva mi bata? — Soy Juana, la mujer favorita de tu padre. ¿Qué más da la bata? Si estaba colgada sin usar… Latía la sangre en las sienes de Cristina. — Quítese la bata. Ahora mismo — dijo entre dientes. — ¡Cristina! — suplicó su padre, colocándose entre ellas — No empieces con el circo. Juani solo… — Juani ha cogido algo ajeno ¡en casa ajena! — estalló Cristina — ¡Papá, te parece normal traer a tu novia y dejar que rebusque entre mis cosas sin permiso? Juana puso los ojos en blanco y se sentó en el sofá-tigre. — Qué descarada. Si yo fuera Oleguín te daba con el cinturón, que la edad no es excusa, hija. ¿Cómo le hablas así a tu padre? Que viva con quien quiera no es asunto tuyo. Cristina estaba atónita: le hacía sentir como una niña regañada un tía desconocida repantigada en SU salón. — No lo será — concedió — Hasta que ocurre EN mi casa. — ¿En la tuya? — Juana miró a Oleguín, arqueando una ceja. Papá estaba pegado a la pared, encogido, mirando de una a otra, pero sin intervenir. — ¿Se le olvidó decírtelo mi papá? — sonrió Cristina sin calor — Lo diré yo. Aquí él es invitado. Esto es mío, desde la última sartén hasta la bata. Le dejé quedarse… pero nunca pensé que fuera a llenar la casa de sus “amores”. Juana se puso colorada. — ¿Pero esto qué es, Oleguín? — se fue helando la voz — ¿Me has mentido? Dijiste que era tu piso. Papá buscó confundirse con el papel de la pared, ardiendo de vergüenza. — No… Juani, no es eso. Me has entendido mal. Sí tengo piso, pero no este. No quería liarte con detalles… — ¡Pues gracias por la aclaración! Ahora tengo que aguantar la mala leche de tu hija. A Cristina se le agotó la paciencia. — Fuera — dijo bajito. — ¿Cómo? — Juana se quedó helada. — Fuera de aquí, los dos. Les doy una hora, si siguen aquí llamo a la policía. Por abrir la puerta, me metí en buen lío… Cristina fue a la entrada, pero papá corrió tras ella. — ¡Hija! ¿Vas a echar a tu padre a la calle? ¡Sabes cómo está mi piso! Ahí me muero de frío… Le agarró el brazo, y a Cristina casi se le aflojó el corazón, entre recuerdos de infancia y el deber filial. Se le hizo un nudo en la garganta. Pero luego miró a Juana: ahí sentada, con SU bata, mirándola con tal odio que a Cristina se le fueron todas las dudas. Si cedía, mañana esa mujer cambiaría cerraduras y hasta el papel de las paredes. — Papá, eres mayorcito. Alquila algo — se soltó. — Es culpa tuya: quedamos en que vivirías solo, y has traído a una desconocida, usando mis cosas y destrozando mi casa… — ¡Pues quédate con tu casa! — le espetó Juana — Vámonos, Olegi. No te arrastres ante ella. Malagradecida… ¡Media hora recogiendo y asunto resuelto! Papá se marchó encorvado, su mirada de perro apaleado quedó grabada en el recuerdo de Cristina. Pero aguantó el tipo. Nada más irse, abrió ventanas para ventilar el olor a pescado, tabaco y colonia barata. Recogió la bata, la manta y todo lo que Juana dejó y lo tiró al contenedor. Al día siguiente, cambio de cerraduras y limpieza profunda. No soportaba ni rozar lo que había tocado esa extraña. Pasaron cuatro días. Ya no quedaba nada ajeno en su hogar. Ni flores falsas ni olores extraños. Aunque vivía con su marido, le alegraba saber que su piso estaba limpio. No volvió a hablar con su padre. Hasta que el cuarto día, él la llamó: — ¿Cristina? — contestó ella tras dudar. — ¿Estás contenta, hija…? — empezó papá, borracho — ¿Ya has triunfado? Juana se fue. Me ha dejado… — Qué sorpresa — soltó Cristina — A ver si adivino: fue cuando vio tu verdadero piso y lo que le esperaba en plan reforma… Papá resopló. — Es que… puso el calefactor, dormía en el colchón hinchable, aguantó tres días. Al cuarto, me dijo que era un tieso y un mentiroso y se fue a casa de su hermana. Que he perdido el tiempo, y eso que nos queríamos, Cristina… — ¿Qué querer ni qué narices? Tú solo buscabas comodidad, y ella igual. Os habéis equivocado los dos. Silencio. Papá aún tenía algo más que decir. — Aquí solo no tengo fuerzas, hija… Da miedo. ¿Puedo volver? Te lo juro, solo, sin Juana. Por favor… Cristina bajó la mirada. Su padre estaba ahí, solo, entre ruinas y frío. Pero esas ruinas las había fabricado él: con la infidelidad, la mentira, el cuento a Juana. Lo lamentaba, sí. Pero si volvía, se arruinaban los dos. — No, papá. Ya no te dejo pasar — respondió. — Contrata obreros, haz la reforma, aprende a vivir con lo que has creado. Te ayudo recomendando buenos profesionales, si quieres. Pero nada más. Colgó. ¿Duro? Puede ser. Pero Cristina no quería más manchas en su bata ni en su alma. A veces la mejor limpieza es no dejar entrar la suciedad en tu vida…