Virga keptinėjo kotletus, kai į virtuvę įžengė vyras. – Virga, reikia pasikalbėti, – ryžtingai pareiškė Ignas. – Kalbėk, – atmetė moteris.

Vakarėlio šešėlyje, kai saulė leidosi už Vilniaus bokštų, Gabija keptė kotletus, o jos rankos judėjo tarsi sapne lėtai, be skubėjimo. Staiga į virtuvę įžengė vyras. Gabijau, reikia pasikalbėti, tvirtai tarė Dovydas. Kalbi, atsakė ji, neatsisukdama.

Gal atsisėsi, normaliai išklausysi? Dovydo balse girdėjosi nekantrumas. Neturiu laiko, kotletus reikia stebėti, atkirto Gabija. Ką norėjai pasakyti?

Aš… Dovydas užsičiaupė, lyg žodžiai užstrigę gerklėje. Aš sutikau kitą moterį… Aš išvykstu nuo tavęs!

Sveikinu. Ir labai džiaugiuosi už tave! ramiai atsakė Gabija.

Kaip tai sveikinu? Kaip tai džiaugiuosi? vyras žiūrėjo į ją su apstulbimu. Tačiau jis net nenutuokė, ką tuo metu galvojo Gabija.

***

Jeigu sąžiningai… draugė užtruko, lyg bijodama per daug išsiduoti. Aš vis dar nesuprantu kaip tu į tai sutikai? Tai viršija visas ribas, Gabijau!

Kokių ribų? Gėrio ar blogio?

Na, žinai, tai priklauso nuo to, kaip pažiūrėsi.

Čia kaip nežiūrėk, šyptelėjo Gabija. Svarbus rezultatas. O mano rezultatas puikus. Gavau tai, ko norėjau!

Vistiek, draugė nusiminusi atsigręžė. Neigiamų padarinių neišvengsi…

Nebūk vanagė! atkirto Gabija. Kai ateis laikas tada ir spręsim. O dabar aš švenčiu pergalę! Taigi nepeik man šventės!

Draugė įsižeidžiamai pečiais patraukė ir nukreipė žvilgsnį į langą, apsimeta, kad ją domino miesto panorama.

***

Visa tai prasidėjo tą vakarą, kai Dovydas, grįžęs iš darbo, išsitiesęs, tarė:

Mums reikia pasikalbėti…

Gabija iš vidaus susitraukė. Ji to laukė. Ir štai prasidėjo.

Sakyk, ji net neatsisuko, verdamis su kotletais.

Gal atsisiėsi, normaliai išklausysi? Dovydo balsas nervingas. Ar man su tavo nugara kalbėti?

Sėdėti neturiu laiko, mielasis, ramiai atsakė Gabija. Daugiukas greit atsimins mane ir pradės: mama, čia, mama, ten. Taigi nekrausk man laiko. Ką norėjai pasakyti?

Aš… Dovydas užtruko, aš sutikau kitą moterį…

Ir? Gabija net neatsisuko. Kas toliau?

Išjunk tą keptuvę! sušuko vyras, nebekentęs pykčio. Ar girdi, ką sakau?! Aš myliu kitą!

Girdžiu, pagaliau atsuko Gabija. Sveikinu.

Ką?! Dovydo akys išsiplėtė. Jis tikėjosi ko nori tik ne šito ramybės ir sveikinimų.

Tikčiau, prašau, vaikus išgąsdinsi, ji išliko rami.

Tu žinojai? išspyrė Dovydas.

Ne, nežinojau. Bet spėjau.

Spėjai?

Žinoma. O ar tu būtum spėjęs, jei aš vėluočiau iš darbo? Slepsčiau telefoną? Miegotume atskirai?

Tai kodėl tylėjai?

Na, žinai, Gabija sumišusi nužvelgė. Tu pasiūlei santuoką. Tu ir ją gali užbaigti.

Dovydas žiūrėjo į ją ir nepažinojo. Tiek kantrybės, tiek ramybės. Jis tikėjosi verksmo.

Trumpai turiu pasiūlymą…

Įdomu… Gabija atsisėdo ir įsmeigė į jį akis.

Paskaičiavau… Turime paskolą… Tu jos neišmokėsi net su išlaikymu…

O skyrybų jau neaptarsime? jos balse skambėjo plienas.

Ką čia aptarinėti? jis nusišypsojo. Aišku, kad neatsiprašysi.

Taip… ji patyliai nusišypsojo. Juk tu mane pažįsti kaip savo penkis pirštus…

Taigi štai, Dovydas nepastebėjo pokšo. Geriau būtų, jei tu išsikraustytum į savo butą, o aš likčiau čia.

O vaikai?

Ką vaikai? Žinoma, eis su tavimi.

Tai aš su dviem vaikais gyvensiu aštuoniolikos kvadratų bute, o tu su nauja mylimąja mūsų trijų kambarių?

Taip. Tu juk neišmokėsi paskolos. Aš ją mokėjau vienas.

Supratau, Gabija atsist

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Virga keptinėjo kotletus, kai į virtuvę įžengė vyras. – Virga, reikia pasikalbėti, – ryžtingai pareiškė Ignas. – Kalbėk, – atmetė moteris.
Un regalo del destino Su esposa se quitó las medias, las colgó en el perchero de la entrada y se fue a ducharse. Aquella prenda femenina parecía la vieja piel de un gecko mudando. El hombre entró en el recibidor, se sentó en un banco y esperó a que su esposa, renovada, fresca, la mujer de hoy, saliera del baño. Ya no quería a la mujer de ayer. Ella era hosca, siempre insatisfecha y constantemente le exigía dinero. — ¿Y si ocurre un milagro y recibo como regalo de Reyes a una esposa amable? — fantaseaba. Para la esposa dulce, él había preparado un regalo: un abono anual para un spa y una tarjeta de regalo para una perfumería. De ella no esperaba nada especial. El mejor regalo habría sido que, en ese instante, ella se quitara toda su mala leche bajo la ducha. «¿Y si cojo sus medias y las quemo en el balcón pidiendo un deseo? Que sea un poco más amable conmigo. Que me regañe solo día sí, día no, y no varias veces al día…». Se acercó de puntillas al perchero y, al ir a quitar las medias, notó un aroma muy sutil de su mujer. Hundió la cara en ellas y se quedó paralizado. La cabeza le dio vueltas. No, jamás podría destruir ni la más mínima parte de su mujer amada, ni siquiera algo tan etéreo como su aroma. Se dio la vuelta, se sentó en una silla, sacó el regalo del bolsillo de la americana y lo dejó sobre el aparador. En ese momento sonó el portero automático. — Entrega de flores. — Tercer piso, piso doce —respondió mientras abría la puerta. Unos minutos después pagó al repartidor y le dio una buena propina. Éste le deseó feliz Año Nuevo. Su esposa, intuyendo algo, gritó desde el baño: — ¿Te has quedado dormido, zoquete? ¡Abre la puerta, que ha llegado alguien! «No habrá esposa nueva…» — pensó él. Dejó el ramo junto al regalo, luego sacó la cartera del bolsillo, arrancó un post-it amarillo, escribió el PIN de su tarjeta y lo pegó en ella. La dejó encima del regalo. Después salió del piso para no volver jamás. Pasaron tres años. Un hotel en Bali. Alguien, esperando para registrarse, encontraba los canales de televisión españoles y fue cambiando hasta que se detuvo en uno que mostraba un reportaje sobre un convento. Al bajar del segundo piso, Constantino, el gerente del hotel, vio el reportaje y también se quedó a mirar. De repente, un escalofrío recorrió todo su cuerpo. Una de las humildes novicias era su esposa, de la que se fue rumbo a lo desconocido sin esperar a que saliera del baño. — ¿Qué le llevó a ingresar en el convento? — preguntó la periodista. — Cuando mi marido me dejó, al principio lo tomé como un regalo del destino. Llevábamos tiempo al borde del divorcio; no podíamos soportarnos más. — ¿Por «soportarnos» se refiere a ambos? ¿Fue decisión mutua? — Ya no estoy segura de nada. Entonces lo parecía, ahora… — la novicia Catalina rompió a llorar. — ¿Y después qué pasó? — Con cada día que pasaba, me di cuenta de que no podía vivir sin esa persona que creí odiar. Cuando la vida me resultó insoportable, vine a esta comunidad. — Catalina, ¿sabe algo del destino de su esposo? — Muy poco. Solo sé que se fue de España. Los primeros días no creía que se hubiera ido. Pensé que era una broma pesada. A la semana llamaron de su trabajo para preguntar si sabía por qué se marchó. Incluso querían subirle el sueldo un treinta por ciento con tal de que volviera. Luego llamaron amigos y conocidos a los que había prestado dinero. Querían devolvérselo. Todo ese tiempo yo pensaba que gastaba el dinero en mujeres. Luego aparecieron representantes de organizaciones benéficas, preocupados porque su voluntario había desaparecido… Al principio, me convencí de que ahora era libre y podía hacer lo que quisiera. Noté el vacío dos meses después. De pronto me faltaba el aire. El aire era diferente, insípido como el agua. La comida perdió su sabor. Me daba igual qué comer. Sí, notaba el salado, dulce o picante, pero como desde fuera. Después pasó lo mismo con la ropa. Ya no tenía para quién arreglarme. Y tampoco tenía para qué vivir. Perdí el gusto por la vida. Me di cuenta de que me hundía y vine aquí para rezar por todo el mal que había causado. La entrevista la interrumpió la madre abadesa. Una mujer frágil, casi de cristal, de porte orgulloso, se acercó y tomó el micrófono. — Constantino, sé que ahora me estás escuchando. Isabel te ama con toda su alma. Ven a por ella. Su sitio no está aquí, sino a tu lado. En la tristeza y en la alegría… Dos semanas después, junto a los muros del convento, esperaba un hombre de mediana edad con pantalones cortos chillones y una camisa igualmente colorida. Así no le dejaron entrar. Llevaba ya media hora esperando. Por fin, se abrieron las puertas y las monjas sacaron del brazo a Catalina, su Catalina, vestida con un sencillo vestido largo y un pañuelo. Corrieron el uno hacia el otro. Las monjas, avergonzadas, apartaron la vista. La madre abadesa Agafia se acercó. — Os daría de latigazos… pero ya os habéis castigado bastante. ¿Cómo es que, como niños pequeños, no cuidáis ese don celestial? ¿Por qué no guardáis vuestro amor? En la tristeza y en la alegría…