¡No la toques!
La voz retumbó en el gran salón del Palacio de la Almudaina. Los violines callaron de inmediato. Una copa de cristal se hizo añicos. Todos los rostros de la nobleza se volvieron, alarmados, hacia la mesa de la princesa.
Un niño menudeaba allí.
Descalzo.
Cubierto de polvo.
Demasiado flaco para su edad.
Sus dedos acababan de rozar el cabello rubio trigo de la princesa Jimena.
El capitán Rodrigo lo sujetó antes de que nadie más se levantara.
De rodillas, muchacho.
El niño tambaleó, pero se mantuvo en pie.
He venido a buscarla.
Una duquesa ocultó la boca tras un abanico de esmeraldas.
¿Buscarla? Mírenle, apenas merece estar dentro de estos muros.
La princesa Jimena fijó sus ojos en el niño. Tenía veintisiete años, vestía un delicado vestido de seda marfil, con diamantes españoles en el cuello y un rostro adiestrado para jamás mostrar sufrimiento.
¿Por qué has tocado mi cabello? preguntó con calma.
El pequeño pareció asustado, pero ni un ápice avergonzado.
Porque mi madre me dijo que brilla como los trigales bajo el sol.
Algunos nobles rieron en voz baja.
El capitán Rodrigo lo zarandeó levemente.
Ya es suficiente.
Pero Jimena levantó la mano.
Un momento.
El capitán se detuvo.
¿Cómo te llamas?
David.
¿Y tu madre?
Isabel.
La expresión de la princesa cambió tan solo lo suficiente para que la reina, su madre, lo advirtiese.
David continuó:
Ella decía que trabajó aquí, hace mucho, antes de que yo naciera. Que la difamaron.
Un silencio pesado flotó por toda la mesa real.
Don Alonso de Aranda, el consejero más anciano del rey, apartó su copa con sumo cuidado.
Jimena lo notó.
¿Qué más te contó tu madre?
David sacó con dedos temblorosos un pequeño bulto del bolsillo desgarrado.
Al instante, los guardias de la sala empuñaron la espada.
Despacito advirtió el capitán Rodrigo.
No es un cuchillo susurró David.
Sácala con cuidado.
David desenvolvió un trozo de tela vieja, atado con hilo azul.
Mi madre me dijo que esto solo debía dárselo a la dama del cabello dorado.
Cuando deshizo la tela, todos vieron un prendedor de plata, ennegrecido por los años, en forma de azucena.
Los nobles se relajaron en sus asientos.
Un objeto sin valor murmuró alguien.
Pero Jimena dejó de respirar.
Ese ese prendedor
David lo extendió.
¿Lo conoce?
La princesa tardó en responder. Se llevó la mano al pecho, como si algo dentro de ella se hubiera partido.
Mi padre me lo regaló cuando tenía once años.
La reina se incorporó muy despacio.
Desapareció cuando estuviste enferma.
Jimena asintió.
Y acusaron a Isabel de robarlo.
David, entre lágrimas, añadió:
Ella dijo que no lo hizo. Que fue una trampa… pero nadie escuchó a una sirvienta.
Don Alonso se levantó de su asiento.
Su Alteza, esto es absurdo. Un niño famélico repite lo que le cuentan.
Jimena se volvió hacia el consejero.
Qué curioso. No había mencionado su nombre, Don Alonso.
El rostro del viejo se endureció.
Protegía la Corona.
¿De qué? preguntó la princesa. ¿De una criada, o de su propio delito?
El salón enmudeció.
David susurró:
Mi madre no lo vendió ni cuando no teníamos qué comer. Decía que aceptar la mentira nunca.
Jimena tomó el prendedor.
¿Cuánto hace que no ves a tu madre?
Desde el lunes por la noche.
La princesa lo observó con ternura.
¿Has venido solo hasta aquí?
David asintió.
Me dijo que no tuviera miedo. Que la verdad camina despacio, pero siempre llega.
Por primera vez en muchos años, Jimena permitió que las lágrimas brotaran ante la Corte.
Miró a los guardias.
Cierren todas las puertas.
El capitán Rodrigo inclinó la cabeza.
Sí, alteza.
Nadie sale dijo Jimena, sin apartar la vista de Don Alonso. Hasta que el nombre de Isabel quede limpio.
El consejero, que había gobernado el palacio con susurros durante tres décadas, no logró sostenerle la mirada.
Un silencio absoluto.
Don Alonso tenía la cara del color del pergamino viejo.
Esto es una farsa de una criada desesperada. El prendedor se perdió. La mujer era una ladrona. Nada más.
Jimena elevó el antiguo prendedor hacia la luz, notando un pequeño mecanismo en el tallo. Lo accionó suavemente.
En su interior había un mechón de cabello dorado, atado con el mismo hilo azul y un trozo de papel tan antiguo que amenazaba con deshacerse.
Jimena desplegó la nota.
Escrita con la caligrafía clara de Isabel, decía:
“Es suyo, alteza. Nació bajo la luna de invierno, durante su larga ‘enfermedad’. Perdóneme por llevármelo. Solo quise protegerles.”
El mundo pareció desvanecerse bajo los pies de Jimena.
Miró a David de verdad: la línea de su mandíbula, la ceja izquierda ligeramente arqueada, la misma pequeña cicatriz en el labio que ella tenía de una caída siendo niña. ¿Cómo no lo vio antes?
David tenía diez años.
Once años atrás, ella enfermó con una fiebre inexplicable, la misma época en que el prendedor desapareció y echaron a Isabel del palacio en mitad de la ignominia.
No fue fiebre: fue un embarazo y un nacimiento ocultos.
Un murmullo recorrió la nobleza como viento sobre la siega seca.
Aranda se lanzó hacia delante:
La muchacha era una insensata que se entregó a un
El puño del capitán Rodrigo lo calló antes de que acabase.
David miró a Jimena, asombrado.
Madre Isabel dijo que la dama del cabello de trigo me conocería cuando llegase la hora.
Jimena cayó de rodillas, la seda manchándose sobre el mármol frío, delante de todo el reino. Abrazó al niño escuálido, su hijo, sin importarle el escándalo.
Hijo mío mi pequeño
El salón estalló.
Unos chillaban en cólera, otros sollozaban al descubierto. La reina se desmayó en su sillón.
Don Alonso, con el labio sangrando, fue arrastrado por los guardias, balbuceando sobre bastardos y cómo la corona caería.
Pero Jimena ya no lo escuchaba.
Mecía suavemente a David, con el prendedor de azucena entre ambos.
Tiempo después, cuando Isabel fue traída ante la corte viva, aunque débil por el veneno lento administrado por Aranda y sus secuaces, la verdad se desveló. Aranda supo lo del niño; acusó a la sirvienta para acallar a la única testigo y usó el veneno para desestabilizar la sucesión y colocar a su sobrino en el trono.
Acabó encerrado en la celda más profunda del Alcázar antes del amanecer.
Isabel recibió aposentos en palacio y el título de Guardiana Real. Nunca más le faltaría nada.
Y David ahora el príncipe David durmió esa noche en el ala noble, limpio por primera vez en su vida, con el cabello dorado de su madre abrazándole sobre la almohada.
El secreto del palacio no solo sangró.
Renació a la luz del día.
El pobre muchacho que rozó el cabello de la princesa no vino solo a por justicia.
Vino a casa.
