Begoña y su madre estaban tiradas en la cama de madera que había heredado de la abuela. Ambas estaban abrigaditas con los suéteres de lana que guardamos para el invierno, y la única fuente de calor era el leño que habíamos encendido en la vieja chimenea de la casita del pueblo.
Tranquila, mamá, que saldremos de esta, le decía Begoña intentando calmarla, aunque la madre no tenía a nadie más que a su suegra, la ex, casi exsuegra.
Al final, los tres vivían bajo el mismo techo: la madre, el hijo y su esposa Begoña.
Begoña se casó tarde, a los treinta años. Era la segunda esposa de Denís. No arruinó la familia cuando empezó a salir con él; Denís ya estaba divorciado.
A la suegra, María Arcadia, le cayó el tiro al blanco de inmediato. Ella también la quería. Era una mujer cercana, amable, que abrazaba, escuchaba y comprendía. Begoña había perdido a sus padres muy joven y se había quedado sola; en María había encontrado a una segunda madre.
Se hicieron cómplices bromeaba Denís entre dientes.
Cinco años de matrimonio pasaron como un suspiro. Después, Denís se volvió rudo y explosivo. Gritaba a Begoña y a su madre. La causa era una amante. Cada vez llegaba más tarde, con el aliento de la noche y el olor a tabaco barato.
Una tarde le soltó que quería el divorcio y le dio dos días para empacar. Begoña aún no había hecho las maletas cuando llegó la amante con una maleta gigante.
Quizá lo había planeado para ver a su predecesora y decirle cosas feas, pero no le salió nada. Era una rubia larga, con labios gruesos y pestañas que apenas parpadeaban.
Begoña no pudo contener una carcajada.
¿Me cambiaste por esa muñeca de pestañas, como una vaca? Que te vaya bien con ella, a mí me da igual.
Pero al menos ella está alegre. ¿Y vosotros dos? Dos gallinas viejas, ¿no?
Vale, pero ¿por qué insultas a mi madre?
¿Qué, la madre se queda con nosotras? chilló la rubia, moviendo esas pestañas como si fueran abanicos. Que se la lleve. ¿Para qué nos hace falta?
Mamá, ya te toca también. Begoña la miró. No puedo más.
¿A dónde voy? Le entregué todo el dinero de la venta del piso para que construyas esta casa se agarró al pecho la madre.
Yo no quiero conciertos. Vive aquí, pero no salgas de tu habitación. De ahora en adelante la jefa será Alba.
Gato, que se lleven a las dos.
¡Es mi madre!
¿Tu madre? ¿Quieres decir que tendré una suegra así? Vaya, cariño
Begoña se cansó de los insultos.
Mamá, ¿te vienes al pueblo conmigo?
Mejor al pueblo que con ese hijo y esa
Quédate. Voy a recoger tus cosas rápido.
No olvides los remedios, la caja y la cartera.
Begoña agarró la segunda maleta y, a toda prisa, salió con la caja, la cartera, los remedios, los documentos, la ropa interior y el resto de la ropa.
Llévenlo todo. No nos queda nada de extraños dijo Alba con voz de niña, ¿verdad, cariño?
Denís se quedó mirando sin decir nada; ya no podía hacer nada. Sabía que su madre nunca le perdonaría eso, aunque tal vez sí lo hiciera, porque al fin y al cabo, también era su madre.
Media hora después, Begoña estaba junto al coche. María Arcadia ya estaba sentada en el asiento trasero, secándose discretamente las lágrimas, sin siquiera mirar a su hijo, solo exhalando un suspiro pesado.
Es duro aceptar que todo lo que le di ya no sirve dijo Begoña, y que ya no me necesita.
¿Cómo vamos a vivir ahora, niña?
Tranquila, tengo ahorros. Hasta que encuentre curro, nos alcanzará. Tú tienes la pensión. Con un poco de pan y mantequilla nos arreglamos.
Llegaron al pueblecito donde Begoña había pasado la infancia, en la Sierra de Guadarrama. Aún era de día. La casa estaba fría, así que Begoña prendió la chimenea, llenó la olla de agua y puso a calentar el té.
Menos mal que lo haces todo tan bien. Como si siempre hubieras vivido aquí.
El abuelo me enseñó todo. Menos mal que compramos provisiones; no tenemos que ir al supermercado. No me gustan las charlas de pueblo.
Poco a poco la casa se fue calentando.
Mañana limpio todo.
En ese momento se oyó un golpe en la puerta.
¿Viene la vecina? Hace tiempo que no te ve. Veo que tu coche sigue aquí. ¿Qué te trae por aquí en invierno? ¿Algún problema?
Todo bien, tío Miguel. Ya está todo bajo control. Después te cuento. Ven a tomar un té con nosotras.
Quería invitarte. ¿No vienes sola? acaba de notar al hombre a una mujer.
Ella es María Arcadia. Este es Miguel Pérez la presentó Begoña.
Llámame si necesitas algo.
Por ahora nada. Gracias.
Pasó una semana y la casa quedó limpia y acogedora.
Sabes, Begoña, yo también soy del campo. Me casé con un urbano, él murió cuando tenía veintitrés, y vendí el piso. Mi hijo prometió que siempre viviría conmigo. Mira cómo ha cambiado todo.
No llores. Sé lo duro que es. Yo también estoy mal. Quizá algún día tengáis nietos.
¿De esta? ¡Dios nos libre! ¿Y con Miguel, con quién vive?
Solo él. Su esposa se ahogó hace años, un niño del vecino la salvó. No volvió a casarse, no tiene hijos, vive solo. Se lleva bien con mi padre, aunque sea más joven que él. Tiene nuestra edad.
Un mes después, nada de Denís. No llamaba ni a su madre. De repente suena el móvil de Begoña con un número desconocido.
¿Begoña?
Sí.
Su marido ha fallecido.
Se ha equivocado.
No, no me equivoco. Denís no estaba sobrio y se estrelló con el coche. Puede que sea una mala noticia, pero iba con una chica. Ella está viva, salió del coche sin un rasguño. Ven a identificarlo.
¡Madre mía, la pobre María Arcadia! ¿Qué le diremos? ¿Qué hacemos? ¡Tío Koldo, ayúdanos!
Begoña, ¿qué ha pasado? ¡No te pongas pálida!
Mamá, no te preocupes, siéntate. Denís ya no está.
¡Ay! exclamó María Arcadia, ¿cómo ha sido? ¡Yo lo he dejado!
¡Él te echó! respondió Begoña.
Sí, me echó. Pero soy su madre. ¡Ay! Me persigue la culpa.
Voy al reconocimiento. Tío Miguel irá conmigo mientras yo bajo.
Yo voy contigo.
Yo iré con vosotros dijo Miguel. Vamos en mi coche. No hay discusión.
El funeral se hizo. Begoña y María Arcadia fueron a la casa del hijo. Tenía que pasar a ser su herencia, la de la madre y la esposa. Denís nunca llegó a presentar el divorcio; la vida le había pasado entre amores, juerga y banquetes.
Tío Miguel los acompañó a todas partes.
Estoy con vosotras, chicas. Si necesitáis ayuda, aquí estoy.
La casa había cambiado en ese mes. Ropa sucia por todas partes, platos rotos en el suelo, olor a cerveza derramada y a algo podrido.
¡Esto lo ha montado mi hijo! ¡Nunca fue así! ¿Qué habéis hecho!
¿Qué hacéis aquí? ¡Esta es mi casa! ¡Fuera! salió del dormitorio la misma rubia de grandes labios y pestañas, seguida de un hombre pelirrojo y medio desnudo.
¡Mostrad los papeles de la casa! intervino Miguel.
¿Papeles? Mi marido ha muerto. ¡Ni siquiera tuvimos boda!
¡Ni siquiera estaba divorciado!
¡Nos casamos antes de tiempo! Así que ahora todo es mío.
¡Basta de historias de borrachos! ¡Idos! ¿Hay alguien más aquí?
El hombre se escabulló. Miguel se aseguró de que la chica no se llevara nada.
Ahora hay que revisar los documentos. Tal vez haya alguna voluntad, o quizás ya haya otro dueño. Cambiemos las cerraduras; esa rubia puede tener llaves.
Los papeles estaban en orden. Cambiaron las llaves.
Mucho de lo que había había que desechar. Tío Koldo acompañó a Begoña y a María en cada paso.
Me da pena que volváis. Ya me he acostumbrado a vosotros.
Volveremos. Y tú, tío Miguel, venid siempre.
Me habéis devuelto la juventud. María se parece a mi difunta esposa.
Y he notado, tío Koldo, cómo la miras. ¿Y ella también? ¿Habéis encontrado amor?
Seguro que sí dijo el hombre, sonrojándose.
¡Claro que sí!
Pasado un año, Miguel y María se casaron. Les va bien juntos, y también con Begoña, que para ellos es como una hija. ¡Y tienen nietos!
Begoña, aunque nunca volvió a casarse, se convirtió en madre adoptiva de dos niños, un hermano y una hermana que no podían separarse. Quería uno y acabó con dos.
Los padres y los seres queridos no siempre aparecen al nacer o en la infancia; a veces el destino los trae de formas inesperadas
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