¿No te gustaría tener una hija? Puedo ser tu hija, si así lo deseas. La joven llegó sola a nuestra familia

Hace quince años viví una experiencia que aún llevo en el corazón. Una niña del centro de acogida me miró fijamente con sus grandes ojos verdes durante unos minutos, y de repente me preguntó:
¿Tienes hija?
No, le respondí, algo sorprendido.

Suspiró y, con la mirada triste, me dijo:
¿No te gustaría tener una?
Mientras intentaba asimilar sus palabras, continuó:
Podría ser tu hija. Si, por supuesto, tú quieres…

Mi mente se quedó dando vueltas. Tenía ya un hijo de veinte años. Realmente no pensaba tener otro niño. Pero aquella frase suya, Una hija nunca está de más, junto con sus ojos abiertos de par en par, me cautivó por completo.

Siempre había soñado con tener una hija, una princesita a la que poder comprarle vestidos, adornos, muñecas, maquillarme junto a ella o compartir juegos de niñas. Pero tenía un varón, y nunca me atreví a buscar un segundo hijo. Pensé: Soy ya un hombre maduro, ¿cómo voy a criar a una niña ahora? Y, a pesar de soñar tantas veces con una hija, dudaba.

Sin embargo, finalmente le dije:
¡Por supuesto que sí!
Y, al instante, me abrazó como si hubiéramos estado juntos desde el día de su nacimiento.

Con ese abrazo, me entregó todo el cariño que había guardado en los años vividos en el centro de acogida. La pequeña se llamaba Jimena, tenía cinco años. Llegó al centro siendo casi un bebé, tras perder a sus padres en un accidente de tráfico en la A2, uno de esos días trágicos que no se olvidan. Desde entonces, Jimena había soñado con una familia, pero, como tantas veces pasa, su espera se fue alargando.

No os imagináis la felicidad que sintió al encontrar una nueva familia, cómo preguntaba y memorizaba el nombre de cada uno de sus nuevos parientes. Todos en casa se enamoraron enseguida de ella porque era una niña muy dulce y cariñosa. Al principio, mi mujer no veía clara la idea, pero en cuanto vio a Jimena, se rindió completamente. Desde el primer día nos llamó papá y mamá, y mi mujer no pudo imaginarse nunca volver a separarse de ella.

Jimena se adaptó rápido, y enseguida se puso a la altura de sus compañeros. Cuando empezó primero de primaria, destacó al instante por su inteligencia y su manera de razonar. Últimamente tiene una nueva afición: Jimena escribe poemas. Se ha convertido en la favorita de todos, y no puedo dejar de agradecer al destino haber ido aquel día al centro de acogida, donde nuestra vida cambió para siempre.

Hoy, al recordar todo lo vivido, he entendido que el amor verdadero no tiene límites ni condiciones, y que, a veces, los sueños se cumplen cuando menos lo esperamos.

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¿No te gustaría tener una hija? Puedo ser tu hija, si así lo deseas. La joven llegó sola a nuestra familia
Las circunstancias no se dan; las crean las personas. Tú creaste la situación en la que abandonaste a un ser vivo en la calle, y ahora quieres cambiarla cuando te conviene. Oleg regresaba a casa tras el trabajo, una tarde de invierno cualquiera, de esas en que todo parece cubierto por un velo de tedio. Al pasar por una tienda de alimentación, vio a una perra mestiza, pelirroja y desgreñada, con ojos de criatura extraviada. —¿Y tú qué haces aquí? —murmuró Oleg, aunque se detuvo. La perra alzó el hocico y lo miró. No pedía nada, solo observaba. “Quizá espera a sus dueños”, pensó, y siguió caminando. Al día siguiente, la misma escena. Y al siguiente también. La perra parecía haber echado raíces allí. Oleg notó que los vecinos le echaban pan u ocasionalmente una salchicha. —¿Por qué sigues aquí? —le preguntó una vez, agachándose junto a ella—. ¿Dónde están tus dueños? Entonces la perra se acercó, cautelosa, y apoyó el hocico en su pierna. Oleg quedó inmóvil. ¿Cuándo fue la última vez que acarició a alguien? Llevaba tres años solo tras el divorcio. Piso vacío, solo trabajo, televisión y nevera. —Lada, bonita, —susurró él, sin saber muy bien de dónde salió ese nombre. Al día siguiente le llevó salchichas. Una semana después, publicó un anuncio en Internet: “Se ha encontrado una perra. Buscamos a los dueños”. Nadie llamó. Un mes más tarde, Oleg volvía de un turno de ingeniero y vio un corrillo frente a la tienda. —¿Qué ha pasado? —preguntó a una vecina. —Han atropellado a la perra, la que llevaba un mes aquí. Sintió el corazón caer. —¿Dónde está? —La han llevado a la clínica veterinaria de la avenida de Rosalía de Castro. Pero allí piden mucho dinero… ¿A quién le importa una perra sin hogar? Oleg no dijo nada. Se dio la vuelta y echó a correr. En la clínica, el veterinario negó con la cabeza: —Fracturas y hemorragia interna. El tratamiento será caro, y no es seguro que sobreviva. —Trate a Lada —dijo Oleg—. Lo que haga falta, lo pagaré. Cuando le dieron el alta, la llevó a casa. Por primera vez en tres años, su piso se llenó de vida. La vida cambió. Radicalmente. Oleg ya no despertaba al sonido del despertador, sino porque Lada le rozaba la mano con el hocico, pidiéndole que se levantara. Y él lo hacía, sonriendo. Antes, la mañana empezaba con café y noticias. Ahora, con un paseo por el parque. —Vamos a respirar aire puro, chica —decía él, y Lada movía alegremente el rabo. En la clínica formalizó todos los papeles: pasaporte, vacunas. Ya era oficialmente su perra. Guardaba fotos de todas las certificaciones, por si acaso. Los compañeros se sorprendían: —Oleg, ¿te has rejuvenecido? Estás como nuevo. Y de verdad se sentía necesario. Por primera vez en años. Lada resultó muy lista. Listísima. Entendía con media palabra. Si se retrasaba en el trabajo, le recibía en la puerta con la mirada más dulce, como diciendo “me preocupé”. Por las tardes paseaban largo rato por el parque. Oleg le contaba sus cosas. ¿Extraño? Quizá. Pero a Lada le gustaba escucharle. Prestaba atención, a veces gimoteaba suavemente en respuesta. —¿Sabes, Lada? Antes pensaba que era más fácil vivir solo. Nadie molesta, nadie agobia. Pero resulta que… —la acariciaba—… lo que pasa es que me daba miedo volver a querer. Los vecinos se acostumbraron a verlos juntos. La señora Sofía, del segundo, siempre guardaba un hueso para Lada. —Qué bonita perra —decía—. Se nota que es querida. Pasó un mes. Luego otro. Oleg hasta pensó en abrirle una cuenta en redes sociales. Lada era fotogénica —su pelaje rojizo brillaba como oro bajo el sol. Pero un día sucedió lo inesperado. Un paseo común por el parque. Lada olfateaba arbustos, Oleg leía en el móvil, sentado en un banco. —¡Gerda! ¡Gerda! Oleg levantó la cabeza. Se acercaba una mujer, de unos treinta y cinco años, con chándal caro y pelo rubio. Lada se puso tensa, las orejas gachas. —Perdone —dijo Oleg—. Seguro que se equivoca. Es mi perra. La mujer se detuvo, las manos en la cintura. —¿Qué dice “suya”? No estoy ciega —¡Es mi perra, mi Gerda! ¡La perdí hace seis meses! —¿Perdió? —¡Sí! Se escapó. ¡La busqué por todas partes! ¡Y usted me la robó! A Oleg le temblaba el suelo bajo los pies. —Espere, ¿cómo que perdió? Yo la recogí junto a la tienda. ¡Se pasó un mes allí, sola y sin dueño! —Porque se extravió, por eso estaba allí. ¡La adoro! ¡La compramos de raza! —¿Raza? —Oleg miró a Lada—. Si es mestiza. —¡Es cruza, muy cara! Oleg se levantó. Lada se pegó a sus piernas. —Bien. Si es su perra, muéstreme los documentos. —¿Qué documentos? —Pasaporte veterinario, certificados de vacunas. Lo que sea. La mujer se trabó: —Están en casa. ¡No importa! ¡La reconozco! Gerda, ven aquí. Lada no se movió. —¡Gerda, ven ya! La perra se pegó aún más a Oleg. —¿Lo ve? —susurró él—. No le conoce. —¡Está resentida porque la perdí! —subió el tono—. ¡Pero es mía! ¡Exijo que me la devuelva! —Tengo documentos —contestó Oleg calmado—. Certificado de la clínica, donde la curaron tras el atropello. Pasaporte, recibos de comida, de juguetes. —¡Me da igual sus papeles! ¡Esto es un robo! Los paseantes empezaron a mirarles. —¿Sabe qué? —Oleg sacó el móvil—. Mejor lo resolvemos por la ley. Voy a llamar a la policía. —¡Llame! —bufó la mujer—. ¡Probaré que es mía! Tengo testigos. —¿Qué testigos? —Los vecinos vieron cómo se escapó. Oleg marcó el número. El corazón le latía con fuerza. ¿Y si la mujer tenía razón? ¿Y si Lada realmente era suya? Pero, ¿por qué Lada esperó un mes junto a la tienda? ¿Por qué nunca volvió a casa? ¿Y por qué ahora se esconde bajo su mano, temblando? —¿Policía? Mire, tengo una situación aquí… La mujer sonrió con rabia: —Ya verá. Se hará justicia. ¡Devuélvame mi perra! Y Lada seguía pegada a Oleg. Oleg entendió que iba a luchar por ella. Hasta el final. Porque en esos meses, Lada no era solo una perra. Era su familia. El agente llegó media hora después. El sargento Martínez, hombre pausado y serio. Oleg ya lo conocía por gestiones con la comunidad. —A ver, cuénteme —dijo, sacando la libreta. La mujer se apresuró, atropellada: —Es mi perra, Gerda. ¡La compramos por mil euros! Se escapó hace seis meses y la he buscado por todas partes. ¡Este hombre me la ha robado! —No robé nada, la recogí —replicó Oleg tranquilo—. Junto a la tienda, donde pasó un mes hambrienta. —Estaba perdida, por eso se quedó allí. Martínez miró a Lada, que seguía pegada a Oleg. —¿Alguno tiene papeles? —Yo —Oleg sacó la carpeta—. Menos mal que no olvidó llevar los documentos desde la última revisión: certificado de la clínica, pasaporte, vacunas al día. Martínez revisó los papeles. —¿Y usted? —a la mujer. —Están en casa. ¡Pero es mi Gerda! —¿Puede explicar con detalle cómo la perdió? —preguntó Martínez. —Paseábamos. Se soltó de la correa y se escapó. La busqué y colgué anuncios. —¿Dónde paseaba? —Por el parque, aquí cerca. —¿Dónde vive? —En la avenida Rosalía de Castro, portal quince. Oleg se estremeció: —Espere. Esa tienda está a dos kilómetros del parque. ¿Cómo acabó allí? —Pues se perdió. —Los perros suelen encontrar el camino a casa. La mujer enrojeció: —¿Qué entiende usted de perros? —Entiendo —susurró Oleg—, que un perro querido no se pasa un mes hambriento en el mismo sitio. Busca a sus dueños. —¿Una pregunta? —intervino Martínez—. Dijo que la buscó y puso anuncios. ¿Por qué no denunció en la policía? —¿En la policía? No lo pensé. —¿Seis meses? ¿Una perra de mil euros y no lo denunció? —Pensé que volvería sola. Martínez frunció el ceño: —¿Su documento, por favor? —¿El pasaporte? —Sí, y la dirección. La mujer rebuscó, los dedos temblorosos. —Aquí está. Martínez revisó: —Efectivamente, vive en la avenida Rosalía de Castro, casa quince, piso veintitrés. ¿Lo recuerda? ¿Cuándo exactamente perdió la perra? —Hace seis meses. Más o menos. —¿Fecha concreta? —El veinte o el veintiuno de enero. Oleg sacó el móvil: —Yo la recogí el veintitrés de enero. Y llevaba ya casi un mes ahí sentada. Eso significa que se perdió antes. —¡Tal vez me equivoqué de fecha! —la mujer empezó a temblar. De repente cedió. —Bueno, quédese con ella. Yo la quería de verdad. Silencio. —¿Por qué la dejó? —preguntó Oleg suavemente. —Mi marido dijo que con el cambio no aceptaban perros en el alquiler. Intenté venderla, pero al no ser pura raza no la quiso nadie. Así que la dejé junto a la tienda. Pensé que alguien la recogería. Oleg sintió que algo se rompía por dentro. —¿La abandonó? —No la abandoné, solo la dejé. Pensé que alguien bueno la adoptaría. —¿Por qué quiere ahora llevársela? La mujer sollozó: —Mi marido y yo nos hemos separado. Él se fue, yo me quedé sola. Y echo de menos a Gerda. Yo la quería… Oleg la miraba, sin poder creer. —¿Quería? —repitió despacio—. A los que se quiere, no se abandona. Martínez cerró la libreta. —Está claro. Documentalmente la perra pertenece al señor… —miró el pasaporte—, Voronénko. Él la curó, formalizó los papeles, la cuida. No hay dudas legales. La mujer rompió a llorar: —¡He cambiado de opinión! ¡La quiero de vuelta! —Demasiado tarde —repuso el policía—. Si la abandonó, es que la abandonó. Oleg se agachó junto a Lada, la abrazó. —Ya está, pequeña. Todo irá bien. —¿Puedo al menos acariciarla? —pidió la mujer—. Una última vez. Oleg miró a Lada. Ella pegó sus orejas y se escondió bajo la mano de Oleg. —¿Lo ve? Le tiene miedo. —No fue mi intención. Las circunstancias… —¿Sabe qué? —Oleg se levantó—. Las circunstancias no aparecen solas. Las crean las personas. Usted creó la situación para abandonar a un ser vivo en la calle, y ahora busca cambiarla cuando le conviene. La mujer lloró: —Lo sé. Pero me siento tan sola. —¿Y cómo cree que se sintió ella, durante un mes esperando por usted? Silencio. —Gerda —llamó la mujer por última vez. La perra ni se movió. La mujer se fue, rápido, sin mirar atrás. Martínez le dio una palmada a Oleg. —Buena decisión. Se ve que os habéis encariñado. —Gracias. Por su comprensión. —No hay de qué. Yo también soy de perros. Sé lo que se siente. Cuando se marchó el policía, Oleg se quedó con Lada a solas. —Bueno, —dijo acariciándole la cabeza—, nadie volverá a separarnos. Te lo prometo. Lada le miró. En sus ojos había más que gratitud. Había un amor perruno, absoluto. Amor. —¿Vamos a casa? Ella ladró feliz y trotó a su lado. De camino, Oleg pensó: en una cosa tenía razón esa mujer. Las circunstancias pueden cambiar. Puedes perder trabajo, casa, dinero. Pero hay cosas que no se pueden perder: la responsabilidad, el cariño, la compasión. En casa, Lada se acomodó en su alfombrilla favorita. Oleg preparó té, se sentó al lado. —¿Sabes, Lada? —le dijo pensativo—. A lo mejor todo fue para mejor. Ahora sabemos que realmente nos necesitamos el uno al otro. Lada suspiró, feliz.