Con las manos aún mojadas, gimió por el dolor de espalda y fue a abrir la puerta.

Con las manos aún húmedas, gimió por el dolor de espalda y fue a abrir la puerta.

Leonora se levantó del sofá, sintiendo una punzada en la espalda, y acudió al llamado del timbre, que sonó por tercera vez, vacilante. Estaba limpiando los cristales y no había podido atender de inmediato. Al otro lado, una joven de mirada cansada pero con una sonrisa dulce esperaba.

Doña Leonora, me dijeron que usted alquila habitaciones

¡Ay, estos vecinos! Siempre mandando gente a mi casa. Pero no alquilo habitaciones, nunca lo he hecho.

Me contaron que tiene tres cuartos

¿Y qué? ¿Por qué habría de alquilar? Me gusta vivir sola.

Perdone. Me dijeron que era usted religiosa y pensé

La joven giró para bajar las escaleras, las lágrimas a punto de rodar.

¡Niña, vuelve aquí! No te he echado todavía. Los jóvenes de hoy son demasiado sensibles, lloran por cualquier cosa. Pasa, hablemos. ¿Cómo te llamas?

Carmen.

Nombre bonito ¿Tu padre era marinero?

No tengo padre. Crecí en un orfanato. Ni madre. Me encontraron en la puerta de un edificio y me llevaron a la policía. Ni siquiera tenía un mes.

Ay, niña, no te preocupes. Tomaremos un té y charlaremos. ¿Qué dices? ¿Quieres comer algo?

No, comí un pastelito

¡Comer un pastelito! Por eso los jóvenes tienen problemas de estómago a los treinta. Siéntate y toma una sopa de verduras caliente. Luego tomaremos el té. Tengo mermelada casera que preparé antes de que mi marido falleciera, hace ya cinco años. Después, puedes ayudarme a terminar de limpiar la ventana.

Doña Leonora, ¿puedo hacer otra cosa? Me siento mareada, no quiero caerme estoy embarazada.

¿Embarazada? ¡Justo lo que me faltaba! Pero ¿cómo? ¿Estás casada?

Sí, me casé con Javier, que creció en el mismo orfanato. Lo llamaron al servicio militar. La dueña de la casa donde vivíamos me echó cuando supo que esperaba un bebé. Me dio una semana para buscar otra solución. No tuve más remedio que irme.

Vaya, circunstancias difíciles Y yo, ¿qué hago contigo? Quizá puedas quedarte en el cuarto vacío. Y no me hables de dinero, no lo aceptaré. Eso me enfadaría. Ve a buscar tus cosas.

No está lejos. Dejé todo en el edificio de al lado. Se cumplió el plazo y esta mañana salí con las maletas buscando un hogar.

Pasaron a vivir juntas. Carmen estudiaba para ser diseñadora de moda, mientras Leonora, ya jubilada por un accidente ferroviario, hacía encajes y los vendía en el mercado. Los ingresos venían también de la huerta, donde trabajaban juntas los sábados. Los domingos, Leonora iba a misa, y Carmen se quedaba en casa, leyendo y contestando las cartas de Javier, que esperaba con ansias.

Un sábado, mientras preparaban la tierra para el invierno, Carmen, agotada, fue a descansar. Leonora quemaba ramas secas cuando oyó un grito: «¡Madre, ven rápido!». Con el corazón en un puño, corrió olvidando el dolor de sus piernas. Encontró a Carmen agarrando su vientre, con contracciones. Convencieron a un vecino para llevarla al hospital en su viejo coche. Carmen gemía, temiendo que fuera demasiado pronto.

En el hospital, la llevaron en camilla. Leonora pasó la noche en vela, rezando. A la mañana siguiente, una llamada confirmó que Carmen y el bebé estaban bien, aunque debía guardar reposo unas semanas.

Mientras Carmen estaba ingresada, Leonora supo más de Javier en largas charlas, admirando el amor entre ellos. Carmen mostraba una foto suya con orgullo, y Leonora, aunque veía mal por sus gafas antiguas, pensó que era un muchacho guapo.

En Nochebuena, prepararon la cena, hablando del Niño Jesús y esperando la primera estrella. Carmen, inquieta, pidió que llamaran a una ambulancia: el bebé venía en camino.

El 7 de enero, día de Reyes, nació una niña, llenando de alegría el corazón de Leonora. Envió un telegrama a Javier con la noticia. La llamaron Leonor, un gesto que conmovió a la nueva «abuela».

Semanas después, dedicaban todo su cariño a la pequeña. Leonora, con renovadas fuerzas, cuidaba de la casa y de su nieta.

Un día de invierno, al volver de comprar, vio a Carmen en el jardín paseando el cochecito. Mientras preparaba la comida, entró en la sala y vio una foto de su difunto marido en un marco. Sonrió, preguntándose cómo la habría encontrado Carmen.

Carmen, ¿cómo encontraste las fotos de mi Alejandro? preguntó.

No sé de qué habla, Doña Leonora.

Esa foto en la mesa señaló.

Ah, esa es de Javier. Le pedí una más grande cuando vuelva.

Leonora tomó el marco y, al fin, reconoció en el joven Javier los mismos rasgos de su marido. De pronto, entendió que el destino había traído a alguien de su sangre sin que ella lo supiera.

Carmen, déjame ver el álbum pidió, vacilante.

Al ver las viejas fotos, Carmen notó el asombroso parecido entre Javier y Alejandro. «¿Es él?», pensó, confundida.

Leonora, con lágrimas, le explicó que quizás eran familia, unidos por increíbles casualidades. La joven madre, emocionada, la abrazó mientras ambas lloraban, sintiendo un lazo que nunca imaginaron, seguras de que una nueva familia había nacido.

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Con las manos aún mojadas, gimió por el dolor de espalda y fue a abrir la puerta.
— ¡Papá, mejor no vengas más! Porque cada vez que te vas, mamá empieza a llorar. Llora hasta el amanecer. — Yo me duermo, despierto, vuelvo a dormir y a despertar, y ella sigue llorando. Le pregunto: «Mamá, ¿por qué lloras? ¿Por papá?» — Ella dice que no llora, solo se suena porque tiene catarro. Pero yo ya soy mayor y sé que esos mocos no llevan lágrimas con voz. Papá y yo estábamos sentados en una cafetería madrileña; él removía la cucharilla en su café pequeñito y frío, y yo ni tocaba mi helado, aunque parecía una obra de arte: bolas de colores, una hoja de menta y una cereza, todo bañado en chocolate. Cualquier niña de seis años se habría rendido ante ese manjar, pero yo tenía algo más importante que decirle a mi padre. Él guardaba silencio, mucho silencio, y por fin me preguntó: — ¿Qué hacemos, hija? ¿Nos dejamos de ver? ¿Cómo voy a vivir yo así? Arrugué la nariz, tan bonita como la de mamá, y respondí: — No, papá. Yo tampoco podría sin ti. Mejor hagamos esto: llama a mamá y dile que los viernes me recoges tú del cole. — Salimos, charlamos, si te apetece café o helado, podemos venir aquí. Yo te contaré todo de cómo vivimos mamá y yo. Después pensé un rato y añadí: — Si alguna vez quieres ver a mamá, yo la grabo en el móvil y te enseño las fotos. ¿Te parece? Papá sonrió y asintió: — Vale, así viviremos ahora, hija… Suspiré aliviada y por fin probé mi helado. Pero aún quedaba lo más importante, así que con las “bigotes” de helado bajo la nariz, me puse muy seria, casi adulta. Casi mujer. De esas que deben cuidar de su hombre, aunque él ya esté mayor; la semana pasada fue el cumpleaños de papá y yo le hice una tarjeta, pintando el número «28» gigante. Me puse seria otra vez y le dije: — Creo que tienes que casarte… Y le mentí piadosamente: — No eres tan mayor… Papá apreció mi gesto y resopló: — Eso dices… «No tan mayor»… — ¡No, de verdad! Fíjate en el tío Sergio, el que ya vino dos veces a ver a mamá, aunque es calvo, un poco… aquí… Le señalé la coronilla, alisando mis rizos. Pero al ver que papá se puso tenso, entendí que había desvelado el secreto de mamá. Me tapé la boca con las manos y abrí mucho los ojos. — ¿Tío Sergio? ¿Qué Sergio viene tanto de visita? ¿El jefe de mamá? —dijo papá casi gritándolo. — No sé, papá… quizás jefe. Trae caramelos y tarta para todos… — Y flores para mamá… Papá entrelazó los dedos y se quedó mirándolos. Yo entendí que estaba tomando una decisión importante, así que esperé sin presionarle. Las mujeres, incluso pequeñas, saben que hay que empujar a los hombres hacia las decisiones correctas. Papá por fin suspiró ruidoso, levantó la cabeza y dijo —como si fuera un Otelo con su Desdémona—: — Vámonos, hija. Ya es tarde, te llevo a casa. Y hablaré con mamá. No le pregunté de qué iba a hablar, pero supe que era importante, así que terminé el helado a toda prisa. Comprendí que lo que papá iba a hacer era mucho más importante que cualquier helado, así que dejé la cucharilla sobre la mesa y me preparé para salir. Fueron casi corriendo, papá me llevaba de la mano y yo casi volaba como una bandera. Cuando llegamos, el ascensor se cerraba llevándose a un vecino. Mi padre miró confundido; yo le miré y pregunté: — ¿Y qué hacemos? ¿Esperamos? ¡Si son solo siete pisos! Me levantó en brazos y subió corriendo por las escaleras. Cuando por fin mi madre abrió la puerta tras sus insistentes timbrazos, papá fue directo al grano: — ¡No puedes hacer esto! ¿Qué Sergio ni qué Sergio? ¡Yo te quiero! Y tenemos a Olalla… Nos abrazó a las dos, entonces yo también les abracé por el cuello y cerré los ojos. Porque los adultos se estaban besando… Así es la vida: a veces una niña pequeña consuela a dos adultos torpes que se aman y se duelen, por orgullo y rencor… Dejad vuestros comentarios, ¿qué pensáis sobre esto? Dadle a “me gusta”.